sophia de mello breyner andresen / há muito

  
 
Há muito que deixei aquela praia
De grandes areais e grandes vagas
Mas sou eu ainda quem na brisa respira
E é por mim que espera cintilando a maré vazia
 
 
 
sophia de mello breyner andresen
dual
caminho
2004
 

inês lourenço / gravura

  
 
Era o quarto da Mãe
com uma cama escura, uma gravura
da gruta de Lourdes, uma colcha
verde, uma Singer
de cabeça escondida, panos
de crochet com fotos de parentes perdidos,
o roupeiro ainda com as toucas de baptismo
e o grande gavetão com as mantilhas de ir à missa
e uma bisnaga de perfume vazia.
 
 
 
inês lourenço
o segundo olhar
companhia das ilhas
2015
 

antónio reis / poemas quotidianos

  
16
 
Chega a ter gosto
a chuva
vista dos cafés
 
caindo sobre as estátuas
e a nostalgia
 
chega a ser morna
 
com fumo e álcool
na garganta
 
Até os homens passarem
junto aos vidros
 
reais
molhados
 
sem emoções instruídas
 
pensando em remédios
e prestações
 
grisalhos
sem serem velhos
 
e falando sós
sem serem loucos
 
 
 
antónio reis
poemas quotidianos
tinta da china
2017
 

josé miguel silva / lamento de calipso

  
 
Primeiro foi o bule,
de seguida foi a asa.
Que mais irás quebrar.
 
Não sei o que fazer com o teu sim,
o teu não, o teu
passa-me o açúcar.
 
A distância dos teus olhos, não a sei
abreviar, o latido dos teus sonhos
não me deixa adormecer.
 
Gostava de te amar um pouco menos,
de voltar ao meu rebanho
de feridas e sopores,
 
regressar ao rijo barro dos domingos
em que não te conhecia,
ao supor das tardes,
 
quando ainda não sabia
da dureza do cimento
nem dos modos de quebrar e ser quebrado.
 
 
 
josé miguel silva
ulisses já não mora aqui
língua morta
2014

eugénio de andrade / passeio alegre

  
 
Chegaram tarde à minha vida
as palmeiras. Em Marraquexe vi uma
que Ulisses teria comparado
a Nausica, mas só
no jardim do Passeio Alegre
comecei a amá-las. São altas
como os marinheiros de Homero.
Diante do mar desafiam os ventos
vindos do norte e do sul,
do leste e do oeste,
para as dobrar pela cintura.
Invulneráveis – assim nuas.
 
 
 
eugénio de andrade
rente ao dizer
poesia
fundação eugénio de andrade
2000
 

vasco graça moura / romance do passeio alegre

  
 
as résteas do sol morrendo
por sobre os renques de espuma
 
nos mirantes da foz velha
e no granito das ruas
 
nas árvores recortadas
a negro em finas nervuras
 
alinhando no silêncio
suas rendas pontiagudas
 
na volta das lavadeiras
cantando uma leve música
 
e no cabelo ardendo
com sua areia insegura
 
no vento feito de nada
no coração que sussurra
 
quando as crianças regressam
da escola duas a duas
 
e há-de no passeio alegre
perpassar coisa nenhuma
 
e os teus olhos recolhendo
grãos doirados de penumbra
 
que hão-de misturar à noite
com a água azul da lua
 
enquanto pousam gaivotas
sobre as barcaças escuras
 
 
 
vasco graça moura
sequência da baleia
poesia 1963/1995
quetzal editores
2007
 

ruy belo / a autêntica estação

  
 
É verão. Vou pela estrada de sintra
por sinal pouco misteriosa à luz do dia
ao volante de um carro que não é um chevrolet
e nesse ponto apenas se perdeu a profecia
Não há luar nem sou um pálido poeta
que finja fingir a sua mais profunda emoção
Chove uma chuva que me molha os olhos
e me leva a sentir saudades do inverno:
a luz o cheiro a intimidade o fogo
Quem me dera o inverno. Talvez lá faça sol
e eu sinta aflitivas saudades do verão:
uma estação na outra é a autêntica estação
 
 
 
ruy belo
todos os poemas I
verão
assírio & alvim
2004

luís miguel nava / atrás da página

  
 
As mãos no poema, pelas páginas
acima escoam-se os espelhos, a trovoada
vermelha emerge das imagens. A trovoada
redonda. Uma revoada
de espelhos é a alba, há poços nos espelhos
onde a nudez
se precipita, a luz mordendo a água.
 
