joão miguel fernandes jorge / este repouso

Este repouso

quando a luz separa

as mais secretas folhas

e os olhos,

por instante, são o rosto

e a noite

o vento que me prende e

não conheço.

joão miguel fernandes jorge

à beira do mar de junho

relógio d´água

2019

jorge velhote / fria é a água na escuridão

.1.

Há uma luz branca que chega

como antes chegou uma luz

negra ou o frio vertiginoso

do esquecimento.

Olhavas as tuas mãos

enquanto nas veias escorriam

líquidos furiosos abrasando.

Por vezes a melancolia inclinava-te

a cabeça para lugares enxutos

e velozes. Ou escuros.

Vias os melros entre ramagens ocultos

como sombras e tangias o vento

para selar o inverno.

jorge velhote

âmago

edições sem nome

2018

eduardo pitta / os meus amigos andam perdidos

Os meus amigos andam perdidos

um pouco por toda a parte.

De Lausanne ao Rio é o vasto mundo

dos desencontros, os mesmos que

de Naxos a Londres e de Manhattan ao Cabo

animam exílios vários.

Andam em diáspora os meus amigos.

Une-os, porventura, a mesma nostalgia.

Feridas antigas hipotecadas

ao futuro.

eduardo pitta

a linguagem da desordem

desobediência

poemas escolhidos

dom quixote

2011

diogo vaz pinto / alguma coisa deve arder em nome desses

Alguma coisa deve arder em nome desses

a quem faltam os céus,

se despenham e na rede nada lhes deixam,

nem um astro duro, ou sequer uma bota

mas um brilho louco talvez te fixe os olhos no tecto

no tanto que ouvirias

se em cima se despisse outra mulher,

no ritmo de uma história andando de boca em boca

a roupa caindo

e o próprio golpe se abre e floresce

seco e doce de tão vasta madurez

a música se descesse às regiões inferiores

cada peça abalando a vida no quarto

enreda-me então e cerco-lhe a sombra

como se pingasse, chovendo no balde

nesse pobre piano da espera

queima-me a boca um gomo só

e da fome de o ter escrito o sumo escorre

entre o sono,

a sede mistura as memórias

demora-se a gota na pétala mais escura

cresce e bebo o gosto cansado deste mundo

rasgo a garganta dessa toada antiga

uma vida grega que ouvi cantada

como a trazia um pássaro

a quem estendia grainhas num prato

e um resto de água e tinta

e este reflexo como receita de veneno

pedi-lhe ajuda, um rumo entre os papéis,

e a noite e o seu soluço nalgum jardim quebrado

o fio que o ligasse ou a poeira de algo mais,

um contorno mesmo se escapasse

num tão veloz e desatado juízo

deixando marcas de batom ou sangue

nem acho que me faça hoje tanta falta

podia acabar-me devagar espaçando duas notas

com a navalha de abrir ostras nos dentes

devorando o grito dos demais

comendo com eles no chão

o que o céu deixa quando avança

mas se nem chega para todos

e logo esfria o cadáver da época

se o tumulto se acaba mais cedo agora,

em vez da morte, eu nascia

se então me tocasse enfim um lugar

mais lavado na graça sem sentido das coisas

e assim por muito tempo a música subisse

para não se lhe ouvirem os gritos

diogo vaz pinto

aurora para os cegos da noite

maldoror

2020

rui caeiro / também os gritos são feitos

Também os gritos são feitos

de palavras, isto é

de uma grande ausência

de palavras, isto é

de silêncio carregado

de veneno

rui caeiro

baba de caracol

o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração

maldoror

2019

tomas tranströmer / o barco – a aldeia

Uma traineira portuguesa, azul, enrola um bocado do Atlântico.

Bem ao longe, um ponto azul, mas eu estou lá – onde seis homens

     a bordo não veem que nós somos sete.

Assisti à construção de um barco destes, parecia um alaúde enor-

     me sem cordas

na ravina de pobreza: a aldeia onde lavam e lavam sem parar, com

     fúria, paciência, melancolia.

A praia apinhada de gente. Era um comício que fora dispersado, os

     altifalantes confiscados.

Soldados levaram o Mercedes do orador por entre a multidão, apu-

     pos rufavam contra as chapas do veículo.

tomas tranströmer 

50 poemas

tradução de alexandre pastor

relógio d´água

2012

marguerite duras / noutro dia

     Ele não voltou a aparecer no quarto.

