antonio gamoneda / envelheceu dentro de teus olhos

 
 
 
Envelheceu dentro de teus olhos; eras a doçura e o
extermínio e amei teu corpo em seus frutos nocturnos.
 
 
Tua inocência é como uma faca diante do meu rosto,
 
 
mas pesas no meu coração e, como um mel escuro,
sinto-te em meus lábios ao encaminhar-me para a
morte.
 
 
 
antonio gamoneda
livro do frio
trad. de josé bento
assírio & alvim
1999
 

antonio gamoneda / meu rosto ferve nas mãos do escultor cego

 

 
Meu rosto ferve nas mãos do escultor cego.
 
 
Na pureza dos pátios imóveis ele pensa docemente nos
suicidas; está a criar a velhice:
 
 
ontem e hoje são já o mesmo dia no meu coração.
 
 
 
antonio gamoneda
livro do frio
trad. de josé bento
assírio & alvim
1999
 

 

antonio gamoneda / não tenho medo nem esperança

 
 
Não tenho medo nem esperança. De um hotel fora do
destino, vejo uma praia negra e, longínquas, as gran-
des pálpebras de uma cidade cuja dor não me afecta.
 
Venho do metileno e do amor; tive frio debaixo dos
tubos da morte.
 
Agora contemplo o mar. não tenho medo nem espe-
rança.
 
 
 
antonio gamoneda
livro do frio
trad. de josé bento
assírio & alvim
1999

 

antonio gamoneda / teu cabelo encanece entre minhas mãos e

Teu cabelo encanece entre minhas mãos e, como

águas silenciosas, as recordações abandonam-nos.

Sinto a frialdade da existência mas teu cheiro espa-

lha-se nos quartos e tua lascívia vive em meu coração

e meu pensamentos penetra em tuas feridas.

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

antonio gamoneda / o esquecimento é a minha pátria vigiada

O esquecimento é a minha pátria vigiada e ainda tive um país mais vasto

                e desconhecido.

Regressei no meio de um silêncio de pálpebras àqueles bosques em

                que fui perseguido por pressentimentos e propostas de homens

                enfermos.

É aqui onde o medo vê a força do teu rosto: a tua realidade no

                desaparecimento

(que se estendia como chuva no fundo da noite; mais lenta que a

                tristeza, mais húmida que lábios sobre o meu corpo).

Eram os dias grandes da traição.

Alimentava-me a fosforescência . tu criaste a mentira entre as per-

                nas da minha mãe; não existia a dor e tua criaste a compaixão.

Tu voltavas às hortênsias

e soluçaste debaixo da lente dos comissários.

Eu vi a luz da inutilidade.

A minha boca é fria nas preces. Este relato incompreensível é o que

                resta de nós. A traição prospera em corações invioláveis.

Profundidade da mentira: todos os meus actos no espelho da mor-

                te. E os carvões resplandecem sobre a pele de heróis ainda des-

                pertos no umbral da imbecilidade.

E esse alarido entre cristais, essas feridas que não são visíveis senão

                no instante do amor…

Que hora é esta, que erva cresce na nossa juventude?

antonio gamoneda

descrição da mentira

trad. vasco gato

quasi

2003

antonio gamoneda / alguém entrou na memória branca

Alguém entrou na memória branca, na imobilidade

do coração.

Vejo uma luz debaixo da névoa e a doçura do erro

faz-me fechar os olhos.

É a ebriedade da melancolia; como aproximar o

rosto de uma rosa doente, indecisa entre o perfume e

a morte.

antonio gamoneda

ainda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

antonio gamoneda / tenho frio junto aos mananciais

Tenho frio junto aos mananciais. Subi até cansar o

coração.

Há erva negra nas ladeiras e açucenas roxas entre

sombras, mas, - que faço diante do abismo?

Sob as águias silenciosas, a imensidão carece de sig-

nificado.

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

antonio gamoneda / geórgica

  

Entre o estrume e o relâmpago escuto o grito do pastor.

Ainda há luz sobre as asas do gavião e eu desço às fogueiras húmidas.

Ouvi o sino da neve, vi o fungo da pureza, criei

o esquecimento.

antonio gamoneda

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução de josé bento

assírio & alvim

2001

antonio gamoneda / houve um tempo…

  

Houve um tempo em que as minhas únicas paixões

     eram a pobreza e a chuva.

Agora sinto a pureza dos limites e a minha paixão

     não existiria se eu soubesse o seu nome.

  

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

antonio gamoneda / um bosque abre-se…

  

Um bosque abre-se na memória e o cheiro a resina é útil

ao meu coração. Vi as esferas do suor e os

insectos na doçura;

depois, o crepúsculo em seus olhos;

mais tarde, o cardo a ferver perante o centeio e a fadiga

dos pássaros perseguidos pela luz

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

antonio gamoneda / poema 2

Lancei ao abismo o osso da misericórdia; não é neces-

sário quando a dor faz parte da serenidade, mas a luci-

dez trabalha em mim como um álcool enlouquecido.

Sei que as unhas crescem na morte. Não

chega ninguém ao coração. Despojamo-nos de nós mesmos

ao expulsar a falsidade, esfolamo-nos e

não vem ninguém. Não

há sombras nem agonia. Bem:

não haja mais do que luz. Assim é

a última embriaguez: partes iguais

de vertigem e esquecimento.  

antonio gamoneda

trad. de hugo branco  

4º encontro de poesia de aveiro

antonio gamoneda / sábado

Meu rosto ferve nas mãos do escultor cego.

