nuno guimarães / bergen-belsen

  
 
Abre-se alvorecida a chaga que nos toca
arde infindável como
se fruto acalentasse. Ou rio. Ou tocha
de cegueira.
Infindável como se
doesse à lage à superfície o corpo que lhe pesa
(linear)
morrendo.
 
 
 
nuno guimarães
o estio
entre sílabas e lavas
poesia completa
assírio & alvim
2024
 

rui diniz / lisboa

  
 
Nas sacadas das casas uma mulher
de febre degola outra mulher com
o som das persianas. A cidade cada
vez mais anoitece. Vende-se a noite.
Cais do Sodré, duas da manhã.
Nas janelas fechadas da beira do cais
uma mulher tece as desdémonas de sangue.
Há rixas mortais nas adegas.
E os copos de grossos bordos destilam
espesso vinho. Nas varandas de ferro
junto ao rio a mulher suicida-se.
Questão de um amor no corpo e
Uma doença no mar. Os barcos,
êxito haja, deflagram sua vela
rôta no mar, e abalam do
fétido porto, a caminho de voltar.
 
 
 
rui diniz
ossos de sépia
noemas
língua morta
2022

manuel de freitas / aurora(s)

  
«Era um cão com muita teoria»
– explicou-nos, junto ao aquecedor,
na certeza de que Todorov
não frequentou a travessa do Alcaide,
ao Combro. Aurora, Dona Aurora:
guardiã provisória do declínio
(cor-de-laranja), juro) das paredes
ou dos dias – não há diferença.
 
Fiz questão de tirar eu próprio
do frigorífico a segunda Sagres.
Já houve naquela rua sete auroras
– não é um verso, apenas um dado
Estatístico, vindo de quem sabe.
Algumas, com «histórias verdadeiras»,
casaram ou morreram – tanto faz.
 
O cão, sem nome, aceita o favor
da trela nesta «noite demasiado morta»
(volta a dizer Aurora). É normal,
há coisas que acontecem sob a sombra
desmentida da cidade. Piano, dessa infância
triste, a apodrecer agora numa taberna
colorida. «P’ra mim é tinto» – repetem
já sem clientes os mais pequenos altares.
 
Enquanto um tecto sobre nós, vazio,
esconjura metáforas e recusa a noite.
 
 
 
manuel de freitas
[ sic ]
assírio & alvim
2002

manuel alegre / que somos nós

  
 
Que somos nós senão o que fazemos?
Que somos nós senão o breve traço
da vida que deixamos passo a passo
e é já sombra de sombra onde morremos?
 
Que somos nós senão permanecemos
no por nós transformado em espaço?
Que serei eu senão só o que faço
e é tão pouco no tempo em que não temos
 
para viver senão o tempo de
transformar neste tempo e neste espaço
a vida em que não somos mais do que
 
o sol do que fazemos. Porque o mais
é já sombra de sombra e o breve traço
de quem passamos para nunca mais.
 
 
manuel alegre
o canto e as armas
centelha
1974
 

joão pedro grabato dias / a arca

  
CCXCVII
 
Se o teu chefe não for o mais humilde
no falar e na acção e no aceitar
da alheia fala e do agir alheio,
retira-lhe a chefia. Se ele não
souber pedir, não saberá, no
mando, ver e encontrar quem execute
alta ou baixa função. E se baseia
em pura força impura autoridade
é porque já, poedeira, agita a asa
e prepara a postura, o bocacú.
 
 
 
joão pedro grabato dias
odes didácticas
a arca, ode didáctica na primeira pessoa, 1971
tinta da china
2021
 

fernando pessoa / no limiar que não é meu

  
 
No limiar que não é meu
Sento-me e deixo o irreflectido olhar
Encher-se, sem eu ver; de campo e céu.
Se é tarde ou cedo, deixo de notar.
Nada me diz de si qualquer coisa que eu
Possa gozar.
 
Pelos campos sem fim
Sinto correr, porque na face o sinto,
Um vago vento, estranho todo a mim.
Não sei se penso, ou em que dor consinto
Que seja minha ou desespero sem ter fim,
Ou se minto.
 
Na inútil hora
Eu, mais inútil que ela, sem sentir
Fito com um olhar que já nem chora
A Dor ou desdém, dolo ou infiel sorrir,
O absurdo céu onde nenhuma coisa mora
Para eu fruir.
 
Apenas, vaga
Não uma esperança, mas uma saudade
Do tempo em que a esperança, como vaga,
Dava na praia da minha ansiedade,
Me toma e um surdo marulhar meu ser alaga
De vacuidade.
 
Mas acordo e com vão
Olhar ainda, mas já diferente,
Por estar ausente dele o coração,
E eu outra vez, nem mesmo descontente,
Fito o céu calmo, o campo, a alegre solidão
Inconsciente.
 
Nada, só o dia
— Se é tarde ou cedo continuo a errar —,
Alheio a mim, a tudo dá a alegria
De não ter coração com que agitar
O corpo. E, quando vier a noite, tudo esfria
Mas sem chorar.
 
Isto e eu comigo
Posto no eterno aquém das coisas calmas
Que a vida externa mostra ao céu amigo —
Campos ao sol, vivas flores almas.
Isto só e não ter o coração abrigo
Nem sol as almas.
 
16-2-1920
 
 
fernando pessoa
novas poesias inéditas
ática
1993

álvaro de campos / o sono que desce sobre mim,

  
 
O sono que desce sobre mim,
O sono mental que desce fisicamente sobre mim,
O sono universal que desce individualmente sobre mim —
Esse sono
Parecerá aos outros o sono de dormir,
O sono da vontade de dormir,
O sono de ser sono.
 
Mas é mais, mais de dentro, mais de cima:
É o sono da soma de todas as desilusões,
É o sono da síntese de todas as desesperanças,
É o sono de haver mundo comigo lá dentro
Sem que eu houvesse contribuído em nada para isso.
 
O sono que desce sobre mim
É contudo como todos os sonos.
O cansaço tem ao menos brandura,
O abatimento tem ao menos sossego,
A rendição é ao menos o fim do esforço,
O fim é ao menos o já não haver que esperar.
 
Há um som de abrir uma janela,
Viro indiferente a cabeça para a esquerda
Por sobre o ombro que a sente,
Olho pela janela entreaberta:
A rapariga do segundo-andar de defronte
Debruça-se com os olhos azuis à procura de alguém.
De quem?,
Pergunta a minha indiferença.
E tudo isso é sono.
 
