joão almeida / trocos

há casas que não ouço, protejo-me

no vão das portas

rua a rua

no bolso dois grãos de trigo

para que o vento pare

joão almeida

telhados de vidro nr. 11

averno

2008

jean genet / a caracterização?

     A caracterização?

     Excessiva. Desmedida.

     Capaz de prolongar até ao cabelo os teus olhos.

     E vais ter unhas pintadas.

     Quem, normal e bem-pensante, anda no arame

     ou faz versos? louco demais.

     Homem ou mulher? de certeza monstro.

     E pelo Contrário,

     em vez de agravar um exercício destes vai atenuá-lo:

     é realmente mais claro do que um ser paramentado,

     dourado, pintado, para dizer tudo equívoco,

     que ali anda de passeio, sem perder o equilíbrio,

     onde notários e ladrilhadores nunca pensariam subir.

     Pintado pois, e sumptuosamente,

     até provocar náuseas.

     Mal apareça.

     Logo ao primeiro número no arame

     vai compreender-se que este monstro de pálpebras roxas

     só ali poderia dançar.

     Por certo irá dizer-se que pousar naquele arame assim,

     de olhos alongados, faces pintadas, unhas douradas,

     é que o obriga a ficar num Sítio onde nunca havemos nós graças a Deus!

     — de estar.

     Mas procuro agora que me entendam melhor.

     Para o poeta dispor da solidão absoluta que precisa,

     se realmente quer realizar a sua obra

     -- extraída de um nada a preencher e fazer, ao mesmo tempo,

     sensível pode expor-se numa atitude,

     numa atitude qualquer que será para ele a mais perigosa.

     Muito cruelmente afasta curiosos e todos os amigos,

     qualquer convite que tenda a vergar-lhe a obra em direcção ao mundo.

     Queira ele e pode proceder assim:

     largar à volta um cheiro pestilento,

     tão negro que ele próprio há-de perder-se,

     meio asfixiado, nele.

     De todos fugirem. E fica só.

     A maldição aparente vai permitir-lhe todas as audácias,

     já que se não perturba com nenhum olhar.

     E velamos como vai mover-se num elemento

     que parece a morte, o deserto.

     A sua Palavra não levanta eco.

     E porque se não dirige a ninguém,

     só a deve compreender quem estiver vivo,

     e aquilo que enuncia terá de fazer-se necessidade

     que a vida não exige mas antes a morte

     que vai dirigi-lo.

     (...)

jean genet

o funâmbulo

trad. de aníbal fernandes

hiena editora

1984

seamus heaney / a forquilha

  

Era a forquilha, de todas as alfaias,

A mais parecida com a perfeição imaginada:

Quando apertava a mão erguida e apontava

Ele sentia-a certeira e leve, como um dardo.

Brincasse, então, de atleta ou de guerreiro,

Ou trabalhasse a sério na palha e no suor,

Ele adorava-lhe a textura, a cor do freixo

da fina haste acetinada pelo uso.

Aço batido, madeira ao torno, lustre, toque

Do que é suave, recto, brando, luzente e esguio.

Suado, afiado, calibrado, posto à prova.

Em dinâmica tensão, presto e exacto.

E se ele pensava numa sonda nos confins,

Via o cabo de uma forquilha navegando

Serena, imperturbável pelo espaço,

Estrelas nas pontas e em silêncio absoluto -

Mas aprendeu enfim a seguir tão simples pista

Além do seu alcance, para um outro lado

Onde a perfeição - ou quase isso - se imagina

Na mão a abrir, que não a apontar.

seamus heaney

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

tradução rui carvalho homem 

assírio & alvim

2001

josé miguel silva / para agradar a uma sombra

  

                              Isn ‘t it just like love?

                                        The Psychedelic Furs

Agora que já chorei o meu papel de solitário

posso virar a folha e declarar que, na verdade,

eu nunca estive sozinho. Tive sempre a boa companhia

da minha sombra. E não posso dizer

que nos déssemos mal: uns dias pior, outros pior.

Como todos os casais. Tínhamos (e temos)

a mesma idade, os mesmos gostos musicais,

um amor paralelo por fogo de lenha,

líamos os livros a meias, quase não gastávamos

nenhum oxigénio.

Dos dois era ela quem insistia, às vezes,

para irmos dançar. Mas eu, é claro, detestava

o tremedal das discotecas; amava mais depressa

o movimento descritivo dos romances

do que a Iuz hipotecada de um corpo distante.

