henri michaux / à distância

Mantém-te à distância, tu aí

à distância

à distância

sem poderes lançar até aqui a longa lança telefónica

à distância

neutralizado

paralisado

Que o meu nome se apague em ti

que as minhas feições se toldem em ti

que a minha pessoa se esquive em ti

em ti, chamando, desvairada

chamando quem não se vê

chamando números errados

números impossíveis

números que nunca respondem

que não respondem a nada

que já não existem

números em bairros abandonados

a chamar sem parança, louca

como a dor duma perna partida num descarrilamento

chama, chama debaixo do eixo que a esmaga

que lhe parou mesmo em cima

e tu também aí mesmo parada

longe de mim

longe de mim que respiro aqui um ar perfeito

um ar repleto de poeira

mas tão puro para os meus pulmões aliviados

fora de alcance

fora de alcance dos pregos dos teus dedos

dos pregos dos teus desígnios sobre mim

Que o mal entre em ti, massa idiota

chama avinhada

Que o mal entre em ti

agitada de fumo

espalhando clamores

derrubada por búfalos!

Brasa sobre a tua boca ávida

brasa sobre as tuas cartas tontas

de grandes hastes, grandes adeuses, enormes lenços!

Polvo sobre os teus seios excessivamente pesados

anfractuosidade sobre a tua face

rijo martelo sobre os teus dedos frios

rijo martelo sobre o teu caminhar horripilante

de cem faces, de cem ratoeiras, de cem pequenos

                                                                         fragores!

Máquinas sobre ti

de devastar

de despedaçar

de esticar

de abater

de enlouquecer

máquinas incoercíveis, incansáveis

capazes de matar à pancada a mais enfadonha!

Tonéis rolantes sobre a tua fronte para deixares de dormir

desabamentos e obras debaixo da tua fronte para deixares de

                                                                                        dormir

formigas papa-léguas, desassossegos, desassossegos

carros de Lilipute sob a tua fronte para deixares de

                                                                                         dormir

funda que volteia, arco tenso aos teus ouvidos

para deixares de ouvir!

Uivos no teu pescoço

uivos sobre os sonhos que te aplaudem

sobre os alarves que tu espantas

sobre a tua memória a arruinar-se

sobre o regalo do teu eu amimado!

Que os estropiados te tomem por passeio

que os babuínos roedores de ramos te tomem por

                                                                coqueiro

que a tua interminável língua

que ficou ainda mais longa imensamente esticada

sirva de correia de transmissão nas fábricas

sirva nas gruas a içar contentores

sirva no porto para lingar cubas e pipas!

Traineira aloucada

mãe de anões

riso de marujos

à distância

à distância

à distância!

À distância sobes montes sem fim

cais numa floresta de cordas

és levada por um onagro

por um rebanho de bisontes

por um rinoceronte furioso

por seja o que for

seja lá o quê

seja lá quem for

passando do mundo da paixão para o mundo do horror

da infecção

da putrefacção

da dissociação

por viuvez

por obstrução

por glaciação

por tremor indefinidamente repetido

à distância

à distância

à distância

henri michaux

o retiro pelo risco

tradução júlio henriques

fenda

1999

rui knopfli / «cântico negro»

Cago na juventude e na contestação

e também me cago em Jean-Luc Godard.

Minha alma é um gabinete secreto

e murado à prova de som

e de Mao-Tsé-Tung. Pelas paredes

nem uma só gravura de Lichtenstein

ou Warhol. Nas prateleiras

entre livros bafientos e descoloridos

não encontrareis decerto os nomes

de Marcuse e Cohn-Bendit. Nebulosos

volumes  de qualquer filósofo

maldito, vários poetas graves

e solenes, recrutados entre chineses

do período T´ang, isabelinos,

arcaicos, renascentistas, protonotários

– esses abundam. De pop apenas

o saltar da rolha na garrafa

de verdasco. Porque eu teimo,

recuso e não alinho. Sou só.

Não parcialmente, mas rigorosamente

Só, anomalia desértica em plena leiva.

Não entro na forma, não acerto o passo,

não submeto a dureza agreste do que escrevo

ao sabor da maioria. Prefiro as minorias.

De alguns. De poucos. De um só se necessário

for. Tenho esperança porém; um dia

compreendereis o significado profundo da minha

originalidade: I am really the Underground.

rui knopfli

o passo trocado

memória consentida

20 anos de poesia 1959/1979

imprensa nacional -casa da moeda

1982

jorge de sena / purgatório

As dores do mundo não as sofre o mundo.

Embora os matem, torturem, entristeçam,

embora lhes violem quem mais querido,

embora percam tudo o que nem tinham,

os homens sofrem porque sofrer dói menos.

