gil t. sousa / desertos

1-

à água

dávamos as mãos secas

os olhos

se a beleza nos tentasse

e esperávamos

gil t. sousa

desertos

rainer maria rilke / os sonetos a orfeu

III

Espelhos: o que sois na vossa essência,

nunca ninguém saberá explica-lo.

Como os furos do crivo, sois a ausência,

do tempo a preencher cada intervalo.

Vós, que esbanjais a sala inda deserta,

vastos como florestas, quando a noite regressa…

e o lustre, como hastes múltiplas de algum gamo alerta,

vossa água inviolável atravessa.

Tanta vez estais cheios de pinturas.

Umas em vós parecem entranhadas,

as outras afastou-as a vossa timidez.

Mas a mais bela de todas as figuras

ficará lá no fundo, até nas faces recatadas

romper claro o narciso em sua nitidez.

rainer maria rilke

elegias de duíno e os sonetos a orfeu

trad. de vasco graça moura

quetzal

2017

konstandinos kavafis / vozes

Vozes ideais e amadas

daqueles que morreram, e daqueles que são

para nós perdidos como os mortos.

Às vezes nos nossos sonhos falam;

às vezes no pensamento as ouve a mente.

E com o seu som por um momento regressam

sons da primeira poesia da nossa vida –

qual música, à noite, longínqua, que se apaga.

konstandinos kavafis

os poemas

adenda, 1.ª  (1897-1904)

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

2005

luiza neto jorge / recanto 7

Escolho sempre um nome que me soe amante

retrato de homem nascido

«em plena guerra», de esparsas relíquias

Incêndio e incendiador     dor e adaga dolorosa.

Ora brilho com ele em marés vivas

como a água na areia brilha assiduamente

ora nos bebem os inimigos o sangue

os pensamentos

o desvio menos exposto do desejo.

Mas ele brilha     João     em todo o corpo

Fuma, o gladiador.

Luta     amordaça     desfaz     refazamor.

Apocalipse segundo João.

luiza  neto jorge

dezanove recantos

1970

ana hatherly / 463 tisanas

  

41

Sento-me à porta de casa e penso. o céu onde começa? é imediatamente acima do chão? do outro lado da minha casa passa o rio. um pescador espera paciente enquanto outro se prepara para regressar. deito-me no chão e mergulho a cara na terra.

ana hatherly

463 tisanas

quimera

2006

fiama hasse pais brandão / do amor II

Ver o cortejo de cedros

e acreditar que é o cenário.

Depois estender a mão

através da longa perspectiva

oblíqua e poder palpar,

na pele, que também os cedros

têm corpos húmidos, saliva,

à espera do Amor.

fiama hasse pais brandão

as fábulas (2002)

obra breve

poesia reunida

assírio & alvim

2017

sophia de mello breyner andresen / terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo.

Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo.

Mal de te amar neste lugar de imperfeição

Onde tudo nos quebra e emudece

Onde tudo nos mente e nos separa

sophia de mello breyner andresen

coral

obra poética

assírio & alvim

2015

irene lisboa / monotonia

Começar, recomeçar, interminamente repetir um

monótono romance, o romance da minha vida.

Com palavras iguais, inalteráveis, semelhantes, in-

sistir sobre o cansaço e a pobreza disto de viver…

Andar como os dementes pêlos cantos e repisar

o que já ninguém quer ouvir.

Levar o meu desprecioso tempo à deriva.

Queixar-me, castigar e lamentar sem qualquer

esperança, por desfastio.

Pôr a nu uma miséria comum e conhecida, chã-

mente, serenamente, indiferente à beleza dos temas

e das conclusões.

Monotonamente, monotonamente.

Monotonia. Arte, vida…

Não serei ainda eu que te erigirei o merecido

altar.

Que te manejarei hábil e serena.

Monotonia! Gume frio, acerado, tenaz, eloquente.

Sino de poucos tons, impressionante.

Mas se te descobri não te vou renegar.

Tu ensinas-me, tu insinuas-me a arte da verdade,

a pobreza e a constância.

