heiner müller / as imagens

As imagens significam tudo a princípio. São sólidas. Espaçosas.

Mas os sonhos coagulam, fazem-se forma e desencanto.

Já o céu não há imagem que o fixe. A nuvem vista do

Avião: um vapor que nos tira a vista, O grou, um pássaro, mais

    nada

Até o comunismo, a imagem final, sempre refrescada

Porque lavada com sangue tantas vezes, o dia-a-dia

Paga-lhe um salário modesto, sem brilho, cego de suor,

Escombros os grandes poemas, como corpos muito tempo

    amados e

Postos de lado agora, no caminho da espécie exigente e finita

Nas entrelinhas lamentos

                                      sobre ossos feliz o carregador de pedra

Porque o belo significa o fim provável dos terrores.

heiner müller

o anjo do desespero

trad. joão barrento

relógio d´ água

1997

gil t. sousa / onde mora o coração

ainda que um último navio

viesse pousar-me nas mãos

toda a solidão

das ilhas

e na brevíssima noite

dos mortos

rompesse límpida

a última nuvem

da saudade

ainda assim

só contigo subiria

toda a neve dos dias

até se esgotar

o vermelho

essa casa

onde mora o coração

fernando pessoa / não sei quantas almas tenho.

Não sei quantas almas tenho.

Cada momento mudei.

Continuamente me estranho.

Nunca me vi nem achei.

De tanto ser, só tenho alma.

Quem tem alma não tem calma.

Quem vê é só o que vê,

Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,

Torno-me eles e não eu.

Cada meu sonho ou desejo

É do que nasce e não meu.

Sou minha própria paisagem,

Assisto à minha passagem,

Diverso, móbil e só,

Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo

Como páginas, meu ser.

O que segue não prevendo,

O que passou a esquecer.

Noto à margem do que li

O que julguei que senti.

Releio e digo: "Fui eu?"

Deus sabe, porque o escreveu.

fernando pessoa

fernando guimarães / casa

Não é pela minha casa que caminho agora, mas através da imagem que tenho dela. As distâncias são maiores. Sempre que chego ao fim dos seus corredores sinto-me cansado. Por isso, ando mais devagar. Por vezes abro uma porta e o que vejo é apenas aquilo que imagino: um espaço que existe no meu espírito. Tudo nele é exacto, tranquilo. O ar principia a envolvê-lo como se encontrasse uma espécie de segredo ou a minha própria indecisão. Detenho-me nesse lugar como se esperasse por alguém. As paredes são brancas, levemente inclinadas. É assim que sinto como depressa vem o tempo ao meu encontro, mas nada acontece. Olho com mais atenção... Ao lado, distingue-se uma mesa vazia. As janelas conservam-se fechadas. Outrora podia ver a partir daí algumas árvores e escutar o seu rumor. Talvez conseguisse mesmo suster um pouco a respiração, quando esperava por uma atmosfera límpida e submissa. Ouvia também o mar, porque ele estava de novo sujeito às minhas palavras. Dirijo agora os passos para outras salas, aquelas que ficavam mais longe. Mas sei que todas são iguais. Nada podia perturbar a disposição que sempre tiveram, o equilíbrio último desta casa. Admito ter encontrado o seu centro, um lugar que todos julgavam não existir. Está nos meus olhos.

fernando guimarães 

jean-arthur rimbaud / meditações

Eu sou o peão da estrada larga através

dos bosques; abafa-me os passos o rumor

das comportas.

Durante muito tempo, permanece no meu

olhar a melancólica limpeza do oiro do

poente.

jean-arthur rimbaud

meditações

alma azul

2007

fiama hasse pais brandão / nada tão silencioso como o tempo

Nada tão silencioso como o tempo

no interior do corpo. Porque ele passa

com um rumor nas pedras que nos cobrem,

e pelo sonoro desalinho de algumas árvores

que são os nossos cabelos imaginários.

Até nas íris dos olhos o tempo

faz estalar faíscas de luz breve.

Só no interior sem nome do nosso corpo

ou esfera húmida de algum astro

ignoto, numa órbita apartada,

o tempo caladamente persegue

o sangue que se esvai sem som.

Entre o princípio e o fim vem corroer

as vísceras, que ocultamos como a Terra.

