nuno júdice / é isto o amor

Em quem pensar, agora, senão em ti? Tu, que

me esvaziaste de coisas incertas, e trouxeste a

manhã da minha noite. É verdade que te podia

dizer: «Como é mais fácil deixar que as coisas

não mudem, sermos o que sempre fomos, mudarmos

apenas dentro de nós próprios?» Mas ensinaste-me

a sermos dois; e a ser contigo aquilo que sou,

até sermos um apenas no amor que nos une,

contra a solidão que nos divide. Mas é isto o amor:

ver-te mesmo quando te não vejo, ouvir a tua

voz que abre as fontes de todos os rios, mesmo

esse que mal corria quando por ele passámos,

subindo a margem em que descobri o sentido

de irmos contra o tempo, para ganhar o tempo

que o tempo nos rouba. Como gosto, meu amor,

de chegar antes de ti para te ver chegar: com

a surpresa dos teus cabelos, e o teu rosto de água

fresca que eu bebo, com esta sede que não passa. Tu:

a primavera luminosa da minha expectativa,

a mais certa certeza de que gosto de ti, como

gostas de mim, até ao fim do mundo que me deste.

nuno júdice

pedro, lembrando inês

as  vozes do silêncio

edições apuro

2017

allen ginsberg / canção

O peso do mundo

                é amor.

Sob o fardo

                da solidão,

sob o fardo

                do descontentamento

                o peso,

o peso que carregamos

                é amor.

Quem pode negar?

                Toca

em sonhos

                o corpo,

constrói

                em pensamento

um milagre,

                angustia-se

na imaginação

                até nascer

no humano –

espreita pelo coração

                ardendo puramente –

pois o fardo da vida

                é amor,

carregamos porém o fogo

                com fadiga,

temos pois de descansar

nos braços do amor

                enfim,

temos de descansar nos braços

                do amor.

Não há descanso

                sem amor,

  não há sono

                sem sonhos

de amor –

loucos ou indiferentes

que sejamos, obcecados

                com anjos ou máquinas,

o derradeiro desejo

                é amor

– não pode amargar

                não se pode negar,

 não se pode conter

                se negado:

pesa de mais este peso

                – tem de se dar

sem rendimento

                como se dá

o pensamento

                na solidão

na suprema excelência

                do seu excesso.

Os corpos quentes

                brilham juntos

no escuro,

                move-se a mão

para o centro

                da carne,

treme a pele

                de felicidade

e vem-se a alma

                exuberante aos olhos –

sim, sim,

                era isso que eu

queria,

                que eu sempre quis,

eu sempre quis

                regressar

ao corpo

                onde eu nasci.

San Jose, 1954

allen ginsberg

uivo e outros poemas

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2014

roland barthes / um pequeno ponto no nariz

5.

O discurso de amor é, normalmente, um envelope liso colado à Imagem, uma luva macia que rodeia o ser amado. É um discurso devoto, cheio de bons sentimentos. Quando a Imagem se altera, dilacera-se a capa de devoção; um tremor modifica a minha própria linguagem. Ferido por uma motivação que surpreende, Werther encara de repente Carlota como uma espécie de comadre, incluindo-a no grupo das companheiras com quem ela tagarela (ela já não é a outra mas sim uma outra entre outras) e diz então desdenhosamente: «minhas mulherzinhas» (meine Weibchen). Uma blasfémia assoma bruscamente aos lábios do sujeito e vem destruir a bênção do apaixonado; está possesso de um demónio que fala pela sua boca, de onde saem, como nos contos de fadas, não flores, mas sapos. Horrível refluxo da Imagem. (o horror da destruição é a angústia de perder.)

roland barthes

fragmentos de um discurso amoroso

trad. isabel pascoal

edições 70

2017

joaquim manuel magalhães / tão altas as primeiras árvores

Tão altas as primeiras árvores.

Vem a primavera destruí-las.

Fulgores fugazes os cabelos

à poeira do céu.

A alma pisada de caminhos,

o meigo revólver do olhar

vêem-te partir.

Por essa cidade, perdido

na suavidade da chuva.

Rasgam de novo as mãos

o inexpugnável nome

dos amantos, a flor secreta

que dizia a tua boca.

Tanta coisa de ti que nada sei.

joaquim manuel magalhães

segredos, sebes, aluviões

editorial presença

1985

bernardo soares / a divina inveja

Sempre que tenho uma sensação agradável cm companhia de outros, invejo-lhes a parte que tiveram nessa sensação. Parece-me um impudor que eles sentissem o mesmo do que eu, que me devassassem a alma por intermédio da alma, unissonamente sentindo.

