diogo vaz pinto / dois anos já

 
 
Dois anos já que espero me arrefeça o café
frente a lentíssimas cenas de caça
a rotina dos astros sobre umas poucas vidas
o laranjal incendiado e toda essa dança corrosiva
um fio de pesca nas mãos para que esquecido peixe?
e a frase com ela no meio indo à fonte
encher-se até cima
trabalhada como por um sonho
 
por ser doloroso o seu nome
vi-o espalhado, séculos antes lia-se em cântaros
neste vi-o marcado nas árvores
ali estava como um vestido a florir na corda
e o sol cheio de vagar a compor os ossos debaixo
tigres atravessando o selvagem estampado
a frágil fúria colorida num suave impasse
enquanto eu amestrava todos os tiques a solidão
e a escrita como uma forma de modéstia
o sentido estrito das aventuras
os mais ínfimos relatos e de costas
a antiguidade abanando a cabeça
 
a vida mal nos toca no meio dos bocejadores
desluzida mão-de-obra em transe
com as insistentes dívidas aos gatos
pássaros, cinzas assim
cansados uniformes adormecidos nos telhados
aquele mar moribundo atrás da casa
para quem gosta de afogar-se escutando os remadores
toda essa água ajuda-os lá com as coisas deles
uma última intimidade com o mundo
uma cobardia, uma fábula
algum outro assunto
 
mas ainda há um caroço poisado
sobre o muro, sobre o pior dos cansaços
há quem sopre a poeira dos colibris de biblioteca
quem exume corpos entre o veneno das gavetas
quem atravesse a manhã peneirando a neblina
e com passos iguais outros
tiram as medidas ao inferno
 
então perdoa-me, velho, se te deixo
se me falta o pudor e antes prefiro
o carnívoro talento mais sem vergonha
sorrindo sujo da mão ao cotovelo
entre as mais baixas das partes, quentes
eu a inspiro, esteja fresca ou podre
carne com um cheiro a tangerinas ao fundo
da língua faço um teatro romano
entrego o pescoço, deixo rolar a cabeça
por um enredo escabroso, do céu às fossas
que sangre e chame a si os elementos
 
e se das maiores inanidades esperei muito
dobrado hoje sinto-o nas costas
como se uma estrela pudesse esculpir ombros brutais
a pupila dilatada de assombro à sua luz
atiro a pedra arfante
e cruzo a vida breve das paisagens
o som de um coração trepando um susto
até à morte, o frescor silencioso que está lá
no início de todas as histórias
 
 
 
diogo vaz pinto
aurora para os cegos da noite
maldoror
2020

diogo vaz pinto / caídos, acordamos sempre estranhos

 
 
Caídos, acordamos sempre estranhos,
como quem dormiu ao relento,
pasto de estrelas,
e demora mais a fazer a infeliz conta.
 
À volta: coisas longínquas,
mordes o reflexo na maçã,
gosto que dirá à carne
o que d enoite apodreceu.
 
Caroços de violino, dentes
de leite, a roupa usada pelas silvas;
uma outra idade.
O que da infância a colher susteve,
como um gesto para explicar a boca.
 
Um interesse por mais e outra gente.
Puxar a mesa que faz a fama dos cafés
onde venham e falem como no sono,
façam a vida parecer algo menos ordinária
por uma hora ou duas.
 
Perceber por que a noite vê mais que o dia,
como no vidro dos corpos cada um escolhe e protege
o seu reflexo,
fazendo de umas poucas ruas de encanto duvidoso
o que Kaváfis fez por Alexandria.
 
Foi fácil alguma vez?
Para mim foi. Tinha outras armas,
outra inocência.
 