Meu Deus, tanto sono!...
 
28-8-1935
 
 
 
álvaro de campos
poesias de álvaro de campos
fernando pessoa
ática
1993

adília lopes / psycho

  
 
Assassinada no duche
como Marat
mas sem revolução
nem razão
e o sangue aguado dela
vai-se pelo ralo
da banheira
no sentido
dos ponteiros do relógio
nos antípodas
seria ao contrário
porquê?
 
 
adilia lopes
florbela espanca espanca (1999)
caras  baratas
antologia
relógio d´água
2004

albano martins / a mesma canção

  
 
A sensação que tens
é de que tudo
quanto dizes já o leste
noutros livros. Mas
depois consideras: também
o sol e os pássaros
repetem todos os dias
a mesma canção.
 
 
 
albano martins
escrito a vermelho
campo das letras
1999
 

al berto / doze moradas de silêncio

  
8
 
envolver-me na mais obscura solidão das searas e gemer
amassar com os dentes uma morte íntima
durante a sonolência balbuciante das papoulas prolongar
a vida deste verão até ao mais próximo verão
para que os corpos tenham tempo de amadurecer
 
colher em teu sexo o sumo espesso
e no calor molhado da noite seduzir as luas
o riso dos jovens pastores desprevenidos… as bocas
do gado triturando o restolho… as correrias inesperadas
das aves rasteiras
 
e crescerei das fecundas terras ou da morte
que sufoca o cio da boca
subirei com a fala ao cimo do teu corpo ausente
transmitir-lhe-ei o opiáceo amor das estações quentes
 
 
 
al berto
doze moradas de silêncio 1978/1979
o medo
assírio & alvim
1997
 

antónio dacosta / no meio das águas

  
 
NO MEIO das águas está a fresca ilha
Onde do leite de sereia mamaste
No seio daquela que de lá o trouxe
 
Pobre de ti das praias ardentes esquecido
Da Dinamarca te elegeste príncipe
Do veneno bebeste quanto restou
Na corte onde Ofélia amou
 
Da janela do teu bairro com quiosque
De alma aos pés e pénis na mão
Pensaste o ser e não ser de outros que ti
 
E se da ilha só sargaços Circe te deu
Na outra de Próspero foste o grande amigo
 
 
 
antónio dacosta
saudade
a cal dos muros
assírio & alvim
1994

antónio franco alexandre / segundas moradas

  
 
1
 
ligeiramente suspenso, pensei: nunca mais
poderei esquecê-lo, as longas, secas
estradas; os passos na água, nus,
e a perfeita esfera dos versos;
o instante em que o céu é redondo e
inútil,
são-me memória deste chão, deste cuspo
espantado, no silêncio aberto das coisas.
 
mudo de rosto para ver-te. nenhum deus
te possui. o caule
do vento te cobre.
e descemos a luz, a transparência
os corredores solenes da lembrança
onde dormidas fúrias anoitecem.
confio na muda boca, ó gume fulvo
de ninguém!
 
as palavras existem no intervalo das palavras.
nenhuma imagem é o permanente futuro dos corpos
quando se enlaçam, quando se sonham
a colina e a água,
a cidade e o rosto
móvel da multidão apaixonada,
que se afasta correndo para o lado da terra
onde jamais arderam.
 
 
 
antónio franco alexandre
segundas moradas
poemas
assírio & alvim
1996
 

cesare pavese / és a terra e a morte

  
 
És a terra e a morte.
A tua estação é a treva
e o silêncio. Não há coisa
que viva mais do que tu
afastada da manhã.
 
Quando pareces despertar
toda tu és dor,
está-te no olhar e no sangue
mas não a sentes. Vives
como vive uma pedra,
como a terra dura.
E há sonhos que te vestem,
movimentos, soluços
que ignoras. A dor
como a água de um lago
estremece e envolve-te.
Há círculos à flor da água.
Deixas que se desvaneçam.
És a terra e a morte.
 
             3 de Dezembro de 1945
 
 
 
cesare pavese
virá a morte e terá os teus olhos (11 Março-11 Abril, 1950)
virá a morte e terá os teus olhos
trad. rui caeiro
edições do saguão
2021
 

charles bukowski / a zona de pausa

  
 
tens de a ter, caso contrário, as paredes
cercar-te-ão.
tens de desistir de tudo, deitar
fora, deitar tudo fora.
tens de olhar para o que estás a olhar
ou pensar no que estás a pensar
ou fazer o que está a fazer
ou
a não fazer
sem considerar proveito
pessoal
sem aceitar orientação.
 
as pessoas estão consumidas com
o esforço,
escondem-se em hábitos
comuns.
as suas preocupações são preocupações de
manada.
 
poucos têm capacidade de olhar
para um sapato velho durante
dez minutos
ou de pensar em coisas estranhas
como: quem é que inventou
a maçaneta?
 
tornam-se desvivas
por serem incapazes de fazer
uma pausa
de se desarmarem
de se desdobrarem
de desverem
de desaprenderem
de se exporem.
 
escuta o seu riso
falso, depois
vai-te
embora.
 
 
 
charles bukowsky
os cães ladram facas
trad. rosalina marshall
alfaguara
2018

léo ferré / os bichos enfim desenfreados

  
 
 
    Os bichos enfim desenfreados
    A prioridade à Esquerda, com licença!
 
