alejandra pizarnik / o coração do que existe

não me entregues,

               tristíssima meia-noite,

ao impuro meio-dia branco

alejandra pizarnick

antologia poética

los trabajos y las noches  – 1965

tradução fernando pinto do amaral

tinta da china

2020

jack gilbert / ir lá

Claro que foi um desastre.

Esse insuportável, dilecto segredo

sempre foi um desastre.

O perigo de quando tentamos partir.

Revendo depois uma e outra vez

o que deveríamos ter feito

em vez do que fizemos.

Mas nesses breves momentos

parecíamos estar vivos. Desencaminhados,

mal-tratados, aldrabados e traídos,

certamente. Mesmo assim, nesse

entretanto, visitámos

a nossa vida possível.

jack gilbert

deixem-me ser ambos

trad. leonor castro nunes e marcos pereira

deStrauss

2020

a. m. pires cabral / amar

Amar foi durante muito tempo

gravar iniciais adolescentes,

no fuste das tílias.

Era então uma espécie

de idade de ouro do amor.

Mas tive de aprender à minha custa

que amar pode ser tão envolvente

como um polvo:

ama-se em muitas frentes.

Aprendi que amar, entre outras coisas,

é também navegar as águas da noite

adultamente

sem bússola e sem cautelas,

à proa fugidia dum batel.

E que, em casos mais desesperados,

é ir aos trambolhões de mar em mar.

Tumultuosamente. Sem ser correspondido.

E em chamas, se preciso for.

a.  m. pires cabral

a noite em que a noite ardeu

cotovia

2015

inês lourenço / satélite

Os meus olhos acolhem um bando

de reflexos, invisíveis a horas

mais sombrias, na luz aberta

deste fim de Junho. Vêm ao meu

encontro os grandes plátanos do

jardim, ameaçados pelas

prováveis escavações do Metro.

Por ora ainda matizam os rostos

dos passantes e a penumbra das

janelas. No passeio das paragens

de autocarro para Ermesinde,

Areosa e outros debruns urbanos,

o volume dos corpos recorta-se

quadriculado pela luz. Seios e

estômagos transferem-me para

um estranho país de aleitamento e

digestões. Sigo num culpado

exílio a dobrar a esquina e inclino

os passos para o Satélite, onde

regresso ao aroma navegável

do cimbalino.

inês lourenço

o segundo olhar

companhia das ilhas

2015

manuel antónio pina / as escadas

Toma, este é o meu corpo, o que sobe as escadas

em direcção à tua escuridão, deixando-me,

ou a alguma coisa menos tangível,

no seu lugar.

Também elas envelheceram, as escadas,

também, como eu, desabitadas.

Anoiteceu, ao longe afastam-se passos, provavelmente os meus,

e, à nossa volta, os nossos corpos desvanecem-se como terras

                                                                         estrangeiras.

manuel antónio pina

como se desenha uma casa

ruínas

assírio & alvim

2012

rui costa / ao lado

Há nomes que assustam os insectos

e nas folhas deslumbram a casa até quase

noite. As asas batem a penumbra

mas a história dos dias nunca

lhes pertence.

Em pontas de pés esfregam-se nas janelas

com os bicos postos

e só a tempestade lhes garante o sono

e a salvação.

Eu conheço homens assim quando

o tempo acalma.

Têm mil bolsos preparados para esconder

as mãos.

Praticam os espelhos

Com esforço miudinho, quotidianamente

soletrando os amigos

muitas vezes.

E quando à noite se reúnem para fabricar os sinos

ouvem palavras com o seu nome voando

eternamente

ao lado

rui costa

«à solta no ringue»

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

eugénio de andrade / canção

Tinha um cravo no meu balcão:

     veio um rapaz e pediu-mo

     – mãe, dou-lho ou não?

Sentada, bordava um lenço de mão:

     veio um rapaz e pediu-mo

     – mãe, dou-lho ou não?

Dei um cravo e dei um lenço,

     só não dei o coração:

     mas se o rapaz mo pedir

     – mãe, dou-lho ou não?

eugénio de andrade

primeiros poemas

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

josé miguel silva / não sei se são os trinta anos

Não sei o que se passa comigo:

cada vez me assusta mais a solidão.

