antónio josé forte / excepto tu meu amor excepto tu

MEU AMOR

minha aranha mágica agarrada ao meu peito

cravando as patas aceradas no meu sexo

e a boca na minha boca

conto pelos teus cabelos os anos em que fui criança

marco-os com alfinetes de ouro numa almofada branca

um ano dois anos um século

agora um alfinete na garganta deste pássaro

tão próximo e tão vivo

outro alfinete o último o maior

no meu próprio plexo

MEU AMOR

conto pelos teus cabelos os dias e as noites

e a distância que vai da terra à minha infância

e nenhum avião ainda percorreu

conto as cidades e os povos os vivos e os mortos

e ainda ficam cabelos por contar

anos e anos ficarão por contar

DEFENDE-ME ATÉ QUE EU CONTE

O TEU ÚLTIMO CABELO

antónio josé forte

wallace stevens / domingo de manhã

  

1

Complacências do roupão e café

Tardio e laranjas numa cadeira soalheira

E a verde liberdade de uma catatua

Sobre um tapete misturam-se para dissipar

A quietude sagrada de sacrifício antigo.

Ela sonha um pouco e sente a escura

Insinuação daquela velha catástrofe,

Enquanto uma calma escurece entre luzes de água.

As laranjas pungentes e asas verdes brilhantes

Parecem coisas em um cortejo dos mortos,

Serpenteando através de água imensa, sem som.

O dia está qual água imensa, sem som.

Acalmado para a passagem de seus pés sonhadores

Por cima dos mares, até à Palestina silenciosa,

Domínio do sangue e sepulcro.

2

Porque havia ela de entregar a sua riqueza aos mortos?

O que é a divindade se pode vir

Apenas em sombras silenciosas e em sonhos?

Não encontrará ela em confortos do sol,

Em fruta pungente e asas verdes brilhantes, ou então

Em qualquer bálsamo ou beleza da terra,

Coisas a serem acarinhadas como a ideia de céu?

A divindade tem de viver dentro dela:

Paixões da chuva, ou melancolias ao cair da neve;

Mágoas na solidão, ou exultações

Insubmissas quando o bosque floresce; emoções

Tempestuosas nas estradas molhadas em noites de outono;

Todos os prazeres e todas as dores, lembrando

O ramo do verão e o galho do inverno.

Estas são as medidas destinadas à sua alma.

(…)

wallace stevens

ficção suprema

trad. luísa maria lucas queiroz de campos

assírrio & alvim

1991

ricardo reis / tão cedo passa tudo quanto passa!

Tão cedo passa tudo quanto passa!

Morre tão jovem ante os deuses quanto

                Morre! Tudo é tão pouco!

Nada se sabe, tudo se imagina.

Circunda-te de rosas, ama, bebe

                E cala. O mais é nada.

ricardo reis

eduarda chiote / dependência

Ó Leviatã,

ó adormecido em espessas trepadeiras

de água,

que sabes das correntes

ensandecidas pelo odor fundo

da lua?

Animal fervoroso

e marinho,

como pudeste seduzir-me

a ponto de me prometeres sempre

marés calmas,

tu, vampiro de naufrágios

e de sal?

Em verdade, ó adormecido em espessas

trepadeiras de água,

talvez haja um comprazimento

sem mistério

nas rochas poisadas sob o mar: que de outro

modo o coração delituoso das espécies

nelas cravadas

a ponto de ficarem cegas

e não por necessidade mas comodismo

do espírito,

Leviatã?, amigo meu ? diz-me.

eduarda chiote

a celebração do pó

asa

2001

yorgos seferis / o último dia

Estava o dia nublado. Ninguém se resolvia

soprava um vento ligeiro: «Não é o grego é o

siroco» disse alguém.

Alguns ciprestes esguios cravados na encosta e o

mar

cinzento com lagoas luminosas, mais além.

Os soldados apresentavam armas quando começou a chuviscar.

«Não é o grego é o siroco» a única resolução que

se ouviu.