    Já não morreremos de nada
    Viveremos de tudo
 
    E os micróbios da estupidez que não tereis deixado de
nos legar, erguendo-se
    Das vossas estrumeiras
    Dos vossos livros armazenados nas vossas silotecas
    Dos vossos documentos públicos
    Dos vossos regulamentos de administração penitenciária
    Dos vossos decretos
    Até das vossas orações,
    Todos esses micróbios jurídico-pantufas
    Ficai tranquilos
    Teremos já as máquinas para os revogar
 
    TEREMOS TUDO
 
    Daqui a dez mil anos
 
 
 
léo ferré
il n´y a plus rien / já não há nada
trad. antónio ferreira, luísa mariante e maria paiva
ler devagar
2017

leonard cohen / corrente

  
 
Saí uma destas noites
Com a maré vazia
E sinais no céu
Mas mal sabia eu
Que seria apanhado
Pela força da corrente
 
E largado numa praia
Aonde o mar odeia ir
Com uma criança nos braços
Um calafrio na alma
E o coração em forma
De tigela de pedinte

leonard cohen
a chama
poemas
tradução de inês dias
relógio d´agua
2019

bob dylan / não penses duas vezes, está bem assim

  
 
É inútil sentares-te a pensar porquê, miúda
Não interessa, de qualquer modo
E é inútil sentares-te a pensar porquê, miúda
Se já não o sabes agora
Quando o teu galo cantar ao despontar da aurora
Olha pela janela e eu terei ido embora
Tu és a razão pela qual viajo
Não penses duas vezes, está bem assim
 
É inútil acenderes a luz, miúda
Essa luz que nunca conheci
E é inútil acenderes a luz, miúda
Estou no lado escuro da estrada
No entanto quem me dera que houvesse algo que fizesses ou dissesses
Para tentar fazer-me mudar de ideias e ficar
De qualquer maneira nunca conversámos muito
Por isso não penses duas vezes, está bem assim
 
É inútil chamares pelo meu nome, rapariga
Como nunca antes fizeste
É inútil chamares pelo meu nome, rapariga
Eu já não consigo ouvir-te
Vou pensando e magicando estrada abaixo
Outrora amei uma mulher, uma criança, dizem-me
Dou-lhe o meu coração mas ela queria a minha alma
Mas não penses duas vezes, está bem assim
 
Vou por esta longa, solitária, estrada abaixo, miúda
Onde irei parar, não o sei dizer
Mas adeus é uma palavra boa de mais, rapariga
Então direi apenas passa bem
Não estou a dizer que me trataste mal
Podias ter feito melhor mas não me importo
De certo modo apenas desperdiçaste o meu precioso tempo
Mas não penses duas vezes, está bem assim
 
 
 
bob dylan
canções 1962-2001
volume 1 (1962-1973)
the freewheelin
trad. angelina barbosa e pedro serrano
relógio d´água
2008
 

laurie anderson / andar & cair

  
 
Eu queria-te. E andava à tua procura.
Mas não conseguia encontrar-te.
Eu queria-te. E procurava-te todo o dia.
Mas não conseguia encontrar-te. Não conseguia encontrar-te.
 
Vais a andar. E nem sempre dás por isso
Mas estás sempre a cair.
A cada passo cais um pouco para a frente
E logo suspendes a queda num instante.
Uma e outra vez tu cais
E logo suspendes a queda num instante.
É desse modo que consegues andar e cair ao mesmo tempo.
 
 
 
laurie anderson
anéis de fumo
poemas
tradução de joão lisboa
assírio & alvim
1997

till lindemann / só que

  
 
O que se perde
num piscar de olhos?
O momento?
Muitos perdem o tempo
Alguns, a consciência
A maioria, a vida
 
 
 
till lindemann
nas noites tranquilas
trad. pedro garcia rosado
alma mater
2018
 

rui nunes / vésperas palestinas

  
 
nestes lugares que rodeiam a cidade
os homens são desencontrados vultos
que transportam um país estranho:
foram deixando os mortos para trás,
despojos de uma guerra que o luxo rasurou:
nas praias inclementes sobrevoam-nos gaivotas
cuja fome é a sombra de um dia sem poeira:
nestes lugares cercados pela cidade,
abriga-se um deus que desconhece
o longo entardecer da eternidade
 
aqui, todos os dias são ínfimas viagens
e o teu nome vem nos outros nomes
como um emigrante clandestino
 
 
 
rui nunes
ofício de vésperas
relógio d’ água
2007
 

jorge velhote / fria é a água na escuridão

  
 
.4.
 
Quando amanhece é veloz o frio azul
 
das lágrimas a paixão fareja ainda
 
os lábios e os dedos –
 
ferve na humidade arrastada
 
da respiração um resto de vinho
 
uma canção ardendo na memória – assim
 
sem destino são os teus passos
 
como despidos são no inverno
 
os ramos ou fria é a água
 
na escuridão.
 
 
 
jorge velhote
âmago
edições sem nome
2018

 

jorge reis-sá / o quarto

  
 
Também aqui o tempo passou. A janela aberta trouxe o bosque
para a colcha, entre os lençóis há agora bichos-de-conta dizendo
da sua intimidade. As aranhas relatam as teias em paciência.
 
E um pequeno mamífero escolheu a mesinha de cabeceira para respirar.
 
 
 
jorge reis-sá
vou para casa
quasi
2008

jorge de sousa braga / gerês

  
 
Quando me levantei
já as minhas sandálias andavam
a passear lá fora na relva
 
 
 
 
 
Esta noite
até os atacadores dos sapatos
floriram
 
 
 
jorge de sousa braga
o poeta nu
fenda
1991

 

joaquim manuel magalhães / road and trees

 

 
 
De noite. A meio coração. Perto da barra.
As traineiras, as luzes de mercúrio,
as felinas gaivotas,
a hulha do fortim,
as janelas ao luar da cerração.
 
A luz cega da felicidade
acende no escuro de cada rocha
a ardente natureza dos pinheiros,
de freixos e salgueiros, da mal-amada
árvores dos figos e do pez.
 
 
 
joaquim manuel magalhães
uma exposição
consequência do lugar
relógio d´água
2001
 

gonçalo m. tavares / poema raro

  
 
Se o poema raro, não publicado,
se encontrasse escrito nos lençóis da maca,
debaixo das costas do moribundo,
o intelectual, informado de tal facto,
não hesitaria um segundo.
Empurraria o moribundo, se possível ligeiramente para o lado,
se necessário para o chão,
e com uma caneta entre os dedos,
copiaria para o seu caderno preto
a preciosidade finalmente descoberta.
 
 
gonçalo m. tavares
1 poesia
relógio d´água
2004

 

gil t. sousa / alguns poemas de verão

  
II
 
e havia a casa
onde,
na armadilha das horas
e no arbítrio da luz,
íamos crescendo,
crescendo
até esta memória
mas não era a casa
não apenas a casa
era o caminho
as dunas, o pinhal,
o mar e o cheiro do mar
o voo dos pássaros
ou apenas os pássaros
caídos sobre
o caniçal, espalhados
no que parecia ser
o azul do céu
o branco imperfeito
duma nuvem ou dum muro
tudo tão insconstruído
tudo tão desenhado,
imaginado,
não se sabe por que
destino.
Não sabíamos
que era o amor
podia ser
mas não sabíamos
o amor só se sabe
muito mais tarde
quando já não há tempo
quando já não é possível
estar dentro
do tempo do amor
 
talvez seja por isso:
a felicidade
é sempre uma recordação
uma memória, sim
algo que era
e não sabíamos
 
qualquer coisa
que nos aparece construída
muito mais tarde
mas sobre a qual
já não temos qualquer domínio
uma perda, uma ausência
uma impossibilidade
 
 
 
gil. t. sousa

 

rui diniz / ode e esboço do sonho

  
 
A veemência do mar repousava-me de um sonho:
Uma mulher doida corria pela praia quente.
(De vez em quando o céu, olhando essa doente,
Lembrava um sôfrego olho, cego desse sonho).
 
