valter hugo mãe / a água recorta as

a água recorta as

cabeças de forma estranha, sobre

o veludo da morte

o atrito do corpo é

seiva, dolente barca, onde

o meu dia passa

valter hugo mãe

três minutos antes de a maré encher

quasi

2000

rosa alice branco / o aroma da língua

Subimos a rua sob a floresta de plátanos,

o apito do comboio lembra o aroma das árvores

que julgamos sentir

como a tua mão lembra as minhas pernas

e assim todas as coisas acariciadas se parecem

mas não sei onde se passa tudo isto

que se passa connosco.

O próprio sentido de plátano perde-se em mim

pois és tu que soletras a palavra «árvore»

enquanto a rua sobe nos teus passos.

Que faço com as palavras «aqui» e «aí»

por onde vais enquanto a rua caminha?

Por que espaço sem espaço

em que língua impossível

chegamos à palavra «nós»?

Por que magia nos cruzamos no tempo

arrastados por um «aqui» que não pára de dançar,

que não pára. Como?

rosa alice branco

poesia do mundo/2

edições afrontamento

1998

fátima maldonado / fundo de desemprego

Uma borboleta, um colar de coral

o rapaz não quer saber de competência.

Está por agora aqui

amanhã pode sentar-se noutro lado

não tem opinião sobre coisa nenhuma

e nada nem ninguém o desconvocam

do seu concílio com a indiferença.

Veio de Colónia e na volta é semelhante

suprimiu hamburguers

 com pescadores ao lado.

O resvale da tarde sobre rochas

não lhe prega na alma

precipícios.

Um ocaso onde há melancolia

desperta-lhe a contra-gosto

recessões

e perde tempo a descobrir ao sol

a loura rapariga inanimada

enquanto apalpa

na bolsinha a erva.

No outro dia é com resignação

que se saúdam

e a tarde nos contunde

mineral.

fátima maldonado

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

maria gabriela llansol / um falcão no punho (fragmento)

Levantei-me antes da luz (cedo),

envolvida pela pergunta   como permanecer no conjunto das pessoas do meu sangue. Não dou importância que já vivi com outras pessoas, na mesma casa, que já convivi familiarmente com alguém. São já nove horas da manhã, mas ainda sinto os efeitos da madrugada. Afastei-me do movimento do Augusto, da minha mãe, da minha irmã, que se levantam e, tomando café e comendo fatias com manteiga na mesa da cozinha, procuro perceber os meus sentimentos e ideias, determinar o seu lugar escondido na invocação do labirinto. O canto do galo, a urina de Jade no muro, os gatos de idades diferentes à volta do prato, e o chacal que me faz andar à roda, no interior de mim, e uiva à minha serenidade. Não me reconheço apenas uma mulher, mas um anel, com algumas feridas. Fundada na luz que se eleva na cozinha, e que desce, condensando-se, da bandeira multicor da porta da entrada, junto-me a Spinoza, para subjugar o meu chacal, com a sua geometria; mais uma paixão, mais um momento de ódio, mais uma hesitação, mais saber que se transforma em fio subtil de poder, mais um instante de medo, eis o dia. É o sinal de que a madrugada está a passar, decompondo-se nos seus elementos, e vestígios. Por mais sombrios que sejam os dias, a companhia de Spinoza não me deixa nunca ficar muito tempo sem a terra, o ar, e o fogo.

Arrastador.

Alvor.

Insuflador.

O alvor que se anuncia na parte superior da porta com as outras palavras pertence à minha génese, e impeliu-me para fora do país de uma única língua; é preciso dar várias inteligências à língua reunida num todo, que só tem uma corola.

O meu país não é a minha língua, mas levá-la-ei para aquele que encontrar.

maria gabriela llansol

um falcão no punho

rolim

1985

carlos de oliveira / dunas

Contar os grãos de areia destas dunas é o meu ofício actual. Nunca julguei que fossem tão parecidos, na pequenez imponderável, na cintilação de sal e oiro que me desgasta os olhos. O inventor de jogos meu amigo veio encontrar-me quase cego. Entre a névoa radiosa da praia mal o conheci. Falou com a exactidão de sempre:

«O que lhe falta é um microscópio. Arranje-o depressa, transforme os grãos imperceptíveis em grandes massas orográficas, em astros, e instale-se num deles. Analise os vales, as montanhas, aproveite a energia desse fulgor de vidro esmigalhado para enviar à Terra dados científicos seguros. Escolha depois uma sombra confortável e espere que os astronautas o acordem».

carlos de oliveira

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

mário cesariny / autografia

[…]

M.C. - «Queria de ti um país de bondade e de bruma

queria de ti um mar de uma rosa de espuma».

