manuel antónio pina / cuidados intensivos

I

"A esta hora e neste sítio

(miocárdio ventricular esquerdo)

é a abstracta vida que me assalta.

Eles não sabem

que o seu coração pulsa,

ferido, no meu coração,

que a minha dor alheia

vagarosamente mata

os seus sonhos, os seus sentidos,

os seus dias visíveis e invisíveis,

a linha dos telhados

ao longe sobre o céu.

Como saberiam

(com que palavras exteriores?)

que existem

dentro de mim

de um modo fora de mim,

os parentes, os amigos,

a vaga enfermeira da noite,

que enquanto o meu Único coração

morre na minha cabeça

a luz do quarto se

apaga para sempre

e o silêncio se fecha

sobre os corredores?

No quarto ao lado alguém

a noite passada morreu,

provavelmente eu.

Os livros, as flores

da mesa de cabeceira

conhecerão estas últimas coisas

em algum sítio da minha alma?"

Terça-feira, 3 de Março

manuel antónio pina

monólogos

todas as palavras, poesia reunida

assírio & alvim

2012

alberto caeiro / o meu olhar azul como o céu

XXIII

O meu olhar azul como o céu

É calmo como a água ao sol.

É assim, azul e calmo,

Porque não interroga nem se espanta...

Se eu interrogasse e me espantasse

Não nasciam flores novas nos prados

Nem mudaria qualquer coisa no sol de modo a ele ficar mais belo...

(Mesmo se nascessem flores novas no prado

E se o sol mudasse para mais belo,

Eu sentiria menos flores no prado

E achava mais feio o sol...

Porque tudo é como é e assim é que é,

E eu aceito, e nem agradeço,

Para não parecer que penso nisso…)

s.d.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

poemas de alberto caeiro

fernando pessoa

ática

1946

amadeu baptista / mil novecentos e cinquenta e três

Logo no primeiro ano

estou só

e não me consigo manter de pé.

Se suspeitasse sequer

que iria ser assim para toda a vida

não me riria

com estas gargalhadas

cristalinas.

amadeu baptista

açougue, 2012

caudal de relâmpagos

antologia pessoal 1982-2017

edições esgotadas

2017

maria teresa horta / dias de agrura

capa: gil maia

Não sei o que mais

custa

nestes fins de tarde

de doença e mágoa

Se o animal do medo

que pé ante pé

nos tenta entrar em casa

se este silêncio imenso

que ao chegar da rua

aflige e atordoa

Nesta cidade triste

em que

se tornou Lisboa

maria teresa horta

nervo/8 janeiro/agosto 2020

colectivo de poesia

2020

alejandra pizarnik / a carência

Eu não sei de pássaros,

não conheço a história do fogo.

Mas creio que a minha solidão deveria ter asas.

alejandra pizarnick

antologia poética

las aventuras perdidas  – 1958

tradução fernando pinto do amaral

tinta da china

2020

amalia bautista / no fundo

No fundo, são muito poucas as palavras

que nos doem de verdade, e muito poucas

as que conseguem alegrar a alma.

E são também muito poucas as pessoas

que nos comovem o coração, e menos

ainda as que o comovem muito tempo.

No fundo, são pouquíssimas as coisas

que importam de verdade na vida:

poder amar alguém e que nos amem,

nunca morrer depois dos nossos filhos.

amalia bautista

conta-mo outra vez

tradução de inês dias

averno

2020

luis alberto de cuenca / penso em ti

Os amantes pensam-se. Cada um

pensa que pensa muito mais no outro

que o outro nele. Estão centrados

no seu ofício pensante e não notam

os fios invisíveis com que o medo

vai enredando as suas reflexões

e matando o amor. Só o esquecimento

poderia resgatá-los dessa dúvida,

mas não estão dispostos a esquecer-se.

luis alberto de cuenca

a vida em chamas

uma antologia

trad. miguel filipe mochila

língua morta

2018

john freeman / o rapaz debaixo do carro

Naquela noite em Damasco

a sua função era dispor

o chá e o bolo

e um raminho de menta

num tabuleiro de prata

e percorrer

o caminho calcetado da entrada

até ao rapaz a quem pagavam

para dormir debaixo do carro.

Ele nunca chegou

a dizer o seu nome, que

aspecto teria,

ou se, ao chegar

à beira dele,

enroscado,

olhos pretos luzidios,

o teria surpreendido

a cantarolar sozinho

logo antes de o estrondo do metal

o calar para sempre.

john freeman

mapas

trad. miguel cardoso

tinta da china

2019

bernardo soares / reconhecer a realidade como uma forma de ilusão,

Reconhecer a realidade como uma forma da ilusão, e a ilusão como uma forma da realidade, é igualmente necessário e igualmente inútil. A vida contemplativa, para sequer existir, tem que considerar os acidentes objectivos como premissas dispersas de uma conclusão inatingível; mas tem ao mesmo tempo que considerar as contingências do sonho como em certo modo dignas daquela atenção a elas, pela qual nos tornamos contemplativos.

