diogo vaz pinto / que queres que te diga?

para o David

Que queres que te diga?

Não estamos velhos, se isso te consola.

Mas também já soa mais a conversa.

Uns passos fora e as paisagens

já nos arreganham os dentes.

Entre fósforos apagados e calcanhares de Aquiles,

eriçaram-se flores na carcaça do animal

que ia levar-nos daqui.

Baixou uma névoa não sei de onde,

e ando há semanas fodido

com os correios que já não asseguram

serviço de e para Pasárgada.

Ouve o que te digo: esta coisa

da realidade

está a meter água por todos os lados

e quem não se mandar agora

já não sai.

Qual poesia, qual caralho!

Depois de bater tudo, de ver os magrelas

dos cães a guerrearem por côdeas

entre os sacos de lixo da morte,

o que te digo é: nem faças as malas.

Onde quer que a gente venha

a fincar a bandeira dos ossos,

o passado só irá atrapalhar.

diogo vaz pinto

aurora para os cegos da noite

maldoror

2020

vergílio ferreira / não é nada, é um novo dia que começa

259 – Não é nada, é um novo dia que começa. O sol ergueu-se pela ésima, ésima vez. Há luz no ar. Os pinheiros inundam-se dela, acenam na aragem a uma voz que vem de longe. Um cão ladra excitado à alegria da vida, há sinais longínquos do trabalho dos homens. Reconheço-me eu vivo também e recolho em mim o universo inteiro. Tudo se recompõe na vida que se suspendeu, as flores voltam a ter razão de ser à luz. E há por cima de tudo um céu azul. Não é nada. É um novo dia que começa.

vergílio ferreira

pensar

bertrand editora

2004

inês lourenço / sala provisória

Nunca se sabe

quando estamos num lugar

pela última vez. Numa casa

que vai ser demolida, numa sala

provisória que vai encerrar, num velho

café que mudará de ramo, como

página virada jamais reaberta, como

canção demasiado gasta, como

abraço tornado irrepetível, numa

porta a que não voltaremos.

inês lourenço

o segundo olhar

companhia das ilhas

2015

mário-henrique leiria / três quadras patrióticas para boa edificação da juventude

Na linda praia de Fão,

a mais bonita do Minho,

os homens vão de roupão

só D. Fuas, de roupinho…

Neste frio que nos trama

e gela até uma santa,

o que é bom é ter na cama

uma Duquesa de Mântua

Naquela batalha ímpar

Foi uma coisa de má nota

Ver todos em bem trajar

… e a padeira em aljubarrota.

 

                   BASTA!

mário-henrique leiria

obras completas

poesia

e-primatur

2018

natália correia / au petit riche

Não morrerei em paris numa quinta-feira cadente

Deixo a hiena de zinco que vem sobre os telhados

aos que no último andaime da chuva executam o número

do suicídio que se incuba nos corações molhados

cedo a nossa senhora dos espasmos ao corcunda

o sena à açucena insolúvel na máscara da afogada

a mona lisa ao vitríolo dos olhos roubadores

que até agradeço que seja para sempre roubada

Cedo a ópera ao degas das bailarinas póstumas

o accordéon à valsa dos desaparecidos canalhas

e napoleão que era cornudo cedo à córnea

que só deixa passar o infravermelho das batalhas

Cedo o sagrado coração à sacarina

Cedo o sorriso ao cheque e o cheque ao mate

a taquicardia aos directores o zola às usinas

a métrica ao metrô trianon ao esmalte

Cedo a Dada as tampas das retretes

públicas pálpebras da república francesa

e a Toulouse-lautrec cedo o cancã pintado

por um gesto obsceno debaixo de uma mesa

Cedo aos cais uns restos de sonho embutidos na noite

jean cocteau ao croissant versalhes ao bibelô

e seja sartre em molho de manteiga

o peixe mais comido no bistrô

O que eu não cedo num nicho deste itinerário

varrido por um simum de telexes e ascensores

está numa tapeçaria: é a dama do licorne

cada vez mais remota pronunciando flores

natália correia

o anjo do ocidente à entrada do ferro

antologia poética

dom quixote

2018

josé gomes ferreira / a palavra revolução

III

A palavra Revolução.

Encontrei-a anónima nos olhos dos pobres,

nas barricadas dos livros,

no ódio à palavra guilhotina

– sim, havemos de arrombar as portas que só nós vemos nos

                                                                                              [ muros.

A palavra Revolução.

Encontre-a no salto fértil da morte para o sonho,

na manhã arrancada com mãos de sangue da noite,

na sensação de que tudo nos sai dos dedos

– até a dinamite do luar.