Trilam os lábios nossos, à semelhança

das musicais manhãs dos pássaros.

Mesmo os ouvidos cantam até à noite

ouvindo o amor de cada dia.

A pele escorre pelo corpo, com o seu correr

de água, e as lágrimas da angústia

são estridentes quando buscam o eco.

Mas não sentimos dentro do coração que somos

filhos dilectos do tempo e que, se hoje amamos,

foi depois de termos amado ontem.

O tempo é silencioso e enigmático

imerso no denso calor do ventre.

Guardado no silêncio mais espesso,

o tempo faz e desfaz a vida.

  

fiama hasse pais brandão

cenas vivas

relógio d'água

2000

gil t. sousa / água-forte, poesia reunida

estão todos convidados!

josé miguel silva / passagem

Em Segóvia há uma praça,

na praça uma varanda, na varanda

o rasto de ninguém.

Mas tens uma cadeira no café,

abundante chá de tília,

a certeza de que dentro duma hora

vai abrir-se para ti

a livraria da esquina.

É pouco mas sossega,

sob o bolso da camisa,

o motim do coração.

josé miguel silva

ulisses já não mora aqui

língua morta

2014

leopoldo maria panero / o que resta depois da flor

O que resta depois da flor

é uma coisa sem dentes,

recordando

o mistério da flor, a medonha agulha

para gravar na pele as sílabas

da dor: e a vida

é como uma irritação, ou uma incomodidade

de ser ainda nada,

                           como uma recordação.

leopoldo maria panero

conversação

tradução pedro serra

livros cotovia

2001

ary dos santos / kyrie

Em nome dos que choram,

Dos que sofrem,

Dos que acendem na noite o facho da revolta

E que de noite morrem,

Com a esperança nos olhos e arames em volta.

Em nome dos que sonham com palavras

De amor e paz que nunca foram ditas,

Em nome dos que rezam em silêncio

E falam em silêncio

E estendem em silêncio as duas mãos aflitas.

Em nome dos que pedem em segredo

A esmola que os humilha e destrói

E devoram as lágrimas e o medo

Quando a fome lhes dói.

Em nome dos que dormem ao relento

Numa cama de chuva com lençóis de vento

O sono da miséria, terrível e profundo.

Em nome dos teus filhos que esqueceste,

Filho de Deus que nunca mais nasceste,

Volta outra vez ao mundo!

ary dos santos

a liturgia do sangue

lisboa

1963

novalis /os hinos à noite

1

De entre os seres vivos que têm o dom da sensibilidade haverá algum que não ame, mais do que todas aparições  feéricas do extenso espaço que o rodeia, a luz, em que tudo rejubila as suas cores, os seus raios, as suas vagas, e a suave omnipresença do seu dia que desponta? Como se fora a alma mais íntima da vida, respira-o o gigantesco orbe dos astros sem repouso, que flutua dançando no seu fluxo azul - respira-a a pedra faiscante, em sempiterna paz, as plantas sugadoras e meditativas, e os animais selvagens e ardentes, de tão várias figuras - todavia, mais do que todos, respira-o o excelso Estrangeiro, de olhar pensativo, passos incertos, lábios docemente apertados e repletos de harmonias. Como um rei da terrestre Natureza, ela convoca todas as potências para inúmeras transformações, prende e desprende perenes vínculos e envolve todos os seres terrenos na sua celeste imagem. Somente pela sua presença desvela toda a maravilha dos impérios do mundo.

[...]

  

novalis

os hinos à noite

tradução fiama hasse pais brandão

assírio & alvim

1998

daniel faria / explicação da gravidade

A lei das coisas é tombar

Interrogando-se:

Só o pássaro vive para o voo.

Quando pousa é igual ao homem que se senta

Para pensar.

O homem pensa que nada é mais profundo

Que depois de Deus os filhos e os sismos.

daniel faria

poesia

últimas explicações

quasi

2003

henry deluy / o mar

O mar era quase uma estrada ao longo da costa.

Ao longo da palavra costa. ─ Pois não havia palavra

Mais afastada de nós ─ Eram, sim, os rochedos,

À beira-mar. ─ E o mar era como uma entrada

                               *

Para não chegar à morte.

henry deluy

primeiras sequências

trad. colectiva Mateus, set. out. de 2000

quetzal editores

2002