Mas no centro do universo,

do coração que a humanidade ainda não tem,

do âmago das dores que ainda não sente,

da terra a passar toda pela carne,

da carne apenas vida sobre a terra,

uns poucos homens não sofrem nem contemplam:

ardem nas chamas que aos outros faltam.

jorge de sena

perseguição (1942)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

paul éluard / de um e de dois, de todos

Sou o espectador o actor e o autor

Sou a mulher e o marido e o filho

E o primeiro amor e o derradeiro amor

E o furtivo transeunte e o amor confundido

E de novo a mulher seu leito e seu vestido

E seus braços partilhados e o trabalho do homem

E seu prazer em flecha e a fêmea ondulação

Simples e dupla a carne nunca se exila

Pois onde começa um corpo ganho eu forma e

                                                                                      [consciência

E mesmo quando na morte um corpo se desfaz

Eu repouso em seu cadinho desposo o seu

                                                                        [tormento

Sua infâmia me honra o coração e a vida .

paul éluard

algumas das palavras

trad. antónio ramos rosa e luiza neto jorge

publicações dom quixote

1977

bernardo soares / a miséria da minha condição não é estorvada por estas palavras...

A miséria da minha condição não é estorvada por estas palavras conjugadas, com que formo, pouco a pouco, o meu livro casual e meditado. Sobrevivo nulo no fundo de toda a expressão, como um pó indissolúvel no fundo do copo de onde se bebeu só água. Escrevo a minha literatura como escrevo os meus lançamentos — com cuidado e indiferença. Ante o vasto céu estrelado e o enigma de muitas almas, a noite do abismo incógnito e o choro de nada se compreender — ante tudo isto ó que escrevo no caixa auxiliar e o que escrevo neste papel da alma são coisas igualmente restritas à Rua dos Douradores, muito pouco aos grandes espaços milionários do universo.

Tudo isto é sonho e fantasmagoria, e pouco vale que o sonho seja lançamentos como prosa de bom porte. Que serve sonhar com princesas mais que sonhar com a porta da entrada do escritório? Tudo o que sabemos é uma impressão nossa, e tudo o que somos e uma impressão alheia, melodrama de nós, que, sentindo-nos, nos constituímos nossos próprios espectadores activos, nossos deuses por licença da Câmara.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

herberto helder / ciclo IV

IV

Mais uma vez a perdi. Em cada minuto

a perco. Longe revolteiam suas palavras

e seus dedos depositam-se

em qualquer parte.

Se a busco? Esfaimadamente a busco.

Tacteando com a memória a forma com que era

nas noites de amor.

Reconstruindo sua espécie de enorme sorriso.

Busco-a sim, inventando subtilmente

o impudor de cada entrega,

a dádiva sobrenatural da sua carne aberta.

Mais uma vez foi destruída pela vida feroz,

e minha boca não suporta sem palavras

essa coisa mortal.

Sangrentas são as palavras e deixam vestígios

através do tempo.

Longe, naquilo que o acaso teceu,

elaboram-se os gestos. No casulo remoto

forma-se a distância

entre a sua fonte e a minha fonte.

– Com que ser se entende agora seu ser oculto?

E as voltas obscuras e difíceis

dos instintos.

Ela semeia-se. E alguma coisa misteriosamente

a fecunda.

– Ela é colhida por um vento e eu estou bêbedo

de coisas inextricáveis.

Sei que ela acontece. Um círculo de seda

forma-se prementemente,

e ela acontece.

A minha fonte não me dá ironia,

nem um fogo,

uma estrela violenta.

– Fico a saber que ela longe cresce

como outra folha de erva.

Nada em mim suporta. A memória

desimpede-lhe os pés, e beija-os.

Minhas pálpebras exaltam-na.

E a fonte, essa, recusa-a arduamente.

Recebo humildemente esta desordem

da carne, das palavras,

dos dedos bruscos do tempo.

– Recebo  tudo, e canto como quem deixa um sinal

maravilhoso.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

joão esteves / sobre tudo o que nada presta

ainda que o tempo não dê para perceber a beleza

de todas as coisas, devo pé ante pé (para não

acordar o ódio), abeirar-me do desconhecido,

daquele outro lado que ignoro. contudo, era bom que

alguém me justificasse o desconhecimento que tenho

das coisas: haverá alguma beleza em descobrir que

tudo é relevante ou que nada presta, se aquilo a que

estou condenado é ver o outro lado a partir do meu?

joão esteves

jacobo cortines / nardos de novembro

I

Com o amor as rosas são mais belas

e dura o seu perfume na memória,

o nardo é sempre branco e a sua brancura

jamais receia os frios do inverno.

A um sonho bem remoto fui buscar-te

porque soube de ti entre os espinhos,

e segui as tuas pegadas passo a passo

até entrar em tua casa e encontrar-te.

Não me negues teus lhos, porque neles

vivo livre de mim. Que o teu sorriso

não se torne tristeza nem se manche

do teu amparo a límpida clareza.

