rui costa / faca de incêndio

8

O diabo tem a mesma cara que tu

Era branco cor do leite quando temos

medo. Medo: quatro agulhas nos olhos

à entrada da árvore, os tecidos regenerando

o ar da praia e à luz fosca que segue a perda

da memória. Eles escondiam-na nas pedras,

até na água, homem e mulher – os peixes agitados

pelo movimento da duna, cidade – altíssima!

trabalhavam na cozinha, construindo cedo –

recuperando a tristeza, segando os legumes.

tacteando – à procura do olhar que retomava

o ponto de entrada, as mãos distribuídas pelo pão.

vamos ver as plantas que pesam ainda sobre a mesa,

as facas, pedaços cortados pela flor quando a terra

abriu, quem falou de alma? não era alma, usa

o meu nome. Este sou eu. Esta sou eu, Eu sei,

Eu sei. Mas a alavanca que os recuperou da queda

dispunha os mesmos dedos pela duna.

Quiseram deitar-se nos lábios das urtigas –

Permanecer.

rui costa

«se uma estrela me falha, agarro numas nuvens»

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

rui costa / diálogo

Não acredites: as pessoas que te falam em diálogo

querem o teu mal. Dizem que a compreensão deve

ser «cultivada» - e esperam bem sentados que te estateles ao

                                                                               comprido

na frente de uma esplanadazinha com vista para o tédio.

(Afasta de ti esse cálice!)

Eles querem o teu sangue mas depois não sabem o que fazer com

                                                                                            ele,

não fazem nada com ele,

não o bebem, não o vendem, não o poluem com o teu

olhar desvairado ante o corpo aberto dela, do seu nexo tão

carente de ti.

Que a planta tem que ser regada para crescer, ah por favor –

não compres asas novas para a eterna toupeira.

A coisa verde estende as mãos para alcançar a água –

e depois cresce para o sol, incha,

porque ela usa-o e é usada por ele, e usar e ser usado é que é

o meu desejo cheio, a amizade toda e – foi assim connosco mas

                                                                                 já não é –

a  essência do amor (essa magra celulite que tu deves alcançar pelo

                                                                                           diálogo

na demonstração diária do respeito mútuo e sabiamente partilhado!)

Ainda pensas que te darei uma definição do amor?

Dou-te apenas o que não pode ser aceite:

o meu ar luminoso e irascível!

– e nenhum deus invoco ou minimizo.

Faz o que quiseres, ou o que puderes, com o que eu te dou.

É para isso, é por isso que (o café está bom)

(e) eu gosto de ti.

rui costa

à solta no ringue

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

rui costa / não são poemas

Não são poemas o que eu escrevo

São casas onde os pássaros esperam.

Nas suas janelas coincide o mundo.

Nos seus esteios resvalam gigantes.

Algumas vezes ódio.

Algumas vezes amor.

Não são mortalhas incondicionais do medo.

O HÓSPEDE DA CASA NÃO

TEM O DEVER DE SER FELIZ!

Não são poemas que eu escrevo

São espelhos onde os rostos principiam.

rui costa

«não sou quem era quando lhe mordi a orelha»

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

rui costa / breve ensaio sobre a potência

2

água sobre a mão quando o

sono se deita, um vértice de

pedra subindo entre o caule

da sombra e a propagação do

medo. a luz provoca a primeira

nostalgia, o íncubo que dispara

como um halo que espera.

rui costa

breve ensaio sobre a potência

(texto-ensaio composto por 31 fragmentos)

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

rui costa / breve ensaio sobre a potência

1

a luz é a metáfora do verbo,

a matéria escura. ilumina

as paredes da água, é como

um vidro com as imagens

do avesso. o animal furtivo

que instaura a violência,

a mãe ao redor do silêncio.

rui costa

breve ensaio sobre a potência

(texto-ensaio composto por 31 fragmentos)

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

rui costa / narciso

  

No rio a tua imagem parece menos tua:

A memória é uma líquida mensagem de aloendros

e o teu opaco ardor apenas o resultado disso:

Um coração já pasmado de algum travo

mordendo uma outra água com vértices ao fundo.

