isabel meyrelles / será a paz, será a guerra?

Será a paz, será a guerra?

Cada um sabe de que inferno vem,

saído da casca de manhã

entre dois braseiros mortais

a regra do jogo é caminhar de mão vazias

a morte dos cisnes é uma aventura sem amanhã

à sombra das pálpebras do deserto

os girassóis viraram-me as costas

relinchando de um terror empoeirado

aquilo que assobia aos meus ouvidos não tem nome

mas eu reconheço-o pelo que ele é

icebergue de sangue

uivando à lua.

Julho, 1985

isabel meyrelles

poesia

le messager des réves (o mensageiro dos sonhos)

tradução de vítor castro

quasi

2004

manuel antónio pina / a um homem do passado

Estes são os tempos futuros que temia

o teu coração que mirrou sob pedras,

que podes recear agora tão fundo,

onde não chegam as aflições nem as palavras duras?

Desceste em andamento; afinal era

tudo tão inevitável como o resto.

Viraste-te para o outro lado e sumiram-se

da tua vista os bons e os maus momentos.

Tua ainda tinhas essa porta à mão.

(Aposto que a passaste com uma vénia desdenhosa.)

Agora já não é possível morrer ou,

pelo menos, já não chega fechar os olhos.

manuel antónio pina

voyager

todas as palavras, poesia reunida

assírio & alvim

2012

bernardo soares / assim soubesses tu compreender o teu dever…

Assim soubesses tu compreender o teu dever de seres meramente o sonho de um sonhador. Seres apenas o turíbulo da catedral dos devaneios. Talhares os teus gestos nos sonhos, para que fossem apenas janelas abertas para paisagens puras da tua alma. De tal modo arquitectar o teu corpo em arremedos de sonho que não fosse possível ver-te sem pensar n'outra coisa, que lembrasses tudo menos tu própria, que ver-te fosse ouvir música e atravessar, sonâmbulo, grandes paisagens de lagos mortos, vagas florestas silenciosas perdidas no fundo d'outras épocas, onde invisíveis homens diversos vivem sentimentos que não temos.

Eu não te quereria para nada senão para te não ter. Queria que, sonhando eu e se tu aparecesses, eu pudesse imaginar-me ainda sonhando — nem te vendo talvez, mas talvez reparando que o luar enchera de (...) os lagos mortos e que ecos de canções ondeavam subitamente na grande floresta inexplícita, perdida em épocas impensáveis.

A visão de ti seria o leito onde a minha alma adormecesse, criança doente, para sonhar outra vez com outro céu. Falares? Sim mas que ouvir-te fosse não te ouvir mas ver grandes pontes ao luar ligando as duas margens escuras do rio que vai ter ao mar — ao mar onde as caravelas são novas para sempre.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

europa-américa

1986

edgar allan poe / a queda da casa de usher

O meu coração é um alaúde suspenso:

Mal se lhe toca, ressoa.

De Béranger

Durante um dia inteiro de Outono, dia fuliginoso. Sombrio e mudo, em que as nuvens eram pesadas e baixas no céu, eu atravessava sozinho e a cavalo uma extensão de terra singularmente lúgubre e, enfim, como se aproximavam as sombras da noite, achei-me à vista da melancólica Casa de Usher. Não sei como isto aconteceu – mas, logo ao primeiro olhar que deitei ao edifício, um sentimento de tristeza inultrapassável penetrou-me a alma. Disse inultrapassável porque tal tristeza não era, de modo nenhum, temperada por uma parcela daquele sentimento cuja essência poética cria quase uma volúpia e cuja alma se queda, geralmente, fixa, em face das imagens naturais mais sombrias da desolação e do terror. Fitava o quadro posto à minha frente e, só por ver a casa e a perspectiva característica deste domínio – as paredes que tinham frio – as janelas parecidas com olhos distraídos – alguns ramalhetes de juncos vigorosos – alguns troncos de árvores brancos e definhados – sentia este completo abatimento de alma que, entre as sensações terrestres, não se pode comparar melhor do que ao devaneio oculto do comedor de ópio – ao seu retorno dilacerado à vida diária – à horrível e lenta retirada do véu. Era gelo no coração, um abatimento, um mal-estar – uma irremediável tristeza de pensamento que nenhum agulhão da imaginação podia reanimar nem fazer crescer. O que era, pois – detive-me para pensar nisso – , o que era, pois, esse não sei o quê que assim me enervava ao contemplar a Casa de Usher? Era um mistério completamente insolúvel, e não podia lutar contra os pensamentos tenebrosos que se amontoavam sobre mim enquanto reflectia. Fui forçado a refugiar-me nesta conclusão pouco satisfatória: que existem combinações de objectos naturais muito simples que têm a força de nos afectar deste modo e que a análise desta força reside em considerações onde perderíamos o pé. Era possível, pensava, que uma simples diferença na disposição dos materiais de decoração, dos pormenores do quadro, bastasse para modificar, para aniquilar talvez essa força de impressão dolorosa: e agindo em conformidade com esta ideia, conduzi o cavalo para a borda escarpada  dum lago negro e lúgubre que, espelho imóvel, se estendia em frente do edifício; e fitei – mas com um arrepio ainda mais penetrante do que da primeira vez – as imagens repercutidas e invertidas dos juncos pardacentos, dos troncos de árvores sinistras e das janelas parecidas com olhos sem pensamento.

(…)

edgar allan poe

a queda da casa de usher

trad. de joão costa

editores associados

1973

fernando pinto do amaral / escotomas

1.

