luís carlos patraquim / reminiscência

 
 
às vezes o exílio
é uma árvore aberta
na imponderável noite
 
e nada espreita
a estrada larga
fonte do olhar
 
principia como um homem
multidões ao vento
a terra exangue
o grito arável
 
 
luís carlos patraquim
morada nómada
poesia 1980-1920
língua morta
2020

 

tomás sottomayor / na aridez da nossa verdade

 
 
Na aridez da nossa verdade
Talvez nem um sonho
Solitário esvoace.
 
Só o rumor do vento
Nos ramos duma
Árvore estiolada.
 
 
 
tomás sottomayor
auberge ravoux
língua morta
2021
 

lubi prates / para este país

 
para este país
eu traria
 
os documentos que me tornam gente
os documentos que comprovam: eu existo
parece bobagem, mas aqui
eu ainda não tenho esta certeza: eu existo.
 
para este país
eu traria
 
meu diploma os livros que eu li
minha caixa de fotografias
meus aparelhos eletrônicos
minhas melhores calcinhas
 
para este país
eu traria
meu corpo
 
para este país
eu traria todas estas coisa
& mais, mas
 
não me permitiram malas
 
: o espaço era pequeno demais
 
aquele navio poderia afundar
aquele avião poderia partir-se
 
com o peso que tem uma vida
 
para este país
eu trouxe
a cor da minha pele
meu cabelo crespo
meu idioma materno
minhas comidas preferidas
na memória da minha língua
 
para este país
eu trouxe
 
meus orixás
sobre a minha cabeça
toda minha árvore genealógica
antepassados, as raízes
 
para este país
 
mas minha bagagem pesa tanto.
 
 
                        Um corpo negro, 2018
 
 
 
lubri prates
um brasil ainda em chamas
antologia de poesia brasileira contemporânea
organiz. wilson alves-beserra & jefferson dias
contracapa
2022

 

 

 

luís filipe parrado / film noir

 
 
Depois das obrigações e do trabalho
a noite consente a ilusão. Agora
queria sair, ser destemido como Marlowe,
entrar num bar, desfrutar da beleza
das mulheres fatais,
gozar o prazer do fumo de múltiplos cigarros,
quem sabe arriscar e, por uma noite
– bem podia ser esta noite –, ter a sorte do meu lado
no póquer incerto das horas tardias. Só depois
regressaria a casa, exausto
mas feliz por me saber perfumado
pelo assombro profundo, maravilhoso, decadente
da madrugada. Decido
porém ficar à secretária, acender
a luz baixa do abat-jour, ler algumas páginas
de Chandler e escrever nas margens
estas palavras – pedras lançadas à água,
círculos que se expandem – cujo mérito principal
é o de mostrar, uma vez mais,
como eu não soube, ou não quis, escolher
viver a minha vida.
 
 
 
luís filipe parrado
roma não perdoa a traidores
língua morta
2021

 

pedro gil-pedro / rodam devagar as pás do silêncio

 
 
Rodam devagar as pás do silêncio
como delas manasse um abismo suado.
 
mas sobre a matriz da neve pendem os bordões do fogo.
 
de longe veio o declínio da esteva – um círculo fechado
por enigmas.
 
em breve
 
haverá um halo de geminação nos açudes e
exausta a poda um arado de novo em desvario.
 
diante do inverno.
 
movem-te ainda as pás da agonia
apesar dos setenta selos pregados ao sono.
 
 
 
pedro gil-pedro
animais cheios de movimento no inverno
quasi
2002

jorge melícias / dos melhores somos o mero rebotalho

 

 
                                    ao Pedro Gil-Pedro

 

Dos melhores somos o mero rebotalho,
as rombas aparas de uma coragem
que nunca ousámos reclamar. A triagem
que existe entre rugido e chocalho.
 
Somos da sua inteireza o retalho,
a honra que se garante pelo menor preço.
E o contrário dessa honra, o avesso,
se o avesso nos inspira algum ganho.
 
De toda a fátua vileza perorada
não valemos a cerda, quanto mais a pluma.
Tudo em nós está bom é para caruma
quando a chama não se afeiçoa a mais nada.
 