Entendo-me com o silêncio
e a eterna demora.
Não quis o inferno na gaiola
e à janela, para assustar ou comover
a vizinhança.
Ainda prefiro o passo à palavra,
e ter-me perdido,
agarrado um erro, estúpido e doce,
grosseiro do seu bem,
sua escusada graça, como uma doida
bendição entre estes talentos.
 
 
diogo vaz pinto
aurora para os cegos da noite
maldoror
2020

diogo vaz pinto / posso aprendê-lo

Posso aprendê-lo,

se chove e oiço sem me mexer tanto

ou me dá a sede do que é bebido na terra,

vertido por uma longa memória

até que a sílaba se derrama,

se derreta o ouro com o que num pote fervi

acabando sobre a forma que me apeteça

vivida a sua breve estação, resta

deitar-se como a outro, e aconchegá-lo

com algum veneno no ouvido,

estar a sós, ruindo, num gozo indecente

como o degolado que arrastasse pelos cabelos

a própria cabeça, e esta lhe fosse

lambendo da mão, chupando-lhe dos dedos

o sangue ainda quente leitoso doce

diogo vaz pinto

aurora para os cegos da noite

maldoror

2020

diogo vaz pinto / alguma coisa deve arder em nome desses

Alguma coisa deve arder em nome desses

a quem faltam os céus,

se despenham e na rede nada lhes deixam,

nem um astro duro, ou sequer uma bota

mas um brilho louco talvez te fixe os olhos no tecto

no tanto que ouvirias

se em cima se despisse outra mulher,

no ritmo de uma história andando de boca em boca

a roupa caindo

e o próprio golpe se abre e floresce

seco e doce de tão vasta madurez

a música se descesse às regiões inferiores

cada peça abalando a vida no quarto

enreda-me então e cerco-lhe a sombra

como se pingasse, chovendo no balde

nesse pobre piano da espera

queima-me a boca um gomo só

e da fome de o ter escrito o sumo escorre

entre o sono,

a sede mistura as memórias

demora-se a gota na pétala mais escura

cresce e bebo o gosto cansado deste mundo

rasgo a garganta dessa toada antiga

uma vida grega que ouvi cantada

como a trazia um pássaro

a quem estendia grainhas num prato

e um resto de água e tinta

e este reflexo como receita de veneno

pedi-lhe ajuda, um rumo entre os papéis,

e a noite e o seu soluço nalgum jardim quebrado

o fio que o ligasse ou a poeira de algo mais,

um contorno mesmo se escapasse

num tão veloz e desatado juízo

deixando marcas de batom ou sangue

nem acho que me faça hoje tanta falta

podia acabar-me devagar espaçando duas notas

com a navalha de abrir ostras nos dentes

devorando o grito dos demais

comendo com eles no chão

o que o céu deixa quando avança

mas se nem chega para todos

e logo esfria o cadáver da época

se o tumulto se acaba mais cedo agora,

em vez da morte, eu nascia

se então me tocasse enfim um lugar

mais lavado na graça sem sentido das coisas

e assim por muito tempo a música subisse

para não se lhe ouvirem os gritos

diogo vaz pinto

aurora para os cegos da noite

maldoror

2020

diogo vaz pinto / que queres que te diga?

para o David

Que queres que te diga?

Não estamos velhos, se isso te consola.

Mas também já soa mais a conversa.

Uns passos fora e as paisagens

já nos arreganham os dentes.

Entre fósforos apagados e calcanhares de Aquiles,

eriçaram-se flores na carcaça do animal

que ia levar-nos daqui.

Baixou uma névoa não sei de onde,

e ando há semanas fodido

com os correios que já não asseguram

serviço de e para Pasárgada.

Ouve o que te digo: esta coisa

da realidade

está a meter água por todos os lados

e quem não se mandar agora

já não sai.

Qual poesia, qual caralho!

Depois de bater tudo, de ver os magrelas

dos cães a guerrearem por côdeas

entre os sacos de lixo da morte,

o que te digo é: nem faças as malas.

Onde quer que a gente venha

a fincar a bandeira dos ossos,

o passado só irá atrapalhar.

diogo vaz pinto

aurora para os cegos da noite

maldoror

2020

diogo vaz pinto / sub-pop

                       

                          We’re plastic

              but we still have fun

                                Lady Gaga

Desliga o motor, deixa só os faróis.

Quietos, à beira de um descampado

respiramos pela boca debaixo

de um silêncio de chuva e vê-se

o escuro afrouxar alguns nós, sombras

encarnando lentamente

como numa pintura. Corvos, parecia,

debicando uns frutos caídos

que não conhecemos nem vimos antes.

