laurie anderson / o sonho anterior

          (para walter benjamim)

Hansel e Gretel estão vivos e de boa saúde

E a viver em Berlim

Ela é empregada num bar

Ele teve um papel num filme de Fassbinder

E à noite sentam-se a descansar

Bebendo Schnapps e gin

E ela diz: Hansel, dás mesmo cabo de mim

E ele diz: Gretel, quando queres és mesmo cabra

Ele diz: Desperdicei toda a minha vida com a nossa estúpida lenda

Quando o meu verdadeiro e único amor

Era a bruxa má

Ela disse: O que é a história?

E ele disse: A História é um anjo

Soprado para trás na direcção do futuro

Ele disse: A História é uma pilha de destroços

E o anjo quer voltar para trás e consertá-los

Reparar as coisas que foram quebradas

Mas há uma tempestade que sopra do Paraíso

E que não pára de empurrar o anjo

Para trás na direcção do futuro

E esta tempestade, esta tempestade

Chama-se

Progresso.

laurie anderson

anéis de fumo

poemas

tradução de joão lisboa

assírio & alvim

1997

álvaro de campos / apontamento

A minha alma partiu-se como um vaso vazio.

Caiu pela escada excessivamente abaixo.

Caiu das mãos da criada descuidada.

Caiu, fez-se em mais pedaços do que havia loiça no vaso.

Asneira? Impossível? Sei lá!

Tenho mais sensações do que tinha quando me sentia eu.

Sou um espalhamento de cacos sobre um capacho por sacudir.

Fiz barulho na queda como um vaso que se partia.

Os deuses que há debruçam-se do parapeito da escada.

E fitam os cacos que a criada deles fez de mim.

Não se zanguem com ela.

São tolerantes com ela.

O que era eu um vaso vazio?

Olham os cacos absurdamente conscientes,

Mas conscientes de si mesmos, não conscientes deles.

Olham e sorriem.

Sorriem tolerantes à criada involuntária.

Alastra a grande escadaria atapetada de estrelas.

Um caco brilha, virado do exterior lustroso, entre os astros.

A minha obra? A minha alma principal? A minha vida?

Um caco.

E os deuses olham-no especialmente, pois não sabem porque ficou ali.

álvaro de campos

manoel de barros (1916-2014)

Matéria de poesia

(1)

Todas as coisas cujos valores podem ser

Disputados no cuspe à distância

Servem para a poesia

O homem que possui um pente

E uma árvore

Serve para poesia

Terreno de 10×20, sujo de mato – os que

Nele gorjeiam: detritos semoventes, latas

Servem para poesia

Um chevrolé gosmento

Coleção de besouros abstêmios

O bule de Braque sem boca

São bons para poesia

As coisas que não levam a nada

Têm grande importância

Cada coisa ordinária é um elemento de estima

Cada coisa sem préstimo

Tem seu lugar

Na poesia ou na geral

O que se encontra em ninho de joão-ferreira:

Caco de vidro, garampos,

Retratos de formatura,

Servem demais para poesia

As coisas que não pretendem, como

Por exemplo: pedras que cheiram

Água, homens

Que atravessam períodos de árvore,

Se prestam para poesia

Tudo aquilo que nos leva a coisa nenhuma

E que você não pode vender no mercado

Como, por exemplo, o coração verde

Dos pássaros,

Serve para poesia

As coisas que os líquenes comem

-sapatos, adjetivos -

têm muita importância para os pulmões

da poesia

Tudo aquilo que a nossa

Civilização rejeita, pisa e mija em cima,

Serve para poesia

Os loucos de água e estandarte

Servem demais

O traste é ótimo

O pobre-diabo é colosso

Tudo que explique

     O alicate cremoso

     E o lodo das estrelas

Serve demais da conta

Pessoas desimportantes

dão para poesia

qualquer pessoa ou escada

Tudo que explique

     a lagartixa de esteira

     e a laminação de sabiás

é muito importante para a poesia

O que é bom para o lixo é bom para poesia

Importante sobremaneira é a palavra repositório;

A palavra repositório eu conheço bem:

     Tem muitas repercussões

Como um algibe entupido de silêncio

     Sabe a destroços

As coisas jogadas fora

Têm grande importância

- como um homem jogado fora

Aliás, é também objeto de poesia

Saber qual o período médio

Que um homem jogado fora

Pode permanecer na Terra sem nascerem

Em sua boca as raízes da escória

As coisa sem importância são bens de poesia

Pois é assim que um chevrolé gosmento chega

Ao poema e as andorinhas de Junho.

manoel de barros

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

eugénio de andrade / os amantes sem dinheiro

Tinham o rosto aberto a quem passava.

Tinham lendas e mitos

e frio no coração.