E ardêssemos! Não como vida que em cinza se chatina
mas como morte que da morte pelo fogo se amotina.
 
 
 
jorge melícias
o recreio dos fâmulos
guerra e paz editores
2021
 

agustina bessa-luís / santo antónio

 
 
Se considerarmos os sermões apenas como obra literária, eles parecem-nos uma obra precária, carregada de erudição fastidiosa e de simbolismo desesperante. Mas como diz o próprio Santo António, «o teu rosto, ó homem, é outro homem». É preciso encontrar nessa face construída, marchetada, encontrar a respiração, o sangue, a força da compaixão. A sua linguagem é mais como o som da trombeta e raramente significa outra coisa a não ser a esperança. O povo ouve-a, não para meditar, não para consumar a busca do próprio coração, mas para alimentar a esperança. Os filósofos procuram verdades, pensam e amadurecem as suas ideias, constroem um sistema; mas as multidões só esperam, e esse é o sentido do seu caminho e é todo o seu encontro. Para elas, Deus é a relação com a esperança. Se vemos nos textos de Santo António só a prosopopeia edificante, ou a redacção do mestre de teologia, ou o preceito do vigilante, não vemos quase nada do seu rosto. É preciso situá-lo na praça paduana, à luz das mil candeias abrigadas com a concha da mão do vento da madrugada; é preciso ver o paralítico no seu estrado de rodas e que levanta para o ar a cara ávida, cheia de dureza estranha, pois a atenção é rude e violento o movimento de quem se quer salvar. É preciso pensar numa terra dividida, num mundo que não compensa já a imaginação das pessoas que tudo usaram e que esperam a ave viva solta no campo. «A ave viva é o espírito» – diz o Santo. Assim se entende a prodigiosa fama desse homem, mas não apenas em parte dele, na cultura, na ascese, na virtude, na prudência; não no livro somente, mas no mundo inteiro de que se revestiu. Não na palavra que deixou aos copistas, mas na incondicional relação com todas as coisas.
 
 
 
agustina bessa-luís
dicionário imperfeito
guimarães editores
2008

paulo teixeira / «pátria»

 
 
À meia-noite acontecia a passagem do Equador.
A uma pergunta minha, a mãe apontava para o alto,
para onde iam os balões, cativos
de mão nenhuma, na esteira do luar.
 
Procurava no céu, o meu tecto de serviço,
o barbante, o laço de que o mundo seria
como que o presente de aniversário
por entre os falsos pendentes do céu.
 
Com a manhã desabotoando sobre nós
a sua mantilha e o topete das ondas
subindo até à coberta a manchar-me a camisa,
o Equador seria os pares arejando no salão
 
de baile os trajes de gala e a música
por que escorregara a caminho do sono.
Um rito de passagem só para adultos
enfileirando na excursão ao Ultramar:
 
o transmontano que sonha, palitando
os dentes, ser rei de castelos no Niassa
e o mancebo que vai empacotado para a guerra
vivem, enquanto o altifalante ecoa
 
o estertor de «Angola é Nossa»,
uma demissão de tudo até à vista de terra.
 
 
 
paulo teixeira
autobiografia cautelar
gótica
2001

 

luís quintais / fiama

 

 

Definiríamos do mesmo modo a estranha poesia, o animal magnífico que sei habitar um dos seus bestiários. Semelhanças – um certo ar de família – eclodiriam no recíproco amplexo definicional. Como num desses exercícios em que alguém procura o entendimento que uma assembleia tem do que é uma ave. Que mapa se desenha quando alguém diz a palavra “ave”? e cúmplices – de uma amizade intransigente – são aqueles que na palavra “ave” vêem o assombro. Um pavão que desdobra a sua cauda e grita na noite? Melhor seria considerar o cisne, o enorme cisne vertical a deslizar em silêncio sobre a água. Talvez fosse assim que em acordo víssemos o mundo. Haveria o lento e imenso deslizar do cisne. Haveria o tempo em suas múltiplas, insondáveis metáforas. Haveria água. E haveria o sentimento de a profunda água ser mutável.