Encontrei-a

na esperança dos homens

a construírem novos segredos

com lágrimas e areia

– para a palavra Deus decifrar.

josé gomes ferreira

poesia V

memória – II 1959

portugália

1973

maria helena vieira da silva / 25 de abril de 1974

maria helena vieira-da-silva

a poesia está na rua II, 1975

cartaz editado pela @fcgulbenkian para comemoração do 25 de abril 1974

luís veiga leitão / o silêncio

É mais de terra feito

que doutra matéria e matizes:

Pesa na fronte e no peito

sobre o tumulto das raízes…

E as raízes deitam fora

dedos, mãos, braços,

de plantas plantadas na hora

dos passos longos, dos longos passos…

E das plantas

há tantas

que mal ou bem

ficam no gesto de quem plantou,

à espera do sol que não vem

ou tardiamente chegou.

luís veiga leitão

a bicicleta e outros poemas

associação dos jornalistas e

homens de letras do porto

2012

ana hatherly / falas-me em asas

Falas-me em asas,

Em voar…

Não vês que eu não sou nada,

Nem anjo nem pessoa,

Nem ave nem engenho,

Que é totalmente outra

A minha definição?

Eu não sou mais do que o próprio chão…

ana hatherly

poesia

1958-1978

moraes editores

1980

diogo alcoforado / díptico

1

É tarde e a pele diz o fundo

instante onde somos, o avesso

do trânsito comum, - quase regresso

a quanto, espelhando, é segundo

feroz proposição, risco e fim.

E em nós, sem suporte, vamos indo

no sulco disponível; se, partindo,

por dentro do excesso só assim

havemos nosso nomes, ou nossa parte.

Nem canto nem imagem são bastantes

a quem supôs haver, embora incerta,

verdade que se queira ter por arte.

E o medo persiste onde, errantes,

os pés tocam o chão, a descoberta

2

passagem por que vivos renascemos:

subindo, na confrontação do lume,

escarpas e desvios, - esse cume

mais alto que a nós mesmos o demos,

exacto, como construção secreta.

Por ele nos mudamos; e depressa

a voz fere a noite, atravessa

a boca e a mão que vai directa

ao cimo ou ao corpo mais preciso.

Inesperado dom! e só aí

a perna e a luz correm a par

ou formam novo trilho, indiviso.

E o passo aumenta onde o vi-

tal sopro dá ao termo seu lugar.

diogo alcoforado

hífen 11 maio 1998

o sitio das nascentes

cadernos semestrais de poesia

1998

joão almeida / passeio a pé

primeiro a criação

de porcos ao ar livre

depois a barragem

e vacas a pastar

descubro na bosta antiga

esporos vermelhos

e flores muito finas

joão almeida

canto skin

língua morta

2019

luís filipe parrado / brecht no exílio

Trago um cajado, precipito um cão grego

pelas ravinas da história.

Conheço quem se dê mal com a vida

e não encontro a entrada do pomar,

a razão do vermelho da maçã.

Mas nem assim estou disposto a entregar

a minha dor à vossa trela.

luís filipe parrado

entre a carne e o osso

língua morta

2019

ruy belo / poema quotidiano

É tão depressa noite neste bairro

Nenhum outro, porém, senhor administrador,

goza de tão eficiente serviço de sol.

Ainda não há muito ele parecia

domiciliado e residente ao fim da rua.

O senhor não calcula, todo o dia,

que festa de luz proporcionou a todos.

Nunca vi – e já tenho os meus anos –

lavar a gente as mãos no sol como hoje

Donas de casa vieram encher de sol

Cântaros, alguidares e mais vasos domésticos.

Nunca em tantos pés

assim humildemente brilhou.

Orientou – diz-se até – os olhos das crianças

para a escola e pôs reflexos novos

nas míseras vidraças lá do fundo

Há quem diga que o sol foi longe demais.

Algum dos pobres desta freguesia

apanhou-o na faca,  misturou-o no pão.

Chegaram a tratá-lo por vizinho.

Por este andar... Foi uma autêntica loucura.

O astro-rei tornado acessível a todos,

ele, que ninguém habitualmente saudava.

Sempre o mesmo indiferente

espectáculo de luz sobre os nossos cuidados.

Íamos, vínhamos, entrávamos, não víamos

aquela persistência rubra. Ousaria

alguém deixar um só daqueles raios

atravessar-lhe a vida, iluminar-lhe as penas?

Mas hoje o sol

morreu como qualquer de nós.

Ficou tão triste a gente destes sítios.

Nunca foi tão depressa noite neste bairro.

ruy belo

aquele grande rio eufrates

1961

egito gonçalves / o progresso das ciências

Conseguiram encerrar o vento,

retirar a pouco e pouco o ar

e – maravilha – o povo

resiste ainda e vive.

A asfixia é lenta e os que morrem

parecem ir de morte natural.

Hoje porém os sábios consideram

enganosa essa fórmula que reduz

o paciente à condição de peixe triste.

Pois no repouso fictício a onda

aguarda o luar da maré cheia.