Com o tempo, no entanto, foi crescendo esse litígio.

As nossas relações foram perdendo vulto

à medida que ela convidava mais gente

para a nossa cama. Até que um dia chegou a casa

e apresentou-me “o amor da nossa vida; agora

somos três”. E assim a minha sombra,

a minha ingrata começou a dizer coisas Iacerantes.

Por exemplo: “Vai tu ao cinema. Nós ficamos.”

Ou então: “Bem podemos, de vez em quando,

caminhar separados, ou não achas?” E fecha-se

no quarto com a outra, em colóquios ofegantes.

Altura em que, de raiva, saio porta fora.

Uma vida a três é talvez menos longa do que uma vida

a dois. Há um milímetro agora de distância entre mim

e a sombra. O espaço bastante para um raio de luz.

Não ficamos, realmente, pior do que estávamos.

Mas chega a ser enjoativo ver o trevo cor-de-rosa

que semeiam no quintal, felizes como duas estrelinhas

de cinema. Nem sei o que diga. Parecem crianças.

josé miguel silva

vista para um pátio seguido de desordem

relógio d'água

2003

luis muñoz / fixações

Telefona-me à meia-noite.

Escuto o lamber do vento

através do telefone, como um cachorro ansioso,

e a sua voz transparente na cabina.

Há em frente ─  diz-me ─

um armazém de chapa

com forma de garrafa,

um terreno com escombros

branqueados de gesso,

umas casas cúbicas como dados sem uso

e três ou quatro pinheiros calcinados

da cor do remorso.

Estas poucas imagens

fixam-me à sua ausência

como devem fixá-lo ao facto de estar só.

No meu quarto de livros clareados

pela luz de moeda da lua,

provoca uma pontada:

─  Estou atrás de ti ─  diz-me ─

e em redor de tudo isto.

luis muñoz

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

ricardo de pinho teixeira / a véspera

  

Sirvam os que servem!

Sejam escravos dos próprios escravos!

Que as vossas mãos sejam as sandálias

para  os pés descalços dos enfermos!

Façam do vosso descanso o leito do Rio

onde correm as lágrimas dos que perdem

sempre!

Escolham. Façam do vosso corpo um

Templo ou um sepulcro! (…)

Eis o que sou: Uma véspera constante de

mim próprio!

Um adiamento de algo que amo…

Mergulho as minhas mãos em algemas,

como se todos os crimes acontecessem por

eu continuar a respirar…

Entrego-me!

Rendo-me na praia a um futuro incerto…

ricardo de pinho teixeira

flores de carne

corpo

vila nova de gaia

2001

manuel antónio pina / o país das pessoas de pernas para o ar

O Menino Jesus não quer ser Deus

O menino Jesus não fugia à escola.

Os outros meninos juntavam-se para fazer maldades,

o menino Jesus ficava sempre de fora.

Os meninos tinham pena dele, mas tinha que ser assim:

ele era Deus, e Deus não pode fazer determinadas coisas.

Por isso, o menino Jesus não ia para o rio roubar fruta,

nem dizia coisas indecentes. Nem sequer podia jogar à bola

com os outros, porque fazia sempre milagres.

Até que um dia o menino Jesus foi ter

com S. José e disse-lhe:

- Pai, não quero ser mais Deus.

- Isso não é comigo, é com a tua mãe.

Foi ter com a Virgem Maria. Mas ela disse-lhe:

- Agora já és Deus e pronto. Já não se pode fazer nada.

Tu hás-de habituar-te, a mim a princípio também

me meteu confusão. E agora vai estudar,

porque amanhã tens que ensinar os doutores da lei.

O menino Jesus ficou muito triste e nessa noite

não estudou nada. O milagre dos doutores

por pouco ficava estragado. Nossa Senhora zangou-se

e disse-lhe que o acusava à pomba.

Mas ele, como era Deus, sabia tudo; portanto,

sabia que as pombas não fazem mal a ninguém

e ria-se da Virgem Maria. S. José também lhe dizia:

- Não metas medo ao rapaz. Não te calas com o diabo

da pomba, tu és mas é maluca.

- Não tens nada com isso. Ainda se o menino fosse

teu filho, mas não. Falas só para questionares, és mau.

Daqui a pouco começas para aí a dizer porcarias.

