ruy belo / a história de um dia

A abóbada da tarde mais uma vez acaba

o sol de a fechar sobre a minha diária aventura

Viram-no partir pontualmente à mesma hora

quando num pouco de dia a um canto sempre a um canto

já eu tinha conseguido arredondar

uma íntima ampola de som para a palavra definitiva

Ia mesmo soltá-la eu que todo o dia fui para ela quando

ele me deixou e foi abrir outras portas

erguer verticalmente caídas esperanças

e passar novas mãos por tantas faces mortas

Só me resta recolher o meu rebanho de pensamentos

com um vago rumor de guizos

enquanto à beira-mar os camponeses deixam

palavras não aladas cair na água morta

Morro irremediavelmente nesses pensamentos

que ainda agora o sol iluminava

enquanto eu os estendia e os recolhia

e os orientava numa direcção que convinha

e os precipitava sobre o fumo de uma casa

sobre um buraco de luz ou uma coluna de fumo

mais volúveis que um bando de pássaros

Morro mais uma vez criticamente completo

Todos os gestos

carregados com vinte e quatro horas de história

de ventre ferido na aventura do restolho

petrificaram inevitavelmente

na face orientada de uma estátua

aqui ou noutro jardim

Todo o caminho é de regresso

Amanhã serei outro:

lavarei os dentes com toda a solenidade

como antigamente meu pai antes das grandes viagens

enquanto alguém no espelho

se encarregará de olhar pelos meus olhos

Assim sou passado de dia em dia

confiado pelo dia que parte ao dia que chega

não venha o sino que ao longe toca perturbar

as linhas de um rosto que recompus

e pus de pé na atmosfera doméstica

Fechar um postigo pode ser um gesto cheio de significado quando

na arrumada paisagem quotidiana

a expectativa marcada pela funda inspiração

nos revela duas ou três mãos

postas sobre a colina

Amanhã serei outro

ruy belo

todos os poemas I

dedicatória

assírio & alvim

2004

mário cesariny / visualizações

I

suave

a vela abre

e principia

o dia

ela

que pelo azul

que corta

considera e chama

outras velas irmãs para o claro rio

e enquanto

o cais

é um enorme navio

que se nega

e no entanto cumpre

a mais estranha viagem

ela

que parte

vira

para o que abandona

um olhar de brancura

que é toda a matemática

singela

da manhã que a inspira

mário cesariny

manual de prestidigitação

assírio & alvim

1981

eugénio de andrade / sobre o linho

     Desse céu de camponeses trouxe o azul, o azul limpo do linho, o azul branco. Aqui o estendo, onde a noite é mais dura (exactamente como outrora na ribeira mulheres antiquíssimas estendiam a roupa pelas pedras da manhã) e nele me deito. Pudesse eu, como elas, agora dormir tranquilo, a tarefa cumprida.

eugénio de andrade

memória doutro rio

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

eugéne guillevic / carnac (fragmentos)

2

ALGUM dia brincaremos,

Por uma hora que seja,

Nada mais que alguns minutos,

Oceano solene,

Sem que tenhas tu esse ar

De outra coisa te ocupar?

guillevic

poesias de guillevic

tradução de david mourão-ferreira

editora ulisseia

1965

alexandre o'neill / os amantes de novembro

Ruas e ruas dos amantes

Sem um quarto para o amor

Amantes são sempre extravagantes

E ao frio também faz calor

Pobres amantes escorraçados

Dum tempo sem amor nenhum

Coitados tão engalfinhados

Que sendo dois parecem um

De pé imóveis transportados

Como uma estátua erguida num

Jardim votado ao abandono

De amor juncado e de outono.

alexandre o´neill

no reino da dinamarca 1958

poesias completas

assírio & alvim

2000

albano martins / inocência

Nenhuma rosa

é inocente. Nem mesmo

o seu perfume. Que este

fere

às vezes

como os alfinetes

dos seus espinhos.

