wladimir vaz mourão / galo branco

 

 

 
existia,
depois do mar,
das cidades poluídas e dos morros verdes,
um homem que me disse que não morreria.
 
lembro,
através das lembranças
que não são feitas de dias e anos,
mas de constelações,
desse homem
com um boné manchado de suor
e os olhos pequenos atrás dos óculos de sol.
ele me falava de nomes raros,
do prazer de beber a cachaça envelhecida
e dos desenhos que fazia –
gostei da cachaça, todavia não dos traços.
 
hoje,
aqui onde o negro e o branco
só se mesclam no céu –
recebo a notícia que
o corpo desse homem
aduba as canas-de-açúcar.
 
 
(para e., amigo que desenhou o rótulo da cachaça galo branco)
 
 
 
wladimir vaz mourão
para quem está se afogando, crocodilo é tronco
urutau
2023
 

mar becker / à pouca voz

 
 
estou recolhida há semanas. crisálida, noviciada. sinto que agora
posso cantar a vida das coisas inorgânicas, de longa duração. o
sono das pedras, intacto; as árvores retorcidas
 
posso ver que o centro do fogo é intransponível. estagiar em
todos os corpos minha expatriação. posso menstruar
um sangue claro
 
sonhar também – com o instante em que eu e o mar ainda
éramos um mesmo projeto: o ir e o vir, o inspirar e o expirar, os
batimentos, que gradativamente se lentificam e cessam. dizem
que é um estado semelhante ao sono, à eternidade do sono. para
mim, tem algo de resgate: amar o tempo que nas coisas antecede
o tempo. amá-las e crer que antes houve dias e noites
quando só o rumor habitava as pias batismais
 
 
 
mar becker
wladimir vaz (fotografia)
a mulher submersa
urutau
2021

mar becker / feito pó

 
 
 
os monges, a vida em silêncio
 
as línguas vivas, que nascem do fundo de línguas mortas
incessante, a primavera escura de lázaro. o livro. octavio paz
escrevendo à mão o poema irmandade
 
‘’também sou escritura’’
 
 
 
mar becker
wladimir vaz (fotografia)
a mulher submersa
urutau
2021

mar becker / o fim de uma estação

 

*
 
o fim de uma estação
 
as janelas semiabertas, as casas, a chuva, que parou há pouco
 
o céu nascendo e morrendo tantas vezes à superfície de uma
poça d’água, na calçada
 
os espelhos
 
a promessa de dias novos orientando aquele que atravessa uma
cidade ou um deserto
 
os rostos, os rastros
 
as cinzas dos nossos mortos espargidas
o pó que se ergue no voo da mariposa
 
 
 
mar becker
wladimir vaz (fotografia)
a mulher submersa
urutau
2021

 

 

tiago fabris rendelli / mensagem para além da carne

foto: wladimir vaz

sou parte da aritmética louca:

do podre surge o mofo

flor fruto vida e morte

círculo eterno

de criar restos

desintegrar

e refazer o mundo.

sou o outro a outra

aquele e aquilo

e sei que existem mortos

que esperam o verbo certo

para subir aos céus.

sou um punhado de dias de que não me lembro

as tardes que perdi no horizonte

o soldado morto de alguma guerra esquecida

a família no campo depois da seca

a terra dura

o solo pueril

a despedida

a colheita que não vingou

o tempo de promessa esquecido.

sou os barcos perdidos

o sonho de Ícaro

a alquimia de Melquíades

os espantos de Pedro

as rezas de Maria

a primeira estrela existiu

e a luz que transporta a mensagem

                             do seu próprio fim.

é a finitude que nos abre o infinito.

tiago fabris rendelli

& wladimir vaz

terra seca

editora urutau

2017

tiago fabris rendelli / verdade

não podemos nos furtar do equívoco

nem esquecer que os espelhos só refletem reflexos.

desconfiai dos corretos

dos que declaram a verdade

pois são os mesmos que fuzilaram Lorca

que seguem atirando poetas em covas rasas

                                              matando sonhos

                                              cegando os pássaros

                                              cortando as asas.

cuidado

aquele que se esquiva do erro

nega o princípio da beleza.

tiago fabris rendelli

& wladimir vaz

terra seca

editora urutau

2017

tiago fabris rendelli / a morte dos séculos

meu amor, ninguém conhece o seu próprio universo

nem sabe qual ponto de pele

será o epicentro da sucessão de fatos

relativos ao nosso próprio desaparecimento.

meu amor, caminhar sem rumo é em si algum destino

por isso não temas a perdição da noite

ou o vasto silêncio dos lugares abandonados

tudo possui o seu bocado de milagre

e quando cultivamos o tempo

florescemos eternidades.

meu amor, não chores pelas secas

pois a água nunca acaba

ela se renova em chuva

e leva a vida a passear por novos campos.

meu amor, temos 14 bilhões de anos

e duraremos menos de um século

por isso celebres a existência

não te esqueças de que nascemos diariamente

seja ao abrir os olhos pela manhã

seja na descoberta de uma nova estrela

ou no choro do recém-nascido

estamos em todos os instantes.

meu amor, somos o princípio e o fim

aquilo que se renova pelas eras

o que não se destrói

o assassino e a vítima de mãos dadas

o desespero entrelaçado com o riso

a dor do parto e o orgasmo

futuro, passado, presente

somos, meu amor

o que ainda está por vir

os mortos enterrados

as crianças que serão geradas

e o medo que um dia termina.

tiago fabris rendelli

& wladimir vaz

terra seca

editora urutau

2017

tiago fabris rendelli /claridade

vim pelo tempo estreito e curto

de alguma pátria antiga

de bocas sempre atadas.

te reconheço

pelos teus presépios e insultos

por teu remanso de águas repassadas.

mas o meu dia não está em ti.

está na multidão de esquinas e vozes abafadas

nas praças onde dormem os párias

nas margaridas regadas de lesmas

está no rancor da terra, tecendo

a morte sobre o pó incandescente.

cada instante aqui é um continente em chamas

(fogo tênue de corpos estendidos)

não me custa atravessar esse crepúsculo:

o outro lado mora em mim.

te reconheço

quando teus olhos de horizonte me transpiram medo.

tiago fabris rendelli

& wladimir vaz

terra seca

editora urutau

2017