Todavia sabíamos que na alba seguinte não nos restaria

mais nada, nem a mulher bebendo ao nosso lado o sono

nem a memória de que fomos homens alguma vez,

mais nada na alba seguinte.

«Este vento traz à mente a primavera» dizia a amiga

caminhando a meu lado olhando para longe «a primavera

que de repente caiu no inverno perto do mar fechado.

Tão inesperadamente. Passaram tantos anos. Como vamos

morrer?»

Uma marcha fúnebre vagueava por entre a chuva miudinha.

Como morre um homem? Estranho ninguém reflectiu

nisso.

E os que pensaram nisso era como memória de crónicas

velhas

da época dos cruzados ou da - em Salamina - batalha

naval.

Todavia a morte é algo que é feito; como morre

um homem?

Todavia alguém ganha a sua morte, a sua própria morte,

que não pertence a nenhum outro

e este jogo é a vida.

Baixava a luz sobre o dia nublado, ninguém se

resolvia.

Na alba seguinte não nos restaria nada; tudo entregue;

nem sequer as nossas mãos;

e as nossas mulheres trabalhando para outros nos fontanários e

os nossos filhos

nas pedreiras.

A minha amiga cantava caminhando a meu lado

uma canção amputada:

«Na primavera, no verão, escravos...»

Lembrávamo-nos de mestres anciãos que nos deixaram

órfãos.

Um casal passou a conversar:

«Fartei-me do crepúsculo, vamos para casa

vamos para casa acender a luz.»

yorgos seferis

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

leopoldo de luis / os adormecidos

Sob esta mão da noite,

sob esta palma de silêncio,

se achata o homem, mudamente,

contra a terra do seu leito.

Uma densa e escura água empapa

os corpos de mudez e de cegueira.

A carne triste das fadigas

jaz, sob o teto, como morta.

(Alto, muito alto, inacessível

em sombra astral rebrilha o céu.)

São como bois que entre trevas

arrastam lentos e pesados

a pedra escura que do solo

liberta e sepulta ao mesmo tempo.

Fardos que grávidos se aprumam,

que alados buscam outra pátria.

Carne que cega a sua miséria,

que a desterra do seu peito.

Seres que abatem o cansaço

e seu diário ir morrendo,

sua indiferença ressentida,

seu não esperar Deus em Seu Reino.

Sobre o cansaço e a amargura,

sobre o suor, o ódio, o medo,

cai o silêncio da noite

como um prenhe ventre negro.

Homens voltam como crianças,

e aqui, estremecidos, dormem dentro.

Aqui vão lavrando com o sonho

o sulco fundo do seu túmulo.

leopoldo de luis

poesia espanhola do após-guerra

selecção e tradução de egito gonçalves

portugália

1962 

sebastião alba / palavras de ponta e mola

Palavras de ponta e mola

que anavalham

as roçagantes capas

de velhos mestres

de grácil esgrima

oleadas lâminas

nos umbrais dos becos

rasgando rápidas

a embuçada desumanidade

de quem passa

sórdidas, surtas

a reflectir o âmago

das sombras

Navalhas que alvejam

fantasmas de forasteiros

em busca de más mulheres

com terços taciturnos

Ruelas em roda

Pedras da periferia

Sevilhanas palavras

de ponta e mola.

sebastião alba

o ritmo do presságio

edições 70

1981

glória gervitz / migrações (fragmentos)

  

E teria talvez valido a pena

deter-se nas pulsações daquela dor de cabeça

Deter-se

             Forçar o lugar do pó, as palavras

apertar o medo, romper a margem

                                        Regressar ao dia de hoje

 

Ela era uma mulher que comia apreensiva num

restaurante

                                       Vivia mais lentamente

Era como estar longe sem mudar de lugar

 

Estou cheia de paredes

Fotografias guardadas numa caixa de charutos

 

                                                É Segunda-Feira

Tinha um penteado que lhe cobria as orelhas

E cheirava sempre a lírios

                                       O que é que recordo?

Para quê pensar-me?

