sylvia plath / o jardim do solar

As fontes estão secas e as rosas acabaram.

Incenso da morte. O teu dia aproxima-se.

As pêras engordam como pequenos budas.

Uma névoa azul prolonga o lago.

Moves-te através da era dos peixes,

dos presumidos séculos do porco...

A cabeça, os dedos dos pés e das mãos

saem nítidos da sombra. A História

alimenta estas caneluras quebradas,

estas coroas de acantos,

e o corvo vem arranjar as suas vestes.

Tu herdas a urze branca, uma asa de abelha.

Dois suicidas, os lobos da família,

horas de escuridão. Algumas estrelas isoladas

já iluminam os céus.

A aranha na sua própria teia

atravessa o lago. Os vermes

abandonam as suas casas habituais.

As pequenas aves convergem, convergem

com as suas dádivas para um difícil nascimento.

sylvia plath

pela água

tradução de maria de lurdes guimarães

assírio & alvim

1990

josé gomes ferreira / extrai do todos-os-dias

I

                               (Didáctica.)

Extrai do todos-os-dias

o hoje de todo-o-sempre

até ao fim do mundo

quando o sol gelar

a última eternidade.

Embala amanhã nos braços dos outros

a criança esquecida

que foi agora atropelada

por mil automóveis

em todas as ruas do mundo…

Procura nas lágrimas recentes

os olhos que hão-de chorá-las

daqui a dez mil anos…

E se queres a glória

de ser ignorado

pelo egoísmo do futuro

ouve, Poeta do Desdém Novo:

canta os mortos das barricadas

e a volúpia das dores do tempo.

(Mas pede às rosas

que continuem a repetir-se

até ao fim das pedras…

─  em memória do sangue apagado dos homens.)

josé gomes ferreira

pessoais 1939-1940

poesia III

portugália

1971

antónio cândido franco / carta do céu

O céu precisa de uma câmara escura

para revelar a sua vida terrestre

e por isso imagina a noite absoluta e nua

O céu é como um espelho da terra

Onde os astros parecem os animais terrestres

antónio cândido franco

poesia digital

7 poetas dos anos 80

campo das letras

2002

ricardo reis / vem sentar-te comigo, lídia, à beira do rio

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.

Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos

Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.

                   (Enlacemos as mãos.)

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida

Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,

Vai para um mar muito longe, para o pé do Fado,

                  Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.

Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.

Mais vale saber passar silenciosamente.

                  E sem desassossegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixões que levantam a voz,

Nem invejas que dão movimento demais aos olhos,

Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,

                 E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podíamos,

Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,

Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro

                Ouvindo correr o rio e vendo-o.

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as

No colo, e que o seu perfume suavize o momento -

Este momento em que sossegadamente não cremos em nada,

               Pagãos inocentes da decadência.

Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-ás de mim depois

Sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te mova,

Porque nunca enlaçamos as mãos, nem nos beijamos

                Nem fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu levares o óbulo ao barqueiro sombrio,

Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.

Ser-me-ás suave à memória lembrando-te assim - à beira-rio -,

                  Pagã triste e com flores no regaço.

ricardo reis

paul éluard / em primeiro lugar

XXII

A fronte colada aos vidros como quem vela de mágoa

Céu da noite que já ultrapassei

Planícies minúsculas nas minhas mãos abertas

No seu duplo horizonte inerte indiferente

A fronte colada aos vidros como quem vela de mágoa

Procuro-te para além da espera

Para além de mim mesmo

E já não sei de tanto que te amo

Qual de nós está ausente.

paul éluard

algumas palavras (antologia)

tradução antónio ramos rosa e luiza neto jorge

dom quixote

1977

miguel torga / canção duma outra vida

Além,

Mais adiante ainda,

Fora do vosso alcance,

Mora aquele do meu romance

Que não finda…

Ali,

Onde ninguém o sabe,

Recebe a onda perdida

E vive, para que a Vida

Não acabe…

Deserto

Onde não há solidão

(Cada miragem é uma veia

Que recolhe a alma cheia

Do que lhe dão…)

Sofre

Mas a sua dor não é

Como a dor de quem não ama,

Ou como a pior de quem chama

Sem Fé…

Chora,

Mas o seu pranto não é sal desfeito…

As suas lágrimas desumanas são

Feitas de humano perdão

E respeito…

Homem,

Foi na Terra que nasceu…

Mas libertou-se da terra

Como um Guerreiro da guerra

Em que morreu…

Profeta,

Olha de longe as horas do futuro…

E as suas visões são belas,

E o seu amor é por elas,

E é puro…

Outro,

Nem eu me sei conhecer

Nessa grandeza de Santo

Onde mora o meu encanto

De viver…

  

miguel torga

o outro livro de job

1936

luís adriano carlos / távola

Teu carro parado

nada tem a ver com as pirâmides

nem com o percurso das aves. Não

conhece o monumento

dos séculos, a ilustração

das capas dos filósofos ou

dos cavaleiros predilectos

de um rei transparente. A sombra

da tua voz não fala dos poetas

crucificados nos próprios versos

nem da arquitectura

de uma humanidade exilada.