Não te iludas. O que tu vês és mesmo tu:

Restos de um homem às portas de outro homem

e o futuro de olhos baixos, o mar a ver.

rui costa

«se uma estrela me falha, agarro numas nuvens»

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

rui costa / o acidente IV

Levanta as tuas mãos

e se um dia te cansares

eu estarei pronto como o lugar da queda.

rui costa

«não sou quem era quando lhe mordi a orelha»

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

rui costa /madrugada

podes querer e podes não querer.

podes fugir. ficar ou não ficar

assim. quieto. esse travo na boca

por dizer.     esse gozo secreto

das coisas a gemer lá para o fim

rui costa

à solta no ringue

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

rui costa /elegia azul

Clara, como talvez tu antes da última esquina da noite,

uma imagem redonda colava-se aos meus dedos por entre

as folhas de papel que lentamente ardiam. Foram sempre

mais as páginas que juntei do que aquelas de que pude

separar-me, naquele T1 pequeno com vista para Monsanto

e para o teu corpo sempre azul.

Infelizmente, não fora capaz de preparar

o silêncio que sempre se segue a tudo o que

não somos, dirias tu, o rumor de instantes que nos apanha

na canga e nos sugere o vale sem luzes e a varanda grande.

Parado sei que isso é poesia, um sonho, pequenas alucinações

de primavera sem apelo no fundo destas veias e sei também

que continuas a existir e vais ser minha muitas vezes,

como eu quero ser teu intermitentemente em cada lua nossa.

Mas tu sabes como os astros nos pregam partidas ao telefone,

como em certos dias a pique para o sol embatem nas antenas,

e este ligeiro pesadelo é apenas o desconforto baço de saber

que há coisas demasiado belas para não serem tristes

rui costa

à solta no ringue

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

rui costa / bar do acaso

Escrevo, decerto, por qualquer

razão inútil que não vais nunca entender.

Surgem as frases, vês, desconhecidos

que no bar do acaso encontro e são

as tuas mãos a escrever por mim.

Minto-lhes, digo que só te amo

a ti, eles riem e pedem-me pra ficar,

que sim, que a noite ainda é uma pequena

musa no breve altar venal do coração.

Fico. Dou à boca o jeito do cigarro

e é em fumo que transformo o corredor

de imagens, metáforas, pequenos desvios de

ritmo mais pobre ou queda sempre a pique

em sentido nenhum. Às vezes, sabes, é mais

difícil descobrir que o amor, como o cigarro,

quando se acende é que começa

a iluminar o fim.

rui costa

a nuvem prateada das pessoas graves

quasi

2005

rui costa / os turistas

Estes são os turistas e vêm da Grécia

para me ver.

Não sabem que estou extinto

há um milhão de anos

e que me transplantei no vértice de uma

estrela perdida no futuro

luzindo à nossa imagem.

Eis os turistas, com suas rodas de fogo,

como eles chegam afoitos

e estacam diante das pedras

desta cidade que apodrece junto ao rio

porque não sabe distinta forma de amar.

São os turistas,

eles limpam as unhas às gaivotas

e comem pasta de atum

enquanto apertam as sandálias,

e olham para mim,

e levantam-se com o saco a tiracolo e

empunham o arpão

e perguntam se eu sou Herodes e eu

respondo-lhes que não,

nem Platão,

nem o seu vizinho acidental que

dominou a Lídia,

nem o cavalo que decidiu morrer para

ocultar a fuga do Mestre rumo a estâncias

balneares que não devem ser menosprezadas,

mas que posso carregar, sim,

no botão da máquina fotográfica,

e eu caminho os passos necessários e

diante dos séculos que o universo

não contempla

decepo-lhes a cabeça – e volto

para junto de mim

enquanto eles começam a escovar

o cabelo das gaivotas

e entrando num tubo que César

construiu caminham às cegas

para bem longe

da cidade que apodrece junto ao rio.

rui costa

mike tyson para principiantes

2012

rui costa / breve ensaio sobre a potência

26

Ser adulto é quase impossível no mundo

só imberbe. Acreditas mais num ficheiro

Microsoft do que nas salmodias da tua avó.

