wislawa szymborska / crepúsculo do século

Devia ter sido melhor que os anteriores o nosso século XX.

Já não conseguirá sê-lo,

tem os anos contados,

o passo vacilante,

o fôlego curto.

Já demasiadas coisas se passaram

que se não deveriam ter passado

e não chegou

o que deveria ter chegado.

Devia ter-se tendido mais para a primavera

e para a felicidade, entre outras coisas.

O terror devia ter abandonado vales e montanhas.

E, mais rápida que a mentira,

Devia ter sido a verdade a primeira a chegar.

Houve desgraças

que já não deviam ter acontecido,

a guerra, por exemplo,

e a fome, e por aí fora.

Deveriam ter sido considerados

a capacidade de defesa dos indefesos,

a confiança e etc.

A quem quis alegrar-se com o mundo,

deparou-se-lhe um projecto

impossível de realizar.

A imbecilidade não é cómica.

A sensatez não é alegre.

A esperança não é já aquela rapariga fresca

e mais e mais, infelizmente.

Deus deveria finalmente ter confiado no homem

bom e forte,

mas o bom e o forte

continuam a ser duas pessoas.

Como viver, perguntou-me numa carta alguém

a quem eu tencionava perguntar

a mesma coisa.

Uma vez mais e como sempre,

como se vê no que acabei de dizer,

não há perguntas mais urgentes

que as ingénuas.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

luis muñoz / camisolas

Trocaram entre si a roupa

nos primeiros dias.

A T-shirt negra com os deuses astecas,

lembrança de um museu,

pelo pulôver fino e em bico

de listas amarelas com nervuras azuis.

O pólo anil gasto de há já cinco anos

pelo branco de seda, alado, com transparências,

de colarinho mole e grande.

Era como um abraço

apertado e ligeiro.

Acostumar a tua pele ao tacto da sua,

impô-lo ao sair, como uma carícia.

Ao descobrirem-se sós em encontros agridoces

com antigos amantes,

a doçura do outro soprava no tecido.

Ao descobrirem-se longe qual uma sombra débil

à beira das sombras,

o outro aparecia qual uma fortaleza.

Era a afirmação que sempre lhes faltava,

o toque permanente de alerta nos seus afectos.

E, isso sim, não escutaram

que ninguém lhes dissesse:

os fios da tarde tecem-se sem a tarde.

luis muñoz

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

daniel francoy / pássaros

Ando a falar de pássaros

como se não os tivesse afugentado

do quintal e do peitoril da janela,

como se soubesse que ave é aquela

– seria de rapina? – que vejo

em torno dos arranha-céus

há tantos anos.

Sempre a mesma criatura?

Alimenta-se do que lhe resta,

dorme na praça, entre as árvores

e a fonte de água escura

ou vejo toda uma descendência

alada, caída no desterro,

assinalando a distância da tarde?

daniel francoy

identidade

editora urutau

2016

t.s. eliot / o que disse o trovão

(…)

Quem é o terceiro que caminha sempre a teu lado?

Quando conto, só vejo nós dois

Mas quando olho adiante na estrada branca

Há sempre outro caminhando a teu lado,

Deslizando envolvido num manto castanho, embuçado,

Não sei se homem ou mulher

– Mas quem é que caminha a teu lado?

(…)

t.s. eliot

a terra sem vida

tradução maria amélia neto

edições ática

1972

rené char / evadne

O estio e a nossa vida éramos uma só coisa

O campo devorava a cor da tua saia perfumada

A avidez e o constrangimento tinham-se reconciliado

O castelo de Maubec enterrava-se na argila

Em breve soçobrariam os vaivéns da sua lira

A violência das plantas fazia-nos vacilar

Um corvo remador sombrio desviando-se da esquadra

Sobre o sílex mudo do meio-dia esquartejado

Acompanhava o nosso idílio com ternos movimentos

Em toda a parte a foice acedia ao repouso

A nossa raridade iniciava um reino

(O vento insone que nos enruga a pálpebra

Voltando noite após noite a página consentida

Quer que cada tua parte que eu retenho

Se estenda numa terra de idade faminta e de lacrimal gigante)

Era no início dos anos adoráveis

Lembro-me de que a terra nos amava um pouco.

         

rené char

furor e mistério

o rosto nupcial

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2000

bernardo soares / apoteose do absurdo

Falo a sério e tristemente; este assunto não é para alegria, porque as alegrias do sonho são contraditórias e entristecidas e por isso aprazíveis de uma misteriosa maneira especial.

Sigo às vezes em mim, imparcialmente, essas coisas deliciosas e absurdas que eu não posso poder ver, porque são ilógicas à vista — pontes sem donde nem para onde, estradas sem princípio nem fim, paisagens invertidas (...) — o absurdo, o ilógico, o contraditório, tudo quanto nos desliga e afasta do real e do seu séquito disforme de pensamentos práticos e sentimentos humanos e desejos de acção útil e profícua. O absurdo salva de chegar apesar do tédio àquele estado de alma em que começa por se sentir a doce fúria de sonhar.