Conheci tantos bosques e desertos,

subi a tantos cumes e deixei

que a vistas e perdesse pelos vales

para achar um lugar que te ofereça.

Hoje estás perto e sei da tua beleza

Sei que é bonita a rosa e a sua fragrância

Contigo não se extingue, e que os nardos

com o amor não morrem em Novembro.

jacobo cortines

nardos de novembro

tradução de josé colaço barreiros

canal revista de literatura nr.2

maio de 1998

palha de abrantes

josé antónio almeida / carne de porco

à maneira de Kavafis

Educado na contemplação das belas estátuas gregas

dos efebos de mármore da antiguidade clássica

e instruído na leitura dos poetas e filósofos

de ortodoxa e severa obediência platónica,

especialista em vasos com erómanos e erastas

e nas biografias dos discípulos do amor socrático,

ao cruzar-se com um desconhecido busto feminino

que misteriosamente recorda a proa de um navio

sulcando a multidão cinzenta das avenidas novas,

ele observa-o na outra margem da corrente de carros

perto do sinal vermelho do semáforo luminoso,

devorado pela curiosidade e por um estranho

apetite de provar o interdito sabor da fêmea

como um judeu proibido de comer carne de porco.

josé antónio almeida

poemas

as escadas não têm degraus – 2

livros cotovia

1990

ángél gonzález / como se nunca

     É algo mais que o dia o que morre esta tarde?

O vento,

                          – que leva ele?

que aromas arrebata?

Desatadas de súbito as folhas das árvores

cegas vão pelo céu.

Pássaros altos atravessam, adiantam-se

a luz que os guia.

                               Sombria claridade

será já em outro sítio

 – só por um instante –

madrugada.

     Com bandeiras de fumo alguém me avisa:

      – Olha bem tudo isto:

isto que passa

não voltará jamais

e é como se nunca tivesse sido

     efémera matéria de tua vida.

ángél gonzález

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

trad. josé bento

assírio & alvim

2001

jacques prévert / canção na massa do sangue

Há grandes manchas de sangue no mundo

para onde vai todo esse sangue vertido

será a terra que o bebe e com ele se embebeda

estranha bebedeira então

tão ponderada… tão monótona…

Não a terra não se embriaga

a terra não gira ao contrário

vai arrastando a sua carripana as quatro estações

a chuva… a neve…

o granizo… o bom tempo…

nunca se embebeda

só muito de longe a longe ela se permite

um mísero vulcão

A terra gira

gira com as suas árvores… os seus jardins… as suas casas…

gira com as suas poças de sangue

e todas as coisas vivas giram com ela e sangram…

Mas a terra

pouco se importa

gira e todas as coisas vivas desatam a gritar

ela pouco se importa

vai girando

sem parar

e o sangue não pára de correr…

Para onde vai todo esse sangue vertido

o sangue dos crimes… o sangue das guerras…

o sangue da miséria…

e o sangue dos homens torturados nas prisões…

o sangue das crianças calmamente torturadas pelo pai e pela

     mãe…

E o sangue dos homens que sangram da cabeça

nas celas de isolamento…

 e o sangue do trolha

quando escorrega e cai do telhado

E o sangue que brota e que corre aos borbotões

com o recém-nascido… com o filho novo…

a mãe a gritar… a criança a chorar…

o sangue corre… a terra gira

a terra não pára de girar

o sangue não pára de correr

Para onde vai todo esse sangue vertido

o sangue dos espancados… dos humilhados…

dos suicidados… dos fuzilados… dos condenados…

e o sangue daqueles que morrem assim… por acidente

Na rua passa um vivo

com todo o seu sangue lá dentro

de repente ei-lo morto

e todo o seu sangue está cá fora

e os outros vivos fazem desaparecer o sangue

levam o corpo

mas o sangue é teimoso

e lá onde estava o morto

em breve já negro

vê-se ainda um pouco de sangue…

sangue coagulado

ferrete da vida ferrete dos corpos

sangue coalhado como leite

como o leite azeda

quando gira como a terra

como a terra que gira

com o seu leite… com as suas vacas…

com os seus vivos… com os seus mortos

a terra que gira com as suas árvores… os seus vivos… as suas

     casas…

a terra que gira com os casamentos…

os enterros…

os clarins…

os regimentos… a terra que não pára de girar

com os seus grandes rios de sangue.

1936

jacques prévert

palavras

trad. manuela torres

sextante editora

2007

bernardo soares / assim organizar a nossa vida que ela seja para os outros um mistério

Assim organizar a nossa vida que ela seja para os outros um mistério, que quem melhor nos conheça, apenas nos desconheça de mais perto que os outros. Eu assim talhei a minha vida, quase que sem pensar nisso, mas tanta arte instintiva pus em fazê-lo que para mim próprio me tornei uma não de todo clara e nítida individualidade minha.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982