Tinham jardins onde a lua passeava

de mãos dadas com  a água

e um anjo de pedra por irmão.

Tinham como toda a gente

o milagre de cada dia

escorrendo pelos telhados;

e olhos de oiro

onde ardiam

os sonhos mais tresmalhados.

Tinham fome e sede como os bichos,

e silêncio

à roda dos seus passos.

Mas a cada gesto que faziam

um pássaro nascia dos seus dedos

e deslumbrado penetrava nos espaços.

eugénio de andrade

gastão cruz / paisagem escocesa

A relva chega ao mar, sempre uma praia de erva contra o cinzento da água.

Uma bandeira branca vai correndo. Um farol; o cemitério de Dunbar. Ao longe,

pequenas cristas de espuma quase coroam o verde agressivo. O sol, penetrando

entre as escamas, cai sobre ele, num terror de esmeralda. O céu é um peixe.

Em variação, a luz parece baixa ou retém-na, por vezes, o céu cheio de

imagens. Por cima, a nuvem negra, concentrada. Mas no resto do céu figuras

claras. Numa lâmina, a prática da prata.

gastão cruz

poemas reunidos

dom quixote

1999

guillaume apollinaire / a ponte mirabeau

Sob esta ponte passa o rio Sena

             e o nosso amor

      lembrança tão pequena

sempre o prazer chegava após a pena

             Chega a noite a hora soa

             vão-se os dias vivo à toa

Mãos dadas nós fiquemos face a face

             enquanto sob

      a ponte dos braços passe

de eternas juras tédio que se enlace

             Chega a noite a hora soa

             vão-se os dias vivo à toa

E vai-se o amor como água corre atenta

             e vai-se o amor

     ai como a vida é tão lenta

e como só a esperança é violenta

            Chega a noite a hora soa

            vão-se os dias vivo à toa

Dias semanas passam à dezena

            nem tempo volta

     nem nosso amor nossa pena

sob esta ponte passa o rio Sena

            Chega a noite a hora soa

            vão-se os dias vivo à toa

guillaume apollinaire

poesia do século xx

(de thomas hardy a c. v. cattaneo)

tradução de jorge de sena

editorial inova

1978

vittorio sereni / as mãos

Estas tuas mãos que sobre ti se fecham:

fazem-me noite no rosto.

Quando lentamente as abres, lá à frente

a cidade é aquele arco de fogo.

O sono futuro

será  de persianas riscadas de sol 

e eu terei perdido para sempre

aquele sabor de terra e vento

quando as voltares a abrir.

vittorio sereni

frontiera

edizione di corrente

milano 1941

(versão de stefano cortese e gil t. sousa)

özdemir ince / como eclode um poema

Nascer do sol, cigarras, cantos de galo,

barco no porto, ruídos diversos,

Ulker suspira no sono, respiração agitada,

empurras as persianas da varanda; crepúsculo,

colina escura,

casas brancas de arcadas, campos de milho

ao fundo,

figueiras do diabo, salgueiros; um clarão,

um só loureiro,

chilrear de pássaros, ruído de gotas           

a cair na água,

e, sobretudo, a própria voz de Agosto,

que não deixa dormir.

 

Tudo são apenas descrições, observações,                             

quando muito notas para um poema,

que amanhã se repetirão no mesmo momento,

mais ou menos no mesmo minuto,

quer vejas ou não, quer entendas ou não,

e mesmo que não abras a porta da varanda,            

podias dormir, não acordar mais, estar

num barco ou em outra ilha,

imaginar o mesmo acordar sumptuoso,

sem uma só testemunha:

se podes sincronizar o teu sono, o teu olho,

o teu ouvido e a tua insónia.

Assim são apenas notas de viagem,

notas da aurora, observação                                              

de pequenos factos, descrições, sensibilidades

cintilantes,

salvo se não conseguires arrumar na imagem

 rectangular do quadro da janela, sim, precisamente,

as oliveiras perenes e as folhas poeirentas

das figueiras.

O que se chama poesia pode começar                  

pelo odor sufocante da seiva da figueira:

quer dizer que ela depende de ti, do teu olfacto, da tua aptidão para perceber esse odor,

para o reproduzir,

e para transpor, num canto de galo, a tua cidade natal  

para esta ilha;

talvez, então, se possa passar qualquer coisa;

nesse momento, - quem sabe? -

um poema pode começar.

 

özdemir ince

poemas

tradução de egito gonçalves

isidore ducasse conde de lautréamont / cantos de maldoror

Ó velho oceano de vagas de cristal, assemelhas-te relativamente àquelas marcas azuladas que vemos no dorso pisado dos musgos; és um imenso azul aposto ao corpo da terra: gosto desta comparação. Assim, mal te vemos, passa um sopro prolongado de tristeza, tal um murmúrio da tua brisa suave, deixando inapagáveis traços na alma profundamente abalada, e invocas a lembrança dos teus amantes, sem que nem sempre nisso reparemos, e os rudes começos do homem, onde ele trava conhecimento com a dor que não mais o abandona. Eu te saúdo, velho oceano!