Dias escorriam na memória lenta,
Dias desembocados no bordado das vagas,
Dias finais, sem mágoa, sem tormenta,
sem voz, sem tempo, dias sujas asas.
 
A mulher dedicava as mãos ao sol:
Com uma faca retalhava-as e chorava.
Com o seu sangue e ria e o lambia.
 
Por fim do corpo exausto e sem controlo,
extraía um filho morto e o olhava,
antes de dá-lo ao mar que o acolhia.
 
 
 
rui diniz
ossos de sépia
noemas
língua morta
2022

agustina bessa-luís / férias

  
 
As férias são uma coisa do passado. Não me lembro de ter férias pelo menos desde que se inventou a agricultura, desde Caim, aproximadamente. Noutros tempos eu ia para uma praia fedorenta de algas secas, também com alguns narcisos nas dunas, e gostava assim-assim.
 
Em vez de férias, faço viagens – que não é a mesma coisa.
 
As férias eram lentas, duravam meses, eram uma sucessão de longos dias decorridos em diversos estados de alegria. Um objecto de alegria era diferente de outro, e por isso a alegria era diferente. Não era a mesma coisa ir ao cinema, entrar numa gincana, comer um gelado, ler um livro de aventuras ou de amor. Nada se confundia, a natureza de cada paixão (encontrar a circunstância perdida desde as férias passadas podia significar paixão) era explicada como a natureza da pessoa, o facto que nos afectava era observado, e posto em causa, e feito motivo de confidência e diálogo. Os amigos eram diferentemente reconhecidos, multiplicadas as espécies de simpatia ou de desagrado que cabiam num longo dia de férias. Os mestres deixavam de ter o mesmo poder sobre as nossas vidas; tornavam-se inofensivos, vestidos «à paisana», como cobras a que arrancassem o dente do veneno. De repente, notava-se se eram pobres ou se não sabiam falar com mulheres novas, e se coravam porque eram tímidos, e remediados. Durante o ano inteiro tinham-nos humilhado, catalogado, numerado, impondo-nos notas boas e más, medalhas e castigos, tudo um pouco ao acaso, conforme o regime da impaciência, o estilo da disciplina. Tinham-se rido de nós – hã? Tinham pensado mal dos nossos pensamentos, dos nossos corações, da nossa virtude – h~? não basta ter a experiência, é preciso avaliar a parte de ignorância que a experiência deixa à deriva.
 
Os professores, como estavam fora das nossas vidas, agora que em vez da bata vestíamos o fato de banho! Eram estranhos, sabiam mesmo que o eram, e tratavam-nos com uma espécie de adulação perniciosas, um caloroso apelo à nossa identidade de estranhos, que nós éramos também. As espias, desempregadas, caídas na mísera condição sem expediente de mães de família, já não as temíamos. «Bom dia, Dona Albina, estupor mentiroso!» – dizíamos, entre dentes. As férias davam para tudo. Amor de mil rostos, ódio de mil artes e maneiras. Um dia era como novecentos anos e ainda chegava para ler Wenceslau de Morais, que era já um sintoma de estar bem com a nossa consciência e fazermos uma coisa completamente por capricho, uma coisa para o «quadro de honra» e que nos dava de repente a impressão de que as férias duravam demais. Mas, ao outro dia, recomeçava-se, e os projectos, como um ramo de flores, desfolhavam-se um a um, já chegada a hora da viagem – que não era nada parecida com as férias. E nunca há-de ser.
 
 
 
agustina bessa-luís
dicionário imperfeito
guimarães editores
2008

vitorino nemésio / navio

  
Tenho a carne dorida
Do pousar de umas aves
Que não sei onde são:
Só sei que gostam de vida
Picada em meu coração.
Quando vêm, vêm suaves,
Partindo, tão gordas vão!
 
Como eu goto de estar
Aqui na minha janela
A dar miolos às aves!
Ponho-me a olhar para o mar.
– Olha um navio sem rumo!
E, de vê-lo, dá-lho a vela,
Ou sejam meus cílios tristes:
A ave e a nave, em resumo,
Aqui, na minha janela.
 
 
vitorino nemésio
nem toda a noite a vida
antologia poética
asa
2002

paul celan / fala também tu

  
Fala também tu,
fala em último lugar,
diz a tua sentença.
 
Fala –
Mas não separes o Não do Sim.
Dá à tua sentença igualmente o sentido:
dá-lhe a sombra.
 
Dá-lhe sombra bastante,
dá-lhe tanta
quanto exista à tua volta repartida entre
a meia-noite e o meio-dia e a meia-noite.
 
Olha em redor:
como tudo revive à tua volta! –
Pela morte! Revive!
Fala verdade quem diz sombra.
 
Mas agora reduz o lugar onde te encontras:
Para onde agora, oh despido de sombra, para onde?
Sobe. Tacteia no ar.
Torna-te cada vez mais delgado, irreconhecível, subtil!
Mais subtil: um fio,
por onde a estrela quer descer:
para em baixo nadar, em baixo,
onde pode ver-se cintilar: na ondulação
das palavras errantes.
 