Uma janela aberta: para lá

do espaço vibra o gelo

e dentro desse gelo vibra o lume

de um súbito segredo cujo sangue

escorre por mim até iluminar

o prazer e a dor

com a mesma certeza. Um relâmpago

liberta e faz pulsar a minha estranha

primeira alma,

essa verdade limpa de memórias,

gravada em milhões de olhos, sempre lá,

no céu da noite, sobre as cintilantes

veias de uma cidade – sobre mim

uma palavra aberta, ainda

antes do tempo,

à flor dos lábios de Deus.

fernando pinto do amaral

às cegas

relógio de água

1997

fernando echevarría / não via o que olhava

Não via o que olhava. Via

no pensamento pulsar

uma como que rua a respirar sozinha

e, dentro dela, um cálido animal.

E, por trás de ambos, uma veia tinha

a invisível altura de se doer com tal

inteligência que o azul batia

cumprindo-se em seu limbo de púlpito eficaz.

Não via o que olhava. Mas o animal rompia

a ser. Seu vulto triunfava boreal.

fernando echevarría 

geórgicas

afrontamento

1998

vasco graça moura / recitativos

III

saio todos os dias, há um ar levemente

marinho na periferia de agosto,

caminho de memória e reconheço as faces

feridas, os vestígios salinos

nas faces,

e os campos de milho o casario húmido;

se atentasse nos sons

poderia talvez reproduzi-los

de modo inteligível

que vos hei-de mandar, que vos hei-de dizer

senão as tentativas: todos

os dias saio

vasco da graça moura

recitativos

poesia 1963/1995

quetzal editores

2007

albert camus / não nos separarmos do mundo.

Maio

Não nos separarmos do mundo. Não se perde a vida quando a colocamos à luz do dia. Todo o meu esforço, em todas as posições e desgraça, as desilusões, é para recuperar os contactos. E mesmo nesta tristeza que há em mim, que desejo de amar e que inebriamento apenas perante a visão de uma colina na aragem do fim da tarde.

Contactos com o verdadeiro, a natureza em primeiro lugar, e depois a arte daqueles que compreenderam, a minha arte se a consigo alcançar. De contrário, a luz e a água e a embriaguez estão na minha frente, e os lábios húmidos do desejo.

Desespero sorridente. Sem saída, mas que exerce sem cessar um domínio que se sabe inútil. O essencial: não nos perdermos, e não perder aquilo que, de nós, dorme no mundo.

albert camus

primeiros cadernos

caderno nr. 1 (maio de 1935-setembro de 1937)

trad. antónio quadros (?)

livros do brasil

1973

joaquim manuel magalhães / abri o cancelo e cheguei à eira

51

abri o cancelo e cheguei à eira

cansado dos sendeiros e da chuva

não te vi, nem ao fumo antigo

com cheiros da comida e da resina.

As vigas de madeira dos arrumos

cobertas de parreiras não ouviam

os bois a chiar por pedregulhos.

Pilares de granito cobriam-se de musgo.

Subi para o terraço do quinteiro.

O rio azul-de-pedra ardia dentre as grades.

Sentei-me na manta de farrapos

a lembrar. Os anos findos, o pão

suspenso no galheiro que roubávamos

antes de jantar, lá se ia o apetite.

Com as mãos molhadas de serrim

ríamo-nos, corriam pombos por ervas queimadas.

Eram lugares miseráveis. Mas ouvia-se,

tão perto, um riacho a correr.

Tábuas que nos pregam o coração.

joaquim manuel magalhães

segredos, sebes, aluviões

editorial presença

1985

luís vaz de camões / lembranças, que lembrais meu bem passado

Lembranças, que lembrais meu bem passado,

Pera que sinta mais o mal presente,

Deixai-me, se quereis, viver contente,

Não me deixeis morrer em tal estado.

Mas se também de tudo está ordenado

Viver, como se vê, tão descontente,

Venha, se vier, o bem por acidente,

E dê a morte fim a meu cuidado.

Que muito melhor é perder a vida,

Perdendo-se as lembranças da memória,

Pois fazem tanto dano ao pensamento.

Assim que nada perde quem perdida

A esperança traz de sua glória,

Se esta vida há-de ser sempre em tormento.

luís vaz de camões

sonetos

eugénio de andrade / os joelhos

Considerai os joelhos com doçura:

Vereis a noite arder mas não queimar

A boca onde beijo a beijo foi acesa.

eugénio de andrade

obscuro domínio

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

sophia de mello breyner andresen / mais do que tudo, odeio

Mais do que tudo, odeio

Tantas noites em flor de Primavera,

Transbordantes de apelos e de espera,

Mas donde nunca nada veio.

sophia de mello breyner andresen

obra poética

assírio & alvim

2015

wislawa szymborska / álbum

Na minha família ninguém morreu de amor.

Se alguma coisa houve não passou de historieta.

Tísicas de Romeu? Difterias de Julieta?

Alguns envelheceram até ganhar bolor.

Ninguém a definhar por falta de resposta

a uma carta molhada e dolorosa.

Apareceu sempre por fim algum vizinho

com lunetas e uma rosa.

Ninguém a desfalecer no armário de asfixia

de algum marido voltando sem contar.

E os mantos e os folhos e as fitas de apertar

a nenhum impediram de ficar na fotografia.

E nunca no espírito satânico de Bosch!

E nunca pelos quintais de arma em punho!

De bala na cabeça teve a morte outro cunho

e em macas de campanha alguém os trouxe.

De olheiras fundas como após grande folia,

até esta aqui de carrapito extático,

se fez ao largo em grande hemorragia

mas não por ti, ó bailarino, e com viático.

Talvez antes do daguerreótipo, alguém,

mas dos deste álbum, ninguém, que eu verifique.

Tristezas dissipam-se, os dias sucederam-se,

e eles, reconfortados, sumiram-se de gripe.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998