thom gunn / o mensageiro

Transforma-se este homem num anjo quando fixa

Uma flor vermelha cujo nome ele desconhece.

        A face de veludo, os cabelos de pontas negras?

Os seus olhos dilataram-se como os de um gato à noite.

Os seus lábios entreabrem-se mas não fala

        Daquilo que vê e que assim o completa.

O seu corpo prepara-se para imitar a flor,

Ajoelhando-se e enterrando os dedos dos pés no solo,

        A origem crua, granulosa e acre.

A sua quietude responde como um espelho,

O da flor; ela é a serenidade da chama em botão

        Que abriga dentro de si a plenitude da erva.

Mais tarde as notícias, para se ramificarem de sentido em sentido,

Trazendo as suas versões da flor numa pequena

        Aparência exterior até à sua compreensão.

Entretanto, silencioso e expandindo-se como uma chama,

Ele inclina-se contemplando apenas o exterior:

        Caule firme e rosto sem nome.

thom gunn

a destruição do nada e outros poemas

trad. maria de lurdes guimarães

relógio d´água

1993

edgar lee masters / sónia, a russa

Eu, nascida em Weimar

de mãe francesa

e pai alemão, um homem muito culto, professor,

fiquei órfã aos catorze anos,

e tornei-me na dançarina que em todas as avenidas de Paris

era conhecida como Sónia, a Russa.

Fui amante, no início, de vários duques e condes

e, mais tarde, de artistas pobres e poetas.

Aos quarenta, passée, rumei a Nova Iorque

e conheci no navio o velho Patrick Hummer,

forte e de rosto corado, apesar dos seus sessenta anos,

que regressava após ter vendido um carregamento

de gado em Hamburgo, na Alemanha.

Vim com ele para Spoon River e aqui vivemos

durante vinte anos ─  todos pensavam que éramos casados!

Este carvalho junto à minha campa é o retiro favorito

dos gaios azuis que palram e palram, todo o dia.

E por que não, se até as minhas cinzas se riem

quando pensam nessa coisa tão cómica a que chamam vida?

edgar lee masters

spoon river

tradução josé miguel silva

relógio d´água

2003

luís filipe parrado / partes de um todo

Esta tarde, sentado num banco do jardim,

tentava ler um livro difícil

enquanto esperava por ti.

O livro tornava mais dura, mais penosa, a espera.

Então levantei os olhos das páginas,

pousei o livro, vi um homem novo

aproximar-se e passar à minha frente

com um saco de plástico

com maçãs vermelhas numa das mãos

e uma caixa de cartão, com ovos, na outra.

O saco de plástico era transparente

e revelava nitidamente o esplendor e a forma

perfeita das maçãs, todas muito juntas

como partes de um todo.

Não consegui deixar de as olhar,

e tu chegaste logo de seguida.

Só agora, depois de jantar

e da loiça lavada, me lembrei do livro

que ficou no banco do jardim.

luís filipe parrado

resumo

a poesia em 2011

assírio & alvim

2012

álvaro de campos / cruz na porta

Não sei qual é o sentimento, ainda inexpresso,  

Que subitamente, como uma sufocação, me aflige  

O coração que, de repente, 

Entre o que vive, se esquece. 

Não sei qual é o sentimento 

Que me desvia do caminho, 

Que me dá de repente 

Um nojo daquilo que seguia, 

Uma vontade de nunca chegar a casa, 

Um desejo de indefinido. 

Um desejo lúcido de indefinido. 

   

Quatro vezes mudou a 'stação falsa 

No falso ano, no imutável curso 

Do tempo consequente; 

Ao verde segue o seco, e ao seco o verde, 

E não sabe ninguém qual é o primeiro, 

Nem o último, e acabam.

  

álvaro de campos

hans-ulrich treichel / minotauro I

Quando eu ara novo errava

errava pelos longos corredores sem sombra

do meu palácio e uivava como o vento

nas florestas. Agora estou aqui, neste

chão arenoso, à espera: há-de vir alguém,

de machado à cintura, para me rachar a cabeça.

Mas eu só ouço a minha respiração arrastada e

às vezes um restolhar entre as pedras.

