rui knopfli / «cântico negro»

Cago na juventude e na contestação

e também me cago em Jean-Luc Godard.

Minha alma é um gabinete secreto

e murado à prova de som

e de Mao-Tsé-Tung. Pelas paredes

nem uma só gravura de Lichtenstein

ou Warhol. Nas prateleiras

entre livros bafientos e descoloridos

não encontrareis decerto os nomes

de Marcuse e Cohn-Bendit. Nebulosos

volumes  de qualquer filósofo

maldito, vários poetas graves

e solenes, recrutados entre chineses

do período T´ang, isabelinos,

arcaicos, renascentistas, protonotários

– esses abundam. De pop apenas

o saltar da rolha na garrafa

de verdasco. Porque eu teimo,

recuso e não alinho. Sou só.

Não parcialmente, mas rigorosamente

Só, anomalia desértica em plena leiva.

Não entro na forma, não acerto o passo,

não submeto a dureza agreste do que escrevo

ao sabor da maioria. Prefiro as minorias.

De alguns. De poucos. De um só se necessário

for. Tenho esperança porém; um dia

compreendereis o significado profundo da minha

originalidade: I am really the Underground.

rui knopfli

o passo trocado

memória consentida

20 anos de poesia 1959/1979

imprensa nacional -casa da moeda

1982

jorge de sena / purgatório

As dores do mundo não as sofre o mundo.

Embora os matem, torturem, entristeçam,

embora lhes violem quem mais querido,

embora percam tudo o que nem tinham,

os homens sofrem porque sofrer dói menos.

Mas no centro do universo,

do coração que a humanidade ainda não tem,

do âmago das dores que ainda não sente,

da terra a passar toda pela carne,

da carne apenas vida sobre a terra,

uns poucos homens não sofrem nem contemplam:

ardem nas chamas que aos outros faltam.

jorge de sena

perseguição (1942)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

paul éluard / de um e de dois, de todos

Sou o espectador o actor e o autor

Sou a mulher e o marido e o filho

E o primeiro amor e o derradeiro amor

E o furtivo transeunte e o amor confundido

E de novo a mulher seu leito e seu vestido

E seus braços partilhados e o trabalho do homem

E seu prazer em flecha e a fêmea ondulação

Simples e dupla a carne nunca se exila

Pois onde começa um corpo ganho eu forma e

                                                                                      [consciência

E mesmo quando na morte um corpo se desfaz

Eu repouso em seu cadinho desposo o seu

                                                                        [tormento

Sua infâmia me honra o coração e a vida .

paul éluard

algumas das palavras

trad. antónio ramos rosa e luiza neto jorge

publicações dom quixote

1977

bernardo soares / a miséria da minha condição não é estorvada por estas palavras...

A miséria da minha condição não é estorvada por estas palavras conjugadas, com que formo, pouco a pouco, o meu livro casual e meditado. Sobrevivo nulo no fundo de toda a expressão, como um pó indissolúvel no fundo do copo de onde se bebeu só água. Escrevo a minha literatura como escrevo os meus lançamentos — com cuidado e indiferença. Ante o vasto céu estrelado e o enigma de muitas almas, a noite do abismo incógnito e o choro de nada se compreender — ante tudo isto ó que escrevo no caixa auxiliar e o que escrevo neste papel da alma são coisas igualmente restritas à Rua dos Douradores, muito pouco aos grandes espaços milionários do universo.

Tudo isto é sonho e fantasmagoria, e pouco vale que o sonho seja lançamentos como prosa de bom porte. Que serve sonhar com princesas mais que sonhar com a porta da entrada do escritório? Tudo o que sabemos é uma impressão nossa, e tudo o que somos e uma impressão alheia, melodrama de nós, que, sentindo-nos, nos constituímos nossos próprios espectadores activos, nossos deuses por licença da Câmara.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

herberto helder / ciclo IV

IV

Mais uma vez a perdi. Em cada minuto

a perco. Longe revolteiam suas palavras

e seus dedos depositam-se

em qualquer parte.

Se a busco? Esfaimadamente a busco.

Tacteando com a memória a forma com que era

nas noites de amor.

Reconstruindo sua espécie de enorme sorriso.

Busco-a sim, inventando subtilmente

o impudor de cada entrega,

a dádiva sobrenatural da sua carne aberta.