Olha, eu não sei se realmente era isso que eu queria…

não sei… posso tê-lo querido. Posso ter desejado isso

diante de algumas adversidades. O poema também é

verdade, não te vou dizer mais que o que está lá escrito.

É aquilo! Fomos sempre lunáticos, lunáticos do passado

e lunáticos do futuro, não há nenhum país que esteja

quatrocentos anos à espera que um rei reapareça. Não

existe. E depois aparece um borra-botas, é ele!

Trezentos anos depois! Isto é fantástico, isto é bonito

até. É um povo menino, um povo criança, não é?

Mas depois não dá para ser país. Como a Alemanha.

Não dá… E querem que sejamos, querem-nos…

A CEE quer isso. Que sejamos. Que cresçamos.

Há uma coisa muito bonita, eu não sei alemão, e em

inglês também não averiguei, eu tenho ali um

dicionário de marinha, isto é assim, o barco assim,

a vela assado, depois há uma expressão que diz assim:

«dar a volta ao mundo», que é uma operação no alto

mar, mas tu sabes o que isto é? É fazer uma rotação

completa com o barco. Quer dizer, o mundo são eles,

não é o que está fora.

Mas suspeito muito de que isto só cá. Dar a volta ao

mundo é ir a Berlim e a Pequim, não é? Não, não, não.

É dar uma volta a esta cadeira onde eu estou, dei a

Volta ao mundo, porque o mundo sou eu.

M.C - Não, não pode ser dor. Pode-se ter saudade

de um paraíso, sabes? Saudades do inferno é que

ninguém tem. E o Pascoaes disse isso, que a saudade

é uma conjunção, um anel, um anseio de um passado

já desaparecido e de um futuro também, a chegar.

São duas coisas juntas. Porque tornar presente uma

coisa que já passou, já é de alguma maneira futurá-la,

não é?

Tenho ali muitos livros sobre a saudade… agora, é

uma coisa um bocado portuguesa, não é? Porque

somos um país aqui do extremo da Europa, aqui à

beira-mar… não temos muitas hipóteses. Então,

sonhamos, sonhamos muito. Muito sonhadores…

quer dizer… tenho saudades de comer uma grande

lagosta, tenho saudades de quê? De?...

olha, tenho saudades de voar! Ah! Isso tenho!

Porque eu, não sei desde quando, mas quase desde

miúdo, até aos cinquenta anos, todas as noites,

eu já adormecia a sorrir de gozo, porque sonhava

SEMPRE que voava, e era uma coisa tão boa,

tão boa… uiiiii!

E eu orientava-me! E depois não tinha… quer dizer,

não havia paisagem. Era o espaço puro… não se via

nada. Maravilha.

[…]

autografia

um filme de miguel gonçalves mendes

a phala 1#2007

de s. jerónimo a cesariny

luiza neto jorge / as casas vieram de noite

As casas vieram de noite

De manhã são casas

À noite estendem os braços para o alto

fumegam vão partir

Fecham os olhos

percorrem grandes distâncias

como nuvens ou navios

As casas fluem de noite

sob a maré dos rios

São altamente mais dóceis

que as crianças

Dentro do estuque se fecham

pensativas

Tentam falar bem claro

no silêncio

com sua voz de telhas inclinadas

luiza neto jorge

os sítios sitiados

plátano. lisboa

1973 

jefferson hansen / poema da democracia

já nos vimos

a pensar ter sido

eles

a convocar manifestações

contra dissidentes

de um eles

anterior

jefferson hansen

poesia do mundo

tradução de maria irene ramalho

edições afrontamento

1995

antónio pedro / ode

     

                ao almada negreiros

  

  Maravilhosa plástica das coisas!

  Tudo no seu lugar, as cores e os olhos

  Lá no lugar de cada coisa, a vê-la

  Com seu aspecto natural e próprio.

  (Tudo para cada um, na variedade

  Dos olhos de quem se admite na paisagem,

  Ou como espectador,

  Ou como actor,

  Ambas as coisas uma, no concerto

  Magnífico do mundo.)

  ...Sem memória, ou com memória a sê-la

  Nos olhos a olhar completamente

  Sem nenhum pensamento reservado:

                      - Olhos dados a cada coisa, ou tida

                      Cada coisa p'los olhos que se deram!...

  Vaivém de tudo e nada, desse nada

  Profético de tudo - e o tudo enorme

  De cada nada afeiçoado e olhado

  À feição de quem olha possuindo

  E possuído, na maravilhosa

  Cópula grande dos Artistas todos...

