samuel beckett / alba

estarás aqui antes da manhã

e Dante e o logos e todos os estratos e mistérios

e o estigma da lua

para além da planura branca de música

que hás-de instaurar aqui antes da manhã

            seda suave grave cantante

            que se curva diante do firmamento negro de areca

            chuva nos bambús flor de fumo álea de salgueiros

ainda que te curves com dedos compassivos

a endossar o pó

nada acrescentarás à tua dádiva

cuja beleza há-de ser um lençol diante de mim

a dizer-se a si mesmo um desenho na tempestade de emblemas

de forma a que não haja sol nem desvelo

nem anfitrião

apenas eu e o lençol

e morto de todo

1931

samuel beckett

trad. manuel portela

relâmpago nr.13

10/2003

pedro oom / poema

Há um ar de espanto

no teu rosto em silêncio pequenas pausas

entre nós e as palavras

que desfiamos

Quando o silêncio (pausa mais longa

que nos contrai o peito)

cai bruscamente

duas mãos agitam-se meigamente as nossas

e os mendigos, todos os mendigos

espreitam ao postigo do teu pequeno apartamento

coroados de rosas e crisântemos

É o momento

em que afirmamos a realidade das coisas

não a que vemos na rua

e que sabemos fictícia

mas a outra

aurora cintilante

que põe estrelas no teu sorriso

quando acordas de manhã

com um sol de angústia na garganta

acredita

nada nos distingue

entre a multidão anónima a que pertencemos

embora

o fotógrafo teime sempre

em nos oferecer uma esperança

- fluido imaterial que nem mil anos

poderão condensar -

O nosso rasto

mal se apercebe na areia

condenados ao fracasso

pequena glória dos pequenos heróis deste tempo

ainda aspiramos

no entanto

a ser o índice deste século

único sinal humano, florescente e salubre

de contrário

seremos apenas

um halo de vento

arco-íris de luto

ou estrada para sedentários

É ocioso

preparar a objectiva

que nos vai condenar a um número

nesta cidade onde cada homem

é escravo de uma arma

Ocioso

avivar as flores do cenário

encher de luar o jardim do nosso afecto

Só um acaso

nos poderá revelar

por isso

fechemos o rosto

meu amor       

pedro oom

sacavém, março de 1973

w. s. merwin / quando partes

Quando o vento roda para o norte

Os pintores trabalham todo o dia mas ao sol-pôr a tinta cai

Descobrindo as paredes negras

O relógio bate repetidamente a mesma hora

Que não tem lugar nos anos

E à noite acobertado na cama de cinzas

Acordo de repente

É a altura em que a barba dos mortos está a crescer

Eu recordo que caio

Que sou o culpado

E que as minhas palavras revestem o que nunca serei

Como a manga enrolada de um rapaz sem braço.

w. s. merwin

trad. josé alberto oliveira

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

juan bonilla / o viajante

Ali de onde venho ninguém me retinha.

Sei que ninguém me espera aí para onde vou.

Pela janela desfilam imóveis as paisagens.

Seria maravilhoso não chegar a sítio nenhum.

Permanecer assim:

viajando de um lugar que já não existe

para outro que nunca existirá.

juan bonilla

defensa personal

antologia poética 1992-2006

versão de luís filipe parrado

sevilha

2009

abelardo linares / ofício do costume

Do amor às palavras apenas resta costume.

Faz-se rito o mistério e um deus inútil

silencioso visita a paisagem devastada dos nossos sonhos.

Em espelhos a arder olhamos o nosso rosto

e a mão segura uma flor que é de gelo e cinza.

Se nesse entardecer um pássaro cego cantar,

que nos devolverá o seu canto se já a noite aguarda

para arrancar dos nossos olhos a luz última do mundo?

abelardo linares

trípticos espanhóis 1º

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

1998

antónio manuel pires cabral / recado aos corvos

Levai tudo:

o brilho fácil das pratas,

o acre toque das sedas.

Deixai só a incomensurável

memória das labaredas

antónio manuel pires cabral

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

fernando assis pacheco / desversos

2

A minha proposta reduz-se a isto

nem mais um aluno para os liceus

o verdadeiro ensino está na vida

da pá e pica aos moinhos de vento

que sensaboria a História Antiga

com os seus heróis e os seus reis

tanto estudante a fingir que estuda

e faltam braços para o pastoreio

as artes nobres: varrer sachar empar

e outras: bordar coser fazer renda

não tenho nada contra a poesia

mas é mais útil a limpeza a seco

fernando assis pacheco

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

1990

Bertolt Brecht, performed by William S. Burroughs.

douglas dunn / mudança de terry street

Numa carroça a ranger eles empurram o costume:

Um colchão, cabeceiras de cama, chávenas, tapetes, cadeiras,

Quatro livros de cow-boys. Dois rapazes a assobiar,

Em gibões de excedentes do exército americano,

Retiram os haveres da irmã. O marido

Vem atrás, trazendo às cavalitas o filho,

Cujas travessuras vão, para nossa alegria, na mudança.