Qualquer coisa, conforme se considera, é um assombro ou um estorvo, um tudo ou um nada, um caminho ou uma preocupação. Considerá-la cada vez de um modo diferente é renová-la, multiplicá-la por si mesma. É por isso que o espírito contemplativo que nunca saiu da sua aldeia tem contudo à sua ordem o universo inteiro. Numa cela ou num deserto está o infinito. Numa pedra dorme-se cosmicamente.

Há, porém, ocasiões da meditação — e a todos quantos meditam elas chegam — em que tudo está gasto, tudo velho, tudo visto, ainda que esteja por ver. Porque, por mais que meditemos qualquer coisa, e, meditando-a, a transformemos, nunca a transformamos em qualquer coisa que não seja substância de meditação. Chega-nos então a ânsia da vida, de conhecer sem ser com o conhecimento, de meditar só com os sentidos ou pensar de um modo táctil ou sensível, de dentro do objecto pensado, como se fôssemos água e ele esponja. Então também temos a nossa noite, e o cansaço de todas as emoções aprofunda-se com serem emoções do pensamento, já de si profundas. Mas é uma noite sem repouso, sem luar, sem estrelas, uma noite como se tudo houvesse sido virado do avesso — o infinito tornado interior e apertado, o dia feito forro negro de um traje desconhecido.

Mais vale, sim, mais vale sempre ser a lesma humana que ama e desconhece, a sanguessuga que é repugnante sem o saber. Ignorar como vida! Sentir como esquecimento! Que episódios perdidos na esteira verde branca das naus idas, como um cuspo frio do leme alto a servir de nariz sob os olhos das câmaras velhas!

14-5-1930

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

fernando pinto do amaral / fuga

Não há para o que resta deste mundo

nenhum jardim. O mais distante

paraíso

ficou para trás, cavaleiro

fugindo entre montanhas. Tantas vezes

eu fui a sua sombra, o seu mortal

refúgio.

«Una storia sanguinosa.»

Janela por onde olharemos

a nossa própria história, uma pequena

nuvem de fumo, as últimas conversas

de alguns adolescentes. Deixai-me seguir

os seus passos, transpor essa porta

tão estreita.

Quase todas as noites desejam

entrar aqui. Não saberemos nunca

esgotar a sua dor, os lugares mais perigosos

da vida. Tanto faz

ganharmos ou perdermos – eu só queria

dizer como o teu rosto nesse instante

trazia de outro céu a luz nos olhos.

fernando pinto do amaral

amor hereos

poesia reunida 1990-2000

dom quixote

2000

mário cláudio / cefaleia

Sem que os víssemos nos viam

marcavam a hora,

elegiam a rua,

compravam um jornal que nem desfolhavam.

Eram estranhos,

retiravam um cartão,

abandonavam as mesas

precipitadamente.

Há anos isto foi,

os ossos nos

magoam desde então.

mário cláudio

hífen 4 abr/set 89

cadernos semestrais de poesia

viagens

1989

gastão cruz / thriller

Mil bares conheci cheios de gente

morta, como se aqueles dias vivos,

sem que eu soubesse, o dia de hoje fossem,

e talvez pertencessem ao filme

num clube visto outrora;

podia ser ali o paraíso, mas outrora

era agora: e aqui nenhuma vida

ou morte sobrevive

gastão cruz

relâmpago, revista de poesia nº 34

abril 2014

antónio gedeão / aurora boreal

Tenho quarenta janelas

nas paredes do meu quarto.

Sem vidros nem bambinelas

posso ver através delas

o mundo em que me reparto.

Por uma entra a luz do Sol,

por outra a luz do luar,

por outra a luz das estrelas

que andam no céu a rolar.

Por esta entra a Via Láctea

como um vapor de algodão,

por aquela a luz dos homens,

pela outra a escuridão.

Pela maior entra o espanto,

pela menor a certeza,

pela da frente a beleza

que inunda de canto a canto.

Pela quadrada entra a esperança

de quatro lados iguais,

quatro arestas, quatro vértices,

quatro pontos cardeais.

Pela redonda entra o sonho,

que as vigias são redondas,

e o sonho afaga e embala

à semelhança das ondas.

Por além entra a tristeza,

por aquela entra a saudade,

e o desejo, e a humildade,

e o silêncio, e a surpresa,

e o amor dos homens, e o tédio,

e o medo, e a melancolia,

e essa fome sem remédio

a que se chama poesia,

e a inocência, e a bondade,

e a dor própria, e a dor alheia,

e a paixão que se incendeia,

e a viuvez, e a piedade,

e o grande pássaro branco,

e o grande pássaro negro

que se olham obliquamente,

arrepiados de medo,

todos os risos e choros,

todas as fomes e sedes,

tudo alonga a sua sombra

nas minhas quatro paredes.

Oh janelas do meu quarto,

quem vos pudesse rasgar!

Com tanta janela aberta

falta-me a luz e o ar.

antónio gedeão

6 poemas

edições joão sá da costa

1995