Do poema vêem-se as trovoadas
imóveis
atrás da página, as imagens,
da alba, as dum rapaz arriando a noite, os astros
a afluírem-lhe aos cabelos. Vêem-se
à tona da trovoada os lenços
caindo na manhã, com as veias do rapaz
as desta a confundirem-se, depois
os poços da nudez abertos pelos astros.
 
Esse rapaz as suas próprias veias
o amarram à manhã.
Não me olhar ele ateia-me. Pequenos
incêndios, os da abóbada
do poema, arrancam-lhe a nudez.
Está alguém ao poema como a um espelho.
 
 
 
luís miguel nava
películas
poesia completa (1979-1994)
publicações dom quixote
2002
 

nuno júdice / poema

  
 
Com o vento do norte,
as cigarras não cantam.
 
De noite, é como se nos falassem
de dentro dos arbustos:
 
vozes que o dia rejeita,
frases vestidas de terra.
 
 
 
nuno júdice
a fonte da vida
quetzal
1997
 

yves bonnefoy / a árvore, a lâmpada

 

 

 

A árvore envelhece na árvore, é o verão.
A ave supera o canto da ave e evade-se.
O vermelho do vestido ilumina e dispersa
Longe, no céu, a carroça da dor antiga.
 
Oh frágil país,
Como a chama de uma lâmpada que se transporta,
Estando próximo o sono na seiva do mundo,
Simples o batimento da alma partilhada.
 
Também tu amas o instante em que a luz das lâmpadas
Se descora e sonha durante o dia.
Tu sabes que é a obscuridade do teu coração que cura.
A barca que alcança a margem e cai.
 
 
 
yves bonnefoy
antologia poética
pedra escrita (1965)
trad. luís serrano
edições fantasma
2026
 

rené char / a ordem legítima é por vezes desumana

  
 
Àqueles que partilham as suas lembranças,
Repreende-os a solidão, imediatamente impondo o silêncio.
A erva que os acaricia brota com a sua fidelidade.
 
Que dizias? Falavas-me de um amor tão distante
Que remontava à tua infância.
Tantos estratagemas empregues pela memória!
 
 
 
rené char
furor e mistério
os leais adversários
trad. margarida vale de gato
relógio d’ água
2000

maria gabriela llansol / LXXIV. de que falava?

  
 
Carta:
«lendo, não se sabe de que se fala. Mas, demorando a ler, verifica que se lê. E o que não se aprende directamente, sente-se no fulgor que emana do sentido do sentimento.
          Sensualmente, a inteligência vai buscar o seu referente. O fulgor oscilante da leitura
que é o verso e reverso deste enigma sem nenhum mistério contundente».
 
 
 
maria gabriela llansol
amigo e amiga
curso de silênco de 2004
assírio & alvim
2006

 

vergílio ferreira / a hora do fim

  
 
249 – A hora do fim. Ouço mais perto o relógio que a vai dar. Intriga-me, não me aflige muito. É o meu modo de subir um pouco acima do vulgar, de mim, para quem dói muito e intriga pouco. Coisas, lugares, mesmo afectos, a partir de certa idade não pertencem ao real mas à memória, onde o seu destino é já o de cada um. Há todavia um desespero manso em nós que é o de não termos realizado não bem o que se diz ser-nos o «sonho», porque ter um «sonho» é já saber o que é, mas o que trouxesse a paz de termos esgotado todo o possível o que em nós quer responder a uma voz incerta que nos fala e não conseguimos ouvir, que fala mas não sabemos de quê. Tenho em mim mais possibilidades do que todas as realizações que realizasse. Mas o mais insuportável é que essas realizações deixem as possibilidades absolutamente intactas. Como o fígado de Prometeu, reconstituem-se logo que se efectivam numa realização. Como o ventre de uma mulher que fica inteiro para outro filho. Uma realização existe em si e portanto não existe na possibilidade que se é. E é o que levaremos para a morte, essa falha enorme do nosso impossível. E é o que mais dói aos avisos do fim – esta absoluta nulidade do que fiz e a alucinação de fazer, antes que a hora chegue.

vergílio ferreira
pensar
bertrand editora
2004