E empurrando, quem diria, um corta-relva.

Não há relvados em Terry Street. Os vermes

Surgem de fendas nos pátios de cimento, ao luar.

A esse homem desejo boa sorte. Desejo-lhe relva.

douglas dunn

leituras poemas do inglês

trad. joão ferreira duarte

relógio d´água

1993

carlos saraiva pinto / atravesso o bosque

atravesso o bosque

de castanheiros

pisando o manto das folhas

levadas pelo vento

no princípio do outono.

fecho a cancela de madeira do jardim

e lavo o rosto para entrar em casa.

esta noite

dormirei à luz das velas

se for preciso.

carlos saraiva pinto

escrever foi um engano

o correio dos navios

2001

robert musil / relações

(…)

O que estava a pensar significava uma despedida da maior parte das relações da sua vida; quanto a isso não tinha ilusões. Na verdade, as nossas vidas estão divididas, e partes delas cruzam-se com as de outras pessoas; o que sonhamos depende do acto de sonhar, mas também dos sonhos que todos os outros têm; o que fazemos tem a sua razão de ser em si, mas mais ainda com o que outras pessoas fazem; e as nossas convicções ligam-se a outras que só numa ínfima parte podemos ver como nossas. Conclusão: pretender agir a partir de uma realidade plena que seja só nossa é, por isso, uma exigência absolutamente irrealista. E precisamente ele acreditara sempre que é preciso partilhar as nossas convicções, ter a coragem de viver no meio de contradições morais, porque é esse o preço das grandes realizações. Estaria ele pelo menos convencido do que pensava a propósito da possibilidade e do significado de uma forma de vida diferente? De modo nenhum! E apesar disso não podia evitar que o seu sentimento fosse atraído por isso como se tivesse diante de si os sinais inconfundíveis de uma realidade pela qual esperara anos a fio.

(…)

robert musil

o homem sem qualidades II

trad. joão barrento

dom quixote

2008

rené char / bruscamente…

Bruscamente recordas-te de que tens um rosto. Os traços que formavam o seu relevo não eram todos traços de desgosto, antigamente. Em direcção a essa paisagem múltipla erguiam-se seres dotados de bondade. Nela, o cansaço não seduzia apenas naufrágios. Nela respirava a solidão dos amantes. Olha. O teu espelho transformou-se em fogo. Insensivelmente, recuperas a consciência da tua idade (que saltara do calendário), desse acréscimo de existência cujos esforços construirão uma ponte. Recua no interior do espelho. Se não consumires a sua austeridade, pelo menos a sua fertilidade não se esgotou.

         

rené char

furor e mistério

trad. margarida vale de gato

relógio de água

2000

e. e. cummings / estas crianças que cantam em pedra

estas crianças que cantam em pedra um

silêncio de pedra estas

pequenitos envoltos em flores

de pedra que se abrem para

sempre estes silenciosamente pe

quenitos são pétalas

a canção deles é uma flor de

sempre as suas flores

de pedra

cantam silenciosamente

um canto mais silencioso

que o silêncio estas sempre

crianças para sempre

que cantam em grinaldas de flores

cantantes crianças de

pedra com olhos

a florir

sabem se uma

pe quena

árvore escuta

para sempre crianças que cantam para sempre

um canto feito

de silêncio como pedra silêncio de

canto

e. e. cummings

leituras

poemas do inglês

trad. joão ferreira duarte

relógio d´água

1993

michel deguy / europa em lisboa

O amor libertou-se da prisão do Amor

Olha. Sobra este belo vazio

de amor esvaziado. Este lenço de mármore

que a amante agitava ao oceano agitado

ou a amante cativa ao trovador cativo

E agora descreve o castelo de água pétrea

O castelo da vigia capitã

Que levou Renascentes a pensar em feudal

cumprido voto de um príncipe cumprindo o verso de Gôngora

essa “Torre de vento em rareza construída”

E agora

O liso tapete do Tejo alisado a seus pés se retira

O saber retirou-se também

Como jusante sob secura ignara

Onde notícias espalham uma espuma de datas

Da Torre de Belém à Torre de Stephen

Não quero maldizer o sentido da visita

Que autoriza o ticket cultural poliglota

Ali segui no ascensor a mulher da limpeza

Cuja função é manter este vazio bem vazio

Atar o laço da pedra ao terceiro patamar

Arrumar turbantes, de pedra escudos de pedra

         de sultão, de cruzado

                                          preparar o regresso

de Amor que não volta

michel deguy

trad. sophia de mello breyner andresen

sud-express

poesia francesa de hoje

relógio d´água

1993

josé mateos / noite

Até de madrugada falámos e bebemos,

não interessa onde nem quais os assuntos.

