vasco graça moura / o mês de dezembro

I

continuamente, escuta, me destruo

e as longas águas sem sossego fogem

e os ossos de dezembro coincidem

e são do inverno estas metamorfoses

não falarei da vida porque a vida

perdidamente triste se sustenta

de surdos pensamentos e desastres

e devagar a luz se lhe estrangula

sempre assim foi esta periferia

da escrita a desfazer-se e é no inverno

que nos olhamos com ferocidade

antes que o tempo devore outros discursos

vasco da graça moura

o mês de dezembro

poesia 1963/1995

quetzal editores

2007

carlos eurico da costa / [de sete poemas da solenidade e um requiem]

4

Nas grandes linhas que partem para os horizontes

onde tu caminhas à tarde agitando os braços

nas noites nas nossas noites de derradeiro amor

o meu cabelo em chamas anuncia no teu rosto

a noite que abandona as montanhas duma certa idade

e nos desfiladeiros onde se projecta até ao desespero

é o cantar duma ave estranha

no crepúsculo é a prostituída flor vermelha

oculta nas vielas escuras da cidade

onde as pontes cruzam as ruas em movimento

e a tua imagem acompanha a sombra dos veículos

nas vitrines o manequim bem vestido ou abandonado

que as aves adoram ao amanhecer

quando ainda adormecida nos areais

os teus seios incandescem os meus múltiplos abraços

nas casas a janela sempre fechada

nos jardins o banco em ruínas

e eu

o mago extra-mundo

mago fascinador e sempre mutilado

a estudar quiromância nas noites de desespero

e chamar a tua imagem

para a posse em que o acto sexual é a troca de um cabelo.

Não a deusa ou o embrião

não o homem civilizado mas sim a mosca

dizendo que flor renasce quando surges

nas rotas nas longas muralhas

nas pedras onde o tempo grava os poemas

que os meus dedos tentam perfurar

na necessidade mítica dum desejo plausível

nos leitos onde todo o nosso amor for vivido

nas noites que as estrelas encaminham

nas águas da praia onde adormecemos

o teu ombro no meu rosto

as tuas mãos penetrando a areia

como o ventos penetra os triângulos petrificados

os teus cabelos descendo até ao mar.

carlos eurico da costa

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

de perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

konstandinos kavafis / jura

Jura muitas vezes     começar uma vida melhor.

Mas quando vem a noite     com os seus próprios conselhos,

com os seus compromissos,     e com as suas promessas;

mas quando vem a noite     com a sua própria força

do corpo que quer e pede, para a mesma

alegria fatal, perdido, vai de novo.

konstandinos kavafis

os poemas

I (1905-1915)

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

2005

valter hugo mãe / quantas vezes te inventei ao pé das águas do lago

quantas vezes te inventei ao pé das águas do lago

e imaginei que me empurravas ladeira

abaixo para enfim

morrer de amor

sozinho lentamente

como só lentamente se deve morrer de amor

valter hugo mãe

publicação da mortalidade

poesia reunida

quarto livro

o resto da minha alegria

assírio & alvim

2018

manuel cintra / levas-me inteiro

  

                Levas-me inteiro

                Mais longe nos tecidos

                Algures a germinar

                Um ovo

                Em estado de promessa.

Choro, talvez

Chore ainda mas ainda mais talvez

Lavas-me, escorro

De ti para as ruas ainda mais de ti

                Seria simples imaginar

                Uma das tuas mãos

                Com os ossos da minha.

                A  outra, a carne.

Mas eu não gosto de coisas simples.

manuel cintra

do lado de dentro

editorial presença

1981

eloy sánchez rosillo / a janela

                Nas tardes de março, quando nada

resta em minha cidade que recorde o inverno

e uma doce moleza invade o ânimo

disposto à indolência,

é belo olhar pela janela

enquanto se ouve música,

ver as horas passar, ver como o tempo

flui e vai declinando pouco a pouco

a luz crepuscular. Nenhum cuidado

nos turba o coração e ocupam-nos

pensamentos amáveis acaso vagamente

melancólicos.

