adolfo luxúria canibal / nós somos aqueles

Nós somos aqueles

Contra quem a televisão nos preveniu

Somos o lixo Os párias

Os deserdados da fortuna

As nossas armas são de plástico

E esguicham água suja

A nossa força é a fúria de viver

Nada temos de nosso porque tudo nos pertence

No assassínio e no roubo

Encontramos o prazer do jogo

As brincadeiras perdidas da nossa infância

A nossa liberdade

Está na medida da satisfação das nossas necessidades

adolfo luxúria canibal

no rasto dos duendes eléctricos

(poesia 1978-2018)

epístolas da guerra 1999

porto editora

2019

bernardo soares / ouro de mim, sonhei-me em poeira,

Ouro de mim, sonhei-me em poeira, e o vento da realidade, erguendo-me, dourou do que eu fui as árvores e os casebres do caminho...

(Não te importe que isto assim fosse... Antes ser o ouro sobre os casebres que os casebres sob o ouro.)

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

presença

1990

josep m. rodriguez / jardim

Depois da tempestade,

as folhas que caíram ao redor da árvore

começam a apodrecer.

Gotejam as roseiras:

são um quadro de Pollock

querendo desfazer-se.

A minha mãe contou-me

que a primeira vez que vi chover

comecei a chorar,

como se já na altura percebesse

que na beleza há algo de doloroso.

É Inverno. E há uma bruma leve,

fria,

como um véu de noiva na mesa de autópsias.

Diz-me,

o que julgas tu ter que já não tenhas perdido?

josep m. rodriguez

tradução de andré domingues

nervo/6

colectivo de poesia

setembro/dezembro 2019

konstandinos kaváfis / veio ficar

Seria uma hora da noite

ou uma e meia.

Num canto da taberna,

por trás de um tabique de madeira.

Para além de nós dois, estava o local deserto,

mal iluminado por uma lâmpada de petróleo.

Na porta dormitava o empregado

cansado da vigília.

Ninguém nos podia ver. Mas já

tanto nos tínhamos excitado,

que não éramos capazes de precaução.

As roupas entreabriam-se – não eram muitas,

já que ardia o divino mês de Julho.

Da carne o prazer por entre

a roupa entreaberta:

breve nudez da carne – cuja imagem

percorreu vinte e seis anos; e agora veio

ficar neste poema.

1919

konstantinos kaváfis

konstantinos kaváfis, 145 poemas

tradução de manuel resende

flop livros

2017

joão silveira / instruções para a descida

Devia existir um livro chamado

Instruções para a Descida

que começasse assim:

sem querer ser mais fraude

do que a fraude que sou,

e contra a falta de coragem

de nadar para zona sem pé,

fruto-granada

de cérebro em dificuldades elétricas

e de coração pouco bóia,

arrisco zona de naufrágio,

cirurgia de peito aberto,

má companhia para o jantar,

condutor numa viagem acidentada,

topógrafo do cataclismo

– seja para aclarar o peito de vertigens,

seja para dormir e apenas dormir,

sem imagens.

joão silveira

motores gerais

douda correria

2019

alberto pereira / comícios do ego

I

Venho falar-te do fôlego dos cínicos,

da longa máscara que finge ter mastro,

desses requintados oradores de varizes gourmet.

Dos que descobrem na última curva dos gestos

que foram cítaras com gume.

Sou anzol que sai do útero do poema

para elevar o osso da fala até aos lírios.

Velho merceeiro de colisões.

Atalho entre a pólvora e um revólver.

Sou sede,

hospício a galope na dinamite.

Uma lâmpada muito nítida

que se acende em Victor Hugo.

Encerro o âmago

o oceano como Homero, o Cáucaso como Ésquilo,

Roma como Juvenal, o inferno como Dante,

o paraíso como Milton, o homem como Shakespeare.

Revolução,

atlas de um povo consumido

que explode na iniciática

viagem à carótida da pátria.

São sempre os loucos que calçam sandálias ao hino.

alberto pereira

como num naufrágio interior morremos

editora urutau

2019

gertrude stein / um retrato de um

Harry Phelan Gibb

     Algum um sabendo que tudo é saber que algum um é alguma coisa. Algum um é alguma coisa e está conseguindo esperar essa coisa. Está sofrendo.