Aos vinte anos, aos vinte cinco,

figurava o paraíso como um quarto vazio,

onde o silêncio de um livro ressoava

pela noite dentro. Protegia dos amigos

minhas horas, dos irmãos, dos apelos

do telefone. Como um cego de nascença,

estudava a escuridão. Sonhava-me

recluso numa ilha de fragais, rodeado

de trincheiras, distante de pracetas,

acenos, convites pra jantar.

O lamento era o meu hobby preferido.

Não sei se são os trinta anos, a chuva,

o sabor de mais um dia derrubado

nos transportes colectivos,

a queda maligna das primeiras folhas;

não sei o que é, talvez o teu amor

comece, pouco a pouco, a civilizar-me.

Agora, se chego a casa e tu não estás,

corro a pôr música, abro janelas,

agarro-me ao telefone, como um náufrago,

incapaz de suportar por um segundo

o terror emboscado debaixo da cama,

atrás das estantes, dentro de mim.

josé miguel silva

ulisses já não mora aqui

língua morta

2014

jorge luís borges / argumentum ornithologicum

     Fecho os olhos e vejo um bando de pássaros. A visão dura um segundo ou talvez menos; não sei quantos pássaros vi. Era definido ou indefinido o seu número? O problema envolve o da existência de Deus. Se Deus existe, o número é definido, porque Deus sabe quantos pássaros eu vi. Se Deus não existe, o número é indefinido, porque ninguém pode fazer a conta. Nesse caso vi menos de dez pássaros (digamos) e mais de um, mas não vi nove, oito, sete, seis, cinco, quatro, três ou dois pássaros. Vi um número entre dez e um, que não é nove, oito, sete, seis, cinco, etc. esse número inteiro é inconcebível; ergo, Deus existe.

jorge luís borges

obras completas 1952-1972 vol. II

o fazedor (1960)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

herberto helder / lugar

IV

Há cidades cor de pérola onde as mulheres

existem velozmente. Onde

às vezes param e são morosas

por dentro. Há cidades absolutas

trabalhadas interiormente pelo pensamento

das mulheres.

Lugares límpidos e depois nocturnos,

vistos ao alto como um fogo antigo,

ou como um fogo juvenil.

Vistos fixamente abaixados nas águas

celestes.

Há lugares de um esplendor virgem,

com mulheres puras cujas mãos

estremecem. Mulheres que imaginam

num supremo silêncio, elevando-se

sobre as pancadas da minha arte interior.

Há cidades esquecidas pelas semanas fora.

Emoções onde vivo sem orelhas

nem dedos. Onde consumo

uma amizade bárbara, um amor

levitante. Zona

que se refere aos meus dons desconhecidos.

Há fervorosas e leves cidades sob os arcos

pensadores. Para que algumas mulheres

sejam cândidas. Para que alguém

bata em mim no alto da noite e me diga

o terror de semanas desaparecidas.

Eu durmo no ar dessas cidades femininas

cujos espinhos e sangues me inspiram

o fundo da vida.

Nelas queimo o mês que me pertence.

Olho minha loucura, escada

sobre escada.

Mulheres que eu amo com um des-

Espero fulminante, a quem beijo os pés

supostos entre pensamento e movimento.

Cujo nome belo e sufocante digo com terror,

com alegria. Em quem toco levemente

levemente a boca brutal.

Há mulheres que colocam cidades doces

e formidáveis no espaço, dentro

de ténues pérolas.

Que racham a luz de alto a baixo

e criam uma insondável ilusão.

Dentro da minha idade, desde

a treva, de crime em crime — espero

a felicidade de loucas delicadas

mulheres.

Uma cidade voltada para dentro

do génio, aberta como uma boca

em cima do som.

Com estrelas secas.

Parada.

Subo as mulheres aos degraus.

Seus pedregulhos perante Deus.

É a vida futura tocando o sangue

de um amargo delírio.

Olho de cima a beleza genial

das suas cabeças

ardentes: — E as altas cidades desenvolvem-se

no meu pensamento quente.

herberto helder

poesia toda

lugar

assírio & alvim

1996

rafael mendes / o estrangeiro

como ser gente

nesta terra gelada

que se comunica num idioma

que eu apenas gaguejo;

de uma culinária sonsa

que só conhecia de hospital

cruzar suas pontes

sob a tempestade

distribuindo folhas a4

no afã – quase infantil –

pela resposta positiva

sou eu um alien?

não condição:

 nem gente

nem alien

que somos então?

somos o adeus ao lar

o amor ao ecstasy

as moedas contadas

cigarros de cor âmbar

ah, sim, somos gente!

gente que descobre o céu azul

e coleciona fronteiras;

gente que ginga na fala

e empacota a vida em 32Kg

sim, somos gente!