     Nunca.

     Era inútil aguardar o seu canto, às vezes ridente,

ás vezes triste, às vezes fúnebre.

     Tornou-se de novo muito depressa o pássaro que

eu tinha conhecido nos campos.

marguerite duras

é tudo (c´est tout)

trad. joão costa

livros do brasil

1999

saint-john perse / elogios

VII

     Um pouco de céu azulou na vertente das nossas unhas. O dia será quente onde coalha o fogo. Eis a coisa como será:

     um engelhamento nos golfos escarlates, o abismo patanhado pelos búfalos da alegria ( ó alegria só explicável pela luz! ) E o doente, no mar, dirá

     que parem o barco para que possa ser auscultado.

     E grande ócio então para todos os da popa, as arremetidas do silêncio refluindo para as nossas frontes… Um pássaro que seguia, o seu voo o arrasta por cima das cabeças, evita o mastro, passa, mostrando-nos as suas patas róseas de pombo, bravo como Cambise e doce como Assuerus… E o mais moço dos viajantes, assentando-se a três quartos na armadura: «muito vos quero falar das fontes sob o mar…» (e pedem-lhe que conte)

     – Entretanto o barco projecta uma sombra verde-azulada; plácida, clarividente, invadida por glucoses onde pastam

     em cardumes flexíveis que sinuosam

     estes peixes que deslizam como o tema ao longo do canto.

     … E eu, pleno de saúde, vejo isto, vou

     junto do doente e conto-lhe isto:

     e eis que ele me odeia.

saint-john perse

antologia poética

trad. carlos cunha e alfredo margarido

guimarães editores

1961

josé saramago / o beijo

Hoje, não sei porquê, o vento teve um grande gesto

     de renúncia, e as árvores aceitaram a imobilidade.

No entanto (e é bem que assim seja) uma viola

     organiza obstinadamente o espaço da solidão.

Ficamos sabendo que as flores se alimentam na fértil

     humidade.

É essa a verdade da saliva.

josé saramago

provavelmente alegria

caminho

1987

paul auster / credo

As infinitas

pequenas coisas. Por uma vez respirar tão-só

na luz das infinitas

pequenas coisas

que nos rodeiam. Ou nada

pode escapar

ao encanto dessa escuridão, o olhar

descobrirá que somos apenas

o que nos fez

menos do que somos. Nada dizem. Dizer:

as nossas vidas mesmas

dependem disso.

paul auster

poemas escolhidos

tradução de rui lage

quasi

2002

rené char / férias ao vento

Nos flancos da encosta da aldeia, bivacam campos cobertos de mimosas. Na época das colheitas pode ser que, a uma certa distância, nos suceda um encontro extremamente odorífero com uma rapariga cujos braços durante o dia se afadigaram entre os frágeis ramos. Semelhante a uma lâmpada cuja auréola de claridade fosse de perfume, desaparece, de costas voltadas para o sol poente.

Seria sacrilégio dirigir-lhe a palavra.

Calcando a erva com as alparcatas, deixai que vos passe à frente. Quem sabe se não tereis a sorte de distinguir nos seus lábios a quimera da Noite?

         

rené char

furor e mistério

sós permanecem (1938-1944)

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2000

manuel de freitas / prólogo

O tempo, esse pequeno escultor,

prolongou-te os gestos

até à exaustão, ao limite do escárnio,

ao inoportuno reclame daquele

que vai morrer e não morre

e fala demasiado sobre o silêncio do seu grito.

Paciência. Não poderia ter sido de outra

maneira. Há uma infância parada,

onde o cadáver de deus

nada quer dizer. Sim, tem chovido muito.

Mas que saberá destas mesmas horas

o gato negro que a tua mão já não encontra?

Deténs-te, usas palavras vãs. Despedes-te.

Sabes que foi sempre assim.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

luís filipe parrado / teoria da narrativa familiar

Naquele tempo o meu pai trabalhava

por turnos

como herói socialista

no sector siderúrgico

e dormia com a minha mãe.

A minha mãe esfregava

a sarja encardida:

a água ficava da cor da ferrugem.

Havia, por perto, um cão

esgalgado,

sempre a rondar.

Depois, a minha irmã nasceu

e eu fui obrigado

a rever a minha mitologia privada do caos.

Entre uma coisa e outra

aprendi a mentir.

E isso, não sei se sabem, mudou tudo.

luís filipe parrado

entre a carne e o osso

língua morta

2019