wallace stevens / uma velha cristã de tom altivo

 

 

 
A poesia é a ficção suprema, madame.
Tome a lei moral e faça dela uma nave
E da nave construa o céu assombrado. Assim,
A consciência é convertida em palmas,
Como cítaras de vento ansiando por hinos.
Em princípio concordamos. É claro. Mas tome
A lei oposta e faça um peristilo,
E do peristilo projecte uma mascarada
Para lá dos planetas. Assim, a nossa indecência,
Não expurgada por epitáfio, praticada por fim,
É igualmente convertida em palmas,
Meneando-se como saxofones. E palma por palma,
Madame, estamos onde começámos. Permita,
Portanto, que na cena planetária
Os seus flageladores desafectos, bem-comidos,
Em parada, batendo nas barrigas entontecidas,
Orgulhosos de tais novidades do sublime,
Tais trran-tan-tan e trrum-tum-tum.
Possam, meramente possam, madame, arrancar de
                                                           si mesmos
Uma jovial algazarra entre as esferas.
Isto fará crispar as viúvas. Mas coisas fictícias
Piscam quando querem. Piscam mais quando as
                                               viúvas crispam.
 
 
 
wallace stevens
ficção suprema
trad. luísa maria lucas queiroz de campos
assírrio & alvim
1991

wallace stevens / mulheres vulgares

 

Então da pobreza delas se ergueram,
Dos catarros secos, e para as guitarras
Esvoaçaram
Através dos muros do palácio.
 
Atiraram para trás a monotonia,
Distraídas da sua penúria, e, indolentes,
Abarrotaram
Os átrios nocturnos.
 
Os camarotes envernizados repletos ali
Murmuravam zia-zia e a-zia, a-zia.
O luar
Defraudava os candelabros.
 
E os vestidos frios que usavam,
Na vápida neblina das janelas de sacada,
Ficavam sossegados
Enquanto inclinadas observavam
 
Dos peitoris das janelas os alfabetos
Beta b e gama g,
Estudando
Os arabescos oblíquos
 
Do céu e do celestial argumento.
E aí leram acerca do leito nupcial.
Ti-lili-oh!
E leram longamente.
 
Os magros guitarristas nas cordas
Arranhavam um-dia e um-dia, um-dia.
O luar
Ergueu-se no chão de areia.
 
Quão nítidos se fizeram os penteados,
A pedra de diamante, a pedra de safira,
As lantejoulas
Dos finos leques!
 
Insinuações de desejo,
Conversa pujante, idêntica em todas,
Quitação gritada
Aos átrios escuros.
 
Então da pobreza delas se ergueram,
Das guitarras secas, e para os catarros
Esvoaçaram
Através dos muros do palácio.
 
 
 
wallace stevens
harmónio
trad. Jorge fazenda Lourenço
relógio d´água
2006
 

 

wallace stevens / conversa de café

 
 
 
Claro, morremos para sempre.
A vida, então, é em grande parte uma coisa
De acontecer gostar-se, não de ter de.
 
E isso, também, claro, porque é que
Acontece eu gostar de arbustos vermelhos,
Relva cinzenta e céu cinzento-esverdeado?
 
Que mais resta? Mas vermelho,
Cinzento, verde, porquê essas de entre todas?
Isso não é o que eu disse:
 
Não essas de entre todas. Mas essas.
Gosta-se do que acontece gostar-se.
Gosta-se do modo como o vermelho cresce.
 
Não tem nenhuma importância.
Acontecer gostar-se é um
Dos modos como as coisas acontecem calhar.
 
 
 
wallace stevens
ficção suprema
trad. luísa maria lucas queiroz de campos
assírrio & alvim
1991
 

wallace stevens / domingo de manhã

3

Nas nuvens Júpiter teve o seu inumano nascimento.

Mãe nenhuma o amamentou, nenhuma doce terra deu

Movimentos magnânimos à sua mente mítica

Movimentou-se entre nós, como um rei rabugento,

Magnifico, se movimentaria entre as suas corças,

Até que o nosso sangue, misturando-se, virginal,

Som o céu, trouxe tal satisfação ao desejo

Que as próprias corças o discerniram, numa estrela.

O nosso sangue falhará? Ou virá a ser

O sangue do paraíso? E será que a terra

Aparenta tudo o que do paraíso conheceremos?

O céu será então muito mais afável do que agora,

Uma parte de trabalho e uma parte de dor,

E em glória a seguir ao amor constante,

Não este azul divisório e indiferente.

(…)

wallace stevens

ficção suprema

trad. luísa maria lucas queiroz de campos

assírrio & alvim

1991

wallace stevens / teoria

Sou o que me rodeia.

As mulheres compreendem isto.

Não se é duquesa

A cem metros de uma carruagem.

Estes, então, são retratos:

Uma antecâmara preta;

Uma cama alta protegida por cortinas.

