yorgos seferis / garrafa ao mar

XII

Três rochedos alguns pinheiros queimados e uma ermida

e mais acima

a mesma paisagem copiada recomeça;

três rochedos em forma de pórtico, enferrujados

alguns pinheiros queimados, negros e amarelos

uma pequena casa quadrada enterrada na cal;

e mais acima muitas vezes ainda

a mesma paisagem recomeça em escadaria

até ao horizonte até ao pôr do céu.

Aqui atracámos o barco para remendar os remos partidos,

beber água e dormir.

O mar que nos amargurou é fundo e inexplorado

e desdobra uma serenidade infinda.

Aqui entre os seixos encontrámos uma moeda

e jogámo-la aos dados.

Ganhou-a o mais novo e perdeu-se.

Voltámos a embarcar com os nossos remos partidos.

yorgos seferis

romance

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

sylvia plath / berck-plage

I

É então isto o mar, esta enorme suspensão.

Como o remendo do sol evidencia a minha queimadura.

Sorvetes de cores eléctricas, tirados da geladeira

Por raparigas pálidas, andam pelo ar em mãos queimadas.

Por que está tudo tão silencioso, que estarão a esconder?

Tenho duas pernas e movo-me sorridentemente.

As covas na areia destroem vibrações;

Estendem-se por quilómetros, vozes já quase sem som

Acenando sem suporte, metade da altura que tinham.

As linhas dos olhos, escaldadas por estas superfícies nuas.

Bumerangue preso por elásticos, ferindo o dono.

É de admitir que ele ponha óculos escuros?

É de admitir que ele exiba sotaina preta?

Aí vem ele no meio dos apanhadores de cavala

Que se põem como um muro à sua volta.

Agarram nos losangos pretos e verdes como se fossem bocados

     de um corpo.

O mar, que tudo isto cristalizou,

Afasta-se lentamente, como as serpentes, soltando um longo

     e triste silvo.

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

jorge figueira / era a pessoa mais fria

2  era a pessoa mais fria que se pode imaginar. às vezes

    não tinha olhos. sentava-se aqui em silêncio. o seu

    corpo estabelecia difíceis relações com a mesa,

    as conversas, os cantos. todas as outras pessoas eram

    uma promessa quebrada com o balcão, a cerveja, aquele

    espaço de reunião.

    a desordem era algo exterior, portanto, por dentro,

    infantis peixes jogavam às escondidas, aos polícias

    e ladrões, assegurando paz, equilíbrio.

    sem degraus, sem palavras, sem conflitos.

    como um filme sem legendas.

jorge figueira

hífen 3 out. 88/ mar. 89

cadernos semestrais de poesia

1988

tomas tranströmer / madrigal

     Herdei uma floresta densa onde raramente ponho os pés. Mas lá chegará o dia em que os defuntos e os viventes troquem de lugares. É então que a floresta se põe em movimento. Não perdemos ainda toda a esperança. Os maiores crimes continuam por desvendar, malgrado o esforço de tantos polícias. Do mesmo modo, algures nas nossas vidas, há um grande amor por revelar. Herdei uma floresta densa, mas hoje entro numa outra, plena de claridade. Tudo o que vive canta, serpenteia, abana, rasteja! É primavera, e o ar que respiramos é fortíssimo. Tenho um exame da universidade do olvido, e as mãos tão vazias como a camisa pendurada na corda de secar roupa.

tomas tranströmer 

50 poemas

tradução de alexandre pastor

relógio d´água

2012

eugéne guillevic / carnac (fragmentos)

4

TENS qualquer coisa a ver

Com a noção de Deus,

Água que já não és água,

Poder desprovido de mãos e de instrumentos,

Peso sem emprego

Para quem o tempo não existe.

guillevic

poesias de guillevic

tradução de david mourão-ferreira

editora ulisseia

1965

ricardo reis / a nada imploram tuas mãos já coisas,

A nada imploram tuas mãos já coisas,

Nem convencem teus lábios já parados,

        No abafo subterrâneo

        Da húmida imposta terra.

Só talvez o sorriso com que amavas

Te embalsama remota, e nas memórias

        Te ergue qual eras, hoje

        Cortiço apodrecido.