Mais uma vez foi destruída pela vida feroz,

e minha boca não suporta sem palavras

essa coisa mortal.

Sangrentas são as palavras e deixam vestígios

através do tempo.

Longe, naquilo que o acaso teceu,

elaboram-se os gestos. No casulo remoto

forma-se a distância

entre a sua fonte e a minha fonte.

– Com que ser se entende agora seu ser oculto?

E as voltas obscuras e difíceis

dos instintos.

Ela semeia-se. E alguma coisa misteriosamente

a fecunda.

– Ela é colhida por um vento e eu estou bêbedo

de coisas inextricáveis.

Sei que ela acontece. Um círculo de seda

forma-se prementemente,

e ela acontece.

A minha fonte não me dá ironia,

nem um fogo,

uma estrela violenta.

– Fico a saber que ela longe cresce

como outra folha de erva.

Nada em mim suporta. A memória

desimpede-lhe os pés, e beija-os.

Minhas pálpebras exaltam-na.

E a fonte, essa, recusa-a arduamente.

Recebo humildemente esta desordem

da carne, das palavras,

dos dedos bruscos do tempo.

– Recebo  tudo, e canto como quem deixa um sinal

maravilhoso.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

joão esteves / sobre tudo o que nada presta

ainda que o tempo não dê para perceber a beleza

de todas as coisas, devo pé ante pé (para não

acordar o ódio), abeirar-me do desconhecido,

daquele outro lado que ignoro. contudo, era bom que

alguém me justificasse o desconhecimento que tenho

das coisas: haverá alguma beleza em descobrir que

tudo é relevante ou que nada presta, se aquilo a que

estou condenado é ver o outro lado a partir do meu?

joão esteves

jacobo cortines / nardos de novembro

I

Com o amor as rosas são mais belas

e dura o seu perfume na memória,

o nardo é sempre branco e a sua brancura

jamais receia os frios do inverno.

A um sonho bem remoto fui buscar-te

porque soube de ti entre os espinhos,

e segui as tuas pegadas passo a passo

até entrar em tua casa e encontrar-te.

Não me negues teus lhos, porque neles

vivo livre de mim. Que o teu sorriso

não se torne tristeza nem se manche

do teu amparo a límpida clareza.

Conheci tantos bosques e desertos,

subi a tantos cumes e deixei

que a vistas e perdesse pelos vales

para achar um lugar que te ofereça.

Hoje estás perto e sei da tua beleza

Sei que é bonita a rosa e a sua fragrância

Contigo não se extingue, e que os nardos

com o amor não morrem em Novembro.

jacobo cortines

nardos de novembro

tradução de josé colaço barreiros

canal revista de literatura nr.2

maio de 1998

palha de abrantes

josé antónio almeida / carne de porco

à maneira de Kavafis

Educado na contemplação das belas estátuas gregas

dos efebos de mármore da antiguidade clássica

e instruído na leitura dos poetas e filósofos

de ortodoxa e severa obediência platónica,

especialista em vasos com erómanos e erastas

e nas biografias dos discípulos do amor socrático,

ao cruzar-se com um desconhecido busto feminino

que misteriosamente recorda a proa de um navio

sulcando a multidão cinzenta das avenidas novas,

ele observa-o na outra margem da corrente de carros

perto do sinal vermelho do semáforo luminoso,

devorado pela curiosidade e por um estranho

apetite de provar o interdito sabor da fêmea

como um judeu proibido de comer carne de porco.

josé antónio almeida

poemas

as escadas não têm degraus – 2

livros cotovia

1990

ángél gonzález / como se nunca

     É algo mais que o dia o que morre esta tarde?

O vento,

                          – que leva ele?

que aromas arrebata?

Desatadas de súbito as folhas das árvores

cegas vão pelo céu.

Pássaros altos atravessam, adiantam-se

a luz que os guia.

                               Sombria claridade

será já em outro sítio

 – só por um instante –

madrugada.

     Com bandeiras de fumo alguém me avisa:

      – Olha bem tudo isto:

isto que passa

não voltará jamais

e é como se nunca tivesse sido

     efémera matéria de tua vida.