 
 
paul celan
sete rosas mais tarde
antologia poética
trad. joão barrento e y. k. centeno
relógio d´água
2023

zbigniew herbert / o nosso medo

  
 
o nosso medo
não usa camisa de dormir
não tem olhos de coruja
não levanta a tampa
não apaga a vela
 
também não tem o rosto de um cadáver
 
o nosso medo
é um pedaço de papel
encontrado no bolso
«avisar o Wójcik
esconderijo da Rua Dhuga incendiado»
 
o nosso medo
não voa nas asas da ventania
não se senta na torre da igreja
é terra-a-terra
 
tem a forma
de uma trouxa feita à pressa
com agasalhos
provisões secas
e uma arma
 
o nosso medo
não tem o rosto de um cadáver
os mortos são gentis para connosco
levamo-los às costas
 
dormimos debaixo da mesma manta
fechamos-lhes os olhos
retocamos-lhes os lábios
escolhemos lugares secos
para os enterrar
 
não demasiado fundo
nem demasiado à superfície
 
 
 
zbigniew herbert 
estudo do objecto (1961)
poesia quase toda
tradução de teresa fernandes swiatkiewicz
cavalo de ferro
2024
 

franz kafka / diários

  
1911, 19 de janeiro
 
 
Como pareço estar completamente arrumado – durante o ano passado não estive acordado mais do que cinco minutos – terei de desejar todos os dias ver-me fora do mundo, ou,  sem no entanto ser capaz de encontrar a mais leve esperança nisso, terei de começar tudo do princípio como uma criança. Ser-me-á, extraordinariamente mais fácil do que então. Porque nesses dias eu ainda lutava com um pressentimento débil e por um estilo que de palavra a palavra estivesse ligado à minha vida, que eu deveria apertar ao peito e que me transportaria para fora de mim próprio. Com que dor (claro, não se pode comparar com a presente dor) eu comecei! Que golpes me perseguiam todo o dia vindos do que eu tinha escrito! Como era grande o perigo e como operava ininterruptamente, de tal modo que eu não sentia o gelo, o que no fundo não minorava em muito a minha infelicidade.
 
Um dia imaginei um romance em que dois irmão lutavam um contra o outro, tendo um deles ido para a América e o outro ficado numa prisão da Europa. Comecei só de vez em quando a escrever umas linhas, porque logo me cansava. Por isso escrevi uma vez sobre a minha prisão numa tarde de domingo, quando estávamos de visita aos meus avós e tínhamos comido um pão especialmente mole, barrado de manteiga, que costumava haver lá. É bem possível que tenha feito aquilo em grande parte por vaidade, e, ao mexer com o papel na toalha, ao bater com o lápis na mesa, ao olhar em volta por sob o candeeiro, queria tentar alguém a tirar-me o que tinha escrito, a olhar para aquilo e a admirar-me. Era principalmente o corredor da prisão que aquelas linhas descreviam, acima de tudo o silêncio e o frio; também havia uma palavra de simpatia para com o irmão que por cá ficou, porque era o bom irmão. Talvez tivesse sentido momentaneamente que a minha descrição não tinha qualquer valor, só que antes daquela tarde eu prestava muita atenção a tais sentimentos quando estava entre família a quem estava habituado (a minha timidez era tal que a habituação me fazia sentir já meio feliz), sentado à mesa redonda numa sala conhecida, e não podia esquecer que era jovem e destinado a grandes coisas a partir desta minha tranquilidade presente. Um tio que gostava de fazer troça das pessoas acabou por tirar a folha que eu segurava mal, olhou para ela de relance, voltou a dar-ma, até mesmo sem se rir, e só disse para os outros que o estavam a seguir com os olhos: «O costume»; não me disse nada a mim. Continuei sentado, debruçado como antes sobre a minha folha agora sem uso, mas de facto tinha sido expulso do convívio com um empurrão, a apreciação do meu tio repetia-se em mim com um significado já quase real, e eu tive, mesmo sentindo que pertencia a uma família, o vislumbre do lugar gelado do nosso mundo, que teria de aquecer com um fogo que eu queria primeiro procurar.
 
 
 
franz kafka
diários (1910-1923)
trad. maria adélia silva melo
difel
1986

 

wallace stevens / paráfrase lunar

  
 
A lua é a mãe do patético e da piedade.
 
Quando, no mais fastidioso fim de Novembro,
A sua velha luz se alonga pelos ramos,
Frágil, lentamente, dependendo deles;
Quando o corpo de Jesus queda num palor,
Humanamente próximo, e a figura de Maria,
Tocada pelo orvalho, se recolhe num abrigo
Feito de folhas, que apodreceram caíram;
Quando sobre as casas, uma ilusão dourada
Traz de volta uma época primitiva de paz
E sonhos pacificadores às pantufas no escuro –
 
A lua é a mãe do patético e da piedade.
 
 
 
wallace stevens
harmónio
trad. jorge fazenda Lourenço
relógio d´água
2006
 

sophia de mello breyner andresen / há muito

  
 
Há muito que deixei aquela praia
De grandes areais e grandes vagas
Mas sou eu ainda quem na brisa respira
E é por mim que espera cintilando a maré vazia
 
 
 
sophia de mello breyner andresen
dual
caminho
2004
 

inês lourenço / gravura

  
 
Era o quarto da Mãe
com uma cama escura, uma gravura
da gruta de Lourdes, uma colcha
verde, uma Singer
de cabeça escondida, panos
de crochet com fotos de parentes perdidos,
o roupeiro ainda com as toucas de baptismo
e o grande gavetão com as mantilhas de ir à missa
e uma bisnaga de perfume vazia.
 
 
 
inês lourenço
o segundo olhar
companhia das ilhas
2015
 

antónio reis / poemas quotidianos

  
16
 
Chega a ter gosto
a chuva
vista dos cafés
 
caindo sobre as estátuas
e a nostalgia
 
chega a ser morna
 
com fumo e álcool
na garganta
 
Até os homens passarem
junto aos vidros
 
reais
molhados
 
sem emoções instruídas
 
pensando em remédios
e prestações
 
grisalhos
sem serem velhos
 
e falando sós
sem serem loucos
 
 
 
antónio reis
poemas quotidianos
tinta da china
2017
 

josé miguel silva / lamento de calipso

  
 
Primeiro foi o bule,
de seguida foi a asa.
Que mais irás quebrar.
 
Não sei o que fazer com o teu sim,
o teu não, o teu
passa-me o açúcar.
 
A distância dos teus olhos, não a sei
abreviar, o latido dos teus sonhos
não me deixa adormecer.
 