E eu chego a ter não sei que misterioso modo de visionar esses absurdos — não sei explicar, mas eu vejo essas coisas inconcebíveis à visão.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

presença

1990

tereza balté / as visões

  

Que poderias trazer de novo

que consolação tu ou outro

se o tempo nos dispersa a sombra se insinua

se o rosto permanece envolto em sua coroa

se a lua circunscreve o sonho em sua aura

não é outro deserto não é outra palavra

que apaga a nossa chama inspira a nossa ferida

o mistério persiste no astro que ilumina.

tereza balté

horizontes portáteis

editorial inova

1977

miguel-manso / campéstico, paisagens e interiores

  

51

um calendário sonegando o Verão

se por ele unicamente me guiasse inventaria

em segredo mais jubiloso almanaque

afastando-me do receio com que entregasse

dedicado o termo desta opereta

miguel-manso

persianas

tinta da china

2015

antónio reis / poemas quotidianos

  

52

Nascem

flores

dos beijos

nos teus ombros

e abelhas

E sombras

antónio reis

poemas quotidianos

tinta da china

2017

narciso pinto / touché

Esta cidade é uma arca-congeladora!

A lua – decerto em aquário –

Resplandece-nos fingindo,

No lodaçal das pupilas

Dos que atentam sumidos;

Estreia inaugural

D´uma lindíssima ressaca a dois,

Após terrível bezana –

Trave mestra d´intimidades!

A morte é uma foco-de-presença,

Rondando sempre ambulatorial,

E sombreada – quando o convém –

Pela escuridão do amor;

Endomingados toda a vida,

(ançaimando ciúmes e medos)

Calibramos a voltagem do peito

Por meio d´um beijo que doma arritmias…

Ninguém faz caso!

narciso pinto

os deleites do tédio

pangolim

líricas & patuás

língua morta

2017

sophia de mello breyner andresen / pátria

Por um país de pedra e vento duro

Por um país de luz perfeita e clara

Pelo negro da terra e pelo branco do muro

Pelos rostos de silêncio e de paciência

Que a miséria longamente desenhou

Rente aos ossos com toda a exactidão

Dum longo relatório irrecusável

E pelos rostos iguais ao sol e ao vento

E pela limpidez das tão amadas

Palavras sempre ditas com paixão

Pela cor e pelo peso das palavras

Pelo concreto silêncio limpo das palavras

Donde se erguem as coisas nomeadas

Pela nudez das palavras deslumbradas

- Pedra   rio   vento   casa

Pranto   dia   canto   alento

Espaço   raiz   e água

Ó minha pátria e meu centro

Me dói a lua me soluça o mar

E o exílio se inscreve em pleno tempo

sophia de mello breyner andresen

livro sexto

1962

carlos de oliveira / árvore

I

As raízes da árvore

rebentam

nesta página

inesperadamente,

por um motivo

obscuro

ou sem nenhum motivo,

invadem o poema

e estalam

monstruosas

buscando qualquer coisa

que está

em estratos

fundos,

II

talvez poços,

secretas

fontes primitivas,

depósitos, recessos

onde haja

um pouco de água

que as raízes

procuram

de página

em página

com a sua obsessão,

múltiplos filamentos

trespassando o papel,

III

seguindo o fio

da tinta

que desenha

as palavras

e tenta

fugir ao tumulto

em que as raízes

grassam,

engrossam, embaraçam

a escrita

e o escritor:

como podem

crescer

de tal modo

IV

no poema,

se a árvore

foi dispersa

em pranchas de soalho,

em móveis e baús

que fecham

para sempre

coisas

tão esquecidas,

como podem

romper

de súbito impetuosas

na aridez

do livro

V

e perseguir-me

assim,

se a areia

donde vêm

já vitrificada

pelo tempo

oculta

a árvore que morreu:

procuram

instalar-se

no interior da linguagem

ou substituí-la

por uma

infiltração

VI

quase

mortalizante:

mas

de repente

como apareceram

as raízes sossegam

[que terão

encontrado?]

e retiram

com o mesmo fluxo

do mar que se retraie deixa

atrás de si

silêncio:

VII

é então que vejo

no halo mais antigo

a árvore desolada,

os ramos em que poisam

as aves

doutros livros,

e pressinto

as raízes

através da sílica

onde a família dorme

com os ossos dispostos

nessa arquitectura

duvidosa

de símbolos

VIII

que chegaram

aqui

de mão em mão

para caberem todos

na constelação

exígua

que fulgura

ao canto do quarto:

o baú ponteado

como o céu

por tachas amarelas,

por estrelas

pregadas na madeira

da árvore.

carlos de oliveira

micropaisagem

trabalho poético

livraria sá da costa editora

1998

camilo pessanha / ó cores virtuais que jazeis subterrâneas

Ó cores virtuais que jazeis subterrâneas,

– Fulgurações azuis, vermelhos de hemoptise,

Represados clarões, cromáticas vesânias – ,

No limbo onde esperais a luz que vos baptize,

As pálpebras cerrai, ansiosas não veleis.

Abortos que pendeis as frontes cor de cidra,

Tão graves de cismar, nos bocais dos museus,

E escutando o correr da água na clepsidra,

Vagamente sorris, resignados e ateus,

Cessai de cogitar, o abismo não sondeis.

Gemebundo arrulhar dos sonhos não sonhados,

Que toda a noite errais, doces almas penando,

E as asas lacerais na aresta dos telhados,

E no vento expirais em um queixume brando,

Adormecei. Não suspireis. Não respireis.

camilo pessanha

clepsidra

1920