albano martins

escrito a vermelho

campo das letras

1999

paul éluard / viver é partilhar

Viver é partilhar  odeio a solidão

A grilheta da morte quer-me reter ainda

Já não beijo ninguém como beijava dantes

O pão era sinal de ser feliz

O bom pão que nos torna mais quente o nosso beijo

Como abrigo possível só há o mundo inteiro

P’ra mim viver é hoje responder aos enigmas

É renegar a dor que é cega de nascença

E sempre em pura perda estrela sem qualquer brilho

Viver perder-se para reencontrar os homens

Que a palidez do rio encubra o do arroio

Que olhos de maravilha vejam tudo em seu lugar

A miséria acabada e os olhares lavados

Uma ordem crescendo do grão à flor à árvore

Andaimes vivos a sustentar o mundo

A criança a renascer em cada homem e rindo.

paul éluard

poemas políticos

trad. carlos grifo

editorial presença

1971

feliz natal

eeva-liisa manner / nada

«No se puede vivir sin amar.»

«Si, se puede», respondi

vestindo-me de negro

para o último baile de máscaras.

A minha boca estava cheia de poeira

como se o choro me secasse a garganta

– no entanto não choro desde há um século.

Não desejo o vosso céu, compañeros,

as luzes infames, os falsos amigos,

as ruas dos beijos,

as mentiras dos espelhos voadores.

Quero quebrar o último selo,

uma lua que não ilumina,

uma noite onde nada reluz.

eeva-liisa manner

trad. egito gonçalves

hífen 5 março

cadernos semestrais de poesia

tradução

1990

wislawa szymborska / amor à primeira vista

Ambos estão convencidos

que os uniu uma paixão súbita.

É bela esta certeza,

mas a incerteza é mais bela ainda.

Julgam que por não se terem encontrado antes,

nada entre eles nunca ainda se passara.

E que diriam as ruas, as escadas, os corredores

onde se podem há muito ter cruzado?

Gostaria de lhes perguntar

se não se lembram –

talvez nas portas giratórias,

um dia, face a face?

algum «desculpe» num grande aperto de gente?

uma voz de que «é engano» ao telefone?

– mas sei o que respondem.

Não, não se lembram.

Muito os admiraria

saber que desde há muito

se divertia com eles o acaso.

Ainda não completamente preparado

para se transformar em destino para eles,

aproximou-os e afastou-os,

barrou-lhes o caminho

e, abafando as gargalhadas,

lá seguiu saltando ao lado deles.

Houve marcas, sinais,

que importa se ilegíveis.

Haverá talvez três anos

ou terça-feira passada,

certa folhinha esvoaçante

de um braço a outro braço.

Algo se perdeu e encontrou?

Quem sabe se já uma bola

nos silvados da infância?

Punhos de porta e campainhas

onde a seu tempo o toque

de uma mão tocou o outro toque.

As malas lado a lado no depósito.

Talvez acaso até um mesmo sonho

que logo o acordar desvaneceu.

Porque cada início

é só continuação,

e o livro das ocorrências

está sempre aberto ao meio.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

fernando pinto do amaral / sete degraus para a escada de jacob

1.

Saber recomeçar, fugir de novo

outra vez indefeso, vagueando

pelos mesmos lugares, como se neles

houvesse mais que o mundo, uma alegria

imediata, ardendo, ao abandono,

entre casas e ruas vazias. Para quê

voltar a tudo isso? Em cada árvore

ondeia o vento, e o barco dos meus passos

navega sem razão por outros mares.

Há muitos sempres vivo, ainda preso

ao primeiro sabor: o céu de uns olhos

brilhou e vai chamando. Em pouco tempo

Se movem os destinos e eu quis

beber naquela imagem um só fogo,

uma nova ansiedade que deixasse

retida no meu peito a passageira

graça de mais sentidos no deserto

– só assim, afinal, acordaria.