Gostava de te amar um pouco menos,
de voltar ao meu rebanho
de feridas e sopores,
 
regressar ao rijo barro dos domingos
em que não te conhecia,
ao supor das tardes,
 
quando ainda não sabia
da dureza do cimento
nem dos modos de quebrar e ser quebrado.
 
 
 
josé miguel silva
ulisses já não mora aqui
língua morta
2014

eugénio de andrade / passeio alegre

  
 
Chegaram tarde à minha vida
as palmeiras. Em Marraquexe vi uma
que Ulisses teria comparado
a Nausica, mas só
no jardim do Passeio Alegre
comecei a amá-las. São altas
como os marinheiros de Homero.
Diante do mar desafiam os ventos
vindos do norte e do sul,
do leste e do oeste,
para as dobrar pela cintura.
Invulneráveis – assim nuas.
 
 
 
eugénio de andrade
rente ao dizer
poesia
fundação eugénio de andrade
2000
 

vasco graça moura / romance do passeio alegre

  
 
as résteas do sol morrendo
por sobre os renques de espuma
 
nos mirantes da foz velha
e no granito das ruas
 
nas árvores recortadas
a negro em finas nervuras
 
alinhando no silêncio
suas rendas pontiagudas
 
na volta das lavadeiras
cantando uma leve música
 
e no cabelo ardendo
com sua areia insegura
 
no vento feito de nada
no coração que sussurra
 
quando as crianças regressam
da escola duas a duas
 
e há-de no passeio alegre
perpassar coisa nenhuma
 
e os teus olhos recolhendo
grãos doirados de penumbra
 
que hão-de misturar à noite
com a água azul da lua
 
enquanto pousam gaivotas
sobre as barcaças escuras
 
 
 
vasco graça moura
sequência da baleia
poesia 1963/1995
quetzal editores
2007
 

ruy belo / a autêntica estação

  
 
É verão. Vou pela estrada de sintra
por sinal pouco misteriosa à luz do dia
ao volante de um carro que não é um chevrolet
e nesse ponto apenas se perdeu a profecia
Não há luar nem sou um pálido poeta
que finja fingir a sua mais profunda emoção
Chove uma chuva que me molha os olhos
e me leva a sentir saudades do inverno:
a luz o cheiro a intimidade o fogo
Quem me dera o inverno. Talvez lá faça sol
e eu sinta aflitivas saudades do verão:
uma estação na outra é a autêntica estação
 
 
 
ruy belo
todos os poemas I
verão
assírio & alvim
2004

luís miguel nava / atrás da página

  
 
As mãos no poema, pelas páginas
acima escoam-se os espelhos, a trovoada
vermelha emerge das imagens. A trovoada
redonda. Uma revoada
de espelhos é a alba, há poços nos espelhos
onde a nudez
se precipita, a luz mordendo a água.
 
Do poema vêem-se as trovoadas
imóveis
atrás da página, as imagens,
da alba, as dum rapaz arriando a noite, os astros
a afluírem-lhe aos cabelos. Vêem-se
à tona da trovoada os lenços
caindo na manhã, com as veias do rapaz
as desta a confundirem-se, depois
os poços da nudez abertos pelos astros.
 
Esse rapaz as suas próprias veias
o amarram à manhã.
Não me olhar ele ateia-me. Pequenos
incêndios, os da abóbada
do poema, arrancam-lhe a nudez.
Está alguém ao poema como a um espelho.
 
 
 
luís miguel nava
películas
poesia completa (1979-1994)
publicações dom quixote
2002
 

nuno júdice / poema

  
 
Com o vento do norte,
as cigarras não cantam.
 
De noite, é como se nos falassem
de dentro dos arbustos:
 
vozes que o dia rejeita,
frases vestidas de terra.
 
 
 
nuno júdice
a fonte da vida
quetzal
1997
 

yves bonnefoy / a árvore, a lâmpada

 

 

 

A árvore envelhece na árvore, é o verão.
A ave supera o canto da ave e evade-se.
O vermelho do vestido ilumina e dispersa
Longe, no céu, a carroça da dor antiga.
 
Oh frágil país,
Como a chama de uma lâmpada que se transporta,
Estando próximo o sono na seiva do mundo,
Simples o batimento da alma partilhada.
 
Também tu amas o instante em que a luz das lâmpadas
Se descora e sonha durante o dia.
Tu sabes que é a obscuridade do teu coração que cura.
A barca que alcança a margem e cai.
 
 
 
yves bonnefoy
antologia poética
pedra escrita (1965)
trad. luís serrano
edições fantasma
2026
 

rené char / a ordem legítima é por vezes desumana

  
 
Àqueles que partilham as suas lembranças,
Repreende-os a solidão, imediatamente impondo o silêncio.
A erva que os acaricia brota com a sua fidelidade.
 
Que dizias? Falavas-me de um amor tão distante
Que remontava à tua infância.
Tantos estratagemas empregues pela memória!
 
 
 
rené char
furor e mistério
os leais adversários
trad. margarida vale de gato
relógio d’ água
2000

maria gabriela llansol / LXXIV. de que falava?

  
 
Carta:
«lendo, não se sabe de que se fala. Mas, demorando a ler, verifica que se lê. E o que não se aprende directamente, sente-se no fulgor que emana do sentido do sentimento.
          Sensualmente, a inteligência vai buscar o seu referente. O fulgor oscilante da leitura
que é o verso e reverso deste enigma sem nenhum mistério contundente».
 
 
 
maria gabriela llansol
amigo e amiga
curso de silênco de 2004
assírio & alvim
2006

 

vergílio ferreira / a hora do fim

  
 
249 – A hora do fim. Ouço mais perto o relógio que a vai dar. Intriga-me, não me aflige muito. É o meu modo de subir um pouco acima do vulgar, de mim, para quem dói muito e intriga pouco. Coisas, lugares, mesmo afectos, a partir de certa idade não pertencem ao real mas à memória, onde o seu destino é já o de cada um. Há todavia um desespero manso em nós que é o de não termos realizado não bem o que se diz ser-nos o «sonho», porque ter um «sonho» é já saber o que é, mas o que trouxesse a paz de termos esgotado todo o possível o que em nós quer responder a uma voz incerta que nos fala e não conseguimos ouvir, que fala mas não sabemos de quê. Tenho em mim mais possibilidades do que todas as realizações que realizasse. Mas o mais insuportável é que essas realizações deixem as possibilidades absolutamente intactas. Como o fígado de Prometeu, reconstituem-se logo que se efectivam numa realização. Como o ventre de uma mulher que fica inteiro para outro filho. Uma realização existe em si e portanto não existe na possibilidade que se é. E é o que levaremos para a morte, essa falha enorme do nosso impossível. E é o que mais dói aos avisos do fim – esta absoluta nulidade do que fiz e a alucinação de fazer, antes que a hora chegue.

