manuel gusmão / o chão da história move-se

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     o chão da história move-se; repentinamente abre fendas, e então melhor se ouve o motor que trabalha, - é uma espécie de mar.

     as coisas resvalam, a fauna e a flora desse mar rolam pelas suas idades, estremecem, uivam, precipitam-se em frente.

     espera um pouco, - ouve, dentro dos pulmões do mar, alveoladas entre os limos e os peixes mais quietos, as ovas pantanosas destas branquíssimas borboletas que zumbem no teu amor a vertigem e a ameaça.

     até pode ser que a doença cresça e magoe.

     por um momento tu inclinas-te e lavas, nessas águas que ardem, «o focinho lavado em sangue».

     Mas aprendes ou não aprendes que em algum momento no futuro, no futuro!, te agitas na alegria?

(dedicatória)

manuel gusmão

dois sóis, a rosa

a mesa (d)o mar (1979)

caminho

1990

ron padgett / o poeta enquanto pássaro imortal

Um segundo atrás o meu coração deixou de bater

e eu pensei: «Seria uma péssima altura

para ter um ataque cardíaco e morrer,

a meio de um poemas», então reconfortou-me

a ideia de que nunca soube de ninguém

que morresse a meio da escrita de um poema,

assim como os pássaros nunca morrem a meio do voo.

Acho.

ron padgett

poemas escolhidos

trad. rosalina marshall

assírio & alvim

2018

bernardo soares / com um charuto caro e os olhos fechados é ser rico.

Com um charuto caro e os olhos fechados é ser rico.

Como quem visita um lugar onde passou a juventude, consigo, com um cigarro barato, regressar inteiro ao lugar da minha vida em que era meu uso fumá-lo. E através do sabor leve do fumo todo o passado revive-me.

Outras vezes será um certo doce. Um simples bombom de chocolate escangalha-me às vezes os nervos com o excesso de recordações que os estremece. A infância! E entre os meus dentes que se cravam na massa escura e macia, trinco e gosto as minhas humildes felicidades de companheiro alegre do soldado de chumbo, de cavaleiro congruente com a cana casual meu cavalo. Sobem-me as lágrimas aos olhos e junto com o sabor do chocolate mistura-se ao meu sabor a minha felicidade passada, a minha infância ida e pertenço voluptuosamente à suavidade da minha dor.

Nem por simples é menos solene este meu ritual do paladar.

Mas é o fumo do cigarro o que mais espiritualmente me reconstrui momentos passados. Ele apenas roça a minha consciência de ter paladar. Por isso mais [...] me evoca as horas que morri, mais longínquas as faz presentes, mais nevoentas quando me envolvem, mais etéreas quando as corporizo. Um cigarro mentolado, um charuto barato toldam de suavidade alguns meus momentos. Com que subtil plausibilidade de sabor-aroma reergo os cenários mortos e empresto outra vez as [...] de um passado, tão século dezoito sempre pelo afastamento malicioso e cansado, tão medievais sempre pelo inevitavelmente perdido.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

diogo costa leal / voz alta

*

no quadro vivo desta ideia-viva com o sonho vivo

do teu nome ao centro

há uma criança a dançar space rock com luvas de fogão nos pés

e um pulmão de sol ventilado por árvores

e um beijo terno na testa das cobras

e óculos com hastes de rosas e lentes de fruta

e um baloiço de esponja sentado

por um cérebro que sorri enxaguado

brilhante e empurrado

por dedos de ninho

de um deus-cantado;

isto e

como disse, ao centro

um Lázaro gestual das memórias mais felizes

a abrir o fogão dourado nos relógios das raízes

prestes a servir novo banquete de infância

para a criança que dança, porque dança

num espaço em branco, teu por direito de quanto

e teu por dever de espanto e balança

para que o reconstruas com o corrimão

do teu próprio entretanto de quadro

no interno milagre de esquadro nas pontes do amor

para testemunho das fortunas

de flora fauna e faúlhas

em galáxia de celebração

nos raros arquipélagos

da solidão.

diogo costa leal

voz alta

editora urutau

2018

andré domingues / estudo para um beijo

Era o fim do sonho europeu.

Como um animal preso numa linha férrea

eu queria que a figura da morte fosse dita

que te atravessasse a parte plena das artérias

e que algo amanhecesse ao mesmo tempo

como amanhece um pavor alegremente

dos lábios, da terra, dos espaços em branco

do interdito e da flor insólita das penínsulas

eu queria poder voltar a unir os continentes

neste poema.

E deixar os rios apenas a pairar

no fogo das florestas

como alguns sorrisos para

no momento de existir.

andré domingues

nervo/2

colectivo de poesia

janeiro/abril 2018

henri michaux / nós dois ainda

Música do fogo, tu não soubeste tocar.

Lançaste sobre a minha casa um pano negro. O que é este opaco em toda a parte? É o opaco que tapou o meu céu. O que é este silêncio em toda a parte? É o silêncio que calou o meu canto.

henri michaux 

moriturus e outros textos

tradução de rui caeiro

língua morta

2018

manuel altolaguirre / separação

Levo em mim a solidão,

torre de cegas janelas.

Quando meus braços estendo

abro suas portas de entrada

e dou caminho macio

a quem quiser visitá-la.

Pintou a lembrança os quadros

que enfeitam as suas salas.

Minhas venturas de outrora

com a dor de hoje ali contrastam.

Que juntos os dois estávamos!

Quem o corpo? Quem a alma?