Isto são meros exemplos.

wallace stevens

ficção suprema

trad. luísa maria lucas queiroz de campos

assírrio & alvim

1991

wallace stevens / o vento muda

É assim que muda o vento:

Como os pensamentos de um velho humano,

Que pensa ainda ardentemente,

Desesperadamente.

O vento muda assim:

Como uma humana sem ilusões,

Que sente ainda coisas irracionais dentro de si.

O vento muda assim:

Como humanos chegando irritadamente.

É assim que muda o vento:

Como um humano, pesado, pesado,

Que quer lá saber.

wallace stevens

harmónio

trad. jorge fazenda lourenço

relógio d´água

2006

wallace stevens / chá

Quando a orelha-de-elefante do parque

Se engelhava de frio,

E as folhas nas veredas

Corriam como ratos,

O teu candeeiro tombava

Em almofadas cintilantes,

De tons de mar e tons de céu,

Como sombrinhas em Java.

wallace stevens

harmónio

trad. jorge fazenda lourenço

relógio d´água

2006

wallace stevens / as cortinas na casa do metafísico

Acontece que a ondulação destas cortinas
Está cheia de largos movimentos; como o lento
Esvaziar da distância; ou como nuvens
Inseparáveis das suas tardes;
Ou a mudança da luz, o gotejar
Do silêncio; o sono largo e a solidão
Da noite, em que todo o movimento
Está para alem de nós, à medida que o firmamento,
Subindo e descendo, desvela
A imensidão final, ousada visão.


wallace stevens
harmónio
trad. jorge fazenda lourenço
relógio d´água
2006

wallace stevens / da poesia moderna

O poema da mente no acto de chegar

Ao que é bastante. Nem sempre lá teve

De chegar: a cena estava montada; dizia uma vez mais

O que estava no papel.

                                 Depois o teatro mudou,

Fez-se outra coisa. O passado ficou como uma lembrança.

Tem de estar vivo, de aprender a linguagem do lugar.

Tem de encarar os homens presentes e encarar

As mulheres presentes. Tem de pensar acerca da guerra

E tem de chegar ao que é bastante. Tem

De construir um novo palco. Tem de instalar nele

E, como actor insaciável, lenta e

Meditadamente, proferir palavras que entram no ouvido,

No delicadíssimo ouvido da mente, exactamente

Com o que ele quer ouvir, palavras cujos sons,

Escutados por um público invisível

Atento não à peça mas a si mesmo,

Se manifestam como uma emoção de duas pessoas, como

Em duas emoções que se tornam uma. O actor é

Um metafísico nas trevas, dedilhando a corda

Dum instrumento, a metálica corda que produz

Sons que atravessam súbitos alinhamentos perfeitos,

Todos contendo em si a mente, abaixo dos quais

Ela não pode descer, além dos quais não quer subir.

                                                                         Tem de

Ser esse chegar a uma satisfação, seja a de

Um homem patinando, uma mulher dançando, uma mulher

Penteando-se. O poema do acto da mente

wallace stevens

trad. de alberto pimenta e

maria irene ramalho de sousa santos

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

wallace stevens / o lugar dos solitários

Que o lugar dos solitários

Seja um lugar de ondulação perpétua.

Quer seja em pleno mar

Na negra e verde nora

Ou nas praias.

Que nunca cesse

O movimento, ou o ruído do movimento,

O renovar do ruído

E múltiplos prolongamentos;

E, sobretudo, do movimento das ideias

E da sua incansável iteração.

No lugar dos solitários,

Que há-de ser um lugar de ondulação perpétua.

wallace stevens

harmónio

trad. jorge fazenda lourenço

relógio d´água

2006

wallace stevens / o domínio do negro

À noite, ao lume,

As cores das sebes

E as folhas caídas

Repetindo-se

Volteavam na sala

Tal como essas folhas

Volteando no vento.

Sim: mas a cor dos graves teixos

Avançava a passos largos

E eu lembrei-me do grito dos pavões.

As cores dos seus leques

Eram como essas folhas

Volteando no vento,

No vento do poente.

Giravam pela sala

Como ao soltar-se dos ramos dos teixos

A caminho do chão.

Ouvia-os gritar: os pavões.

Um grito contra o poente?

Ou contra essas folhas

Volteando no vento,

Volteando como as chamas

Volteavam no lume,

Volteando como os leques dos pavões

Volteavam no lume que se ouvia,

Que se ouvia como os teixos

Cheios dos gritos dos pavões?

Ou um grito contra os teixos?

Pela janela

Vi como os planetas se reuniam

Tal como essas folhas

Volteavam no vento.

Vi como a noite chegava,

Avançando a passos largos como a cor dos graves teixos

E tive medo.