Monotonia, torna-me desinteressada.

irene lisboa

outono havias de vir latente triste

obras de irene lisboa  I

editorial presença

1991

max porter / meninos

Há uma pena na minha almofada.

As almofadas são feitas de penas, vai dormir.

É uma pena grande, negra.

Vem deitar-te e dormir na minha cama.

Também há uma pena na tua almofada.

Deixemos as penas onde estão e

durmamos no chão.

max porter

o luto é a coisa com penas

tradução de daniel jonas

elsinore

2016

mário-henrique leiria / poema das quatro horas

Olha, lá vem o barco

que traz sonhos e sacas de feijão…

Porque há ainda tanto frio,

agora que tudo adormeceu?

Lá em cima o violinista

toca aquela sinfonia

que nós ouvimos na tarde de 6.ª feira

e a sentinela que guarda

os Azuis-Mistério

passeia à espera da hora de almoço.

Tudo se vende e tudo se compra

ali na loja do Frio e

até há quem goste de comprar

bailados de homens que passeiam…

desde que a noite é baça,

tanto faz que a dancem

com movimentos heráldicos ou

com curvas sensitivas…

O imprescindível é sempre o imprescindível

e a dança lá está,

seja ou não verdade…

A sentinela

dança os bailados

do SETE

e tudo olha o fundo

que fica para lá dos homens…

………………………………………………………………….

Às quatro horas

parou o movimento eterno…

mário-henrique leiria

obras completas

poesia

e-primatur

2018

bernardo soares / como diógenes a alexandre, só pedi à vida que me não tirasse o sol.

Como Diógenes a Alexandre, só pedi à vida que me não tirasse o sol. Tive desejos, mas foi-me negada a razão de tê-los. O que achei mais valeria tê-lo realmente achado. O sonho (...)

Hesito em tudo, muitas vezes sem saber porquê. Que de vezes busco uma linha recta que me é própria, concebendo-a mentalmente como a linha recta ideal, a distância menos curta entre dois pontos. Nunca tive a arte de estar vivo activamente. Errei sempre os gestos que ninguém erra; o que os outros nasceram para fazer, esforcei-me sempre para não deixar de fazer. Desejo sempre conseguir o que os outros conseguiram quase sem o desejar. Entre mim e a vida houve sempre vidros foscos: não soube deles pela vista, nem pelo tacto; nem a vivi essa vida ou esse plano, fui o devaneio do que quis ser, o meu sonho começou na minha vontade, o meu propósito foi sempre a primeira ficção do que nunca fui.

Nunca soube se era de mais a minha sensibilidade para a minha inteligência ou a minha inteligência para a minha sensibilidade. Tardei sempre, não sei a qual, talvez a ambas, a uma a outra, ou foi a terceira que tardou.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

al berto / salsugem

6

morriam longas cobras de água verde a estibordo dos lábios

e o nácar dos dentes fendia a geada

navegávamos sem bússola um dentro do outro

com o peso das tristes asas do albatroz no coração

passávamos os dias espremendo polposos frutos

beijos nos músculos tatuados de pin-ups dolorosas virgens

araras panteras brancas mapas geometrias misteriosas

riscavam-se os punhos com silêncios inexplicáveis

não me lembro se alguém gritou e morreu

percorríamos o areal

onde esquecemos os desejos dados-à-costa

a pouco e pouco habituei-me à solidão deste quadrante

sem destino

o fogo devorou as esperanças duma possível felicidade

espero com as aves uma mudança brusca de tempo

ou o regresso às simples profecias

mas ainda estou vivo… acordado

para rasgar o calor tremendo das cinzas

deixo a pouca vida que me resta

emaranhar-se nas quentes lágrimas das ilhas

al berto

salsugem

o medo

assírio & alvim

1997

herberto helder / poemacto

II

Minha cabeça estremece com todo o esquecimento.

Eu procuro dizer como tudo é outra coisa.

Falo, penso.

Sonho sobre os tremendos ossos dos pés.

É sempre outra coisa, uma

só coisa coberta de nomes.

