isabel meyreles / o livro do tigre

 
 
 
                       II
 
Existe em Lisboa
uma máquina cruel
que permanentemente aguça
os dentes virtuais
na alma indecisa
dos pobres mortais.
Esta máquina excepcional
tritura
esmaga
sacode
revolve
molda
anula
e expulsa
o quê?
Capachos.
 
 
 
isabel meyreles
poesia
o livro do tigre 1976
tradução de isabel meyreles
quasi
2004

 

isabel meyreles / o livro do tigre

 
 
 
                       XXIV
 
Só existo
durante alguns segundos por mês
quando o meu senhor tigre
encontra tempo para pensar em mim
(o meu senhor tigre é tão distraído!)
o resto do tempo
sou uma espécie de máquina
enfrascada em drogas,
mal lubrificada,
um pouco enferrujada,
bastante rabujenta,
demasiado resmungona,
que finge existir
de olhos vazios e alma ausente
por detrás da máscara bronzeada
de alguém que vai frequentemente à praia,
uma máscara que tem um ar tão verdadeiro
que toda a gente se engana,
uma máquina que vai às compras
todas as manhãs
(quanto custa o quilo de mágoas?)
que conduz o carro
sem atropelar cães e gatos,
que apanha uma mão cheia de ar
em forma de telefone
e fala horas esquecidas,
que escreve cartas de água
com um estilete de carne
e que espera, espera, espera,
meus deus por quanto tempo ainda?
 
 
 
isabel meyreles
poesia
o livro do tigre 1976
tradução de isabel meyreles
quasi
2004
 

isabel meyreles / o livro do tigre

 

 

 
           VII
 
Libertei os demónios,
é inútil que se escondam
atrás da fonte cor-de-rosa
do Jardim das Delícias,
sei que estão lá,
de nada serve atravessar
este mar encristado de cavalos selvagens,
a praia terá dentes
e dedos de enxofre e de sal,
as armadilha-para-sonhos já levantam
as cabeças de arestas petrificadas
e o tempo, o tempo, esse,
penteia os seus cabelos de areia negra
e alimenta-se do meu desejo de ti.
 
 
 
isabel meyreles
poesia
o livro do tigre 1976
tradução de isabel meyreles
quasi
2004
 

isabel meyreles / todos os dias vivemos

 
 
Todos os dias vivemos
os nossos apocalipses
como se nada fosse,
carregamos
a indiferença como um lenço de seda
à volta do pescoço,
a morte faz-nos sinal
em cada olha primaveril
da árvore-noite,
aquela que nos chama
com uivos de lobo
quando a olhamos,
barricadas atrás das nossas janelas
de presos à residência
sobre este planeta que corre
na negra água cósmica.
 
1995
 
 
 
isabel meyreles
poesia
o mensageiro dos sonhos
tradução de vitor castro
quasi
2004

isabel meyreles / o livro do tigre

 
 
                       V I
 
Do outro lado do sonho
a memória tem olhos facetados
(mil imagens de ti por segundo)
e a raiz quadrada do coração
não é aquela que julgas.
Do outro lado do sonho
as verdades levam uns chapeuzinhos verdes
muito engraçados e baloiçam-se
nas agulhas do relógio de Deus.
Do outro lado do sonho
o tempo é uma centopeia sem cabeça
que caminha sobre um espelho invertido
e a morte uma figurinha em maçapão
vestida com um poncho peruano.
Do lado de cá do sonho
a Fénix alisa as penas
e ri estupidamente.
 
 
 
isabel meyreles
poesia
o livro do tigre 1976
tradução de isabel meyreles
quasi
2004

 

isabel meyreles / o retrato do marinheiro

                        I

Os olhos são cinzentos,

palhetados de negro,

o ciúme os pinta

de um verde azul boreal

o nariz é curto

as maçãs eslavas

os lábios cheios.

Nos dias em que mais seduz

ri muito e forma

três rugas no canto da boca.

isabel meyreles

poesia

o rosto deserto 1966

tradução de natália correia

quasi

2004

isabel meyreles / todos os poetas fazem versos

Todos os poetas fazem versos.

Não eu.

A minha máquina de fabricar palavras

utiliza um alfabeto protoplásmico

que reproduz a tua imagem

incansavelmente

assim eu digo

é tempo que tu partas

e me deixes fazer poemas

como toda gente.

isabel meyreles

poesia

o rosto deserto 1966

tradução de natália correia

quasi

2004

isabel meyreles / gostava de levar

Gostava de levar

a sensibilidade a tiracolo,

esta máquina fotográfica

do poeta com ciúmes,

retractar a esfolada viva

sangrando de preferência em versos

coroada em Minotauro

isabel meyreles

poesia

o rosto deserto 1966

tradução de natália correia

quasi

2004

isabel meyrelles / será a paz, será a guerra?

Será a paz, será a guerra?

Cada um sabe de que inferno vem,

saído da casca de manhã

entre dois braseiros mortais

a regra do jogo é caminhar de mão vazias

a morte dos cisnes é uma aventura sem amanhã

à sombra das pálpebras do deserto

os girassóis viraram-me as costas

relinchando de um terror empoeirado

aquilo que assobia aos meus ouvidos não tem nome

mas eu reconheço-o pelo que ele é

icebergue de sangue

uivando à lua.

Julho, 1985

isabel meyrelles

poesia

le messager des réves (o mensageiro dos sonhos)

tradução de vítor castro

quasi

2004

isabel meyrelles / o marinheiro em terra

IV

O Havre era azul de sol

cinzento só nos teus olhos

e na torre radar

grandes barcos

deixavam tranquilamente

o porto

iam todos para o Brasil

na praia seixos desconfortáveis

e o teu corpo imóvel

junto do meu

ocultos pelas crianças

e pelos transístores

os outros

o teu corpo tinha um gosto salgado

de lágrimas recolhidas

um paladar de saudade

a areia rangia entre os meus dentes

à noite fomos ao cinema

na avenida ao alto

as árvores fechadas à chave

como os assassinos

e os marinheiros rebeldes

em baixo

o molhe cercava cegamente o mar

toda a noite

ouvimos as sereias

isabel meyrelles

trad. do francês por natália correia

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

isabel meyreles / jardin du luxembourg

As crianças eram apenas
máquinas de gritar
quando escrevi o teu nome no chão
e me vim embora





isabel meyreles
da outra margem
antologia de poesia de autores portugueses
instituto camões
2001

isabel meyrelles / tu és o meu relógio de vento

Tu já me arrumaste no armário dos restos
eu já te guardei na gaveta dos corpos perdidos
e das nossas memórias começamos a varrer
as pequenas gotas de felicidade
que já fomos.
Mas no tempo subjectivo
tu és ainda o meu relógio de vento
a minha máquina aceleradora de sangue
e por quanto tempo ainda
as minhas mãos serão para ti
o nocturno passeio do gato no telhado?







isabel meyrelles
o rosto deserto
1966