A mala do teu carro

leva palavras vazias. Não tem

lugar para os pássaros.

luís adriano carlos

poesia digital

7 poetas dos anos 80

campo das letras

2002

john ashbery / e o seu nome é ut pictura poesis

Já não se pode dizer isso assim.

Preocupado com a beleza, tens de

Te expor, sair para uma clareira

E descansar. Tudo o que te acontece de insólito com certeza

Está bem. Pedir mais do que isto seria estranho

Da tua parte, tu que tens tantos amantes,

Pessoas que te admiram e estão dispostas

A fazer coisas por ti, mas tu achas

Que não está certo, que se elas realmente te conhecessem...

Basta de auto-análise. Agora

Quanto ao que vais pôr no teu poema-pintura:

Flores ficam sempre bem, especialmente as esporas.

Nomes de rapazes que um dia conheceste, e os seus trenós,

Foguetes são bons - será que ainda existem?

Há muitas outras coisas, do género

Das que referi. Agora é preciso

Encontrar duas ou três palavras importantes, e muitas outras banais,

Apagadas. Ela propôs-me

Comprar-lhe a secretária. Subitamente a rua era

Uma barafunda e o clangor de instrumentos japoneses.

Havia papelada dispersa pelo chão. A cabeça dele

Enlaçada na minha. Éramos um baloiço sobe-e-desce. Devia

Escrever-se alguma coisa sobre o modo como isto nos

Afecta quando escrevemos poesia:

A extrema austeridade da mente quase vazia

Colidindo com a folhagem densa, à maneira de Rosseau, do seu desejo de comunicar

Qualquer coisa entre duas respirações, nem que se seja só pelos

Outros e pelo seu desejo de te compreender e deixar

Por outros centros de comunicação, para que a compreensão

Possas começar, e ao fazê-lo se desfaça.

john ashbery

uma onda e outros poemas

tradução colectiva / joão barrento

poetas em mateus

quetzal editores

1992

henri michaux / rasuradores

Chicotes de fogo, de escavação, de fel

chicote sobre os bens e os males

sobre as ordens e os olhos

sobre as mãos que seguram o cabo

Brasa sobre a camisa do Rei

brasa sobre a boca do padre

Estalo vibrando sobre os mil espelhos

estalo vibrando nos charcos de laca

Matraca na Musa

matraca no coração dos anjos

grasnidos sobre as assembleias

Verrugas para cima das doutrinas

tripas para cima das doutrinas

escarros para cima das doutrinas

Rolha sobre a voz anónima

sobre o inchar da voz anónima

sobre os moinhos que fabricam estrelas

Chagas no aço

chagas nas estruturas

chagas nos planos de futuro

Rasurar

os irmãos e os pais

e os novos pais disfarçados de filhos

a espécie de paz

que faz as almas esquartejadas

as ruas que espiam

as categorias que aplaudem

as vozes de veludo

os enxuga-misérias

a prepararem já uma miséria ainda mais nojenta

as vozes de comando da momentânea ciência

os liquidadores de Edipo

os discípulos, os discípulos de discípulos

escravos-natos sôfregos da posse de outros escravos

Rasura das feições do rosto

do cunho do objecto

do vestígio do facto

dos inumeráveis inimigos nunca assaz vomitados

tábua rasa não uma vez mas mil vezes a repetir

da origem

dos desenvolvimentos

do que prolifera

a aplacação da ira, peixe piloto da próxima renegação

de si mesmo

de ti

do eixo

rasura

rasura

rasura

Catedrais do transe

da raiva

do esterco

do abcesso

da injúria

da chaga lá de dentro

do ofídio traidor que folga quando a flecha parte

do submarino que vai ao fundo asfixiado

do rato arsenificado

do pénis queimado

do anzol na aorta

espinhosas

verruguentas

apofisadas

amorfas

polimorfas

doidas

arrebatadas

inflamadas

Catedrais não benzidas não curtidas em banha

do absurdo

da exasperação

do sofrimento

da fome que há na fera

da sede no traído

da superação impossível

do ranger de dentes

do grito

do grito

do grito

catedrais, quando vos veremos nós?

Por fim edificadas

por fim à imagem da nossa desmesurada medida

dominando vertiginosamente metrópoles e aldeias

unidos, nós e elas, apesar da sua massa e dureza

como irmãos gémeos colados pela boca

pela raiva, pelos rins, pelo ânus

pela abjecção comum impossível de esquecer

por tudo o que é falhado implacavelmente desde o

                                                                  princípio

pela desgraça de posição

por toda a velha cola reumatismal

pela nova instalação que fere mais

ainda mais deformadora

pela todavia inextinguível tendência para sublimar

catedrais

monstruosamente escoradas ao rosto do céu

nossas catedrais

quando vos veremos nós?

henri michaux

o retiro pelo risco

tradução júlio henriques

fenda

1999

konstandinos kavafis / candelabro

Num quarto pequeno e nu, quatro paredes somente,

recamadas de muito verdes panos,

um belo candelabro brilha incandescente;

e em cada uma das chamas se acende

uma lúbrica paixão, um lúbrico ardor.

