ruy cinatti / enigma

A noite, o vácuo, o nevoeiro

aceso em minhas lucilentas cinzas.

O pássaro veloz que se despenha

nas águas, e um peixe abica

e nele estrebucha, de possesso,

arrebatado ainda e… – ó conquistas!

Maior avanço, ora supões causas

inadmissíveis, conquanto exactíssimas

como o quadrilátero entreaberto

num círculo – acme da vida.

O voo segue e chega-se aos astros.

Ícaro cai, os mares ressuscitam-no.

30/6/77

ruy cinatti

56 poemas

de paisagens

relógio d´agua

1981

jordi doce / ensaio para uma fuga

Nesta hora duvidosa que desce

entre o azul e a cinza,

com quietação de neblina e ar

encerrado, neste jardim

de inanimadas sombras

onde a humidade sabe a terra

e desenvolvidos cansaços,

deixei os olhos.

Como aquele que em terra de ninguém,

aceita uma trégua fictícia

e procura no cansaço uma certeza,

olhei em penumbra

quanto se abriga ao olhar,

quanto sustém inadvertido

o peso de uns olhos

que duvidam ou interrogam.

Conheço as razões deles: são as minhas.

Como eu, procuram

um espaço para o desejo,

um lugar de fugas e assombros

na terra de ninguém

do ar. Como eu,

chegam ao seu destino

ao demorá-lo.

jordi doce

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

flor campino / era tão branca a vila

I

Era tão branca a vila

que cegava.

Andaste os labirintos

da sua cal e acaso.

Com fitas ocres

enleando os muros,

respiram os teus ombros

a brancura, a marca

azul do ar.

II

Do sul te veio a ausência.

Lenços brancos

as clareiras desprendem, invioláveis,

por onde a luz

captura o sono

e esplêndida

te deixa, e solitária.

flor campino

(a aresta das folhas, afrontamento, porto 2000)

da outra margem

antologia de poesia de autores portugueses

organização de maria armandina maia

instituto camões

2001

josé ángel cilleruelo / cão de morto

Contarei as sílabas, depois os versos

Até catorze, a ninguém direi que morreu;

Serei parco em imagens, procurarei

A intensidade da canção primitiva.

A ninguém direi que dentro de mim morreu;

Fingirei que existe ainda algo

Belo por escrever. Inventarei frases

Com a memória dos que sentem ainda.

Um pouco de interesse me resta, vida

Também, ainda que não a solicite muito;

Quase não leio e já suporto só

Alguns romancistas americanos.

Contarei sílabas, acentos, histórias,

Mas a ninguém revelarei o meu embuste.

josé ángel cilleruelo

trípticos espanhóis 2º

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

konstandinos kavafis / quanto puderes

E se não podes fazer a tua vida como a queres,

pelo menos procura isto

quanto puderes: não a aviltes

na muita afinidade com o mundo,

nos muitos movimentos e conversas.

Não a aviltes levando-a,

passeando-a frequentemente e expondo-a

em relações e convívios

da parvoíce do dia-a-dia,

até se tornar como uma estranha pesada.

konstandinos kavafis

os poemas

I (1905-1915)

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

2005

valter hugo mãe / preparei uma festa no coração

preparei uma festa no coração

as veias penduradas como

gambiarras corpo fora

pedi que viesses esperei que viesses

mas a alegria que inventei era só um

modo de ir embora

valter hugo mãe

publicação da mortalidade

poesia reunida

segundo livro, terceira parte

pornografia erudita

assírio & alvim

2018

paulo da costa domingos / pião

Num flagrante retorno dramático

ao fim-de-semana, àquilo que é

excepcional, de fazer inveja

a Cupido; na roda onde

ninguém pode ganhar mais

do que aquilo que outro perde

em magníficas jogadas de sémen;

se o Belo é o pai da Beleza,

resta descobrir a sua mãe

incógnita. Deixa, tira, põe.

paulo da costa domingos

a céu aberto

averno

2017

pedro tamen / fontes

Na fonte, a terra

dá-se à terra.

A água é um abraço

Que se dá a beber

E que nos cerra.

pedro tamen

princípio de sol

circulo de leitores

1982

jorge de sena / humanidade

Na tarde calma e fria que circula

por entre os eucaliptos e a distância,

olhando as nuvens quase nada rubras

e a névoa consentida pelos montes,

névoa não subindo por não ser

fumo da vida que trabalha e teima,

e olhando uma verdura fugitiva

que a noite no céu queima tão depressa,

esqueço-me que há gente em cada parte,

gente que, de sempre, sofre e morre,

e agora morre mais ou sofre mais,

esqueço-me que a esperança abandonada,

a não ser de ninguém, é sempre minha,

esqueço-me que os homens a renovam,

que o fumo dos seus lares sobe nos ares…

Esqueço-me de ouvir cheirar a Terra,

Esqueço-me que vivo… E anoitece.

jorge de sena

coroa da terra (1946)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

carlos de oliveira / praias

               Dorme, flutua numa espécie de lago. A respiração dos seios empurra contra as paredes do quarto, em ondas lentas, o meu corpo afogado. Não consigo dormir.

                Esperarei toda a noite nessas praias de cal, desertas, verticais.

carlos de oliveira

sobre o lado esquerdo

trabalho poético

livraria sá da costa editora

1998

charles bukowski / que podes fazer?

há sempre alguém que nos corte

a madeira,

que fale de

Deus,

há sempre alguém

que nos mate a carne,

que desentupa a sanita,

há sempre alguém para te

enterrar,

há sempre animais com

olhos lindos,

e há sempre homens

como o Stanley,

inclinados sobre mim

e dizendo numa voz doce:

«sabias que o Saroyan

no fim de carreira

tinha pessoas

a escrever por ele e que ele

lhes dava vinte e cinco

por cento?»

isto era para me fazer sentir

original,

para me fazer sentir bem por ser um escritor

faminto quando as rejeições

chegavam em números recorde.

 não me fez sentir

melhor.

há sempre alguém ou algo

que faz

com que te sintas pior.

há sempre o cão morto

na auto-estrada.

há sempre um nevoeiro cheio

de lâminas

afiadas.

há sempre Cristo bêbado

na taberna com unhas

sujas.

charles bukowsky

os cães ladram facas

trad. rosalina marshall

alfaguara

2018

mário-henrique leiria / cocktail “canadian club”

I

²/3 de Whisky “Canadian Club”

¹/3 de Vermouth Italiano

Algumas gotas de “Bitter Angustura”

Beba à alegria que passa

E esqueça o pesar passado

Quem muito pensa na desgraça

Acabará desgraçado

mário-henrique leiria

obras completas

poesia

e-primatur

2018

eugénio de andrade / ainda sobre a pureza

                Não gostaria de insistir, mas a beleza dos jovens que se amam é melancólica. Eles não sabem ainda que o desejo da morte é o mais perverso, que só uma coisa os tornaria puros: roubar o fogo e incendiar a cidade.

eugénio de andrade

vertentes do olhar

poesia

fundação eugénio de andrade

2000