E o nome inútil que teu corpo morto

Usou, vivo, na terra, como uma alma,

        Não lembra. A ode grava,

        Anónimo, um sorriso.

5-1927

fernando pessoa

odes de ricardo reis

ática

1946

tiago fabris rendelli / mensagem para além da carne

foto: wladimir vaz

sou parte da aritmética louca:

do podre surge o mofo

flor fruto vida e morte

círculo eterno

de criar restos

desintegrar

e refazer o mundo.

sou o outro a outra

aquele e aquilo

e sei que existem mortos

que esperam o verbo certo

para subir aos céus.

sou um punhado de dias de que não me lembro

as tardes que perdi no horizonte

o soldado morto de alguma guerra esquecida

a família no campo depois da seca

a terra dura

o solo pueril

a despedida

a colheita que não vingou

o tempo de promessa esquecido.

sou os barcos perdidos

o sonho de Ícaro

a alquimia de Melquíades

os espantos de Pedro

as rezas de Maria

a primeira estrela existiu

e a luz que transporta a mensagem

                             do seu próprio fim.

é a finitude que nos abre o infinito.

tiago fabris rendelli

& wladimir vaz

terra seca

editora urutau

2017

fernando lemos / veneno

Veneno

ou uma viola branca

ventre ou duas luvas

brancas

vidro

ou eu abatido na cama

domingo

ou eu recebendo à bala

os vizinhos

tu

ou eu cego de te inventar

eu

ou apesar da fúria

sombra em pedaços

cintilantes

fernando lemos

poesia

porto editora

2019

juan luis panero / antes que chegue a noite

Antes que chegue a noite sobre o mar

e atire o vento da nortada

as minhas húmidas cinzas para o nada.

Antes que os gastos gestos se dissolvam,

tal como um sorriso que se transforma em esgar

ou os cansados espasmos de um amor extinto.

Antes, ainda, como este sol sobre as ilhas,

tenaz ponto de luz, cor intensa,

que minhas palavras desenhem meu fantasma,

salvo e perdido, na pura intensidade da vida.

juan luis panero

poemas

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2003

luiza cantanhêde / sangrias desatadas

Eu sangro sim

Enquanto os galhos

Das benzedeiras

Retalham meu

Corpo de solidão

E fuga

Penitência

Santidade

Fugiram com

Meus pés de

Sangue e de

Barro

Para poder viver

Bato na porta

Do tempo que

Acende a claridade.

luiza cantanhêde

valter hugo mãe / john balance está morto

vem ver-nos

tarda nada chega a primavera

e as flores que plantámos no

quintal vão florir como

símios loucos aos teus pés

valter hugo mãe

publicação da mortalidade

poesia reunida

terceiro livro

livro de maldições

assírio & alvim

2018

yvette k. centeno / e as mulheres

E as mulheres

são quase todas brancas

e vermelhas

e todo o dia

esperam pela noite

e quando é noite

acendem-se nas ruas

e esperam

novamente

Persegue-nos a lua

na cidade marítima

de noite

Em cada canto

a lua

persegue toda a gente

yvette k. centeno

o barco na cidade

entre silêncios

poesia 1961-2018

glaciar

2019

antero de quental / uma amiga

Aqueles, que eu amei, não sei que vento

Os dispersou no mundo, que os não vejo...

Estendo os braços e nas trevas beijo

Visões que à noite evoca o sentimento...

Outros me causam mais cruel tormento

Que a saudade dos mortos... que eu invejo...

Passam por mim, mas como que têm pejo

Da minha soledade e abatimento!

Daquela primavera venturosa

Não resta uma flor só, uma só rosa...

Tudo o vento varreu, queimou o gelo!

Tu só foste fiel - tu, como dantes,

Inda volves teus olhos radiantes...

Para ver o meu mal... e escarnecê-lo!

antero de quental

sonetos

josé saramago / não há mais horizonte

Não há mais horizonte. Outro passo que desse,

Se o limite não fosse esta ruptura,

Era em falso que o dava:

Numa baça cortina indivisível

De espaço e duração.

Aqui se juntarão as paralelas,

E as parábolas em rectas se rebatem.

Não há mais horizonte. O silêncio responde.