(você vai ouvir falar de nós)

rafael mendes

ensaio sobre o belo e o caos

editora urutau

2019

konstantinos kaváfis / sabem os sábios o que se avizinha

                               «Pois sabem os deuses o que há-de ser; os homens,

                               o que está a ser, e os sábios, o que está para ser.»

                               Filóstrato, Vida de Apolónio de Tiana, 8.7.

Os homens sabem o que está a ser.

O que há-de ser conhecem-no os deuses,

únicos e absolutos senhores das luzes.

Mas, do que há-de ser, os sábios apercebem

o que se avizinha. O ouvido deles

em horas de grave estudo,

se sobressalta. O secreto rumor

lhes chega de feitos que se acercam.

E a ele atendem reverentes. Entanto, na rua,

lá fora, as gentes nada ouvem.

1915

konstantinos kaváfis

kosntantinos kaváfis, 145 poemas

tradução de manuel resende

flop livros

2017

pedro loureiro / eu juro que não escolhi isto

Eu juro que não escolhi isto

esforcei-me por escapar

pelo friso do cordão umbilical

mas logo me colocaste o ébrio guizo

e este tinido incessante

calcifica tudo

até à transmutação da gola em redondel

portas chapeadas que cercam

o lusitano em corrida

a sacudir hipóteses e argumentos da crina

sempre em revolteio

é tão difícil ter-me de quatro

a mão que na superfície de uma janela toca o mundo

já recebeu a Grã Ordem de Marcha

e as mais altas condecorações

pela bravura do estupro

por isso, não

não me prometas nada

antes que o galo cante

negar-me-às n vezes

pedro loureiro

that´s all folks

editora urutau

2018

antónio sá / lugares na terra

Não há corredores nesta parte

da terra e nenhuma outra coisa

parece necessária.

Nem parede completa

ou quaisquer outras casas.

Um som contínuo

enche-a de bem-estar

e isso depende

de haver atmosfera

e nada ser próprio.

A mão toca os dedos, encerra-se no seu círculo.

Existe quase

um sentido de paixão no centro.

antónio sá

hífen 2 abr/ set 88

cadernos semestrais de poesia

1988

valter hugo mãe / os pobres vinham aos portões

os pobres vinham aos portões

deus mandava que lhes entregássemos

restos e laranjas mesmo que amargas

bocas de pobre

sabores de cão

valter hugo mãe

publicação da mortalidade

poesia reunida

segundo livro, primeira parte

mais bíblicos do que nunca

assírio & alvim

2018

mia couto / tristeza

A minha tristeza

não é a do lavrador sem terra.

A minha tristeza

é a do astrónomo cego.

mia couto

tradutor de chuvas

caminho

2013

camilo pessanha / soneto de gelo

Ingénuo sonhador – as crenças d´oiro

Não as vás derruir, deixa o destino

Levar-te no teu berço de bambino,

Porque podes perder esse tesoiro.

Tens na crença um farol. Nem o procuras,

Mas bem o vês luzir sobre o infinito!...

E o homem que pensou, - foi um precito,

Buscando a luz em vão – sempre às escuras.

Eu mesmo quero a fé, e não a tenho…

– Um resto de batel – quisera um lenho,

Para não afundir na treva imensa,

O Deus, o mesmo Deus que te fez crente…

Nem saibas que esse Deus omnipotente

Foi quem arrebatou a minha crença.

camilo pessanha

clepsidra

1920

natália correia / marcelo é bom bailarino

É entrar, venham ver a maravilha

das variedades na feira marcelina!

e entre atracções à escolha a que mais brilha

é de Marcelo a fúria bailarina.

Do tango ao rock do chá-chá-chá ao samba,

dançando a valsa como quem flores pisa,

baila Marcelo até na corda bamba

e os alunos de Apolo inferioriza.

Topa, enfim, de cavaco o mafarrico

no dernier cri da dança uma golpada:

rebolar-se no novo sassarico

para no partido acabar tudo à lambada.

natália correia

cancioneiro joco-marcelino

antologia poética

dom quixote

2018