rafael mendes / ano novo

a felicidade contagia as casas

afloram bons dias, abraços

saudações aprazíveis a desconhecidos

buzinas e rojões rasgam o céu

famílias relembram histórias

tantas vezes já repetidas

mas apreciadas com esmero

como a impúbere criança

quando já alto o dia

uns repousam vencidos pela fartura

outros permanecem em silêncio

gozando dos momentos derradeiros

rápido virá o amanhã

e tudo não será como hoje

lá a corrupção e a chaga

aqui remanso e júbilo

rafael mendes

ensaio sobre o belo e o caos

editora urutau

2019

konstandinos kaváfis / quando se excitam

Procura guardá-las, poeta

por muito que sejam poucas as coisas que podem ser detidas.

As visões do teu erotismo.

Mete-as, meio escondidas, nas tuas frases.

Procura segurá-las, poeta,

quando se excitam na tua mente,

à noite, ou no esplendor do meio-dia.

konstandinos kavafis

os poemas

II (1916-1918)

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

2005

vitorino nemésio / ultra-violeta

Sonho muito.

Tiro pedaços de sangue à noite, pretérito do dia

(Eu é que fico pretérito – preterido: - a noite irá).

Esclareço assim pequenas confusões adiantadas no senso,

Na cinza científica (azoto, silício, etc.),

No preconceito serial caligrafado a néon.

Escrevo torto/morto

E de repente tenho boa letra, vivo e não rimo:

Fugiu do meu sangue o ritmo do tambor auricular,

E, à sístole que fecha, a diástole abre e levanta

A Catedral do Homo Sapiens que abençoa sem mitra

                                                                    [os ignorantes,

O Poeta de sangue, dador de sangue,

Cheio de picadas e rosas como uma pulga e um lençol,

Uma roseira brava ou um avental de menina,

Seja Rosa de Lima ou vá pela mão do Snr. Rosa.

Sangro muito.

Forço a protecção do epitélio

Destruindo o equilíbrio aos glóbulos sem núcleo,

Meras esferas admiráveis, rubras,

Levemente gordurosas,

Pã, pã, reflectindo o silêncio interior nas almofadas

E tingindo as estradas da pintura sagrada do acidente

(Cruz ao morto!).

Sangro muito.

Avermelho o branco deslumbrante até ao infra

E deliro ainda mais sobre o violeta, que queima:

Por isso há quem me chame o Pelicano esvaído,

Mas eu, o pai dos Nomes, chamo-me só Poeta,

vitorino nemésio

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

federico garcia lorca / ai!

O grito deixa no vento

uma sombra de cipreste.

(Deixai-me neste campo

chorando.)

Tudo se perdeu no mundo.

Não ficou mais que o silêncio.

(Deixai-me neste campo

chorando.)

O horizonte sem luz

está mordido de fogueiras.

(Já vos disse que me deixeis

neste campo

chorando.)

federico garcia lorca

poemas

trad. de eugénio de andrade

assírio & alvim

2013

maria gabriela llansol / causa amante

 4 – foi a observar as beguinas migratórias que

      aprendi muito sobre o comportamento das aves;

      pelo verde, e pelo Inverno, espero o momento

      em que me seja revelado

      quantos do nome de João

      fizeram o meu nome.

      As beguinas que migram,

      não encontraram aqui nem o alimento,

      nem o modo de vida adequado.

      Não declaram morto o que está morto:

      pensam que adormeceu, e não o acordam.

maria gabriela llansol

causa amante

a regra do jogo

1984

jorge de sena / aprender

I

Passo a minha mão pela tua cabeça,

recurvamente, atentamente, e só com dedos brandos,

olhando-a como passa e vendo onde passou.

Quero tanto saber o que tu pensas.

II

O que tu pensas, mas apenas como,

e quando e o porquê, e não

que estejas pensando ou não que a minha mão,

atenta e recurvada, passa brandamente.

Quero saber aquilo que nem sabes.

III

Aquilo que nem sabes – como saberias

o que o pensar é antes de pensar-se?

A mão que pousa e vai passar atenta.

O olhar que espera ver passar o gesto.

A tácita lembrança de volver os olhos.

A brisa que sabemos vai soprar tão mansa,

ainda antes, no fremir de pétalas ou folhas,

mas não na expectativa do arrepio prévio.

IV

Por que esperaste, ciente, a pele da minha mão?

jorge de sena

fidelidade (1958)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

juan vicente piqueras / proposta de epitáfio

Em criança fui imortal. Em adolescente

rebelei-me contra o que agora sou.

Em jovem fui selvagem. Fiz sofrer

e sofri muito mais do que quis.

Pouco a pouco a morte (era semente

e parecia alheia) foi crescendo

dentro de mim, feliz, recuperando

o que era seu e eu soube de que era feita

a vida já bem tarde. Na velhice

beijava a água e abraçava o ar

como o doente abraça a esperança

ou o náufrago a espera. Nunca o mundo

foi tão belo como antes de partir.