     Está conseguindo esperar e está conseguindo dizer que isso é alguma coisa. Está sofrendo está sofrendo e conseguindo esperar que conseguir dizer que está conseguindo esperar é alguma coisa.

     Está sofrendo, está esperando, está conseguindo dizer que qualquer coisa é alguma coisa. Está sofrendo, está esperando, está conseguindo dizer que alguma coisa é alguma coisa. Está esperando conseguir esperar que alguma coisa seja alguma coisa. Está esperando conseguir dizer que está conseguindo esperar que alguma coisa seja alguma coisa. Está esperando conseguir dizer que alguma coisa é alguma coisa.

gertrude stein

poesia da recusa

augusto de campos

perspectiva

são paulo, 2011

guilherme gontijo flores / talvez como um salário da loucura

Talvez como um salário da loucura

ou das tamanhas solidões

que calharam de caber

nesta noite o sol

vem soluçando aos nossos copos

                        ouro no ouro

enquanto ainda restam

dedos braços alçados goela

perdura uma ânsia

por nada esta escuma

guilherme gontijo flores

carvão: :capim

artefacto

2017

marcus daniel cabada / a ninguén

Que limite puidera atesourarche a lin-

guaxe? A que vasta persinaxe enlearias o

silencio da nostalxia? Que fronteira cara

o roce imporias como soño inalcanzable?

Que imaxe abaterias tras fenecer na ou-

sadia doutro espello? Que assumirias do

universo se unha ausência non varrese

todo o que no tempo xa te abarca?

marcus daniel cabada

un xardín de medio lado

17 poetas da urutau na galiza

antoloxia

urutau

2019

hugo carvalheira neves / não me tires o ar da boca

não me tires o ar da boca senão para passá-lo ao próximo

e não quero saber do próximo

ar que tiro

pleural, pulmonar, carnívoro

que faz de mim só seguinte mas não ao pé

não à beira

da mancha, entre tantas, que carregas

mudável sob a pele.

hugo carvalheira neves

certa parentela

do lado esquerdo

2019

màrius torres / a noite dos vagabundos

Não é que nós, na noite escura, sigamos

a luz vacilante e longínqua de um destino.

É que a noite cruel, para nos atingir, envia

a cada coração um sonho mais belo do que qualquer manhã.

Ela, que das luzinhas de um lugarejo mesquinho

nos faz um palácio de feitiço em cada lonjura

e nos engana, sabendo que somos fracos, assim

ao ter o nosso desejo como única companhia.

E fria, olha para nós. Como uma loba em repouso

alonga pelo espaço a curva do seu corpo

elástica, luminosa, cheia de realeza;

até que, com a altivez dos velhos monstros divinos,

salta do céu para o mundo, e nos faz reféns,

a nós, os pobres vagabundos dos caminhos…

                                                     Outubro de 1937

màrius torres

a cidade longínqua

antologia

trad. rita custódio e àlex tarradellas

ovni

2010

manuel a. domingos / blues

São tristes pela manhã

os olhos dos trolhas

sobre o café e o primeiro

bagaço dobrados

O sotaque denuncia

outra vida que ficou longe:

o filho ainda a dormir

a mulher sozinha

Procuram conforto

no cigarro aceso pela chuva

que os deixa no chão

porque hoje ninguém

sobe aos andaimes

Resta apenas olhar

os prédios em frente

esperar pela carrinha

de nove lugares que

os levará de volta à terra

à província como aqui

na cidade se diz

manuel a. domingos

aprendiz

volta d´mar

2019

joão rebocho / quando quase casaste

quando quase casaste

mandei-te quase

seis meios cavalos

a breve saudação,

eu era só a tua personagem

atravessada no livro

mãos nos bolsos e a profunda

abstração

da turma toda

adormecida,

quase em tua casa a mãe de Dario,

esse também é Alexandre

quando chamou-me Alexandre

quase, disse Alexandre

joão rebocho

o ano ímpar

edição do autor

2019

nuno / blue monday

Chegarás enfim numa tarde

azul. Dir-me-ás que estou velho,

na minha funcionalidade sufocante

de quem viu apenas o caminho como ele pode ser.