Também isto passará

glória gervitz

poemas

tradução de rosa alice branco

encontros de talábriga

mário-henrique leiria / a banana

  

Era uma Velha

tinha uma touca

estava sentada lá na Aldeia

com generais

imperativos e marciais

lá na Aldeia

também havia

alguns pardais

bastante menos que generais

e muito menos

marciais

mas o que se impunha

era educar

e impor a lei

em posição mais marcial

que a do pardal

que tal que tal que tal

e a Velha querida

perna estendida

e sorridente e cordeal

já prometi

a importação a exportação

e algum grão

de bico de bico de bico

parece então que foi

então

que quem não era general

nem considerado

com preparação operacional

na construção

reconstrução constipação

do bananal nacional

viva Tentugal

e não tinha o menor bico

pico pico serenico

sentiu que só sol

e só Velha com uma touca

que louca que louca que louca

era tristeza era pobreza

e coisa pouca

e foi-se embora

para Chucrute

para Bolero

para Zamora

e até pra França

deixando o bico

tão rico tão rico tão rico

marcando passo requiquitico

em contradança

com generais industriais

da construção

da exportação da importação

e de algum grão

de bico de bico de bico

mário-henrique leiria

novos contos do gin

estampa

1973

alberto augusto miranda / saída

mulher a fazer vento espantada

da falta do mesmo

assim não se pranteando

em ligeiros indícios com a mão lenta

e um pé semovente um pouco à frente

do que antes

ter uma fé em suave detérmino

devagar abandonando abandonos

finíssima brisa nascendo em si

sobrecalando rugidos, pancadas em rumor, gritos

por detrás de onde a vemos sair agora

em todos os lados o luar se faz divino

sopro.

alberto augusto miranda

semântica do olhar

ed. fenda

1997

craig raine / um marciano manda um postal para casa

  

Caxtons são pássaros mecânicos de muitas asas

E alguns são muito apreciados pela coloração -

fazem os olhos derreter-se

ou o corpo gemer de dor.

Nunca vi nenhum voar, mas

às vezes pousam na mão.

Névoa é quando o céu está cansado de voar

e descansa no chão a máquina macia:

então fica o mundo baço e livresco,

como gravuras sob papel de seda.

A chuva é quando a terra é televisão.

Tem a propriedade de tornar as coisas mais escuras.

O Modelo T é um quarto com a fechadura dentro -

dá-se a volta à chave e o mundo fica livre

para o movimento, tão veloz que há um filme

para ver tudo o que passou despercebido.

Mas o tempo está atado ao pulso

ou guardado numa caixa, fazendo um tiquetaque de impaciência.

Em lares, dorme um utensílio assombrado

que ressona quando alguém lhe pega.

Se o fantasma chora, levam-no

aos lábios e sossegam-no com sons

até dormir de novo. E no entanto acordam-no

de propósito, fazendo-lhe cócegas com um dedo.

Só às crianças se permite que sofram

em público. Os adultos vão para um quarto de castigo

com água, mas sem nada de comer.

Fecham a porta à chave e sofrem sozinhos

os barulhos. Ninguém está dispensado,

e a dor de cada um tem um cheiro diferente.

À noite, quando as cores todas morrem,

escondem-se aos pares

e lêem acerca de si próprios

A cores, de pálpebras cerradas. 

craig raine

leituras poemas do inglês

trad. joão ferreira duarte

relógio d´água

1993

ruy belo / um prato de sopa

Um prato de sopa um humilde prato de sopa

comovo-me ao vê-lo no dia de festa

e entro dentro da sopa

e sou comido por mim próprio com lágrimas nos olhos

ruy belo

palavra[s] de lugar

todos os poemas I

assírio & alvim

2004

antónio gedeão / máquina do mundo

  

O Universo é feito essencialmente de coisa nenhuma.

Intervalos, distâncias, buracos, porosidade etérea.

Espaço vazio, em suma.

O resto, é a matéria.

Daí, que este arrepio,

este chamá-lo e tê-lo, erguê-lo e defrontá-lo,

esta fresta de nada aberta no vazio,

deve ser um intervalo.

antónio gedeão