edmundo de bettencourt / o segredo e o mistério

Mistérios a pouco e pouco vão morrendo,

e extenuados de vigílias os anjos

são afinal as sussurrantes sibilinas vozes

que desvendam adivinham segredos

atrás de sentinelas

cuja ferocidade é uma ironia da ternura…

Na palidez da luz

cercando uma velha cabeça,

a quem um sono de embrião já tolda os olhos,

sorriem enigmáticos os sonhos.

  

edmundo bettencourt

edoi lelia doura,

antologia das vozes comunicantes da poesia portuguesa

organizada por h. helder

assírio & alvim

1985

alexandre o'neill / a noite ordinária

Que bela noite ordinária que eu passei!

Foi isso há tempos

num quarto defendido pelas pulgas

e vigiado por um vento carteirista

que morava (disseste)

mesmo ali ao pé.

O problema da luz foi o primeiro

(que resolvemos apagando-a)

depois o das torneiras

depois o do marinheiro

que queria entrar nos nossos problemas

depois o teu

o teu problema já na cama

- na cama com mais paciência que encontrei!

Depois

falaste com as torneiras

e eu gritei

Gritei por calculado amor

por brilhantina

por miséria

gritei até pela vitória

(supremo humor!)

dos que se batem contra a Cara-Alegre

gritei p'ra não parar de gritar

gritei «Chapultepec!» e «Oaxaca!»

(nomes por excelência afrodisíacos)

gritei até descobrir

o sítio em que te «escondias»

e então deixei-te gritar...

Quando a noite resignada

abria a última pálpebra

gritei ainda: «Mas é isto o espelho!»

E o dia levantou-se como um cão

(imagem acessível à família...)

da bela noite ordinária

que passei...

alexandre o'neill

ricardo reis / vivem em nós, inúmeros

Vivem em nós, inúmeros;

Se penso ou sinto, ignoro

Quem é que pensa ou sente.

Sou somente o lugar

Onde se sente ou pensa.

Tenho mais almas que uma.

Há mais eus do que eu mesmo.

Existo todavia

Indiferente a todos.

Faço-os calar: eu falo.

Os impulsos cruzados

Do que sinto ou não sinto

Disputam em quem eu sou.

Ignoro-os. Nada ditam

A quem me sei: eu 'screvo.

  

ricardo reis

josé ángel cilleruelo / um senhor de azul

e de barba por fazer. Aproveita

a época baixa, o desdém

de algum jovem desiludido

para tentar, uma vez mais, o amor.

Passeia sem ninguém a acompanhá-lo.

Dorme pouco. Não teve nada e agora,

na cidade, basta estender a mão:

os livros estão todos, corpos sempre

aguardam nesse bar conhecido.

Basta passar a porta que o faça feliz.

Por isso ano atrás de ano se veste

de azul, descuida o seu aspecto, fuma,

e regressa na época baixa

ao lugar afastado. Tal como então.

josé ángel cilleruelo

trípticos espanhóis 2º

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

cecília meireles / é preciso não esquecer nada

É preciso não esquecer nada:

nem a torneira aberta nem o fogo aceso,

nem o sorriso para os infelizes

nem a oração de cada instante.

É preciso não esquecer de ver a nova borboleta

nem o céu de sempre.

O que é preciso é esquecer o nosso rosto,

o nosso nome, o som da nossa voz, o ritmo do nosso pulso.

O que é preciso esquecer é o dia carregado de actos,

a ideia de recompensa e de glória.

O que é preciso é ser como se já não fôssemos,

vigiados pelos próprios olhos

severos connosco, pois o resto não nos pertence.

  

cecilia meireles

gonçalo m. tavares / a cabeça

Esta cabeça que aceita tudo como os pobres,

impossível desligá-la, fazer uma muralha,

fechar o sítio de onde sai o que se pensa.

Mas os acontecimentos exteriores ainda assustam,

ou divertem,

      e não consigo parar.

A carne se fosse metal seria melhor,

              mas não é melhor,

nunca é melhor.

  

gonçalo m. tavares

1 poesia

relógio d´água

2004

cesare pavese / a velhice – ou a maturidade…

6 de dezembro de 1938

A velhice – ou a maturidade desce também sobre o mundo exterior. A rígida e transparente noite invernal, que desenha as silhuetas das casas num céu que espere a neve, tocava outrora o coração e abria um mundo de angústia heroica.

Com o tempo, não é necessário movermo-nos no mundo exterior para vivermos a angústia que ele provoca: basta um rápido aceno, saber que existe e existe em nós, e esperar um mundo inteiramente feito de vida interior, que adquiriu agora a novidade e a fecundidade da Natureza. A maturidade é também o seguinte: não procurar fora, mas deixar que fale, com o seu ritmo (que é o único que conta), a vida interior. Daqui em diante, o mundo exterior é material e pobre perante a inesperada e profunda autoridade das recordações. Também o nosso sangue e o nosso corpo amadureceram e ficaram impregnados de espiritualidade, de ritmo largo.