                      Chegam

sombras às ruas e ao aposento

onde, em paz, sozinhos, nos sentimos

talvez quase felizes. No céu

o sol apaga-se e, depois, devagar,

a noite vai acendendo as estrelas.

eloy sánchez rosillo

as coisas como foram

trad. josé bento

assírio & alvim

2004

alberto caeiro / vai alta no céu a lua da primavera

Vai alta no céu a lua da Primavera

Penso em ti e dentro de mim estou completo.

Corre pelos vagos campos até mim uma brisa ligeira.

Penso em ti, murmuro o teu nome; e não sou eu: sou feliz.

Amanhã virás, andarás comigo a colher flores pelo campo,

E eu andarei contigo pelos campos ver-te colher flores.

Eu já te vejo amanhã a colher flores comigo pelos campos,

Pois quando vieres amanhã e andares comigo no campo a colher flores,

Isso será uma alegria e uma verdade para mim.

6-7-1914

alberto caeiro

o pastor amoroso

poemas de alberto caeiro

fernando pessoa

ática

1946

eugénio de andrade / foz do douro

É outra vez abril

– e tão perfeito é o azul

que o estendo

ao longo do meu corpo.

Não sei de ninguém tão bem vestido!

eugénio de andrade

escrita da terra

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

artur do cruzeiro seixas / para vos dizer a verdade

Para vos dizer a verdade

o meu sexo é uma cadeira

uma torrente verde

um retrato de Cézanne

uma baixela de prata no fundo do mar

o sonho de um osso

a imitação de uma cidade.

Abro uma janela

no sítio onde estava um navio

mas cínica a pedra vem – revém

e completa o ciclo

das loucas exigências.

Aceno aos meus sonhos

que estão do outro lado

enquanto passa uma

qualquer Nova Iorque

a cada passo

tropeçando nos seus próprios cabelos.

Áfricas 70

artur do cruzeiro seixas

obra poética vol. I

quasi

2002

antonio gamoneda / teu cabelo encanece entre minhas mãos e

Teu cabelo encanece entre minhas mãos e, como

águas silenciosas, as recordações abandonam-nos.

Sinto a frialdade da existência mas teu cheiro espa-

lha-se nos quartos e tua lascívia vive em meu coração

e meu pensamentos penetra em tuas feridas.

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

antónio franco alexandre / ao humano desprezo bem queria

Ao humano desprezo bem queria

responder com um rasgo de heroísmo

ou de bem calculada fantasia;

encaminhar algum pedestre implume

perdido nos meandros do destino,

vencer um monstro em singular combate,

ou descobrir as máquinas da luz.

Dava-me já, porém, por satisfeito

se a minha arte fosse acompanhada

por discreto rumor de élitros e asas,

e eu mesmo, amoris causa, recebido

na academia eterna dos insectos.

Nem eu nasci da sua impura raça,

nem sei de nenhum rito que me faça

ser digno do seu sumo sacerdócio;

menos feliz do que o mosquito e a traça,

não sou, por mera herança, dos eleitos;

e por muito que estude e em livros leia

a história toda dos seus reis e magos,

ao fim do dia volto, magoado, à teia

sem ver o meu labor recompensado.

Assim hei-de ficar até ao fim dos dias,

objecto de temor e fria troça,

sujeito à condição que não alcanço.

antónio franco alexandre

aracne

assírio & alvim

2004

alejandra pizarnik / quarto somente

Se te atreves a surpreender

a verdade desta velha parede

e as suas fissuras, escaras,

formando rostos, esfinges,

mãos, clepsidras,

seguramente virá

uma presença para a tua sede,

provavelmente partirá

esta ausência que te bebe.

alejandra pizarnik

antologia poética

trad. alberto augusto miranda

edit. o correio dos navios

2002

antónio ramos rosa / escrevo sobre um muro

J'ecris sur un mur au fond du noir

Guillevic

Escrevo e as portas não se abrem.

Os rios existem, e o mar da rua

existe. Escrevo. E o que espero?

Escrevo em apagados muros, na branca

superfície do muro. Escrevo.

São palavras, palavras. São

palavras.

Não respiram. Não falam.

São desertas.

Não rodam, não batem nos meus pulsos.

E escrevo. Como se esperasse.

Como. Se desertas abrissem.

Para. Para.

Uma vida outra aberta.

