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Saltos loucos de potros pisando
rosas. Potros, uma prega
entre dois rios contraditórios. Frios
declives a floração do cérebro
minam o sonho. Depois,
a corrida da sobrevivência. E mais potros
e potros virtuais, vermelhos, levantando
folhas cheias de seiva. Saltos,
genuínos, frases incompletas ali presas
como cola no palato, em círculo…
Quem me trouxe aqui, à livre margem
da resina, à morada
das farpas? E porquê o martírio das flores
maceradas pelos doidos potros
da imaginação? Que sossego, que mortal
sossego após esta passagem predadora
onde nenhum equívoco ou prematuro
vento deveria polinizar agora
o campo arado. Sílabas.
paulo da costa domingos
canal nr. 3
revista de literatura
palha de abrantes
1998