Lava de sonhos, eis que sobe o amor

ou o que vai restar do seu enigma

tão dentro dessa chama-já-promessa:

horas de névoa em doces sobressaltos

rompendo o vão silêncio, desatando

indecifradas músicas? Não sei,

nenhum rosto é igual ao teu rosto, excessivo

gesto da luz, pensando em mim, algures

entre o que vem da noite e o que me abraça

na cega voz da vida, em ti, à espera.

fernando pinto do amaral

poesia reunida 1990-2000

dom quixote

2000

mário-henrique leiria / claridade dada pelo tempo

XI

escuta amor

talvez um dia

em que de mim já nada mais exista

te lembres de dois braços

que te abraçaram convulsivamente

nessa altura

deixa que os lábios te sangrem

deixa que o sangue

te corra pelo peito

e as mãos

essas

abandona-as…

                                   dezembro- 1950

mário-henrique leiria

obras completas

poesia

e-primatur

2018

e e cummings / avança um pouco

XLVIII

avança um pouco – porquê o medo –

aqui está a vespertina estrela (tens um desejo?)

toca-me

antes de perecermos

(crê que nada do que foi

inventado pode estragar isto ou este instante)

beija-me um pouco:

o ar

escurece e está vivo –

oh vive comigo na rareza de

estas cores;

que só ligeiramente

sempre estão fora de alcance da morte

e em inglês

e. e. cummings

trad. ana hatherly

hífen 5 março

cadernos semestrais de poesia

tradução

1990

herberto helder / há dias...

Há dias em que basta olhar de frente as gárgulas

para vê-las golfar sangue. É quando

a pedra está a prumo, quando a estaca

solar se crava atrás das casas e amadurece

como uma árvore.

Mas também ouvi a água bater directa

nas trevas. Por um abraço do sangue eu estava

condenado

ao extravio mortal. Era um dom que me fundia

à substância primária

do terror.

E à riqueza e energia. E à tremenda

doçura humana. Vejo algerozes escoando a massa

das cúpulas, a forma, supremas rosas de pedra

rotativa.

herberto helder

flash

empira

roma

1987

leopoldo maría panero / leitura

Eu não falo do sol, mas da lua

que ilumina eternamente este poema

onde um bando de crianças corre perseguido pelos lobos

e o verso entoa um hino ao pus.

Oh, amor impuro! Amor das sílabas e das letras

que destroem o mundo, que o livram

de ser verdadeiro, de estar aí para nada,

como um regato

que não reflecte a minha imagem,

espelho do vampiro

daquele que, de dentro da página

vai chupar o teu sangue, leitor

e convertê-lo em lágrima e em nada:

e fazer-te comungar com o aço.

leopoldo maría panero

a canção do croupier do mississípi e outros poemas

trad. jorge melícias

antígona

2019

jacques roubaud / o sentido do passado

O sentido do passado nasce

                                    de objectos-já.

Em todos os momentos evidentes

                                            procurei-te

E também em ténues

                          interregnos

Procurei quem?

                 onde

                 estás?

quem?

quem, deixou de fazer sentido

nem o quê    (sem nome, em nenhuma língua)

Eu voltaria, dando alguns passos atrás, ficaria

                                    num lugar

                                    diferente, num sentido precário.

Como se o som, ao atravessar a água,

                                    baixasse uma quarta.

jacques roubaud

alguma coisa negro

trad. josé mário silva

tinta-da-china

2016

alain morin / 5 de julho…

     Estou a lavar a louça. Arranco um último grito aos pratos afogando-os na espuma. As facas serrilhadas que vou buscar às profundezas da tina todas sujas de queijo ou de manteiga, hei-de esfregá-las até não restarem os mais ínfimos vestígios, para que subsista apenas o futuro da mesa posta, onde elas e os garfos estarão, como uma mecânica de luto, de cada um dos lados do disco gelado onde assenta o miserável coração do mundo. São elas o presente do metal – bem como eventualmente o seu futuro – e a sua dinâmica no estreito espaço onde serão utilizadas determinará a abstracção da refeição.

alain morin

trad. luís miguel nava

hífen 5 março

cadernos semestrais de poesia

tradução

1990