O novo deus do mundo será um adolescente

com jeito para a música e o cabelo a imitar

os heróis da manga. A luz desloca-se com

pressa para chegar antes de envelhecer.

27

E já não haver lugar para as imagens.

Eu sei que cabe tudo em disco externo,

mas foi aí que nós perdemos a cabeça.

Temos placas, rígidas plataformas, luz

com pouca treva nas costas da cidade.

Havemos de trocar as nossas memórias,

viver as outras vidas. Que sonho é agora?

28

Ah, disseste bem. Amar para sobreviver

à razão de luz. Chegamos a casa e as janelas

recobrem o mar e o esquecimento do vulto.

Deitamos os corpos no sofá sem televisão,

ordenhamos o anti-cristo pela guerra ausente.

Despimo-nos, mostramos ao tempo o nosso

sexo, ordenamos-lhe que afunde a escuridão.

29

Os anjos são recicláveis e a literatura

controla o tráfego aéreo. No porão do

pensamento acenamos à suavidade,

enquanto Deus é uma sala de fisioterapia.

Conservamos as fábricas de electricidade

em níveis aceitáveis de educação sentimental.

Somos homens negros paridores da luz.

30

Na serra aliamos as tendas, aquecemos

música. A luz é da tribo, a Grande Pedra

escuta. Somo xamãs foragidos da pele da

Cidade, despidos do Futuro junto ao rio.

Vamos aprender a fabricar-nos alimentos,

esquecer digitalmente o Sucesso, renascer as

mãos na utopia. Neste mundo deus vai dançar.

31

E assim ensaiamos o livro entre a

treva e a luz, o coração despedaçado

rasgando novos arquipélagos. São

colmeias brancas que nos coram as

palavras, pedras, constelações de risos

e de limos que transportamos na penumbra.

A poesia não sabe o quanto te devemos.

rui costa

breve ensaio sobre a potência

2012

rui costa / manifesto

Eu gosto muito dos senhores que moram no meu prédio.

O prédio é alto e tem elevadores. Assim é melhor porque ninguém

tem que carregar ninguém às costas. Quer dizer, as pessoas

também podiam ir pelo seu próprio pé mas isso era se não houvesse

pessoas no meu prédio que precisam de favores. Precisam,

e depois pagam com as costas na subida - Ouvi dizer que há

pessoas no meu prédio que têm em casa florestas normandas (eu

cá só ervas daninhas!). É que o elevador do meu prédio avaria

muitas vezes. Avaria, e depois os senhores dos andares de cima

precisam de carregadores. As pessoas dos andares de baixo

começaram a nascer todos os dias com as costas mais

largas para poderem carregar melhor, e agora o elevador

avaria quase sempre. A minha sorte é eles saberem que

eu só tenho em casa ervas daninhas. Nunca me pedem para

os carregar nem sequer estacionam as suas árvores novas

a barrar-me a entrada de casa: têm medo de ser contaminados.

Agora são os senhores dos andares de cima que me pedem

favores: se posso mudar de casa, de prédio, que até me

oferecem uma casa com florestas normandas lá dentro.

Mas eu não quero. Estou bem aqui. As minhas ervas

chegam já ao primeiro andar. Às vezes subo por elas

e convidam-me para jantar. Falamos e rimos e quando

nos calamos o silêncio à volta é maior.

Até agora cresceram sempre frescas pelo seu pé acima.

rui costa

o pequeno-almoço de carla bruni

2009

rui costa / a trapezista

Começou a subir aos telhados.

Começou a resolver neles muito tempo.

(Primeiro, os dedos na janela mais acima.

Depois, era o cabelo que subia.

Um pulso a içar a alma para outra cidade.)

Daqui vê-se tudo.

Os gatos deitam-se e lambem-me os pés.

Os pés sobem molhados pela chuva.