Esta e mais nenhuma, a que só temos

sem nunca tê-la, a que seria vida

o que é, e nós sem ela.

Escrevo no muro palavras,

para respirar, quando não posso,

quando o desejo de viver se tornou ténue,

que não sinto senão na ténue página,

na brancura rara que me tenta,

na água sem jardins ao rés da página

ó sede à beira de nascer, ó água!

Escrevo palavras neste muro. Um muro.

Umas palavras. O mar da rua existe.

As portas não se abrem. E não espero.

Escrevo sobre o muro. Umas palavras.

São as palavras que escrevem esse muro.

São as palavras que escrevem esse muro.

O muro existe. Resiste É bem um muro.

As palavras saltam além do muro.

antónio ramos rosa

vagabundagem na poesia de antónio ramos rosa

seguido de uma antologia

casimiro de brito

quasi

2001

fernando pessoa / nada há de menos latino que um português.

Nada há de menos latino que um português. Somos muito mais helénicos — capazes, como os Gregos, só de obter a proporção fora da lei, na liberdade, na ânsia, livres da pressão do Estado e da Sociedade. Não é uma blague geográfica o ficarem Lisboa e Atenas quase na mesma latitude.

s.d.

fernando pessoa

sobre portugal - introdução ao problema nacional

ática

1979

joão esteves / pequenas marcas

que fora dos livros

se escreva

o que fora do que se escreve

não se diz

e que fora do que se diz

se diga

o que fora do que se pensa

não se pensa.

e que dentro da alma

exista

o que fora dela não existe

para que por dentro

se realize

tudo aquilo que não se verbalize.

que portanto

estando fora estando dentro

se sobreviva

à tentação de querer estar no centro

e apenas mais um se seja

sabendo-se pequena esta marca que se deixa.

joão esteves

eduardo moga / que dentro há um sol

Que dentro há um sol. Como germina no ataúde

invisível do corpo. Como arreigadamente

brilha, com que penumbra de assombrado meteoro,

com que óptima quietude. Alamedas suspensas

esperam, junto do músculo, que se esvazie o fogo

que impregna a noite. É a teia, cerrada,

que regressa; é o raio inverso que revela

com a sua voz seminal as possibilidades

do gelo. A cinza dessangra-se. O cereal,

aproximando-se, procura gargantas onde furtar-se

às ardentes chuvas, fundamentos para a ponte

que só os vivos hão-de pisar, os inermes,

os que se curaram. Touros que respiram como arcos

tensos: ainda não. Acérrimos cavalos

que optam pelo sismo: não. Água que se vertebra,

como um súbito pescoço, ou cravos que a ferem:

ainda não. Terra sem sexo que oferece

o seu voo, a sua lentíssima energia, ás árvores

impacientes; penínsulas faltas de sol e omoplatas,

onde vertiginosos peixes, inacabados

ainda, ignoram o fluir dos sudários.

É demasiado cedo para o tempo.

                […]

eduardo moga

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

al berto / salsugem

3

era um barco

onde os homens regressavam como um lamento

tinham saudades de ilhas… embebedavam-se

no receio de nunca chegar

deitados nas tábuas de sarro do porão

com o cio da noite pegando-se aos membros húmidos

esperavam que se avistasse terra

onde pudessem enfim reabastecer-se de alimentos

água fresca… e quem sabe se uma carta não bastava

para saciar as sedes e as fontes do irrequieto coração

assim se quedavam paralisados

os ventos roçando as cordas… as vagas contra o casco

suspirando mansos olhavam depois

a baba acetinada dos peixes voando

era um barco

uma sombra do mar com o sol tatuado à proa… avançava

como avançam as vozes aquáticas pelos sonhos adentro

perturbando a navegação da memória

era um barco

com o velame cansado e as mãos calejadas

pelas tempestades das sete partidas do mundo

chegava ao porto

descarregava palavras dialectos estilhaços de concha

espinhas pedaços de corda que na incerteza dos dias

alinhava pelo cais vislumbrado doutro corpo

e voltava a partir

evitando o silencioso plâncton dos espelhos

acostando somente à memória dalgum distante lugar

onde o amor largou sobre o corpo-amante

uma esteira de conhecidas e sangrentas mercadorias

al berto

salsugem

o medo

assírio & alvim

1997