 

 

 

luís quintais

angst

dobra

livros cotovia

2002

camilo pessanha / san gabriel

 
I
Inútil! Calmaria. Já colheram
As velas. As bandeiras sossegaram,
Que tão altas nos topes tremularam,
– Gaivotas que a voar desfaleceram.
 
Pararam de remar! Emudeceram!
(Velhos ritmos que as ondas embalaram).
Que cilada que os ventos me armaram!
A que foi que tão longe nos trouxeram?
 
San Gabriel, arcanjo tutelar,
Vem outra vez abençoar o mar,
Vem-nos guiar sobre a planície azul.
 
Vem-nos levar à conquista final
Da luz, do Bem, doce clarão irreal.
Olhai! Parece o Cruzeiro do Sul!
 
 
II
Vem conduzir as naus, as caravelas,
Outra vez, pela noite, na ardentia,
Avivada das quilhas. Dir-se-ia
Irmos arando em um montão de estrelas.
 
Outra vez vamos! Côncavas as velas,
Cuja brancura, rútila de dia,
O luar dulcifica. Feeria
Do luar não mais deixes de envolve-las!
 
Vem guiar-nos, Arcanjo, à nebulosa
Que do além vapora, luminosa,
E à noite lactescendo, onde, quietas,
 
Fulgem as velhas almas namoradas…
– Almas tristes, severas, resignadas,
De guerreiros, de santos, de poetas.
 
 
 
camilo pessanha
clepsidra
1920

 

nuno / naqueles tempos

 
 
Naqueles tempos,
quando a rapaziada fumava menos,
quando eu ainda linguarejava o aroma flórido
do português amarelo           [O Verso é fundamentalmente silêncio.]
eu era feliz. E não sabia.               [Era essa a melhor parte.]
Capitalizava os versos
ao meu fatalismo romântico.
 
Ao hábil ritual do sono pagava os meus dias,
porque para a tristeza e para o tédio
nunca foi preciso vocação.
 
 
 
nuno
livro de visitas
díptico
ed. do autor
2019

zetho cunha gonçalves / fragmentos da terra

 

 

                                          Ao Herberto Helder
                                          e ao Luís Carlos Patraquim
 
 
 
Os meus mortos deram-me versos – um rio
acampado na memória.
(Os pássaros tomam o ar do seu canto – vento,
vento espantado.)
          E se troveja,
Cobrem-se de colchas e de toalhas os espelhos
da casa;
colocam-se três montículos de cinza fresca
nos cantos interiores das portas,
e um fio de sorte, em sal grosso, ao longo do peitoril
das janelas voltadas a nascente – que se fecham,
flor do mato,
sem luz eléctrica nem água canalizada;
sem para-raios.
          Sem para-raios,
desmembram os relâmpagos, faísca
sobre faísca,
as árvores antigas da terra – que rodeiam,
estremecem – amuleto e feitiço,
como se Deus se soletrasse
na pedra inaugural do meu rosto.
 
 
 
zetho cunha gonçalves
noite vertical
poemas reunidos 1979-2021
maldoror
2021

 

eva ruivo / um recado por baixo da porta

 
 
 
                                                                  «We are the stuff
                                                 As dreams are made of, and our little life
                                                  Is rounded with a sleep».
 
                                                                    Shakespeare, The Tempest
 
 

Parece que estou metida num vídeo
pornográfico, as ramagens batidas pelo suor e o rumor
de vozes agrícola, regos abertos a cruzar as únicas
sílabas que a colheita, mãos de cortiça, deixou
varejadas. Dói: o sol nos muros, corpo inculto
versado na dor. Depois, certos dias obrigados
a festa, colchas no parapeito, jarras cheias
de calendário para encobrir o remorso;
a vida na província
são obscenas imagens de fuga.
 
Acordei, tinham passado por cima de mim
aldeias inteiras, vivalma, sequer um alguidar
com água para a mula, pele e osso, ou música
o acordeão a insuflar a tenda.

 
 
eva ruivo
hífen 10 maio 1997
cadernos semestrais de poesia
anos noventa (alguns poetas)
1997