vergílio ferreira
pensar
bertrand editora
2004

samuel beckett / desistir, mas eu já desisti de tudo

 

 

X

 

Desistir, mas eu já desisti de tudo, não é coisa recente, eu não sou recente. Portanto, houve uma vez alguma coisa. Vamos acreditar que sim, mas saber que não, nunca houve nada, a não ser a desistência. Já que se falou em desistir fala-se em desistência, sem pensar. Mas admitamos que não, ou seja admitamos que sim, que houve uma vez alguma coisa, numa cabeça, num coração, entre duas mãos, antes de tudo ser aberto, esvaziado, voltado a fechar, petrificado. E ficamos sossegados, depois de termos tido medo, e preparados para continuar, mais uma vez. Mas isso não é silêncio. Não, é algo que fala, alguém está a falar num sítio qualquer. Para não dizer nada, de acordo, mas será o suficiente para ter algum sentido? Já sei o que é, a cabeça está atrasada, em relação ao resto, e o seu ânus é a sua boca, ou então continua sozinha, continua sozinha a seguir as suas velhas pisadas, cagando a mesma merda velha e voltando a engoli-la, de novo presa nos beiços, como no tempo em que se julgava um naco de comida. Só que já não há prazer, nem apetite. E cá está, cá volta a estar, sem embustes, no meu activo o velho passado, nunca igual, mas terminado para sempre, para sempre prestes a terminar, e tudo o que ele comporta, de promessas para o amanhã, e de consolo no imediato. E estou de novo em boas mãos, as mãos amparam-me a cabeça, por detrás, pormenor curioso, como no barbeiro, e com os indicadores fecham-me os olhos, e com os médios as narinas, e com os polegares os ouvidos, mas pouco, para eu ouvir, mas pouco, e com os outros quatro mexem-me nos maxilares e na língua, para eu sufocar, mas pouco, e dizer, para meu bem, o que tenho de dizer, para meu bem futuro, ária conhecida, e nomeadamente neste momento que é apenas um mau momento a passar, um momento de trégua, que sem os maxilares e a língua poderia ser-me fatal, e que um dia saberei outra vez que fui, e mais ou menos quem, e como continuar, e falar sozinho, delicadamente, de mim, e dos meus pálidos semelhantes.

 

(…)

 

 

 

samuel beckett

novelas e textos para nada

trad. maria jorge vilar de figueiredo

assírio & alvim

2006

bernardo soares / à minha incapacidade de viver chamariam génio,

 

À minha incapacidade de viver chamariam [?] génio, à minha cobardia [...] requinte.

Pus-me a mim — Deus dourado com ouro falso —, num altar de papelão pintado para parecer mármore.
(...)
s.d.


fernando pessoa
livro do desassossego por bernardo soares. vol.II
ática
1982

álvaro de campos / ah, os primeiros minutos nos cafés de novas cidades!

 
 
Ah, os primeiros minutos nos cafés de novas cidades!
A chegada pela manhã a cais ou a gares
Cheios de um silêncio repousado e claro!
Os primeiros passantes nas ruas das cidades a que se chega...
E o som especial que o correr das horas tem nas viagens...
 
Os ónibus ou os eléctricos ou os automóveis...
O novo aspecto das ruas de novas terras...
A paz que parecem ter para a nossa dor
O bulício alegre para a nossa tristeza
A falta de monotonia para o nosso coração cansado!...
As praças nitidamente quadradas e grandes,
As ruas com as casas que se aproximam ao fim,
As ruas transversais revelando súbitos interesses,
E através disto tudo, como uma coisa que inunda e nunca transborda,
O movimento, o movimento
Rápida coisa colorida e humana que passa e fica...
 
Os portos com navios parados.
Excessivamente navios parados,
Com barcos pequenos ao pé esperando...
 
s.d.
 
 
 
álvaro de campos
livro de versos
fernando pessoa
estampa
1993 

cesário verde / manhãs brumosas

  
 
Aquela, cujo amor me causa alguma pena,
Põe o chapéu ao lado, abre o cabelo à banda,
E com a forte voz cantada com que ordena,
Lembra-me, de manhã, quando nas praias anda,
Por entre o campo e o mar, bucólica, morena,
Uma pastora audaz da religiosa Irlanda.
 
Que línguas fala? A ouvir-lhe as inflexões inglesas,
- Na névoa, a caça, as pescas, os rebanhos! -
Sigo-lhe os altos pés por estas asperezas;
E o meu desejo nada em época e banhos,
E, ave de arribação, ele enche de surpresas
Seus olhos de perdiz, redondos e castanhos.
 
As irlandesas têm soberbos desmazelos!
Ela descobre assim, com lentidões ufanas,
Alta, escorrida, abstrata, os grossos tornozelos;
E como aquelas são marítimas, serranas,
Sugere-se o naufrágio, as músicas, os gelos
E as redes, a manteiga, os queijos, as choupanas.
 
Parece um rural boy! Sem brincos nas orelhas,
Traz um vestido claro a comprimir-lhe os flancos,
Botões a tiracolo e aplicações vermelhas;
E à roda, num país de prados e barrancos,
Se as minhas mágoas vão, mansíssimas ovelhas,
Correm os seus desdéns, como vitelos brancos.
 
E aquela, cujo amor me causa alguma pena,
Põe o chapéu ao lado, abre o cabelo à banda,
E com a forte voz cantada com que ordena,
Lembra-me, de manhã, quando nas praias anda,
Por entre o campo e o mar, católica, morena,
Uma pastora audaz da religiosa Irlanda.
 
 
 
cesário verde
o livro de cesário verde e outros poemas
penguin clássicos
2024

 

miguel serras pereira / antes do dia

  
 
Ausência natal de toda a terra
que outro abismo ou altura poderia
entretecer-me disperso em águas vivas
no dédalo do delta dos teus dedos
 
ou recolher-me ao longe e dar-me leito
à sombra da árvore côncava mais esguia
que alta silhueta ardente nos perfila
linha a linha de fuga outro começo?
 