  Maravilha de ter-se e ter-se dado,

  Em cada olhar olhado,

  E em cada cor e em cada flor mantido,

  Bolindo e vendo

  O sonho de se ir tendo

  Realizado.

antónio pedro

antologia poética

obras clássicas da literatura portuguesa séc. xx

edição de fernando matos oliveira

angelus novus, editora

1998

álvaro de campos / barrow-on-furness

    I

    Sou vil, sou reles, como toda a gente 

    Não tenho ideais, mas não os tem ninguém. 

    Quem diz que os tem é como eu, mas mente. 

    Quem diz que busca é porque não os tem. 

    É com a imaginação que eu amo o bem.   

    Meu baixo ser porém não mo consente.   

    Passo, fantasma do meu ser presente,  

    Ébrio, por intervalos, de um Além. 

    Como todos não creio no que creio. 

    Talvez possa morrer por esse ideal. 

    Mas, enquanto não morro, falo c leio. 

   Justificar-me?  Sou quem todos são... 

    Modificar-me?  Para meu igual?... 

    - Acaba lá com isso, ó coração! 

    II

    Deuses, forças, almas de ciência ou fé,  

    Eh! Tanta explicação que nada explica!   

    Estou sentado no cais, numa barrica,  

    E não compreendo mais do que de pé. 

    Por que o havia de compreender? 

    Pois sim, mas também por que o não havia?  

    Águia do rio, correndo suja e fria, 

    Eu passo como tu, sem mais valer... 

    Ó universo, novelo emaranhado, 

    Que paciência de dedos de quem pensa  

    Em outras cousa te põe separado? 

    Deixa de ser novelo o que nos fica... 

    A que brincar?  Ao amor?, à indif'rença?   

    Por mim, só me levanto da barrica. 

    III

    Corre, raio de rio, e leva ao mar  

    A minha indiferença subjectiva! 

    Qual "leva ao mar"!  Tua presença esquiva  

    Que tem comigo e com o meu pensar? 

    Lesma de sorte!  Vivo a cavalgar 

    A sombra de um jumento.  A vida viva 

    Vive a dar nomes ao que não se activa, 

    Morre a pôr etiquetas ao grande ar... 

    Escancarado Furness, mais três dias  

    Te, aturarei, pobre engenheiro preso  

    A sucessibilíssimas vistorias... 

    Depois, ir-me-ei embora, eu e o desprezo  

    (E tu irás do mesmo modo que ias),  

    Qualquer, na gare, de cigarro aceso... 

    IV

    Conclusão a sucata! ... Fiz o cálculo, 

    Saiu-me certo, fui elogiado... 

    Meu coração é um enorme estrado 

    Onde se expõe um pequeno animálculo 

    A microscópio de desilusões 

    Findei, prolixo nas minúcias fúteis... 

    Minhas conclusões Dráticas, inúteis... 

    Minhas conclusões teóricas, confusões... 

    Que teorias há para quem sente 

    o cérebro quebrar-se, como um dente 

    Dum pente de mendigo que emigrou? 

    Fecho o caderno dos apontamentos 

    E faço riscos moles e cinzentos 

    Nas costas do envelope do que sou ... 

    V

    Há quanto tempo, Portugal, há quanto 

    Vivemos separados!  Ah, mas a alma,  

    Esta alma incerta, nunca forte ou calma, 

    Não se distrai de ti, nem bem nem tanto. 

    Sonho, histérico oculto, um vão recanto... 

    O rio Furness, que é o que aqui banha, 

    Só ironicamente me acompanha, 

    Que estou parado e ele correndo tanto ... 

    Tanto?  Sim, tanto relativamente... 

    Arre, acabemos com as distinções, 

    As subtilezas, o interstício, o entre, 

    A metafísica das sensações - 

    Acabemos com isto e tudo mais ... 

    Ah, que ânsia humana de ser rio ou cais!

  

    álvaro de campos

miguel esteves cardoso / a vida inteira

  Não é fácil ser alma.

  Tem vantagens. Posso entrar na pessoa que quiser e fazê-la falar

  e mover-se como se fosse uma marioneta. Grande coisa.

  Para me vingar, às vezes chamo Robertos às pessoas.

  Actualmente, sou a alma dum rapaz que teve um acidente de mota e está em coma há dois anos.

  O corpo está ligado a uma máquina. Não tem grande interesse.

  O aspecto é simpático mas a postura é parada. De mais para o meu gosto.

  A alma dele, que sou eu, é generosa e boa, apesar do rancor e do medo

  que me minam de alto e baixo. Actualmente está suspensa. Livre de vaguear e não sei que mais.

