rui costa / manifesto

Eu gosto muito dos senhores que moram no meu prédio.

O prédio é alto e tem elevadores. Assim é melhor porque ninguém

tem que carregar ninguém às costas. Quer dizer, as pessoas

também podiam ir pelo seu próprio pé mas isso era se não houvesse

pessoas no meu prédio que precisam de favores. Precisam,

e depois pagam com as costas na subida - Ouvi dizer que há

pessoas no meu prédio que têm em casa florestas normandas (eu

cá só ervas daninhas!). É que o elevador do meu prédio avaria

muitas vezes. Avaria, e depois os senhores dos andares de cima

precisam de carregadores. As pessoas dos andares de baixo

começaram a nascer todos os dias com as costas mais

largas para poderem carregar melhor, e agora o elevador

avaria quase sempre. A minha sorte é eles saberem que

eu só tenho em casa ervas daninhas. Nunca me pedem para

os carregar nem sequer estacionam as suas árvores novas

a barrar-me a entrada de casa: têm medo de ser contaminados.

Agora são os senhores dos andares de cima que me pedem

favores: se posso mudar de casa, de prédio, que até me

oferecem uma casa com florestas normandas lá dentro.

Mas eu não quero. Estou bem aqui. As minhas ervas

chegam já ao primeiro andar. Às vezes subo por elas

e convidam-me para jantar. Falamos e rimos e quando

nos calamos o silêncio à volta é maior.

Até agora cresceram sempre frescas pelo seu pé acima.

rui costa

o pequeno-almoço de carla bruni

2009

valerio magrelli / comboio-cometa

" Assumia o autor, como fundamento da demanda, que no

seguimento da passagem de um comboio de mercadorias

deflagrara um incêndio, o qual, da via férrea, se propagara

à confinante propriedade desse autor, destruindo as culturas

existentes. Acrescentava que o incêndio fora provocado

por um vagão de comboio, de cujos travões, bloquea

dos apesar do movimento da composição, se tinham libertado

feixes de faúlhas. Do anexo relatório da oficina deduz-se

que, por causa do bloqueio do travão por obstrução

dos tubos devida a impurezas do óleo, as pastilhas e as

jantes do rodado ficaram fortemente incandescidas pelo

sobreaquecimento, e o chão do compartimento queimado."

Comboio-cometa

fósforo embruxado, ferro

riscado contra os carris,

travão puxado e atrito,

comboio-travão que dilacera

a guincha na noite.

Avançava com as rodas bloqueadas

as vértebras contraídas

as palavras-hífen

e do meu esforço saía

um calor e uma cor

e um cheiro a carne chamuscada:

faíscas, uma chuva de línguas

pedrenais na noite.

Ah vagões travados, ah palavras-hífen

eu fricativo, retrato de atrito.

valerio magrelli

a espinha do p

trad. rosa alice branco

poetas em mateus

quetzal

1993

william carlos williams / canção

a beleza é uma concha

do mar

onde triunfante reina

até o amor dela se apoderar

vieiras e

garras de leão

esculpidas ao

som das ondas que se afastam

eternos acentos

repetidos até

olho e ouvido jazerem

juntos na mesma cama

william carlos williams

antologia breve

tradução josé agostinho baptista

assírio & alvim

1993

álvaro de campos / escrito num livro abandonado em viagem

Venho dos lados de Beja.

Vou para o meio de Lisboa.

Não trago nada e não acharei nada.

Tenho o cansaço antecipado do que não acharei,

E a saudade que sinto Não é nem no passado nem no futuro.

Deixo escrita neste livro a imagem do meu desígnio morto:

Fui, como ervas, e não me arrancaram.

  

álvaro de campos

michális ganas / naufrágio

A casa é velha cai caliça

Medem-se os flancos da parede.

Lá dentro a mãe

cá fora o polegar de deus,

que há-de destruí-la.

Vás para que canto vás,

as coisas voltam-se para te fitar,

vacas com sede.

Por detrás dos armários da cozinha

há outros armários

e por trás destes, ainda outros

até ao velho frigorífico.

Aqui adormecem as suas mãos artríticas

a senhora Lena e a senhora Maria...

A velha casa, que muito viajou,

de repente faz memórias, naufraga.

  

michális ganas

(n. 1943)

«akáthistos deipnos»

atenas, 1985

tradução de manuel  resende

antónio pedro / devia haver livros de racionamento mesmo para o entusiasmo

 (único poema de guerra)

As prostitutas mijaram na soleira da minha porta

E as escada cheirou a guisado até ao último andar

O ritmo dos aviões acomodou-se ao prestígio da noite

E encheu-me de intermitências

Alguém desfolhou um dedo como uma tulipa

Mas tiradas as pétalas e as sépalas

Em vez do androceu e do gineceu

Havia lá dentro uma pobre lua de pé

Como a chama gelada de uma candeia.

Quem é? Quem é aquele homem?

