os anoiteceres falam em línguas –
do vento a sussurrar na rua varrida pela chuva,
torneira atrás de torneira.
em instrumentos antigos.
o sussurro da corda
trad. francisco josé craveiro de carvalho
edições eufeme
2018
03 julho 2024
pat boran / desde que te foste embora…
os anoiteceres falam em línguas –
do vento a sussurrar na rua varrida pela chuva,
torneira atrás de torneira.
em instrumentos antigos.
o sussurro da corda
trad. francisco josé craveiro de carvalho
edições eufeme
2018
02 julho 2024
guillaume apollinaire / laços
Séculos enforcados
Não somos mais que dois ou três homens
Livres de todas as peias
Vamos dar-nos as mãos
Cordas
Cordas tecidas
Cabos submarinos
Torres de Babel transformadas em pontes
Todos os apaixonados que um só laço enlaçou
Brancas estrias de luz
Cordas e Concórdia
Ó sentido ó sentidos caros
Inimigos do recordar
Inimigos do desejar
Inimigos das lágrimas
Inimigos de tudo o que eu amo ainda
poesia do século xx
(de thomas hardy a c. v. cattaneo)
antologia e tradução de jorge de sena
editorial inova
1978
01 julho 2024
john ashbery / a vida como um livro que se fechou
Apagámos todas as letras
E a afirmação mantém-se vagamente,
Como uma inscrição sobre a porta de um banco,
Com números romanos difíceis de decifrar,
E que, à sua maneira, talvez digam de mais.
Não estávamos a ser surrealistas? E porque é que
No bar estranhos observavam o teu cabelo
E as tuas unhas, como se o corpo
Não procurasse e encontrasse a posição mais confortável,
E a tua cabeça, essa coisa estranha,
Não ficasse cada vez mais problemática de cada vez que alguém fechava a porta?
Falámos um com o outro,
Levámos cada coisas só até onde podíamos,
Mas na ordem certa, e assim ela é música,
Ou qualquer coisa como música, falando da distância.
Temos apenas algum saber
E mais que a ambição necessária
Para o transformar num fruto feito de nuvem
Que nos protegerá até desaparecer.
Mas o seu sumo é amargo,
Não temos disso nos nossos jardins,
E tu devias subir até onde mora o saber
Com esse sarcasmo desprendido, para aí alguém
Te dizer de vez: não está aqui.
Só fica o fumo,
E o silêncio, e a velhice
Que fomos construindo como uma paisagem,
De alguma maneira, e a paz que bate todos os recordes,
E o cantar no campo, um prazer
Que há-de vir e não nos conhece.
john ashbery
uma onda e outros poemas
tradução colectiva / joão barrento
poetas em mateus
quetzal editores
1992
E a afirmação mantém-se vagamente,
Como uma inscrição sobre a porta de um banco,
Com números romanos difíceis de decifrar,
E que, à sua maneira, talvez digam de mais.
No bar estranhos observavam o teu cabelo
E as tuas unhas, como se o corpo
Não procurasse e encontrasse a posição mais confortável,
E a tua cabeça, essa coisa estranha,
Não ficasse cada vez mais problemática de cada vez que alguém fechava a porta?
Levámos cada coisas só até onde podíamos,
Mas na ordem certa, e assim ela é música,
Ou qualquer coisa como música, falando da distância.
Temos apenas algum saber
E mais que a ambição necessária
Para o transformar num fruto feito de nuvem
Que nos protegerá até desaparecer.
Não temos disso nos nossos jardins,
E tu devias subir até onde mora o saber
Com esse sarcasmo desprendido, para aí alguém
Te dizer de vez: não está aqui.
Só fica o fumo,
E o silêncio, e a velhice
Que fomos construindo como uma paisagem,
De alguma maneira, e a paz que bate todos os recordes,
E o cantar no campo, um prazer
Que há-de vir e não nos conhece.
uma onda e outros poemas
tradução colectiva / joão barrento
poetas em mateus
quetzal editores
1992
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