sophia de mello breyner andresen / quadrado

Deixai-me com a sombra

Pensada na parede

Deixai-me com a luz

Medida no meu ombro

Em frente do quadrado

Nocturno da janela

sophia de mello breyner andresen

a noite e a casa

obra poética

assírio & alvim

2015

josé gomes ferreira / só hoje

XXXI

Só hoje

sinto esta verdade

em carne e sangue

de sol comum.

Liberdade

– muro transparente de cada um.

josé gomes ferreira

poesia V

grito plural 1958

portugália

1973

gil t. sousa / desertos

2-

da luz

nem sempre quis a

a verdade

tenho agora

vícios de deserto

e o coração

pede-me sombras curtas

não confio no vento,

esse pássaro louco

que despreza a cor

do alecrim

e da tâmara madura

estou cansado

e assisto de longe

à traição da primeira hora

já só escrevo na areia quente

o frio que não

posso guardar

mas danço

como o orvalho

de flor em flor

e agora

qualquer madrugada me serve

para despertar

gil t. sousa

desertos

eduardo pitta / detenho-me a roer

Detenho-me a roer

os dias que ainda faltam

e conto a mim mesmo

com desencanto

histórias velhas como o tempo

histórias que sirvam de ponte

entre o passado e o futuro.

E tão pouco tempo para as contar.

eduardo pitta

um cão de angústia progride

desobediência

poemas escolhidos

dom quixote

2011

rui knopfli / baldio

O menino que eu fui debruça-se furtivo

de meus olhos sobre o recanto da paisagem.

Entre a dureza austera dos prédios

e o largo sorriso colorido das vidraças

aquele recanto que sobrou da paisagem

pertence intacto ao menino que eu fui outrora

e o menino que eu fui outrora desce

alvoraçado de meus olhos, desliza

entre o capim, atira pedras ao gala-galas

e salta sobre velhas folhas de zinco

apodrecido, num cenário querido de girassóis

antigos. Então parto dali

e o menino que fui regressa extenuado

e adormece na sombra dos meus olhos.

rui knopfli

mangas verdes com sal (1969)

memória consentida

20 anos de poesia 1959/1979

imprensa nacional -casa da moeda

1982

álvaro de campos / reticências

Arrumar a vida, pôr prateleiras na vontade e na acção.

Quero fazer isto agora, como sempre quis, com o mesmo resultado;

Mas que bom ter o propósito claro, firme só na clareza, de fazer qualquer coisa!

Vou fazer as malas para o Definitivo,

Organizar Álvaro de Campos,

E amanhã ficar na mesma coisa que antes de ontem — um antes de ontem que é sempre...

Sorrio do conhecimento antecipado da coisa-nenhuma que serei.

Sorrio ao menos; sempre é alguma coisa o sorrir...

Produtos românticos, nós todos...

E se não fôssemos produtos românticos, se calhar não seríamos nada.

Assim se faz a literatura...

Santos Deuses, assim até se faz a vida!

Os outros também são românticos,

Os outros também não realizam nada, e são ricos e pobres,

Os outros também levam a vida a olhar para as malas a arrumar,

Os outros também dormem ao lado dos papéis meio compostos,

Os outros também são eu.

Vendedeira da rua cantando o teu pregão como um hino inconsciente, Rodinha dentada na

relojoaria da economia política,

Mãe, presente ou futura, de mortos no descascar dos Impérios,

A tua voz chega-me como uma chamada a parte nenhuma, como o silêncio da vida...

Olho dos papéis que estou pensando em arrumar para a janela por onde não vi a vendedeira

que ouvi por ela,

E o meu sorriso, que ainda não acabara, inclui uma crítica metafísica.

Descri de todos os deuses diante de uma secretária por arrumar,

Fitei de frente todos os destinos pela distracção de ouvir apregoando,

E o meu cansaço é um barco velho que apodrece na praia deserta,

E com esta imagem de qualquer outro poeta fecho a secretária e o poema...

Como um deus, não arrumei nem uma coisa nem outra...

15-5-1929

fernando pessoa

poesias de álvaro de campos

edições ática

1944

ezra pound / numa estação de metro

A visão destas faces dentre a turba;

Pétalas num ramo húmido, escuro.

ezra pound

antologia poética

personae

tradução m. faustino

editora ulisseia

1960

abd al-karim al-tabbal / canção de um março triste

cuidado! meus queridos forasteiros

em vossa própria casa, e na pátria,

entre as gentes e na rua,

com o escreverdes com a vossa pena nas folhas brancas

já que as palavras detestam o vazio

e com o lerdes nos livros à beira do desespero,

porque o sangue dos rostos se transformam em água,

e com usardes albornozes cor de neve

já que vos aprisionam.

ou turbantes de açucena

porque vos enlouquecem.

cuidado! meus queridos forasteiros

com o branco, porque o branco

é uma boa mortalha,

ornamento dos cavaleiros nas batalhas das romarias,

e armadilha da tinta

sobre as casas e a pátria.

abd al-karim al-tabbal

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

trad. adalberto alves

assírio & alvim

2001

jorge luís borges / a uma moeda

Fria e tempestuosa a noite em que zarpei de Montevideu.