E a morte passa de boca em boca

com a leve saliva,

com o terror que há sempre

no fundo informulado de uma vida.

Sei que os campos imaginam as suas

próprias rosas.

As pessoas imaginam seus próprios campos

de rosas. E às vezes estou na frente dos campos

como se morresse;

outras, como se agora somente

eu pudesse acordar.

Por vezes tudo se ilumina.

Por vezes sangra e canta.

Eu digo que ninguém se perdoa no tempo.

Que a loucura tem espinhos como uma garganta.

Eu digo: roda ao longe o outono,

e o que é o outono?

As pálpebras batem contra o grande dia masculino

do pensamento.

Deito coisas vivas e mortas no espírito da obra.

Minha vida extasia-se como uma câmara de tochas.

— Era uma casa — como direi? — absoluta.

Eu jogo, eu juro.

Era uma casinfância.

Sei como era uma casa louca.

Eu metia as mãos na água: adormecia,

relembrava.

Os espelhos rachavam-se contra a nossa mocidade.

Apalpo agora o girar das brutais,

líricas rodas da vida.

Há no meu esquecimento, ou na lembrança

total das coisas,

uma rosa como uma alta cabeça,

um peixe como um movimento

rápido e severo.

Uma rosapeixe dentro da minha ideia

desvairada.

Há copos, garfos inebriados dentro de mim.

— Porque o amor das coisas no seu

tempo futuro

é terrivelmente profundo, é suave,

devastador.

As cadeiras ardiam nos lugares.

Minhas irmãs habitavam ao cimo do movimento

como seres pasmados.

Às vezes riam alto. Teciam-se

em seu escuro terrífico.

A menstruação sonhava podre dentro delas,

à boca da noite.

Cantava muito baixo.

Parecia fluir.

Rodear as mesas, as penumbras fulminadas.

Chovia nas noites terrestres.

Eu quero gritar paralém da loucura terrestre.

— Era húmido, destilado, inspirado.

Havia rigor. Oh, exemplo extremo.

Havia uma essência de oficina.

Uma matéria sensacional no segredo das fruteiras,

com suas maçãs centrípetas

e as uvas pendidas sobre a maturidade.

Havia a magnólia quente de um gato.

Gato que entrava pelas mãos, ou magnólia

que saía da mão para o rosto

da mãe sombriamente pura.

Ah, mãe louca à volta, sentadamente

completa.

As mãos tocavam por cima do ardor

a carne como um pedaço extasiado.

Era uma casabsoluta — como

direi? — um

sentimento onde algumas pessoas morreriam.

Demência para sorrir elevadamente.

Ter amoras, folhas verdes, espinhos

com pequena treva por todos os cantos.

Nome no espírito como uma rosapeixe.

— Prefiro enlouquecer nos corredores arqueados

agora nas palavras.

Prefiro cantar nas varandas interiores.

Porque havia escadas e mulheres que paravam

minadas de inteligência.

O corpo sem rosáceas, a linguagem

para amar e ruminar.

O leite cantante.

Eu agora mergulho e ascendo como um copo.

Trago para cima essa imagem de água interna.

— Caneta do poema dissolvida no sentido

primacial do poema.

Ou o poema subindo pela caneta,

atravessando seu próprio impulso,

poema regressando.

Tudo se levanta como um cravo,

uma faca levantada.

Tudo morre o seu nome noutro nome.

Poema não saindo do poder da loucura.

Poema como base inconcreta de criação.

Ah, pensar com delicadeza,

imaginar com ferocidade.

Porque eu sou uma vida com furibunda

melancolia,

com furibunda concepção. Com

alguma ironia furibunda.

Sou uma devastação inteligente.

Com malmequeres fabulosos.

Ouro por cima.

A madrugada ou a noite triste tocadas

em trompete. Sou

alguma coisa audível, sensível.

Um movimento.

Cadeira congeminando-se na bacia,

feita o sentar-se.

Ou flores bebendo a jarra.

O silêncio estrutural das flores.

E a mesa por baixo.

A sonhar.

herberto helder

poesia toda

poemacto

assírio & alvim

1996