Renasce, como corolário, o antigo pensamento de que o génio é fecundidade ─ oitenta tragédias, vinte romances, trinta óperas, etc. porque o génio não é descobrir um tema exterior e dar-lhe um tratamento literário brilhante, mas conseguir finalmente possuir a nossa própria experiência, o nosso próprio corpo, as nossas próprias recordações, o nosso próprio ritmo ─  e exprimir, exprimir este ritmo, fora dos limites dos enredos, da matéria, na perene fecundidade de um pensamento que, por definição, não tem fundo.

A juventude não tem génio e não é fecunda.

  

cesare pavese

o ofício de viver - diário (1935-1950)

trad. alfredo amorim

relógio d´água

2004

maria do rosário pedreira / os amantes aparecem no verão

                                                                  para João Guímarães

Os amantes aparecem no verão, quando os amigos partiram

para o sul à sua procura, deixando um lugar vago

à mesa, um bilhete entalado na porta, as plantas,

o canário, um beijo e um livro emprestado: a memória

das suas biografias incompletas. Os amigos

desaparecem em agosto. Consomem-nos as labaredas do sol

e os amantes que chegam ao fim da tarde

jantam e de manhã ajudam a regar as raízes das avencas

que os amigos confiaram até setembro, quando regressam

trazem saudades e um romance novo debaixo da língua.

Levam um beijo, os vasos, as gaiolas e os amantes

deixam um lugar vago na memória, cabelos na almofada,

uma carta, desculpas, e um livro de cabeceira que os

amigos lêem, pacientes, ocupando o seu lugar à mesa.

  

maria do rosário pedreira

a casa e o cheiro os livros

gótica

2002

miguel torga / ressurreição

Porque a forma das coisas lhe fugia,

O poeta deitou-se e teve sono.

Mais nenhuma ilusão apetecia,

Mais nenhum coração era seu dono.

Cada fruto maduro apodrecia;

Cada ninho morria de abandono;

Nada lutava e nada resistia,

Porque na cor de tudo havia outono.

Só a razão da vida via mais:

Terra, sementes, caules, animais

Descansavam apenas um momento.

E o vencido poeta despertou

Vivo como a certeza dum rebento

Na seiva do poema que sonhou.

miguel torga

libertação

1944

josé antónio almeida / monólogo da oliveira

Sobrevivo com uma pinga de água.

Um olhar de quem passa dá e sobra

muitos meses, um sorriso me basta

para reverdecer por longos anos

─ a minha copa foi feita de sonho

e de coisas exactas e tão negras

como pequeno bago de azeitona.

Sinais minúsculos e trespassados

de luz na cerração densa da morte.

Vi romanos, e moiros, e judeus:

o par de mansos olhos do Cordeiro

no meu tronco perdura até ao fim.

josé antónio almeida

rumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

agustina bessa-luís / oliveira, manoel de

  

É um visionário. O seu lado obscuro desconcerta; o seu lado grave converte-se em humor para não ser apercebido. Eu aparento Manoel de Oliveira àqueles poetas saudosos que tivemos; Bernardim foi um deles, outro o cavaleiro Francisco Manuel de Melo. Vou dizer porquê. Porque em todos há mais determinação de fazer obra sua, do que voz do mundo.

*

Como um Bergman ou um Dreyer, ficará para sempre um mistério para os seus contemporâneos. Umas vezes é subtil, outras é sarcástico, raramente é amoroso e abandonado a um sentimento terno. Abandona-se à perfeição e nada mais. Há nele um empenho de contradição, o que faz a força da sua obra tão variada, tão inesperada e tão controversa.

agustina bessa-luís

dicionário imperfeito

guimarães editores

2008

álvaro alves de faria / memória

A sorte que se joga

no dado permanente

na mesa desse jogo

o gesto e a serpente.

No número desse destino

que se quer sempre de frente.

A vida e a morte,

mais que naturalmente.

A veia que se corta

no pedido mais urgente,

o corte dessa gilete

na fuga incontinente.

O que se produz na saliva,

na boca da câmara ardente,

esse espectro mais escuro

do que era evidente.

Não cabe nessa memória

nem passado nem presente.

Só cabe o que não existe,

aquilo que se pressente.

álvaro alves de faria

poesia do mundo/3

edições afrontamento

2001

david mourão-ferreira / litania da sombra

Não perguntem nada: nós estamos dentro

do aro de frio, no frio do muro,

tão longe, tão longe da feira do Tempo!

Não perguntem nada.

                                        Nós estamos mudos.

Puseram açaimes nas ventas do vento,

ergueram açudes nas águas do Mar…

Não perguntem nada: nós estamos dentro,

ou fora de tudo.

                             Não perguntem nada.

Tumulto na estrada? O bicho na concha.

Miséria na casa? O farol na montra.

Não perguntem nada, não perguntem nada:

há sempre de gládios

                                      a ríspida sombra.

Não perguntem nada: as razões são longas.

Não perguntem nada: as razões são tristes.

Não perguntem nada: nós estamos contra.

E talvez perdidos.

                                E talvez perdidos.

david mourão-ferreira

memoriam memoriae

1962