É Deus que se enganou e o confessa.

josé saramago

os poemas possíveis

porto editora

2018

luís falcão / o clarão dos gritos

O clarão dos gritos

rasurando

nos seus próprios fundamentos

a matéria luminosa

que se insinua nos limites do silêncio

acendendo

na quietude de uma ordem imprescritível

a devastação

daqueles que pensavam vir apenas por uma noite

luís falcão

bruma luminosíssima

artefacto

2016

francis ponge / o fogo

     O fogo classifica: primeiro, todas as chamas se dirigem num certo sentido…

     (Não se pode comparar o andar do fogo senão ao dos animais: é preciso que ele deixe um lugar para vir a ocupar um outro; anda ao mesmo tempo como uma amiba e como uma girafa, sacode o pescoço, rasteja de pé)…

     Depois, enquanto as massas metodicamente contaminadas desabam, os gases que se libertam vão sendo transformados numa única rampa de borboletas.

francis ponge

alguns poemas

tradução de manuel gusmão

livros cotovia

1996

claudio rodríguez / adeus

Trocaria a vida por qualquer coisa

esta tarde. Qualquer coisa pequena,

se alguma há. Martírio é o sereno

rumor sem escrúpulos dos teus sapatos

rasos, que já não voltam. Que vitórias

quer quem ama? Porque são tão direitas

as ruas? Não olho para trás, mas

já não te sei perder de vista. Esta

é a terra do escárnio: os amigos dão

informações falsas. A minha boca

beija o que morre, e aceita-o e até a pele

do lábio é a do vento. Adeus. É útil,

normal este facto, dizem. Aceita

as nossas coisas, tu que podes tê-las.

Eu vou para onde me levar a noite.

claudio rodríguez

sem epitáfio

trad.miguel filipe mochila

língua morta

2019

rafael mendes / ano novo

a felicidade contagia as casas

afloram bons dias, abraços

saudações aprazíveis a desconhecidos

buzinas e rojões rasgam o céu

famílias relembram histórias

tantas vezes já repetidas

mas apreciadas com esmero

como a impúbere criança

quando já alto o dia

uns repousam vencidos pela fartura

outros permanecem em silêncio

gozando dos momentos derradeiros

rápido virá o amanhã

e tudo não será como hoje

lá a corrupção e a chaga

aqui remanso e júbilo

rafael mendes

ensaio sobre o belo e o caos

editora urutau

2019

konstandinos kaváfis / quando se excitam

Procura guardá-las, poeta

por muito que sejam poucas as coisas que podem ser detidas.

As visões do teu erotismo.

Mete-as, meio escondidas, nas tuas frases.

Procura segurá-las, poeta,

quando se excitam na tua mente,

à noite, ou no esplendor do meio-dia.

konstandinos kavafis

os poemas

II (1916-1918)

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

2005

vitorino nemésio / ultra-violeta

Sonho muito.

Tiro pedaços de sangue à noite, pretérito do dia

(Eu é que fico pretérito – preterido: - a noite irá).

Esclareço assim pequenas confusões adiantadas no senso,

Na cinza científica (azoto, silício, etc.),

No preconceito serial caligrafado a néon.

Escrevo torto/morto

E de repente tenho boa letra, vivo e não rimo:

Fugiu do meu sangue o ritmo do tambor auricular,

E, à sístole que fecha, a diástole abre e levanta

A Catedral do Homo Sapiens que abençoa sem mitra

                                                                    [os ignorantes,

O Poeta de sangue, dador de sangue,

Cheio de picadas e rosas como uma pulga e um lençol,

Uma roseira brava ou um avental de menina,

Seja Rosa de Lima ou vá pela mão do Snr. Rosa.

Sangro muito.

Forço a protecção do epitélio

Destruindo o equilíbrio aos glóbulos sem núcleo,

Meras esferas admiráveis, rubras,

Levemente gordurosas,

Pã, pã, reflectindo o silêncio interior nas almofadas

E tingindo as estradas da pintura sagrada do acidente

(Cruz ao morto!).

Sangro muito.

Avermelho o branco deslumbrante até ao infra

E deliro ainda mais sobre o violeta, que queima:

Por isso há quem me chame o Pelicano esvaído,

Mas eu, o pai dos Nomes, chamo-me só Poeta,

vitorino nemésio

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987