O vinho verde deu para tudo, o ritmo

fez o que quis de nós. Agora

a fúria que nos divertiu corrige-se

com a manhã até uma pequena náusea

de boca entreaberta e seca. Divide-se

entre todos uma difusa sensação

da noite, do fim, e a luz molhada

dos últimos candeeiros sai vencida

por um tumulto natural.

Assobia-se nas ruas, há entre elas

um vento retido que leva o eco

de canções já sem ninguém,

arrastos comovidos com quase nada.

Dos domingos, quando ainda damos

por eles, fica só um registo junto

à pulsação. O sol levanta-se a custo

e larga alguns em casa, de resto

não quer saber que porra fizemos

na sua ausência.

Deixam-me em casa e ponho-me

à janela a comer cereais, e vejo-os dali,

abrigados sob um telheiro,

uns pássaros em filinha e trrrcht, um

e outro logo, fodidos de chumbo –

o impacto caramba, que delícia!

Mesmo por mal, uns putos num quinto

andar com uma pressão de ar, o riso

e os disparos, cá em baixo aquele

estrago todo. Pequenos gestos assim,

destrutivos, abrindo a maldade

como uma flor, babando-se de luz

e lambendo os lábios. Lembra-me

que o que morre

nasce para uma certa beleza.

penso calçar-me, meter o casaco

sobre o pijama, ir à varanda e fazer

umas chamadas, fundar um partido,

ver no calendário se ainda demora

o inverno e planear a invasão

duma Polónia, a ocupação dalguma

França, mas pelas duas da tarde

caminho aos ziguezagues até à cama

e adormeço simplesmente.

diogo vaz pinto

criatura

n.º 5 outubro 2010

diogo vaz pinto / que espécie de anjo

A carne é triste, e eu

já li todos os livros.

Mallarmé

Para o Jorge e o Manuel

Neste vazio, simples, directo, ficamos

como possuídos, amaldiçoando o mundo

em voz baixa, nestes apartamentos minúsculos.

Lâmpadas fundidas, lençóis sujos,

esse colchão cansado e a janela segurando

um copo de chuva.

Recebemos estranhos. Tenho um ali

com a cabeça metida na penumbra,

extraindo a claridade de alguma veia.

(Não sei que espécie de anjo desce

tão baixo.) Os infelizes que se enforcam

neste meu quarto de que a cabra da lua

tanto gosta, e vem vê-los baloiçar.

A minha voz muda a noite inteira,

rindo nuns tropeções de choro,

amargo deslize entre música e sono

derramado. Ando de punhos cerrados

e boca aberta que vai

ler nos lábios de um reflexo

uma descrição absurda. Olha para ti:

de roupão, saco de plástico, lembras

um vagabundo, para cá e para lá,

dentro de casa. Escuta,

o sol já se deixa ouvir nos fundos,

mas perdeste a nitidez. Objectos, imagens.

A luz, por aqui, mal pousa nas coisas.

Não reconheço o céu, não entendo

onde nos levam as distâncias

lá fora, como se fossem caminhos.

Nem banho, nem pente, só o cachecol

e um rumor de sementes nos bolsos.

Sigo-o, embalado pelo vento

até jardins incertos onde engrossa a raiz

dos pássaros. Nas traseiras do mundo,

os quintais do abandono. Um inventário

difícil, a inútil perfeição que regressa

de certas imagens. Um quadro

de bicicleta e um sofá esventrado, telhas

quebradas, flores das que cantam

à beira de precipícios e uma gaiola

envolvida na recordação de qualquer

coisa que nos fugiu. A tarde ali

de gatas, lavada de uma luz magra,

luz de desterro onde a chuva cai num

tom respeitoso e estende a sua rima

subtil entre estas ruínas d´eco.

Não deixes que anoiteça tão cedo.

Sem dares por isso, as mães chamam

os miúdos, os cães perdem os donos,

as ruas precipitam-se como rios

arrastados pelo bulício, e, enfim,

lá está aquilo a que não querias voltar.