Mas estas discussões acabavam sempre bem,

porque o menino Jesus fazia um milagre.

Um dia pediu  à mãe um irmão, mas ela respondeu-lhe de maus modos.

Os vizinhos riam-se muito de S. José,

faziam troça de S. José por o filho dele ser filho de uma pomba,

e como S. José era muito bom,

o menino Jesus tinha pena e fazia mais milagres.

Um dos vizinhos tinha um filho muito mau

chamado Alberto Caeiro, que nunca ia à escola,

que se metia com as raparigas. O menino Jesus

tinha muita inveja dele porque ele sabia nadar como ninguém

e era dono duma caverna ao pé do rio.

Às vezes ia espreitá-lo e via-o lá dentro com as raparigas.

Acendiam fogueiras, comiam. O que o menino Jesus mais queria

era ser um rapaz como ele. Mas a mãe queria que ele fosse Deus

e o Deus que estava no céu também queria que ele fosse Deus,

porque alguém tinha que viver aquela vida

que estava escrita nos livros, uma vida pequenina

(só durava 33 anos) e ainda por cima que acabava mal!

O menino Jesus sabia tudo isto porque era Deus, e podia adivinhar.

Como era muito bom, não queria zangar a mãe,

nem aborrecer o pai do céu. Mas também não queria ser mais Deus,

porque ele é que sabia o que aquilo era.

E então começou a convencer o outro rapaz a trocar com ele.

O outro a princípio não queria, bateu-lhe, etc..

O menino Jesus podia ter feito um milagre,

fazer-lhe cair o braço, ou chamar as legiões de anjos todas.

Mas não. Disse-lhe assim:

- Ou trocas comigo ou transformo-te num porco.

O rapaz ficou assustadíssimo e fugiu para casa.

Mas o menino Jesus fê-lo voltar para trás com um milagre.

E voltou a dizer-lhe:

- Já sabes. Agora escolhe.

O outro estava muito aflito. Ofereceu-lhe a caverna,

ofereceu-lhe tudo. Mas o menino Jesus não quis.

- E depois eu, também posso fazer milagres?

- Sim, disse o menino Jesus.

- Então obrigo-te a destrocar outra vez comigo.

E quando disse isto julgou que tinha vencido o menino Jesus.

Mas o menino Jesus disse:

- Agora ainda sou Deus. E posso fazer um milagre. Esse milagre

é que tu não possas nunca obrigar-me a destrocar .

- Está bem, disse o outro.

Foram sozinhos para a floresta e lá fizeram a troca. O menino Jesus

ficou o outro, e o outro ficou menino Jesus.

E vieram por aí fora a conversar os dois.

E só depois é que viram: afinal de contas não tinham trocado nada,

porque o menino Jesus só fazia coisas perfeitas

e a troca fora tão perfeita que tinha ficado tudo na mesma.

E o menino Jesus, o de agora, voltou para casa muito aborrecido.

Afinal o pai do céu era mais esperto do que ele. E fez

mesmo umas figas, coisa que nunca tinha feito na vida,

Quando, ao deixar as últimas árvores da floresta,

viu uma pomba muito branca que levantava voo, fugia.

- Oh, disse ele quase a chorar.

manuel antónio pina

o país das pessoas de pernas para o ar

a regra do jogo

1978

gil t. sousa / o país das pessoas de pernas para o ar

Devido aos acontecimentos do dia, lembrei –me de ir  à procura do livro de Manuel António Pina, O País das Pessoas de Pernas para o Ar, talvez para saber como é que nesse país se hasteavam as bandeiras…  Corri tudo mas não o encontrei .

Desanimado, subi as escadas e fui para a rua comemorar a República. Cheguei já tarde, as mãos doridas de tanto caminhar.

vladimir maiakówski / poema póstumo

  

Duas horas em breve.

                Estás deitada, talvez.

Na noite,

                como um Oka de prata

                             a Via Láctea corre.

O tempo é meu, e os relâmpagos

               que eram meus telegramas,

não mais te virão

               despertar,

                                 atormentar.

Como se diz:  encerra-se o incidente.

A canoa do amor

               foi-se quebrar de encontro ao quotidiano.

Eis-me quite contigo.

               E é inútil o passar em revista

penas,

               azares,

                                 e recíprocas feridas.

Vê,

               que paz no universo.

A noite

                impôs ao céu

                                  a servidão de tantas

                                                  tantas estrelas.