Ao dobrar o Cerro,

atirei do mais alto convés

uma moeda que brilhou e se afogou nas águas barrentas,

uma coisa de luz arrebatada pelo vento e pela treva.

Tive a sensação de ter cometido um acto irrevogável,

de acrescentar à história do planeta

duas séries incessantes, paralelas, talvez infinitas:

o meu destino, feito de soçobro, de amor e de vãs vicissitudes

e o daquele disco de metal

que as águas dariam ao suave abismo

ou aos remotos mares que ainda trituram

despojos dos saxões e dos viquingues.

A cada instante do meu sonho ou da minha vigília

corresponde outro da cega moeda.

Por vezes senti remorsos

e outras inveja

de ti, que estás, como nós, no tempo e no seu labirinto

e que não sabes isso.

jorge luís borges

obras completas 1952-1972 vol. II

o outro, o mesmo (1964)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

cesare pavese / civilização antiga

É verdade que, ao olhá-lo, o dia não treme. E as casas

estão firmes, plantadas nas calçadas. O martelo

daquele homem sentado repica numa pedra

enterrada na terra mole. O rapaz que fugiu

de manhã ignora que aquele homem está a trabalhar

e pára a olhar para ele. Na rua não se trabalha.

O homem está sentado à sombra que cai do alto

duma casa, mais fresca que a sombra duma nuvem,

e não devolve o olhar, pica a pedra, alheado.

O repicar da pedra chega longe

no empedrado que o sol sombreia. Não há

rapazes nas ruas. Ele é o único

e repara que os outros são homens ou mulheres

que não vêem o que ele vê e passam rápidos.

Mas este homem está a trabalhar. O rapaz olha para ele,

hesitando à ideia de que um homem trabalhe

na rua, sentado como se fosse um pedinte.

E também os outros que passam, parecem absortos

em qualquer coisa que têm de concluir e ninguém olha

para trás ou em frente, a todo o comprimento da rua.

Se a rua é de todos, há que a gozar

e não fazer outra coisa, olhar à volta,

à sombra ou ao sol, apanhar a fresca.

As ruas escancaram-se como uma porta,

mas ninguém mete por elas. Aquele homem sentado

nem sequer se apercebe, como se fosse um pedinte,

das pessoas que de manhã vão e vêm.

cesare pavese

cidade no campo

trabalhar cansa

trad.carlos leite

cotovia

1997

till lindemann / medo

O girassol tem sede

morre de pé à janela

chora as lágrimas que restam,

amarelas na sala

e que triste é ver isto

Visto-me, cheio de medo

Velho, seco e por todos esquecido,

vai acontecer-me o mesmo

depressa se esvai todo o esplendor

e tão belo que ele ontem era

till lindemann

nas noites tranquilas

trad. pedro garcia rosado

alma mater

2018

pat boran / quando estiveres a mudar de casa

Quando estiveres a mudar de casa

leva tempo a escrever a direcção no caderno de endereços

porque os fantasmas cujos nomes lá estão

procuram constantemente novas casas,

como estudantes do primeiro ano em cabines telefónicas

                                                                               [embaciadas.

Quando chegares com os livros

e a frigideira já esses fantasmas se terão

sentado nessa poltrona, terão descoberto

rangidos muito demorados do soalho,

estarão acampados na orla idílica dessa cama virgem.

pat boran

o sussurro da corda

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2018

david mourão-ferreira / casas caiadas

Por entre casas caiadas

de luar e de silêncio,

paira no meio da estrada

a poeira de outros tempos...

Por entre casas caiadas,

mas com desgraça por dentro

(ó varandas enfeitadas

com trepadeiras de vento!),

algumas desmanteladas,

de apodrecidas empenas

(todavia nos telhados

antenas e cataventos...),

por entre casas caiadas,

por entre casas (Silêncio,

que ronda o medo na estrada

em automóveis cinzentos!)

há jorros de luz salgada,

há torrentes de veneno...

E dentro daquelas casas

quando foi que nós morremos?

  

david mourão-ferreira

lira de bolso

publicações dom quixote

1971