Os homens congeminam negócios estendidos nas mulheres.

As crianças gritam dentro das casas quando os sonhos

lhes arrancam pedaços das costas.

Os homens caminham com quadros pendurados nos joelhos

As pessoas escrevem artigos nas revistas

sobre o que seria o mundo se alguém do outro lado as ouvisse

E é então que eu saio

e sobre os ombros das árvores disponho a economia

cravando-lhe os dentes ou

roçando apenas o meu sexo

no trapézio

Inclino-me sobre a sua demência particular

neste dia emparedado entre sucessos e crisântemos

e as crises

e ouço as ruas onde lá em baixo uma pessoa

ajeita um pouco melhor os ossos

Aquela mulher fabricou uma cozinha resistente a tudo

atravessou os séculos assoberbada de electrodomésticos

inexpugnáveis – ao fim-de-semana envolvia-os em celofane e espanava

um pouco melhor os filhos.

Mais à frente o parque onde as estratégias se apresentam -

o presidente à frente, seguido pelo hidrogénio ou o hélio

– conforme a posição do sol no buço da democracia –

e o écran reflectindo o écran e a

maresia.

Aqui no alto rodo os pés e alongo mais os braços.

Nos primeiros meses estendia-me com o corpo para baixo e deixava

o sangue inundar a cabeça. Via manchas vermelhas da

menstruação por entre os amigos que prometia esquecer.

Eles traziam-me os seus corpos nus e eu aquecia as suas unhas

cravadas pelo vidro.

Dizem: se os videntes permanecem firmes perante pequenos tiranos

podem chegar a suportar a presença do incognoscível.

Todo o conhecimento é o resultado de uma deslocação.

Se é verdade que todos os caminhos são iguais?

Sim. Pois não te conduzem a lugar nenhum.

Se quiseres fazer como o feiticeiro índio da tribo iaqui,

perguntarás: e esse caminho tem coração?

Perdi a minha agenda de fenómenos electromagnéticos.

Não sei por isso de que lado esperar

este súbito irromper

da melancolia.

rui costa

metphoria

guimarães2012

fundação cidade de guimarães

outubro 2012

rui costa / não colher as mãos

não colher as mãos, alimentar os objectos.

tocá-los devagar, deixando o fio correr desde

o ar até à ponta dessa sombra onde repousa

o mundo. tenho a certeza de que algo se

mexe no silêncio. olho uma vez. olho uma vez.

sei que falas com as coisas. que tens um pacto

com as rãs, outros pequenos animais, certos verdes

hereditários gestos. que nem que quisesses me

poderias contar. e sei de tudo limpo e é para ti que

inclino as mãos quando percorro as cidades e as

esqueço. esta pequena saudade é uma floresta

de silêncios. sou capaz de adormecer sobre o fogo.

rui costa

a nuvem prateada das pessoas graves

quasi

2005

rui costa / poema inútil com montanha

Vejo a montanha à minha frente pousada

Sobre a água sempre verde, e penso na inutilidade

De tudo o que ela é, e na inutilidade de estar pensando nisto,

Quando um pensamento inútil me sugere

Que a montanha pode ser

Um pormenor pensado por ela

Na paisagem do meu próprio pensamento, para

Com isto me levar a pensar sobre pensamentos,

E não sobre montanhas, ficando ela, como antes,

Pousada na água sempre verde, sem ser

Pensada por ninguém.

rui costa

a nuvem prateada das pessoas graves

quasi

2005

rui costa / o pão

Há pessoas que amam

Com os dedos todos sobre a mesa.

Aquecem o pão com o suor do rosto

E quando as perdemos estão sempre

Ao nosso lado.

Por enquanto não nos tocam:

A lua encontra o pão caiado que comemos

Enquanto o riso das promessas destila

Na solidão da erva.

Estas pessoas são o chão

Onde erguemos o sol que nos falhou os dedos

E pôs um fruto negro no lugar do coração.

Estas pessoas são o chão

Que não precisa de voar.

rui costa

a nuvem prateada das pessoas graves

quasi

2005