Agora já não existe. Agora sonho

que o que já não sou volta a nascer.

juan vicente piqueras

instruções para atravessar o deserto

trad.joão duarte rodrigues

e manuel alberto valente

assírio & alvim

2019

joão luís barreto guimarães / a mesma chuva de sempre

Voltamos para casa tarde

(a cama: ainda

por fazer)

o lençol afeiçoado àquele

vinco da manhã e

percebo pela imagem como assentimos a pressa

como o

dia é uma partida com a meia cinzenta rota

no dedo grande do pé. Eu e

o cadeirão de madeira gastamos o

mesmo número de ombros

(hoje usou o dia inteiro a

minha camisa aos quadrados).

O fim de tarde repousa em vasilhas

junto à entrada no

canto da sala onde fomos deixando apinhoar o

monte de jornais antigos com recortes por fazer

(na nódoa que

assentimos: passasse a ser parte integrante do

padrão do sofá)

no cabelo que imolaste ao

meu lado do lençol testemunhando que ontem

ontem sim

ontem sim. A

felicidade entra em casa em sacos de hipermercado –

está de volta o estranhamento de

fugaz tranquilidade por

sabermos que o ruído que insiste sobre o telhado

não

é o céu a cair

(não são anjos a chorar)

são apenas os acordes da

mesma

chuva de sempre.

joão luís barreto guimarães

rés-do-chão (2003)

o tempo avança por sílabas

poemas escolhidos

quetzal

2019

mário cláudio / orvieto, 15.9.86

tiago manuel

Orvieto, 15.9.86

Na máscara de um etrusco se transformava, às vezes. Brilhava no bronze que o poente tingia, a cada instante se esfarelando. Era um grito de guerra, o estertor da posse consumada. Adiava-se por terrenos semeados, necrópoles acabadas de exumar, vindimas de mosto e sangue. Dele se contava que havia conhecido a alegria mortuária, o gesto pequeno com que ao além se transita. Bastava isso à respiração, em sua companhia viajávamos nas galerias da terra.

mário cláudio

hífen 1 out. 87/ mar. 88

cadernos semestrais de poesia

1987

maria teresa horta / mãe

mãe

terminou o tempo

de sorrir

desculpa-me a morte

das plantas

tatuei a tua antiga

imagem loura

em todos os pulsos

que anjos inclinam

de existires

perdi-me noite na planície

branca

sobrevivente das madrugadas

da memória

trocaram-me os dias

e as ruas de ancas

verticais

e nas minhas mãos incompletas

trouxe-te

um naufrágio de flores

cansadas

e o único jardim d´amor

que cultivei

de navios ancorados

ao espaço

maria teresa horta

espelho inicial

1960

natália correia / uma laranja para alberto caeiro

Venho simplesmente dizer

que uma laranja é uma laranja

e comove saber que não é ave

se o fosse não seriam ambas

uma só coisa volátil e doce

de que a ave é o impulso de partir

e a laranja o instinto de ficar.

Não sei de nada mais eterno

do que haver sempre uma só coisa

e ela ser muitas diferentes

e cada coisa ternamente ocupar

só o espaço que pode rodeada

pelo espaço que a pode rodear.

Sei que depois da laranja

a laranja poderá ser até

mesmo laranja se necessária

mas cada vez que o for

sê-lo-á rigorosamente

como se de laranja fosse

a exacta fome inadiável.

De ser laranja gomo a gomo

o íntimo pomo se enternece

e não cabe em si de amor

embriagada de saber

que a sua morte nos será doce.

natália correia

o vinho e a lira

1967

ana hatherly / leonorana

VARIAÇÃO XIX

ana hatherly

anagramático

1970

harold pinter / ano novo nas midlands

E lá volta ela, a soprar, a hospedeira dos rapazes

Amontoados pelo chão

E canta «Ó Luz Celestial» fazendo

Oscilar a perna de pau

como um esquadro sobre a corrente.

Eis o brilho, o pó e o sangue e eu estou aqui,

Instável, exilado sempre numa cidade onde se bebe Whitbread Ale,

Ou coisa assim.

Foi onde fomos ao bar amarelo, entalado num beco de lixo,

A um passo do mercado,

E aí foi que vimos o magro e efeminado Luke, cujos pálidos

Incisivos olhos, gabardine, victoriano,

Enfraquecem a resposta na mão.

Os apertos, maneirismos, gaguejar e cerveja

Desta noite de Ano Novo; o salmo parodiado;

As mulherzinhas caranguejos negros com longos

Olhos, ceceio e garras, numa lata repleta.

Estou amarrotado no calor dos passos: os rapazes marinheiros

Cambaleantes cedo embalados até adormecerem cujo figo furão

Acalma a moeda da febre de um dia.

Ora, nesta trepidação de um bar em festa, provoco e perturbo

A abatida senhora do bar

Que faz beicinho com o cigarro que se desponta eriçado –

Polvilhados e cortados aos cubos a estas luzes das Midlands

Estão Freda alcoviteira gemente e vítrea, e o vosso atabalhoado guia,

Abençoados com erva-ambrósia – Vede

Como mãos radiosas

Soltam os genitais da cidade –

Rapazes e velhos

Com olhos de escaravelho,

As putas atrevidas com papada, o rapaz

De camisa vermelha percorrendo, em fúria, com pesados passos, a sua

      jaula.

 

                                                                                                   1950

harold pinter

várias vozes

tradução jorge silva melo e francisco frazão

quasi

2006