Dir-me-ás para beber menos,

que outros, outros, os outros.

Muitos ficaram na sociopatia normal dos cafés

de onde me escrevias nos guardanapos

que sempre esquecias, embalavas, que nem

sempre existiram,

por entre todos os homens que beijaste.

Dir-me-ás ______________

E devolver-me-ás os livros, as respostas

e as palavras que deixei nos teus cabelos,

porque nunca sequer bastou escrever

o mais sublime poema de amor.

Sabíamos desde o início que nada ficaria, e

ainda assim:

                      - não se pode recusar nunca o sofrimento.

nuno

livro de visitas

díptico

ed. do autor

2019

rafael mendes / o inefável momento

eu fujo

dos sinos e capelas

dos poemas de baudelaire

das begónias e cirandas

parques e arco-íris

escondo-me

em soleiras e cortinas

becos e travessas

nos subsolos e terraços

no breu da noite

na névoa do alvorecer

e,

ainda assim,

se faz presente

o inefável momento

em que lhe disse adeus

desde então,

quando durmo, não descanso

nas refeições, não me nutro

os vícios, não dão prazer

no banho, não me limpo

nos livros, não encontro respostas

desde o inefável momento

rafael mendes

ensaio sobre o belo e o caos

editora urutau

2019

ângelo de lima / súplica

Para alguém, foi, do teu olhar a flama,

Como, após noite escura, a luz d´aurora.

Da «selva escura» entre a sombria trama,

Ouve, mulher, como esse alguém t´implora.

Oh, baixa sobre mim o olhar fulgente!...

Que o teu olhar é bálsamo que inora,

Do céu sobre esse seio, em que, latente,

Remorde, há muito, o cancro de um anseio,

De um desejo insensato e sede ardente

De um não sei quê, que em teu olhar eu leio.

ângelo de lima

poesias completas

assírio & alvim

2003

y. k. centeno / o sótão

o sótão: inacessível

nunca mais verei os livros

nunca mais irei lá acima

(eu tenho medo das arcas

eu tenho medo dos ratos

que guardam o impossível)

y. k. centeno

perto da terra

editorial presença

1984

sebastião alba / a esperança enlaçava a âncora

A ESPERANÇA ENLAÇAVA A ÂNCORA

por sobre o banco de Antero…

foi-se a idade da bala no céu da boca

(pois que outro céu havia?)

e a da morte acerca de cujos lances,

na guerra, os tabus são omissos:

como ir-se babando pelo chão

atrás dum olho seu.

Esperarei até que as unhas se encaracolem,

sem um corredor entre os cimos das árvores

nem outra evasão em que vogue,

que a Ursa Maior me fareje

da sua constelação, e se aproxime.

sebastião alba

a noite dividida

assírio & alvim

1996

marta navarro / complexo de interioridade

Antes de terminar

antes de me remeter ao silêncio da ilha

que não sei ainda descrever

mas desejo que seja a casa

da mentalidade pós-lógica

uma última coisa:

o tempo que dá o ritmo

às ideias e às acções

é o da eterna repetição cíclica

Hofmannsthal procurava x

eu procuro x

e como se este voltar a procurar

este continuar a procurar

não se autojustificasse

cem anos de novas combinações

eu posso escrever a ouvir Korn

ele não.

Isto deveria bastar para me tranquilizar

mas não basta

Da insatisfação em adaptação

de adaptação em insatisfação

saio à noite para levar o complexo de interioridade à rua

e mesmo quando apanho o melhor banco do jardim vago

vejo apenas sombras

de ucronia

uma dupla dança

que a exegese diz que diz

a um só tempo

não tinha de ser assim

mas é assim

do que se conclui que

melhor não conseguiriam

mais não conseguiriam

e eu não sou mais que a voz

do teu complexo

citando para

manter viva a fragilidade

do «triunfo do avesso»

do versilibrista.

marta navarro

doqse concq

editora a tua mãe

2016