  Tenho autorização. O pior é que está limitada à partida. E porquê?

  Porque esta pessoa está apaixonada. Apaixonada por uma rapariga de dezanove anos.

  Que não está apaixonada por ele. Ainda por cima. É esta a herança que o rapaz me deixou.

  A rapariga vem vê-lo todas as semanas. Chama-se Eva. Julga-se uma santa.

  Uma santa viria, pelo menos, todos os dias. Fica meia hora, com cara de quem já está no velório.

  Sente-se na obrigação. Caíram da mota porque ela queria passar um vermelho,

  tal era a ganância de chegar a casa para se ver livre dele.

  Chama-se Eva, para todos os efeitos, que não se imaginam quais sejam.

  É loura como o milho. Mas isso é desculpa? Eu acho que não.

  Tecnicamente estou apaixonada por ela, constrangida a amá-la por todos os meios ao meu alcance.

  Para mal dos meus pecados, que são muitos.

  Como alma posso entrar dentro da pessoa que eu quiser.

   A minha missão, até o rapaz recuperar ou morrer e eu poder começar uma vida nova,

  de preferência, regular, é persegui-la e tentar que ela se apaixone por mim.

  O pior é que, cada vez que mudo de corpo, sou um bocadinho contaminada por ele.

  O primado genético não existe - mas tem influência.

  Não posso entrar dentro dum roberto das barracas, malabarista por profissão,

  sem sair dele com uma certa noção de injustiça e de equilíbrio.

  Os cromossomas são como pingos de água do mar. Fazem ferrugem numa alma.

  Que me interessa ser bondosa se habito um indivíduo tão estúpido

  que não sabe pôr em prática essa bondade?

  John Steinbeck é um péssimo escritor mas gosto da história,

   pretensiosamente intitulada "Of Mice and Men", do brutamontes,

  que, sem querer, sufoca um rato com festinhas.

  A minha missão na vida é arranjar um Roberto de quem ela goste.

  O mundo é a minha ostra, como dizia o outro. Posso escolher quem quiser.

  O pior é que não conheço ninguém. Isso e uma certa falta de paciência.

  Eu sou eterna, não esqueçamos. Não sou como os outros homens,

  ou sequer como as outras mulheres, que vêm e vão-se embora,

  durando uma média de 75 anos, geralmente desperdiçados em ninharias.

  Sou alma. É de mim que falam os pensadores.

  Mesmo que não façam ideia do que falam, sabem que sou eu que importo.

  Seja Nietzche ou o padre da aldeia.

  Odeio médicos. Antigamente uma alma passava facilmente de pessoa para pessoa,

  sem se demorar muito. Não havia "máquinas".

  Não havia debates sobre a ética e o "timing" de desligá-las.

  Hoje a vida prolonga-se para além do suportável. Uma alma cansa-se.

  No meu caso, que é moderno porque o meu portador está tecnicamente vivo, é arrasante.

  Tenho uma tarefa espinhosa. A Eva. É certo que tenho direito a descansar

  - a largar o pessoal e a refugiar-me numa substância inerte,

  como uma parede ou a porta dum táxi - mas nunca posso dormir.

  Estou sempre acordada. A Eva dorme nove horas por noite e eu,

  feito mesa de cabeceira ou interruptor da luz, tenho de ficar a olhar para ela.

  Acompanho-a vinte e quatro horas por dia. Seja na forma de pessoa ou de objectos.

  Ela tem uma vida interessante, mas não há interesse

  que aguente vinte e quatro horas de vigilância. É monótono.

  Leva muito tempo a lavar os dentes. Demora uma hora a tomar banho.

  Quando estou em mim - isto é, quando sou só uma alma, etérea e feminina,

   incorporada numa cortina de chuveiro - tanto se me dá como se me deu vê-la nua.

  As almas não são fufas. Quando estou dentro dum homem, isto é,

  quando poderia tirar algum prazer, por muito vago, de vê-la nua,

  ela fecha-me sempre a porta na cara. É assim.

  A minha história é fácil de contar, mas penosa.

  No entanto é curiosa, dada a perdição em que vim a cair

  e à maneira de ser da rapariga que, vamos lá, amo do fundo de mim.

  A Eva gosta de conhecer pessoas mas não gosta de pessoas conhecidas.

  Só lhe interessa o acto de conhecer. Fala com empregados de café,

  malucos que se passeiam à beira do rio - enfim toda a gente.

  Mas não tem amigos. Nem namorados. Não liga à família.

  Não tem planos nem hábitos.

  Não faz nem recebe telefonemas, excepto sob pressão.

  O que dificulta as coisas. Como é que eu vou engatá-la?