Cansado da espera e cego, como hei-de

encontrá-lo, a esse único hóspede?

hans-ulrich treichel

como se fosse a minha vida

trad. colectiva

poetas em mateus

quetzal editores

1994

josé miguel silva / esconde-esconde

A nossa vida, libertada, pode agora

começar, dissemos, com o optimismo

de quem inaugura um abrigo decente

e se pretende a salvo das cargas

do mundo. A salvo? Lá mais para

diante se verá que não é bem assim.

Mas por enquanto não pensemos nisso.

Apreciemos a herança de cada tarde,

quando o oiro do crepúsculo acumula

sentimento sobre muros tão perfeitos

que podiam estar no British Museum

e nenhuma convulsão nos prende a vista.

  

josé miguel silva

serém, 24 de março

averno

2011

luis muñoz / esta

Esta é a noite

com seu dorso de iguana.

Não penso ter medo dela

nem pelo que conjura

nem pelo que ilumina.

Teu medo não acaba sem o meu

quando são uma força.

luís muñoz

trípticos espanhóis vol. III

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2004

paul éluard / ela está de pé nas minhas pálpebras

Ela está de pé nas minhas pálpebras

com os dedos nos meus entrelaçados.

Ela cabe toda em minhas mãos,

ela tem a cor dos meus olhos

e desaparece na minha sombra

como uma pedra sobre o céu.

Tem sempre os olhos abertos

e não me deixa dormir.

Os sonhos dela à luz do dia

fazem os sóis evaporar-se,

fazem-me rir, chorar e rir,

falar sem ter nada a dizer.

paul éluard

algumas palavras (antologia)

tradução antónio ramos rosa e luiza neto jorge

dom quixote

1977

konstandinos kavafis / desideri

1

DESEJOS

Como corpos belos dos que morrem sem ter envelhecido

— e são guardados, em lágrimas, num mausoléu magnífico,

com rosas na fronte e com jasmins aos pés —

assim os desejos são, desejos que esfriaram

sem serem consumados, sem que um só fruísse

uma noite de prazer, ou uma aurora que a lua inda ilumina.

constantino cavafy

90 e mais poemas

trad Jorge de Sena

edições asa

2003

miguel martins / provavelmente

Provavelmente, a próxima vez que ouvires falar de mim

será quando te disserem que morri

e que morri por minhas próprias mãos

(isso acontece).

Isso acontece do outro lado da ternura,

onde ela é demasiada e coisa rara,

vermelha e branca, ou seja, cor-de-rosa

quase transparente.

São coisas explicáveis e que não carecem de explicação

(já não),

como os incêndios, a fadiga extrema

ou o cheiro agreste da benzina.

São coisas da natureza dos comboios que passam

a alta velocidade

sem se importarem com os ratos e as flores

que nos carris fazem a sua lida.

È a morte,

uma coisa que tudo simplifica.

miguel martins

resumo

a poesia em 2012

documenta

2013

maria alberta menéres / queria dizer-te

Queria dizer-te que não sei

que há qualquer coisa

talvez desperdiçada  talvez não

Tu sentiste-a  disseste que era como

qualquer uma outra coisa que

esqueci

A tarde era  talvez já fosse tarde

e a noite não vinha

─  como sempre

Queria dizer-te mas não sei se agora

me saberás ouvir

maria alberta menéres

os mosquitos de suburna

1967

maria victoria atencia / ao sul

Ao sul de algum país está a minha casa

com discos de Bob Dylan e Purcell, e facturas,

e pudim de Yorkshire e livros a esperar-me,

e vozes que se cruzam pelos seus aposentos.

Mas o sangue tão frio do jasmim atravessa-me

quando a tarde tomba e escrevo, como agora,

ou pelo meus ausentes me calo no terraço.

Um cão grande acossado ladra no elevador.

maria victoria atencia

antologia poética

paulina o el libro de las aguas

tradução josé bento

assírio & alvim

2000

leopoldo maria panero / os imortais

cada consciência procura a morte da outra

hegel

Na luta entre consciências algo caiu ao chão

e o fragor de cristais alegrou a assembleia

Desde então habito entre os imortais

Onde um rei come defronte ao Anjo caído

e semelhantes a flores a morte nos desfolha

e lança no jardim onde crescemos

temendo que nos chegue a recordação dos homens.

leopoldo maria panero

poemas do manicómio de mondragón

trad. de jorge melícias

ed. alma azul

2003