Chegou a hora

                em que a gente se ergue e em que fala

aos séculos,

                à História,

                               ao universo...

vladimir maiakówski

autobiografia e poemas

trad. carlos grifo babo

presença

1974

albano martins / visitação

  

Quando a porta se abriu,

perguntaste quem era.

Não se pergunta ao amor

que nome tem.

albano martins

escrito a vermelho

campo das letras

1999

inês dias / nostalghia

Ouvia-te falar e sentia

as chamas retomarem

as paredes do teu coração

de igreja abandonada.

O céu, nessa tarde,

era um leque de lantejoulas

ao rés do teu sorriso

e dos meus olhos encandeados.

Doía-me esse excesso de luz

que te fazia toda sombra,

o crepitar morno da pele

antes do incêndio consumado.

Sempre que dizias o seu nome,

Riscavas outro fósforo ─

ele avançava dentro de ti,

 nas mãos uma vela prestes a cair.

Amo demasiado o fogo

para a suster. Prefiro

redesenhar as nossas cicatrizes,

ser depois a memória da pedra

fria em pleno Verão.

inês dias

resumo

a poesia em 2011

assírio & alvim

2012

josé régio / poema do silêncio

  

Sim, foi por mim que gritei.

Declamei,

Atirei frases em volta.

Cego de angústia e de revolta.

Foi em meu nome que fiz,

A carvão, a sangue, a giz,

Sátiras e epigramas nas paredes

Que não vi serem necessárias e vós vedes.

Foi quando compreendi

Que nada me dariam do infinito que pedi,

-Que ergui mais alto o meu grito

E pedi mais infinito!

Eu, o meu eu rico de baixas e grandezas,

Eis a razão das épi trági-cómicas empresas

Que, sem rumo,

Levantei com sarcasmo, sonho, fumo...

O que buscava

Era, como qualquer, ter o que desejava.

Febres de Mais. ânsias de Altura e Abismo,

Tinham raízes banalíssimas de egoísmo.

Que só por me ser vedado

Sair deste meu ser formal e condenado,

Erigi contra os céus o meu imenso Engano

De tentar o ultra-humano, eu que sou tão humano!

Senhor meu Deus em que não creio!

Nu a teus pés, abro o meu seio

Procurei fugir de mim,

Mas sei que sou meu exclusivo fim.

Sofro, assim, pelo que sou,

Sofro por este chão que aos pés se me pegou,

Sofro por não poder fugir.

Sofro por ter prazer em me acusar e me exibir!

Senhor meu Deus em que não creio, porque és minha criação!

 (Deus, para mim, sou eu chegado à perfeição...)

Senhor dá-me o poder de estar calado,

Quieto, manietado, iluminado.

Se os gestos e as palavras que sonhei,

Nunca os usei nem usarei,

Se nada do que levo a efeito vale,

Que eu me não mova! que eu não fale!

Ah! também sei que, trabalhando só por mim,

Era por um de nós. E assim,

Neste meu vão assalto a nem sei que felicidade,

Lutava um homem pela humanidade.

Mas o meu sonho megalómano é maior

Do que a própria imensa dor

De compreender como é egoísta

A minha máxima conquista...

Senhor! que nunca mais meus versos ávidos e impuros

Me rasguem! e meus lábios cerrarão como dois muros,

E o meu Silêncio, como incenso, atingir-te-á,

E sobre mim de novo descerá...

Sim, descerá da tua mão compadecida,

Meu Deus em que não creio! e porá fim à minha vida.

E uma terra sem flor e uma pedra sem nome

Saciarão a minha fome.

josé régio

as encruzilhadas de deus

portugália

1957

cruzeiro seixas / anos e anos esperou impaciente

Anos e anos esperou impaciente

no lago de folhas mortas.

Impaciente foi abrindo os olhos seus

e também os dos cardos companheiros

anos e anos.

Aprendeu a ler com finos dentes

e escreveu na carne das montanhas mais distantes

o mistério dos monstros

emparedados atrás do sol.

Quando chegaram os anjos

oscilava no espaço branca

uma nuvem de navios naufragados

e de milhões de criaturas em chamas.

Depois o lago fechou-se sob o prado azul

fechado sob o sonho do viajante infernal.

cruzeiro seixas

o que a luz oculta

galeria arte & manifesto

porto, 30 de setembro de 2000