Nas manhãs da terra

as manchas de sangue ganham punhos;

a viva carne cobre o inesperado.

egito gonçalves

os arquivos do silêncio

1963

albano martins / no centro da volúpia

No centro da volúpia, como essência

e forma, como adorno,

contorno e cerne, é que o voo

se fixa, é que a ave

reside e o canto mora

e morre.

albano martins

a margem do azul

1982

elio pecora / a pier paolo pasolini

Ainda a vida

como se fosse um alhures

a habitar no sonho

e esta – de raivas, de esperas,

ainda assim, querida, procurada –

a porta a transpor,

uma véspera, uma paragem.

Ainda a ânsia,

como escura semente

a estrumar, a regar,

e nela o mapa

para seguir viagem.

(Uma tarde, em Sabaudia,

no teu último Verão

– da varanda a tua mãe

chama o mar que avança –

maldizes o alcatrão

dentro da areia, ao longo da ressaca,

e espantas-te com o azeite

que tira as nódoas).

elio pecora

poemas escolhidos

interlúdio (1987)

tradução de simoneta neto

quasi

2008

paul éluard / aqui

Uma rua abandonada

Uma rua profunda e nua

Onde os loucos têm menos dificuldade

Que os sensatos a safar-se

Nos dias sem broa e sem carvão

É uma questão de dimensão

N sensatos para um louco

E nada mais para lá da imensa

Maioria do bom senso

Um dia cru sem proporções

A rua tal uma ferida

Que não voltará a fechar-se

Que o domingo torna ainda maior

O céu é um céu de outro lugar

Senhor de uma terra estranha

Um céu cor-de-rosa um céu bem-disposto

A transpirar beleza e saúde

Sobre a rua sem perspectiva

Que me corta o coração em dois

Que me priva de mim próprio

Na rua não se passa nada nem ninguém.

paul éluard

últimos poemas de amor

o duro desejo de durar  1946

trad. maria gabriela llansol

relógio d´água

2002

marta navarro; paola d´agostino / os verões hão-de durar de novo três meses

os verões hão-de durar de novo três meses

os lanches hão-de vir com desenhos animados

a morte há-de ser coisa do primeiro de novembro

as ruas hão-de ser nossas depois da escola

os joelhos hão-de ser tecidos de esfolar

as bicicletas hão-de deixar de precisar de descanso

mãe há-de querer dizer mãos de veludo

e como antigamente há-de ser um lugar vazio de novo

marta navarro; paola d´agostino

dançam; dançam

edit. a tua mãe

2014

heiner müller / o anjo sem sorte

O ANJO SEM SORTE. Atrás dele o passado dá à costa, acumula entulho sobre as asas e os ombros, um barulho como de tambores enterrados, enquanto à sua frente se amontoa o futuro, esmagando-lhe os olhos, fazendo explodir como estrelas os globos oculares, transformando a palavra em mordaça sonora, estrangulando-o com o seu sopro. Durante algum tempo vê-se ainda o seu bater de asas, ouvem-se naquele sussurrar as pedras a cair-lhe à frente por cima atrás, tanto mais alto quanto mais frenético é o escusado movimento, mais espaçadas quando ele abranda. Depois fecha-se sobre ele o instante: no lugar onde está de pé, rapidamente atulhado, o anjo sem sorte encontra a paz, esperando pela História na petrificação do voo do olhar do sopro. Até que novo ruído de portentoso bater de asas se propaga em ondas através da pedra e anuncia o seu voo.

heiner müller

o anjo do desespero

trad. joão barrento

relógio d´ água

1997

herberto helder / lenha, legna

Lenha – e a extracção de pequenos astros,

áscuas. De poro a poro,

os electrões das corolas. Somente no mais escuro

não há nada. No escuro, a carne é um buraco

invisual, e o que arde é o pão

no estômago, e nos brônquios

cortadamente

o ar. E o carbono devora sono a sono a inocência

das imagens. O que toca o órgão mais profundo

do sopro não é música

nem chama: apenas um dedo de mármore entre

as têmporas como

uma bala. E enquanto pontas de fogo marcam

a boca, morremos afogados,

no espelho, no rosto. E se a loucura um instante

levanta as pálpebras.

A grande válvula do corpo.

A escuridão, a terra.

Abril, 1980

●

Legna – e l´estrazione di piccoli astri,

scintile da poro a poro,

gli elettoni delle corolle. Solamente nel più buio

non c´è nulla. Nel buio, la carne è un buco

cieco, e quel che arde è il pane

nello stomaco, e nei bronchi

tagliatamente

l´aria. E il carbónio divora sonno a sonno l´innocenza

delle immagini. Quel che tocca l´organo più profondo

del soffio non è musica

né fiamma: soltanto un dito di marmo tra

le temple come

una pallottola. E mentre punte di fuoco segnano

la bocca, moriamo affogati,

nello specchio, nel viso. E se la follia per un istante

alza le palpebre.

La grande valvola del corpo.

L´oscurità, la terra.

Aprile, 1980

herberto helder

flash

a cura di carlo vittorio cattaneo

empira

roma

1987