Nossa última despedida,

que morte foi tão amarga!

Dentro de mim levo agora

a solidão alta e delgada

manuel altolaguirre

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

jorge luís borges / a chuva

Está de súbito o dia clareado

Porque já cai a chuva minuciosa.

Cai ou caiu. A chuva é uma coisa

Que sem dúvida ocorre no passado.

Quem a ouve cair vê recuperado

Esse tempo em que a sorte venturosa

Lhe revelou uma flor chamada rosa

E a curiosa cor do encarnado.

Esta chuva que vai cegando os vidros

Alegrará em arredores perdidos

As uvas de uma parra em certo horto

Ou pátio já esquecido. Esta molhada

Tarde me traz a voz, voz desejada

Do meu pai que regressa e não está morto.

jorge luís borges

obras completas 1952-1972 vol. II

o fazedor (1960)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

wislawa szymborska / nuvens

Para descrever as nuvens

muito teria de apressar-me,

pois numa fracção de segundo

deixam de ser estas e começam a ser outras.

É sua propriedade

não se repetir

nas formas, tonalidades, poses e configurações.

Sem o peso de qualquer lembrança,

pairam sem dificuldade sobre os factos.

Mas nem testemunha-los podem,

pois logo se dissipam em todas as direcções.

Comparada com as nuvens,

a vida afigura-se firme,

quase duradoura, eterna.

Perante as nuvens

até uma pedra parece nossa irmã,

na qual se confia,

mas elas, enfim, umas levianas primas afastadas.

As pessoas que existam, caso queiram,

e depois morram uma por uma,

as nuvens não têm nada a ver com

coisas

tão estranhas.

Sobre toda a tua vida

e sobre a minha, ainda não toda,

desfilam com pompa, como desfilavam.

Não têm obrigação de morrer connosco.

Não precisam do nosso olhar para navegar.

wislawa szymborska

instante

trad. elzbieta milewska e sérgio neves

relógio d'água

2006

álvaro de campos / eu cantarei,

                I

Eu cantarei,

Quando a manhã abrir as portas do meu esforço,

Eu cantarei,

Quando o alto-dia me fizer fechar os olhos,

Eu cantarei,

Quando o crepúsculo limar as arestas,

Eu cantarei,

Quando a noite entrar como a Imperatriz vencida

Eu cantarei a Tua Glória e o meu desígnio.

Eu cantarei

E nas estradas ladeadas por abetos,

Nas áleas dos jardins emaranhados,

Nas esquinas das ruas, nos pátios

Das casas-de-guarda,

A Tua Vitória entrará como um som de clarim

E o meu Desígnio espera-la-á sem segundo pensamento.

                II

Perto da minha porta

Onde brincam as crianças dos outros,

Rompe um canto infantil, disciplinado e cómodo,

E eu sou a quinta criança ali, se houver só quatro,

E ninguém me abandonar embora eu não esteja lá

Canto também, dormindo transparente e calado.

s.d.

álvaro de campos

livro de versos

fernando pessoa

estampa

1993

fernando pinto do amaral / 7.

Foi por uma janela que te vi

chegar. A medo, olhámos um para o outro,

cercados de razões que não havia

em nenhuma das horas passadas à espera,

em nenhuma das artes do amor.

Um véu de sons cobria-nos o mundo,

as mesas de madeira envernizada,

a camisola       os olhos muito verdes

o livro dos telefones muito azul.

Quiseste despedir-te logo ali

talvez pra não nos verem. Se pudéssemos

sobreviver ao fogo dos sorrisos,

como se a um segredo confessássemos

mais do que a própria vida! Mas ias descendo

a longa rampa rumo aos repetidos

roteiros do saber. Retomarias

os horários de sempre, esse teu mundo

sem ventos nem marés, fins-de-semana

uns à espera dos outros. Quase tudo

o que tínhamos dito ficava a sonhar

com muitas outras tardes, com a luz

de menos breves horas. «Pode ser

que eu te escreva, que passe contigo

um dia de setembro».

fernando pinto do amaral

os olhos verdes

poesia reunida 1990-2000

dom quixote

2000

ferreira gullar / arte poética

Não quero morrer não quero

Apodrecer no poema

Que o cadáver das minhas tardes

Não venha feder em tua manhã feliz

                               E o lume

Que tua boca acenda acaso das palavras

– ainda que nascido da morte –

some-se

                               aos outros fogos do dia

aos barulhos da casa e da avenida

                               no presente veloz

Nada que se pareça

a pássaro empalhado múmia

de flor

dentro do livro

               e o que da noite volte

volte em chamas

                ou em chaga

                vertiginosamente como o jasmim

que num lampejo só

ilumina a cidade inteira

ferreira gullar

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

antónio pedro / poema

Os homens que fazem jazigos também cantam de manhã… e os jazigos envolvidos na cantiga têm um ar acolhedor, burguês e confortável…

Não te ocupes daquilo que está à tua volta, nem daquilo que à tua volta é um símbolo de outra coisa: nada tem símbolos e tudo é a sua própria definição. Não queiras saber das coisas à tua volta: elas são o seu porquê – adora! – e que o gosto de olhá-las te seja tão suave e sagrado como uma bênção!

– Vê como é tão simples a mote, e tão inúteis os mistérios insondáveis numa manhã de sol!

antónio pedro

antologia poética

obras clássicas da literatura portuguesa séc. xx

edição de fernando matos oliveira

angelus novus, editora

1998