Enfiados nas noites uns dos outros,

bares, carrosséis medonhos onde

cada um de nós vai sendo, à vez,

o eixo fixo da mais triste e precária

constelação.

O monstruoso esgar de uns, o frágil

sorriso de outros e a tua cara,

esse olhar de imbecil curiosidade

pactuando com esta fé terrível,

culto de uma raça sem profundidade

a que assistes, desviando o coração.

Horas em que o mundo faz demasiado

sentido e se torna simplesmente

cruel. Mesmo se tudo em nós

pede pátria, continuamos sozinhos.

Seduzimo-nos, fodemos maravilhosamente

como só os desesperados, mas acordamos

a meio da noite com a ansiedade

da lua, à espera denos ver baloiçar.

diogo vaz pinto

ladrador

averno

2012

diogo vaz pinto / estávamos a esquecer-nos tão depressa…

Estávamos a esquecer-nos tão depressa porque é

que a morte era uma ideia assim

tão triste, quando apagámos um nome

da lista de contactos

no telemóvel e nos tentámos lembrar

de coisas como o som da sua voz, ou de como

gostaria de ser recordado,

aliás, (a palavra certa é outra) esquecido.

Então Abril chega e é só mais um mês,

e a primavera rebenta cada vez mais distante

dos nossos gestos. Não contamos os cabelos,

mas vê-se bem que são cada vez menos

e a juventude, essa foi uma piada que na altura

não entendemos, e agora é já um pouco tarde

para nos começarmos a rir.

A manhã abre um parêntesis enquanto ponho

a cha1eira ao lume, pego num livro

que larguei ali. Aborreço-me

com os temas elevados e o modo inspirado

como trocam impressões as personagens

deste escritor.

Gostava que Deus existisse e nos visse assim,

de pijama na cozinha, remelosos e vazios,

à espera da primeira chávena de café

e de algum twist no enredo dos dias

que vieram até aqui.

De volta ao quarto onde dorme ainda

a cinderela da noite passada,

vou rabiscando umas linhas, uma metáfora

 molengona, a ver se colo duas estrofes

que não se entendem entre elas.

Por motivos óbvios penso na mão

que subiu pela saia da Mona Lisa

e lhe ensinou aquele sorriso.

É necessário ter tacto com coisas destas.

A gata borralheira finalmente acorda.

Falamos durante alguns minutos que

não consigo passar para aqui

e, depois de umas tiradas

dessas que vêm nos manuais, deixei-me des-

contrair, e vindo de uma rápida associação de ideias

fui meter o pé numa piada de mau gosto,

um parque de infância com muitas crianças,

todas tão indesejáveis, e uma recomendação

relativa ao uso de contraceptivos.

Ela demorou algum tempo a organizar-se,

deixou-me um olhar cheio de barcos a afundar

e foi-se, à procura de outra cama e de um príncipe

mais inclinado para finais felizes, ainda que

de curtíssima duração.

Estas coisas acontecem por uma boa razão,

acho eu. Mas o meu timing continua a não ser

dos melhores. Até por aí

me achego mais a versos, nestes cadernos

de exercícios onde marcamos encontros às cegas,

em lugares onde às tantas até é indiferente

se mais a1guém virá ou não.

Em que é que estás a pensar?

Tira uma nota mental, espera, tenta enviar

por telepatia. Ou trauteia uma canção qualquer,

uma fácil e pode ser que me fique no ouvido.

Sabes que dizem que é preciso matar o autor

para que o leitor possa nascer. Anda,

mata-me um pouco mais...

De qualquer modo não tenho já

muito por onde ir. Agora estou para aqui,

com este coração meio-deixa-andar,

lambido por suores frios, entre esperma e cinzas

nestes lençóis, nas gengivas deste fim de manhã,

escrevendo, passeando, como quem assobia

e tem agarrado pela trela algum abismo,

um desses animais que apanham o que atiramos

e vão suportando a nossa companhia.

diogo vaz pinto

resumo

a poesia em 2011

assírio & alvim

2012