Na pequena alcova, que ilumina refulgente

a forte luz que vem do candelabro,

não é vulgar fogo esta luz ardente.

Não foi feita para os corpos tementes

a volúpia que há neste calor.

konstandinos kavafis

tradução de manuel resende

antónio franco alexandre / dos jogos de inverno

Poema 16

                               Omnis creatura est vertibilis in nihil

                               TOMÁS DE AQUINO, Summa Theol. III q. 13 a 2

Vou tirar de mim todas as imagens Primeiro o redondo panorama

                                                                                     [do mundo

completo em repouso na obscura água transparente como um autêntico

                                                                                  [ paradoxo Depois

o resultado sobre a tela: linhas perfeitas dividindo o intenso

clarão da terra, tão semelhantes são inferno e paraíso. E em seguida

não mais verei, lançado veloz na pista desmesuradamente branca, as

                                                                                               [árvores

erguendo-se móveis na memória do corpo,

e as palavras, que são o efémero hálito no instante da partida, e o

                                                                   [intervalo das palavras,

ficarão mordendo a pele inteira do espaço Assim pouco a pouco

esquecerei quem fui, a inumerável espera de gerações e desencontros,

o céu muito claro e indiferente como um chão ao contrário amparando

                                                                             [a queda das águas,

e no grande vazio fixarei os pequenos pontos luminosos porventura

                                                            [estrelas restos de nebulosas

Tudo se aproxima e se esvai no mesmo pânico confuso Agora perdi

                                                         [um braço ao passar pela ponte

a tua boca tem um calor misterioso e banal que me vem à memória

                                                                      [no momento do salto

Fecho os olhos a tempo de não ver como cresces

ficarás crescendo dentro de mim como uma carne indecisa

uma coisa que se não vê e alimenta o olhar

Encontrarei esse lugar preciso que nada anuncia   E no vasto painel

                                                                                          [electrónico

brilhará por instantes uma hora ao centésimo de segundo «este teve

                                                                 [sorte / azar no seu tempo»

Agora a chuva abre minúsculos infinitos buracos na precária brancura

                                                                                               [luminosa

cairei pela certa antes de chegar à beira dos abismos Vertido

no áspero lugar de coisa alguma Basta virar a folha e nada aconteceu

a lisa pista intacta espera E os corredores, atentos à partida,

compactos se misturam vibrantes velozes alheios como quem se ignora

como quem nunca conheceu o limite redondo da paisagem

antónio franco alexandre

dos jogos de inverno

poemas

assírio & alvim

1996

manuel antónio pina / o caminho de casa

XII

«As palavras fazem

sentido (o tempo que levei a descobrir isto!),

um sentido justo,

feito de mais palavras.

(A impossibilidade de falar

e de ficar calado

não pode parar de falar,

escrevi eu ou outro).

Volto a casa,

ao princípio,

provavelmente um pouco mais velho.

As mesmas árvores,

mais velhas,

a lembrança delas

passando sem tempo nos meus olhos,

como uma ideia feita ou como um sentimento.

Entre o que regressa

e o que partiu um dia

ficaram palavras;

talvez (quem sabe?)

algum sentido.

Agora, como um intruso, subo as

escadas e abro a porta; e entro, vivo,

para fora de alguma coisa morta.

Senta-te aqui, fala comigo,

faz sentido

e totalidade à minha volta!»

manuel antónio pina

monólogos

todas as palavras

poesia reunida

assírio & alvim

2012

vladimir maiakóvski / minha universidade

Vocês sabem francês.

Dividem,

multiplicam,

declinam perfeitamente.

Pois declinem!

Me digam: vocês

com os edifícios

sabem cantar?

A língua dos trens vocês compreendem?

Os discípulos

estendem as mãos

somente nos livros

e cadernos da tabuada.

Eu

aprendi o alfabeto nas placas

folheando páginas de ferro e alumínio.

Os mestres

apertam em suas mãos

a terra

arrancando-lhe cascas,

gomos,

mas toda ela não passa

de um globo

em escala.

Eu

de bruços aprendi geografia ─

não por acaso: dormia no chão

deitado nas tábuas

de meu mais regular declínio.

A Ilovaiski tortura uma questão:

─  Seria mesmo ruiva a barba do Barba-Ruiva?

Não me importa essa burrice de holofotes.

Qualquer história das ruas

para mim é mais digna de nota.

Pagam Boaventuras (para odiar

desventurados)

e fazem patíbulo de sobrenomes

do prestigioso pódio.

Eu

aos gordos

desde a infância aprendi a sentir ódio.

Eu era pobre

e me vendia pelo almoço.

Depois retinirão ideiazinhas

como tostões de cobre

para levar também as moças.

Eu somente com os edifícios me entretinha.

Só me respondiam os encanamentos.

À espera do que eu lhes lançasse na orelha

as calhas se esticavam dos telhados.

Depois, uns contra os outros

e todos contra as estrelas,

em línguas que eu lhes tenha alumiado,

estalavam cata-ventos.

vladimir maiakóvski

uma nuvem de calças e liubliú

tradução de andré nogueira

editora medita

2013