ángél gonzález

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

trad. josé bento

assírio & alvim

2001

jacques prévert / canção na massa do sangue

Há grandes manchas de sangue no mundo

para onde vai todo esse sangue vertido

será a terra que o bebe e com ele se embebeda

estranha bebedeira então

tão ponderada… tão monótona…

Não a terra não se embriaga

a terra não gira ao contrário

vai arrastando a sua carripana as quatro estações

a chuva… a neve…

o granizo… o bom tempo…

nunca se embebeda

só muito de longe a longe ela se permite

um mísero vulcão

A terra gira

gira com as suas árvores… os seus jardins… as suas casas…

gira com as suas poças de sangue

e todas as coisas vivas giram com ela e sangram…

Mas a terra

pouco se importa

gira e todas as coisas vivas desatam a gritar

ela pouco se importa

vai girando

sem parar

e o sangue não pára de correr…

Para onde vai todo esse sangue vertido

o sangue dos crimes… o sangue das guerras…

o sangue da miséria…

e o sangue dos homens torturados nas prisões…

o sangue das crianças calmamente torturadas pelo pai e pela

     mãe…

E o sangue dos homens que sangram da cabeça

nas celas de isolamento…

 e o sangue do trolha

quando escorrega e cai do telhado

E o sangue que brota e que corre aos borbotões

com o recém-nascido… com o filho novo…

a mãe a gritar… a criança a chorar…

o sangue corre… a terra gira

a terra não pára de girar

o sangue não pára de correr

Para onde vai todo esse sangue vertido

o sangue dos espancados… dos humilhados…

dos suicidados… dos fuzilados… dos condenados…

e o sangue daqueles que morrem assim… por acidente

Na rua passa um vivo

com todo o seu sangue lá dentro

de repente ei-lo morto

e todo o seu sangue está cá fora

e os outros vivos fazem desaparecer o sangue

levam o corpo

mas o sangue é teimoso

e lá onde estava o morto

em breve já negro

vê-se ainda um pouco de sangue…

sangue coagulado

ferrete da vida ferrete dos corpos

sangue coalhado como leite

como o leite azeda

quando gira como a terra

como a terra que gira

com o seu leite… com as suas vacas…

com os seus vivos… com os seus mortos

a terra que gira com as suas árvores… os seus vivos… as suas

     casas…

a terra que gira com os casamentos…

os enterros…

os clarins…

os regimentos… a terra que não pára de girar

com os seus grandes rios de sangue.

1936

jacques prévert

palavras

trad. manuela torres

sextante editora

2007

bernardo soares / assim organizar a nossa vida que ela seja para os outros um mistério

Assim organizar a nossa vida que ela seja para os outros um mistério, que quem melhor nos conheça, apenas nos desconheça de mais perto que os outros. Eu assim talhei a minha vida, quase que sem pensar nisso, mas tanta arte instintiva pus em fazê-lo que para mim próprio me tornei uma não de todo clara e nítida individualidade minha.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

adolfo casais monteiro / o paraíso perdido

Meus paraísos perdidos!

Este entreter a olhar-me

Em espelhos que enganam

que feitiço mo impõe?

Devolvei-me os meus brinquedos…

  

adolfo casais monteiro

confusão

1929

Ítalo calvino / as cidades subtis. 4

A cidade de Sofrónia compõe-se de duas meias cidades. Numa iça a grande montanha russa de íngremes bossas, o carrossel com a sua auréola de correntes, a rode das gaiolas giratórias, o poço da morte com os motociclistas de cabeça para baixo, a cúpula do circo com o cacho dos trapézios a pender ao meio.  A outra meia cidade é de pedra e mármore e cimento, com o banco, os opiários, os prédios, o matadouro, a escola e tudo o resto. Uma das meias cidades está fixa, a outra é provisória e quando acaba o tempo da sua estadia despregam-na, desmontam-na e levam-na dali para fora, para a enxertar nos terrenos vagos de outra meia cidade.

Assim todos os anos chega o dia em que os operários destacam os frontões de mármore, deitam abaixo as paredes de pedra, os pilares de cimento, desmontam o ministério, o monumento, as docas, a refinaria de petróleo, o hospital, e carregam-nos em reboques de grandes camiões para seguirem de praça e praça o itinerário de todos os anos. Aqui fica a meia Sofrónia das barracas de tiro ao alvo e dos carrosséis, com o grito suspenso da naveta da montanha russa do avesso, e começa a contar quantos meses, quantos dias deverá aguardar antes eu retorne a caravana e recomece a vida inteira.

Ítalo calvino

as cidades invisíveis

trad. josé colaço barreiros

teorema

1999