A grande dificuldade do orgulho que para mim oferece a contemplação das paisagens, é a dolorosa circunstância de já as haver com certeza contemplado alguém com um intuito igual.

A horas diferentes, é certo, e em outros dias. Mas fazem-me notar como seria acariciar-me e amansar-me com uma escolástica que sou superior a merecer. Sei que pouco importa a diferença, que com o mesmo espírito em olhar, outros tiveram ante a paisagem um modo de ver, não como, mas parecido com o meu.

Esforço-me por isso para alterar sempre o que vejo de modo a tomá-lo irrefragavelmente meu — de alterar, mentindo — o momento belo e na mesma ordem de linha de beleza, a linha do perfil das montanhas; de substituir certas árvores e flores por outras, vastamente as mesmas diferentissimamente; de ver outras cores de efeito idêntico no poente — e assim crio, de educado que estou, e com o próprio gesto de olhar com que espontaneamente vejo, um modo interior do exterior.

Isto, porém, é o grau ínfimo de substituição do visível. Nos meus bons e abandonados momentos de sonho arquitecto muito mais.

Faço a paisagem ter para mim os efeitos da música, evocar-me imagens visuais — curioso e dificílimo triunfo do êxtase, tão difícil porque o agente evocativo é da mesma ordem de sensações que o que há-de evocar. O meu triunfo máximo no género foi quando, a cena hora ambígua de aspecto e luz olhando para o Cais do Sodré nitidamente o vi um pagode chinês com estranhos guizos nas pontas dos telhados como chapéus absurdos — curioso pagode chinês pintado no espaço, sobre o espaço cetim, não sei como, sobre o espaço que perdura a abominável terceira dimensão.

E a hora cheira-me verdadeiramente a um ruído [...] e longínquo e com uma grande inveja de realidade...

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

irene lisboa / passeios

1

Não parar.

Nunca parar, nem para descobrir a água, nem

para ouvir as cigarras, o vento, o corvo des-

garrado.

Andar!

Tortuosos, solitários, fáceis caminhos, ir-vos sem-

pré seguindo.

irene lisboa

umdia e outro dia…

outono havias de vir

obras de irene lisboa

volume I poesia I

editorial presença

1991

jorge de sena / como queiras, amor...

Como queiras, Amor, como tu queiras.

Entregue a ti, a tudo me abandono,

seguro e certo, num terror tranquilo.

A tudo quanto espero e quanto temo,

entregue a ti, Amor, eu me dedico.

Nada há que eu não conheça, que eu não saiba,

e nada, não, ainda há por que eu não espere

como de quem ser vida é ter destino.

As pequeninas coisas da maldade, a fria

tão tenebrosa divisão do medo

em que os homens se mordem com rosnidos

de malcontente crueldade imunda,

eu sei quanto me aguarda, me deseja,

e sei até quanto ela a mim me atrai.

Como queiras, Amor, como tu queiras.

De frágil que és, não poderás salvar-me.

Tua nobreza, essa ternura tépida

quais olhos marejados, carne entreaberta,

será só escárneo, ou, pior, um vão sorriso

em lábios que se fecham como olhares de raiva.

Não poderás salvar-me, nem salvar-te.

Apenas como queiras ficaremos vivos.

Será mais duro que morrer, talvez.

Entregue a ti, porém, eu me dedico

àquele amor por qual fui homem, posse

e uma tão extrema sujeição de tudo.

Como tu queiras, meu Amor, como tu queiras.

1959

jorge de sena

post-scriptum  (1960)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

amalia bautista / a foto

Tira-me uma dessas fotos que tiras,

embacia a objectiva, desfoca

um pouco e mede mal a luz. Agora

que termina o dia não é difícil

eu sair favorecida. Que os traços

se suavizem, que todas as rugas

da alma e do contorno dos olhos

desapareçam e que quem me veja

pense que posso merecer a pena.

E sobretudo, que o que impressione

nessa foto não seja eu, que estou

ali, mas os teus olhos que a tiraram.