Sobre as nossas palavras calado o firmamento

e querer desvendá-lo era mais do que um capricho.

Para quê tanta frase desdobrando uma ideia?

Para quê tanta citação tirada de livros?

Bastava o teu olhar para apagar a neblina

e as nossas intuições profundas de sentido.

Se tal noite calada era a noite de nós dois

e o amor, água escura de um saber infinito.

josé mateos

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

manuel simões / i quattro cavalli dell`apocalisse

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Stanno attenti ai segni, al rumore lagunare,

all`aria che obliqua trema sulle nervature

del corpo. Sottratti alla luce Bianca del deserto,

spiano l`erosione della pietra, il respirare

dell`autunno implacabile…

manuel simões

venezia

itinerari poetici

supernova

1992

new york 2001-2011

Não olhes.

O mundo está prestes a rebentar.

harold pinter

rosario castellanos / amanhecer

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Que se faz na hora de morrer? Volta-se

a cara contra a parede?

Agarra-se pelos ombros o que está perto e ouve?

Deita-se cada um a correr, como o que tem

as roupas incendiadas, para chegar ao fim?

Qual é o rito desta cerimónia?

Quem vela a agonia? Quem puxa o lençol?

Quem afasta o espelho por embaciar?

Porque a esta hora não há mãe nem parentes.

Já não há soluço. Nada, mais que um silêncio atroz.

Todos são uma face atenta, incrédula

De homem de outra margem.

Porque o que sucede não é verdade.

rosario castellanos

trad. josé bento

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

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oscar wilde / o retrato de dorian gray

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Prefácio

O artista é o criador de coisas belas.

Revelar a arte e ocultar o artista é o objectivo da arte.

O crítico é aquele que sabe traduzir de outra maneira ou com material diferente a sua impressão das coisas belas.

A mais alta, assim como a mais baixa, forma de crítica é uma autobiografia.

Aqueles que encontram feias significações nas coisas belas são corruptos sem serem encantadores. É um defeito.

Aqueles que encontram belas significações nas coisas belas são cultos. Para esses há esperança. São os eleitos aqueles para quem as coisas belas apenas significam Beleza.

Não há livros morais nem imorais. Os livros são bem ou mal escritos. Nada mais.

A antipatia do século XIX pelo Realismo é a raiva de Caliban ao ver a sua cara no espelho.

A antipatia do século XIX pelo Romantismo é a raiva de Caliban por não ver a sua cara no espelho.

A vida moral do homem faz parte do assunto do artista, mas a moralidade da arte consiste no uso perfeito dum meio imperfeito. Nenhum artista deseja provar o que quer que seja. Até as coisas verdadeiras se podem provar.

Nenhum artista tem simpatias éticas. Uma simpatia ética num artista é um imperdoável maneirismo de estilo.

O artista nunca é mórbido. O artista pode exprimir tudo.

O pensamento e a linguagem são para o artista instrumento de arte.

O vício e a virtude são para o artista materiais de arte.

Sob o ponto de vista da forma, o tipo de todas as artes é a arte do músico. Sob o ponto de vista do sentimento, o tipo é a profissão de actor.

Toda a arte é ao mesmo tempo superfície e símbolo.

Aqueles que descem além da superfície fazem-no por seu próprio risco.

O mesmo sucede àqueles que lêem o símbolo.

É o espectador, e não a vida, que a arte realmente reflecte.

A diversidade de opiniões sobre uma obra de arte mostra que a obra é nova, complexa e vital.

Quando os críticos divergem, o artista está de acordo consigo mesmo.

Pode-se perdoar a um homem o fazer uma coisa útil, enquanto ele a não admira. A única desculpa que merece quem faz uma coisa inútil é admirá-la intensamente.

Toda a arte é absolutamente inútil.

oscar wilde

o retrato de dorian gray

trad. de januário leite

círculo de leitores

1972

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gil t. sousa / cada palavra tua

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38

cada palavra tua

é agora uma ilha

um minuto mágico

de matar silêncios

cresceu-te no olhar

um lugar de adeus

e dizes os nomes

dás-nos os gestos

que, afinal,

te ferviam no coração

gil t. sousa

falso lugar

2004

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