  Quanto mais estabelecer uma relação profunda.

  Pergunto eu. Como se alguém respondesse.

  Começo comigo. Sou uma boa alma. Limitada, mas segura de mim.

  O que é que isto quer dizer, não sei.

  Tenho acessos de lirismo. Compreende- se Sou solidamente espiritual.

  Não se poderia esperar outra coisa.

  Os versos, para mim, são flocos de aveia.

  Quando entro num Roberto, mete-me nojo a materialidade das pessoas

   - os baços, as pulsões, os movimentos intestinais.

  O corpo é uma casa temporária porque é rasca

  - se Deus tivesse feito o mundo com mais jeitinho, teria arranjado seres perfeitos,

  merecedores de eternidade, isto é, capazes de acompanhar o andamento da alma.

  Mas as pessoas são básicas. No fundo, até merecem o prazer e sofrimento

  que lhes cabem na vida curta que lhes é concedida.

  Antes de entrar num Roberto, entro num crucifixo que ela traz ao pescoço.

  Como alma sei que Jesus foi apedrejado e não crucificado,

  mas como já disse um padre inglês,

  quem é que pagaria as alterações arquitectónicas nas igrejas, para não falar na joalharia?

  Quem é que gostaria de andar com pedregulhos ao pescoço? A Eva.

  Só que não tenho maneira de lhe fazer saber.

  Ela nunca tira o crucifixo. Isto é, nunca me tira. Quando me chateio, passo para a t-shirt dela.

  Doem-me os braços. Embora uma alam não tenha braços, tem imaginação.

  E só Deus sabe como dói a imaginação.

  E é assim, dolorosamente, que começa a minha história.

  É preciso ver que eles vivem num mundo adormecido. Há muito

  que desapareceram os sinais de vida. As pessoas habituaram-se de tal maneira aos hábitos

  que se esqueceram que havia outras maneiras de fazer as coisas.

  Ninguém desobedece. Ninguém ousa. É o século XXI. É o Ocidente.

  Tudo está realmente resolvido.

  Mas não resta ninguém para se irritar com isso.

  Então a minha primeira tarefa é acordá-la. Só ela. Para que a possibilidade de amor exista.

  Nesse sentido, escolho um rapaz de treze anos,

  igual a outro por quem ela teve uma paixão quando era mais nova.

  Para não me estragar muito. Nem sequer sei como se chama.

  Sei é que, quanto mais velha e completa a pessoa em que me torne, mais eu me desgasto.

  Isto é, mais me afasto do meu portador, estendido no hospital, ligado à máquina, que se chama...

  também não sei. Sei que está apaixonado por ela. Como vêem, já estou a perder-me.

  Não é que seja uma sensação má. Mas é, no mínimo, desleal.

  Situemo-nos. Como ainda há gaivotas, e dado os meus poderes de observação,

   torno-me numa delas. Cheiram mal mas têm um bom ponto de vista e são amadas pelo público.

  Entro na cidade deles. No país morto.

  Voar é como dormir - não tem graça nenhuma depois dos primeiros cinco minutos.

 miguel esteves cardoso

 a phala / 8

 assírio & alvim

 lisboa

 1995

octavio paz / trabalhos do poeta

XII

Depois de ter cortado todos os braços que se esten-

diam para mim; depois de ter entaipado todas as ja-

nelas e todas as portas; depois  de ter inundado   os

fossos com água envenenada; depois de ter edifica-

do minha casa no rochedo dum Não inacessível aos

afagos  e ao  medo; depois de ter cortado  a  língua e

logo a devorar;  depois de  ter  lançado punhados  de

silêncio  e  monossílabos de desprezo a meus amo-

res; depois de ter esquecido meu nome e o nome da

minha  terra natal; depois de me ter julgado e conde-

nado  a  perpétua  espera  e a solidão perpétua, ouvi

contra as pedras de meu calabouço de silogismos a

investida húmida, terna, insistente, da primavera.

octavio paz

trabalhos do poeta

r. lino / hoje, as cidades

hoje, as cidades

ficaram um pouco mais longe

e eu não sei porquê

só sei que ficaram mais longe

               as cidades

à beira-mar, havendo por todo o globo

as duas vidas:

eleanor damortis animada de festas e de estios

ou a rapariga que vive

a mil e quinhentos paus por mês

não sabendo no armário

outros sítios de ser festa ou esperar.

(do outro lado da ribeira o velho cão

Guarda o corpo como algas

E compotas de frio às seis da tarde…)

A rapariga do armário

Mata-se na cidade

Do outro lado de ser diferente o mesmo tempo.

r. lino

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987