Ó velho oceano, a tua forma harmoniosamente esférica, que a1egra a face grave da geometria, por demais me lembra os o1hos pequeninos do homem, semelhantes aos do javali, de tão pequenos, e aos dos pássaros nocturnos pela perfeição circular do contorno. No entanto, em todos os séculos o homem se julgou belo. Por mim, creio antes que o homem só por amor-próprio acredita na sua beleza, mas que não é belo de verdade, e o suspeita; se não, porque olha ele com tanto desprezo o rosto do semelhante? Eu te saúdo, velho oceano!

Ó velho oceano, tu és o símbolo da identidade: sempre igual a ti próprio. Não varias de um modo essencial, e se algures as tuas vagas são furiosas, mais adiante, em qualquer outra zona, ei-Ias na mais completa calma. Tu não és como o homem, que pára na rua para ver dois buldogues morderem-se pelo pescoço, mas que não pára quando um enterro passa; que de manhã está acessível, e de mau humor à tarde; que hoje ri e amanhã chora. Eu te saúdo, velho oceano!

isidore ducasse

conde de lautréamont

cantos de maldoror

poesias

trad. pedro tamen

fenda

1988

jorge luís borges / limites

De todas as ruas que escurecem ao pôr-do-sol,

deve haver uma (eu não sei dizer qual),

em que já passei pela última vez

sem perceber, refém daquele Alguém

que, com antecedência, fixa leis omnipotentes,

ajusta uma balança secreta e inflexível,

para todas as sombras, formas e sonhos

tecidos na textura desta vida.

Se há um limite para todas as coisas, e uma medida,

e uma última vez, e nada mais, e esquecimento,

quem nos dirá a quem, nesta casa,

nós, sem saber, já dissemos adeus?

Pela janela que amanhece retira-se a noite

e entre os livros empilhados que lançam sombras

irregulares na mesa difusa,

deve haver um que eu jamais lerei.

Há uma porta que tu fechaste para sempre

e algum espelho te esperará em vão;

Há uma, entre todas as tuas memórias,

que agora está perdida além da evocação.

Tu nunca voltarás a recapturar o que o Persa

disse no seu idioma tecido com pássaros e rosas,

quando, ao pôr-do-sol, antes que a luz disperse,

tu queres pôr em palavras tantos inesquecíveis.

Ao amanhecer pareço ouvir o turbulento

murmúrio de multidões crescendo e dissolvendo;

tudo por que fui amado, esquecido,

espaço, tempo, e Borges, vão me deixar agora.

jorge luis borges

jaime rocha / zona de caça

17.

Não se sabia se eram anjos, os rapazes, se tinham

vindo do círculo dos infernos ou se nasceram ali

mesmo no meio das mulheres, sozinhos, como

brinquedos domésticos. Nem se a mulher havia

sido desfigurada por um corvo, competia ao

guerreiro julgar essas imagens logo que o cavalo

o transportasse por entre as árvores vestido de

cromados. Foi num desses dias de Junho, numa

paisagem em que um pastor de cabras varava

uma ribeira quase seca, que o cavaleiro saiu de

dentro de uma pintura levando consigo a mulher.

Tudo se passara inesperadamente, com os pássaros

agitados, aos gritos. Uma grande língua de cobra

tapara o quadro do pintor onde eles existiam e

lançara-os contra uma casa no meio da plantação.

Houve quem dissesse que era um pintor das águas,

lá no Bósforo, onde os cavalos são saudados pelos

peixes. Toda a gente sabia que ele dava vida às

cores e ressuscitava os mortos.

  

jaime rocha

zona de caça

relógio d´água

2002

antónio ramos rosa / na grande confusão

Na grande confusão

deste medo 

deste não querer saber 

na falta de coragem 

ou na coragem de 

me perder me afundar 

perto de ti tão longe 

tão nu

tão evidente 

tão pobre como tu 

oh diz-me quem sou eu 

quem és tu?

  

antónio ramos rosa

Ibn ´ammâr / eis nuvens

eis nuvens…

que espessas são!

parecem formadas,

deste azul lado do céu,

do fumo que ao arder

madeira verde lhes deu.

vem chuva fina!

poalha de prata

polvilhar terra ambarina.

e se um instante

o sol se fica a brilhar

é uma escrava provocante

que se mostra a quem a quer comprar.

ibn ´ammâr

o meu coração é árabe

adalberto alves

assírio & alvim

1999