Uma palavra só enfrenta a morte
na distância que um pássaro atravessa
dos frémitos do esplendor e da agonia
 
para me deixar contigo ao fim do voo
no silêncio das águas inquietas
onde o mundo flutua antes do dia.
 
 
 
miguel serras pereira
trinta embarcações para regressar devagar
relógio d´água
1993
 

luís vaz de camões / quando a suprema dor muito me aperta

  
 
Quando a suprema dor muito me aperta,
se digo que desejo esquecimento,
é força que se faz ao pensamento,
de que a vontade livre desconcerta.
 
Assi, de erro tão grave me desperta
a luz do bem regido entendimento,
que mostra ser engano ou fingimento,
dizer que em tal descanso mais se acerta.
 
Porque essa própria imagem, que na mente
me representa o bem de que careço,
faz-mo de um certo modo ser presente.
 
Ditosa é, logo, a pena que padeço,
pois que da causa dela em mi se sente
um bem que, inda sem ver-vos, reconheço.
 
 
 
luís de camões
poesia lírica
ulisseia
1988
 

gil t sousa / era o tempo

  
 
era o tempo
que a um do outro nos roubava
levando-te
e a mim
até à última solidão
 
aquela ainda não conhecida
por ti e por mim
ainda não sofrida
 
era o tempo
que nos reuniu
que nos enlaçou
pelo sangue e pela ternura
 
era o tempo
que agora nos deixava
a ti na última margem
a mim na traição
do último rio
 
7/5/2026
 
 
 
gil t. sousa
 
 
 

manuel antónio pina / saudade da prosa

  
 
Poesia, saudade da prosa;
escrevia «tu», escrevia «rosa»;
mas nada me pertencia,
 
nem o mundo lá fora
nem a memória,
o que ignorava ou que sabia.
 
E se regressava
pelo mesmo caminho
não encontrava
 
senão palavras
e lugares vazios:
símbolos, metáforas,
 
o rio não era o rio
nem corria e a própria morte
era um problema de estilo.
 
Onde é que eu já lera
o que sentia, até a
a minha alheia melancolia?
 
 
 
manuel antónio pina
rosa do mundo, 2001 poemas para o futuro
assírio & alvim
2001
 

gomes leal / o visionário ou som e cor

  
I
 
Eu sou um visionário, um sábio apedrejado,
Passo a vida a fazer e a desfazer quimeras,
Enquanto o mar produz o monstro azulejado
E Deus, em cima, faz as verdes Primaveras.
 
Sobre o mundo onde estou encontro-me isolado,
E erro como estrangeiro ou homem de outras eras,
Talvez por um contrato irónico lavrado
Que fiz já e não sei noutras subtis esferas.
 
A espada da Teoria, o austero Pensamento,
Não mataram em mim o antigo sentimento,
Embriagam-me o Sol e os cânticos do dia…
 
E obedecendo ainda a meus velhos amores,
Procuro em toda a parte a música das cores,
– E nas tintas da flor achei a Melodia.
 
 
 
gomes leal
edoi lelia doura
antologia das vozes comunicantes
da poesia moderna portuguesa
organizada por herberto helder
assírio & alvim
1985

 

irene lisboa / outro dia

  
 
Vou de umas casas
para as outras
à procura de fresco.
Por toda a parte sinto
o ar denso,
impregnado da calma da noite.
í Mas não posso abrir as janelas!
Os pedreiros já chegaram,
a mulher da fava-rica
passa esganiçada,
faz um vento doido…
As palmeiras
de umas casas apalaçadas,
de aqui perto,
abanam-se com gestos largos,
desorientados…
O melro, o divino, canta,
creio que para mim.
 
Esta noite acordei
com os rumores do vento,
se me não engano,
e, durante horas,
estive pensando, como quem escreve,
neste breve estilo…
 
 
 
irene lisboa
um dia e outro dia…
e outono havias de vir
poesia I
obras de irene lisboa  I
editorial presença
1991

 

antónio franco alexandre / (domínio público)

  
 
Amo todos os teus. Pouco me importam
o corpo em que dormitam,
a língua dos seus sonhos desabridos.
Mas a quem minto agora? o menor gesto
abre na terra abrigo; uma palavra
vale todo um cinema, é bem sabido.
 
Tantas canções e versos pelo mundo fora
e só um, em querendo, será teu.
Querendo tu e ele, como corpos que
na secura dos corpos se saciam
terá o mundo alheio uma outra face
e outro novo passado nos será futuro.
 
Ah também tu és vaidoso, meu querido.
Também tu queres vestir-te
de rimas e kalamanknes leibserdak
e ver o manto rasgado
numa cave transcendente.
De terra em terra foste deixando as asas.
Não mintas mais: só conheceste imagens.
 
 
 
antónio franco alexandre
poemas
carrocel
assírio & alvim
2021
 

armando silva carvalho / le beau séjour

  
 
Também este não dorme de noite
mas parece dormir dentro dos meus olhos.
Entre nós não há nada a ser o corpo
de uma cerveja turva de sangue.
 
Estamos tão perto desse Beau Séjour
onde tudo se passa em panorama turístico
cenário de marquesas de azulejo
ou de sedutores com o pé no estribo.
 
São coisas velhas. E o novo aqui é o Brasil
do Ronaldo e a minha elegante camisa
azul-turquesa que soube delicadamente
enxugar uma lágrima de espuma.
 
Não sei com que respeito ele me faz cúmplice
do seu tédio e eu a ele do meu riso
de tradutor traído.
Eu sei. Claro que sei. Também vi esse filme.
 
Sai uma dose de mãozinhas de vitela
para as mãos deste príncipe
que me deixa passar por entre cortesãs
que não vê nem ouve e lhe pedem tremoços.
 
A cidade por dentro é um novelo de medos
e alguma ternura de papel pintado.
Não há como sermos grandes na cozinha
dizem as facas limpas já na sobremesa.
 
E o meu senhor dos escalopes traz-me a melancolia
na bandeja de chapa negra da memória,
talvez quisesse dar-ma na da avó de prata
que não saiu das berças para entrar na história.
 
 
 
armando silva carvalho
lisboas roteiro sentimental (2000)
o que foi passado a limpo, obra poética
assírio & alvim
2007