Na pureza dos pátios imóveis ele pensa docemente nos

suicidas; está a criar a velhice:

ontem e hoje são já o mesmo dia no meu coração.

antonio gamoneda

livro do frio

(sábado)

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

antonio gamoneda / descrição da mentira

Neste país, neste tempo cuja angústia se desenha em lápides de

     mercúrio,

vou estender os meus braços e penetrar na erva,

vou deslizar na espessura do azevinho para que tu me advirtas,

     para que me convoques na humidade das tuas axilas.

Ainda há luz sobre os ramos abatidos e o meu valor descobre-se em

     sílabas nas quais tu e os rostos actuam como grânulos silvestres,

como espermas excitados até penetrarem na bugia do som,

até submergirem  o meu corpo em águas que não palpitam,

até cobrirem o meu rosto com as pomadas da majestade.

Não é uma glorificação, não é que tenha caído púrpura sobre os

     meus ossos;

 é mais belo e antigo: alentar sobre o vinagre até o tornar azul,

     adiantar uma faca e retirá-la húmida de uma exsudação que

     dignifica o esgrimista.

Agradeço a pobreza para que a pobreza não me maldiga e me

     conceda anéis que me distingam de quando fui puro e legislava

     na negação.

Cheiro os testemunhos do que é sujo sobre a terra e não me recon-

     cílio mas amo o que ficou de nós.

Estou velho de mim mesmo, porém há estigmas. Chegaram os vi-

     sitantes. Há formigas debaixo das chagas.

Sinto a fertilidade que se refugia na ira dos meus cabelos e ouço a

     fuga das espécies que nos abandonaram.

Cessei a compaixão porque a compaixão me entregava a príncipes

     cujas medalhas se afundavam no coração das minhas filhas.

Eu farei com os príncipes uma destilação que será nociva para eles

     mas excitante e doce na povoação como é o sumo guardado

     em vasilhas muito escuras.

Não recorrerei à verdade porque a verdade disse não e colocou

     ácidos no meu corpo.

Que verdade existe no ventre das pombas?

A verdade está na língua ou no espaço dos espelhos?

A verdade é o que se responde às perguntas dos príncipes?

Qual é então a resposta às perguntas dos oleiros?

Se levantares uma túnica encontrarás um corpo mas não uma

     pergunta:

para quê as palavras enxutas em cíngulos ou as construídas em

     esquinas imóveis,

as convertidas em lâminas e, em seguida, despojadas e ávidas?

Ou melhor: alguma vez fui cínico como asfalto ou pelame?

Não se trata disso, apenas que o asfalto possuía a minha memória e

     as minhas exclamações relatavam a perdição e a inimizade.

A nossa sorte é difícil reclusa na beladona e nos recipientes que

     não devem ser abertos.

Sujo, é o mundo; porém respira. E tu entras no quarto como

     um animal resplandecente.

Depois do conhecimento e do esquecimento que paixão me con-

     cerne?

Não hei-de responder mas sim reunir-me com tudo o que está ofe-

     recido nos átrios e na distribuição dos resíduos,

com tudo o que treme debaixo da noite.

antonio gamoneda

descrição da mentira

trad. vasco gato

quasi

2003

antónio gamoneda / pavana impura

Envelheceu dentro de teus olhos; eras a doçura e o extermínio e amei o teu corpo em seus frutos nocturnos.

Tua inocência é como uma faca diante de meu rosto,

mas pesas no meu coração e, como um mel escuro, sinto-te em meus lábios ao encaminhar-me para a morte.

  

antonio gamoneda

livro do frio

(pavana impura)

trad. de José bento

assírio & alvim

1999

antonio gamoneda / o vigilante da neve

Fingia um rosto no ar (fome e marfim dos hospitais
andaluzes); na extremidade do silêncio, ele ouvia a
campainha dos agonizantes. Olhava-nos e nós sentía-
mos a nudez da existência. Velozmente, abria todas
as portas e derramava o vinho sobre o gelo de ama-
nhecer. Depois, a soluçar, mostrava-nos as garrafas
vazias.








antonio gamoneda
livro do frio
(2-o vigilante da neve)
trad. de josé bento
assírio & alvim
1999

antonio gamoneda / ainda

Há uma erva cujo nome não se sabe; assim foi a
minha vida.


Regresso a casa atravessando o Inverno: esquecimento
e luz sobre as roupas húmidas. Os espelhos estão
vazios e nos pratos cega a solidão.


Ah a pureza das facas abandonadas.









antonio gamoneda
livro do frio
(3-ainda)
trad. de josé bento
assírio & alvim
1999

que sabes tu da mentira

(…)

Que sabes tu da mentira, que sabes tu das substâncias suportáveis?


Como entrareis na minha paciência? A minha língua é velha em
duas cascas. Amo e não desejo.



Como entrareis na minha paciência? Inclusive tu, se não envelhe-
ceres, como me entregarás a tua juventude?

(…)







antonio gamoneda
descrição da mentira
trad. vasco gato
quasi
2007

sábado

Estou nu diante da água imóvel. Deixei minha roupa
no silêncio dos últimos ramos.




Isto era o destino:


chegar à margem e ter medo da quietude da água.











antonio gamoneda
livro do frio
(5-sábado)
trad. de José bento
assírio & alvim
1999

antonio gamoneda

Na sua canção havia cordas sem esperança: um som
longínquo de mulheres cegas (mães descalças no pre-
sídio transparente do sal).


Soava a morte e a orvalho; depois, tangia canas
negras: era o cantor das feridas. Sua memória ardia
no país do vento, na brancura dos sanatórios aban-
donados.




livro do frio
trad. de josé bento
assírio & alvim
1999