amália bautista

estou ausente

tradução de inês dias

averno

2013

jacques brel / a canção dos velhos amantes

Sem dúvida entre nós houve tormentas

Vinte anos de amor é o amor louco

Mil vezes fizeste as malas

Mil vezes levantei voo

E neste quarto sem berço

Não há móvel que não se lembre

Do roncar das nossas tempestades

Já nada era como antes

Tinhas perdido o gosto pela água

E eu o gosto pela conquista

                Meu amor

                Meu meigo meu terno meu maravilhoso amor

                Da madrugada clara até ao fim do dia

                Amo-te ainda sabes amo-te

Eu sei todos os teus sortilégios

Tu sabes todos os meus encantamentos

Foste-me prendendo de cilada em cilada

Fui-te largando de vez em quando

Sem dúvida tiveste alguns amantes

Havia que passar o tempo

Havia que gozar o corpo

E finalmente finalmente

Muito talento nos foi preciso

Para sermos velhos sem sermos adultos

                Meu amor

                Meu meigo meu terno meu maravilhoso amor

                Da madrugada clara até ao fim do dia

                Amo-te ainda sabes amo-te

E do tempo o maior cortejo

Maior tormento nos faz

Mas não será viver em paz

A pior das ciladas para os amantes

Sem dúvida choras um pouco menos cedo

Eu despedaço-me um pouco mais tarde

Protegemos menos os nossos mistérios

Damos menos azo ao acaso

Desconfiamos das águas mansas

Mas a doce guerra não tem fim

                Meu amor

                Meu meigo meu terno meu maravilhoso amor

                Da madrugada clara até ao fim do dia

                Amo-te ainda sabes amo-te

jacques brel

antologia poética

trad. eduardo maia

assírio & alvim

1997

wislawa szymborska / contributo para as estatísticas

Em cem pessoas,

sabedoras de tudo melhor —

cinquenta e duas;

inseguras de cada passo —

quase todo o resto;

prontas para ajudar,

desde que não demore muito —

quarenta e nove;

sempre boas,

porque não conseguem de outra forma —

quatro, talvez cinco;

dispostas a admirar sem inveja —

dezoito;

constantemente receosas

de algo ou alguém —

setenta e sete;

aptas para a felicidade —

vinte e tal, quando muito;

individualmente inofensivas,

em grupo ameaçadoras —

mais de metade, com certeza;

cruéis,

por força das circunstâncias —

é melhor não sabê-lo,

nem aproximadamente;

com trancas na porta depois da casa roubada —

quase tantas como

aquelas que as têm, antes da casa roubada;

não levando nada da vida a não ser coisas —

quarenta,

embora preferisse estar enganada;

agachadas, doloridas

e sem lanterna no escuro —

oitenta e três,

mais tarde ou mais cedo;

dignas de compaixão —

noventa e nove;

mortais —

cem em cem.

Número, até agora, não sujeito a alterações.

wislawa szymborska

instante

trad. elzbieta milewska e sérgio neves

relógio d'água

2006

yorgos seferis / flores do rochedo

Flores do rochedo diante do mar verde

com veias que me lembravam outros amores

ao brilharem na lenta queda de gotas,

flores do rochedo semblantes

que vieram quando ninguém falava e me falaram

que me deixaram tocá-los depois do silêncio

entre pinheiros loendros e plátanos.

yorgos seferis

esboço para um verão

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães

e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

ricardo reis / cada coisa a seu tempo tem seu tempo

Cada coisa a seu tempo tem seu tempo.

Não florescem no Inverno os arvoredos,

Nem pela Primavera

Têm branco frio os campos.

À noite, que entra, não pertence, Lídia,

O mesmo ardor que o dia nos pedia.

Com mais sossego amemos

A nossa incerta vida.

À lareira, cansados não da obra

Mas porque a hora é a hora dos cansaços,

Não puxemos a voz

Acima de um segredo,

E casuais, interrompidas sejam

Nossas palavras de reminiscência

(Não para mais nos serve

A negra ida do sol).

Pouco a pouco o passado recordemos

E as histórias contadas no passado

Agora duas vezes

Histórias, que nos falem

Das flores que na nossa infância ida

Com outra consciência nós colhíamos

E sob uma outra espécie

De olhar lançado ao mundo.

E assim, Lídia, à lareira, como estando,

Deuses lares, ali na eternidade

Como quem compõe roupas

O outrora compúnhamos

Nesse desassossego que o descanso

Nos traz às vidas quando só pensamos

Naquilo que já fomos,

E há só noite lá fora.

30-7-1914

odes de ricardo reis

fernando pessoa

ática

1946

vitorino nemésio / ser levado

Tivesse eu sido o que não fui,

Hoje era o mesmo projectado

António, Pedro, Lopo, Rui,

Quatro semblantes num só estado.

Mas serei, ainda que a morte

Me faça amiba, verme, pó:

Agulha a Deus, íntimo norte,

Resto de tudo uma alma só.

De eterno levo o tempo em frente

Como o boi leva o feno visto:

Mas ele é rês, e em mim vai gente:

Levado embora, existo, existo!

vitorino nemésio

o verbo e a morte

antologia poética

asa

2002