ouço um lar
a bater à porta
destrancada há anos
e onde os dias entravam e saíam
à sua vontade.
No alto de um qualquer cume
encontrou-me
e às minhas paredes
a construir a solidão a partir das árvores.
No nadir de um qualquer trabalho
tenta entrar
e levar-me até ao meu quarto.
E a meio da vida
atira-me pedrinhas
à janela
como se a noite fosse abri-la
e eu verei esse corpo
na direcção da luz.
e antes da idade da leitura
pedi licença à história e
fechei o livro.
Agora há a história meio lida
de uma montanha
nesta casa que não é minha.
Agora há a história de um rio
e joga fora meia página aqui
meia página ali.
E há a história de mim mesmo –
as minhas mentiras vogando em meias verdades
e em cuja narração não posso descansar.
Porém, quando o vento transformar o lago
em braile para as árvores meio debruçadas
conservarei alguma forma de visão
da natureza.
Mãe, fui um escriba no Egipto
naquela casa que não era nossa.
enquanto uma fina neve cai
trad. eugénia de vasconcellos
guerra & paz
2019
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