E lembrei-me do grito dos pavões.

wallace stevens

trad. de alberto pimenta e

maria irene ramalho de sousa santos

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

wallace stevens / domingo de manhã

  

1

Complacências do roupão e café

Tardio e laranjas numa cadeira soalheira

E a verde liberdade de uma catatua

Sobre um tapete misturam-se para dissipar

A quietude sagrada de sacrifício antigo.

Ela sonha um pouco e sente a escura

Insinuação daquela velha catástrofe,

Enquanto uma calma escurece entre luzes de água.

As laranjas pungentes e asas verdes brilhantes

Parecem coisas em um cortejo dos mortos,

Serpenteando através de água imensa, sem som.

O dia está qual água imensa, sem som.

Acalmado para a passagem de seus pés sonhadores

Por cima dos mares, até à Palestina silenciosa,

Domínio do sangue e sepulcro.

2

Porque havia ela de entregar a sua riqueza aos mortos?

O que é a divindade se pode vir

Apenas em sombras silenciosas e em sonhos?

Não encontrará ela em confortos do sol,

Em fruta pungente e asas verdes brilhantes, ou então

Em qualquer bálsamo ou beleza da terra,

Coisas a serem acarinhadas como a ideia de céu?

A divindade tem de viver dentro dela:

Paixões da chuva, ou melancolias ao cair da neve;

Mágoas na solidão, ou exultações

Insubmissas quando o bosque floresce; emoções

Tempestuosas nas estradas molhadas em noites de outono;

Todos os prazeres e todas as dores, lembrando

O ramo do verão e o galho do inverno.

Estas são as medidas destinadas à sua alma.

(…)

wallace stevens

ficção suprema

trad. luísa maria lucas queiroz de campos

assírrio & alvim

1991

wallace stevens / hibiscos nos litorais adormecidos

Agora eu digo, Fernando, que naquele dia

O espírito vadiava como vadia uma traça,

Entre as flores para lá do areal imenso;

E que o mínimo rumor do vaivém das ondas

Nas algas marinhas e nas pedras submersas

Não incomodava nem o mais ocioso ouvido.

Foi então que aquela monstruosa traça

Que ficara imóvel pregada no azul

E no púrpura colorido do mar preguiçoso,

E dormitara ao longo de litorais ossudos,

Surda para a conversa que as águas fiavam,

Se ergueu perlada e buscou o rubro ardente

Salpicada de pólen amarelo ─  tão rubro

Como a bandeira no cimo do velho café ─

E por ali vadiou toda a estúpida tarde.

wallace stevens

harmónio

trad. jorge fazenda lourenço

relógio d´água

2006

wallace stevens / o boneco de neve

Há que ter um espírito de Inverno

Para olhar a geada e os ramos

Dos pinheiros encrostados de neve;

E ter tido frio muito tempo

Para ver os zimbros encrespados com gelo,

Os abetos eriçados ao brilho distante

Do sol de Janeiro; e não pensar

Em qualquer desgraça no som do vento,

No som de algumas folhas,

Que é o som da terra

Cheia do mesmo vento

Que sopra no mesmo lugar deserto

Para o ouvinte, que ouve na neve,

E, ele mesmo nada, não vê

Nada que lá não está e sim o nada que vê.

wallace stevens

ficção suprema

trad. luísa maria lucas queiroz de campos

assírrio & alvim

1991

wallace stevens / a casa estava silenciosa e o mundo estava calmo

A casa estava silenciosa e o mundo estava calmo
O leitor tornava-se no livro; e a noite de verão

Era como a essência consciente do livro.
A casa estava silenciosa e o mundo estava calmo.

As palavras eram pronunciadas como se não houvesse livro,
A não ser o leitor inclinado sobre a página,

A desejar inclinar-se, a desejar extremamente ser
O letrado para quem o seu livro é verdadeiro, para quem

A noite de verão é como uma perfeição de pensamento.
A casa estava silenciosa porque assim tinha de estar.

O silêncio fazia parte do sentido, parte do espírito:
Era a perfeição no seu acesso à página.

E o mundo estava calmo. A verdade num mundo calmo
No qual não há outro sentido, a própria verdade

Está calma, ela própria é verão e noite, ela própria
É o leitor em tardia vigília, inclinado, lendo.








wallace stevens
the house was quiet and the world was calm, transport to summer (1947)
vozes da poesia europeia III
traduções de david mourão ferreira
colóquio letras 165
fundação calouste gulbenkian
2003

wallace stevens / seis paisagens significativas

III


Meço-me
Contra uma árvore alta.
Acho que sou muito mais alto,
Pois chego mesmo até ao sol,
Com os meus olhos;
E chego à praia do mar
Com os meus ouvidos.
Todavia não gosto
Do modo como as formigas rastejam
Para dentro e para fora da minha sombra.






wallace stevens
ficção suprema
trad. luísa maria lucas queiroz de campos
assírrio & alvim
1991