Quem é aquele homem que vai pela estrada fora

Decididamente

E quando acaba a estrada e o precipício se desenha como um U

Desce e sobe o U do precipício

Imperturbavelmente

E atravessa a água do rio e sobe a catarata

Ao contrário da corrente

E percorre os cinco diques do navio que puseram ao alto da água

Para a lua de mel dos turistas americanos

E depois molhado e violento faz mais mil e duzentos e vinte e dois atalhos e

                                                                       [caminhos

E só ao chegar finalmente à cabine do elevador no sétimo andar

Do bloco de flats de que percorrera gloriosamente todos os pisos e recantos

Sentiu que era inútil e desnecessário qualquer esforço

E chorou feio como um anúncio de limonadas?

V.D.

A sífilis não se contagia pelo ar

Como a gripe e o sarampo

Segundo dizem a experiência e o Senhor Ministro da Saúde

Do governo de sua Majestade

A sífilis contagia-se pelo olhar de certas velhas moralistas

Com óculos e barba

Anda no pêlo ratado de certas raposas de mendiga

Mas pode produzir frutos admiráveis

Tem de ser cultivada cuidadosamente num vaso

Tem de ser bem regada e bem coberta cheia de emanações.

Mas isto não diz o Ministro da Saúde do governo de sua Majestade

No anúncio do jornal

Porque é segredo de guerra agora

E na hora da nossa morte

Amen

Os olhos dos buses de Londres

São fixos e frios como o dos peixes mortos.

Era muito mais sensacional

Tremer a pálpebra aliciadoramente a qualquer olho dum bus

Que tenha-se publicado em vinte volumes

Mais de vinte mil discursos do senhor Winston Churchill

Aos vivas ao Franco como não vem nas caricaturas

Vestido de caixa de charutos

Todo Joly good fellow.

Anda no ar um rodopio do vento

Como uma interrogação neste calor de Maio

Acabem lá com isso dos alemães e da guerra

E ponham taipais na Europa

"PARA CONSERTAR"

Londres, Maio de 1944

antónio pedro

antologia poética

obras clássicas da literatura portuguesa séc. xx

edição de fernando matos oliveira

angelus novus, editora

1998

luis alberto de cuenca / os gigantes de gelo

Os Gigantes de Gelo tornaram a visitar-me.

Não em sonhos. À luz do dia. Com elmos

reluzentes e o rosto selvático e maligno.

Senti tanto medo que nem fui capaz de dizer-lhes

que tinhas partido. Investigaram tudo,

amaldiçoando a hora em que Deus criou o mundo,

jurando pelos dentes do Lobo e pelas fauces

do Dragão, cuspindo terríveis ameaças,

blasfemando e destruindo os livros e os discos.

Ao ver que tu não estavas, foram-se, não sem antes

garantir que dariam com o teu novo esconderijo

e serias sua escrava até ao fim dos tempos.

Onde estejas, meu amor, não lhes abras a porta.

Ainda que se façam passar por homens de minha confiança

e te garantam que sou eu que os envia.

luis alberto de cuenca

tradução de manuel rodrígues 

marin sorescu / capriccio

Todas as noites

Junto as cadeiras da vizinhança,

As disponíveis,

E leio-lhes versos.

As cadeiras são muito receptivas

À poesia

Se soubermos como as dispor.

Por isso

Fico emocionado,

E durante algumas horas

Conto-lhes

A morte maravilhosa da minha alma

Ao longo do dia.

Os nossos encontros

São habitualmente sóbrios,

Sem entusiasmos

Inúteis.

Seja como for,

É possível dizer-se:

Cada um fez o seu dever,

E pode seguir

Adiante.

marin sorescu

simetria

tradução colectiva revista, completada e apresentada

por egito gonçalves

poetas em mateus

quetzal

1997

fernando alves dos santos / encontrei-me iluminado

Encontrei-me iluminado nos telhados,

era vago, era despovoado, era lindo.

Tinha a tristeza de uma cisterna

abandonada por preguiça de outras gerações.

Agora, ainda posso ver o meu choro discreto

quando no meu voo

os olhos grandes me deixam ver o sol em pausa.

Além, mesmo além

— o silêncio regressava aos braços cansados e sábios

para junto dos homens que volviam plácidos.

Além, mesmo além

o silêncio trazia no fundo chamas de queimar deuses e o próprio háli-

         to dos deuses.

E queimava, queimava o solo vestido

hora a hora

até que das chamas colhia o segredo da vida e da morte.

Além, mesmo além

vago e despovoado eu caminhava mais um pouco

ainda com neve nos cabelos em ferida.

Que ninguém respire.

A hora não é de respirar,

reconheço.

No meu fato de espectador mal arrumado

exposto à porta de uma paróquia de condenados

não é de respirar,

reconheço.

Mais rei

acompanho a minha antiguidade

que parte nervosa para uma grande viagem.

A meio do dia

tomarei a meu gosto um pouco de moral no sangue.

         E quando lá do sonho

         os espelhos trouxerem mar

         a chama singular e franzina

         queimará o século e a fronte,

         as sombras dos dedos nos seios,

         os veleiros de imortalidade

         cheios de palmos de terra,

         até que lá do sonho eu não respire

         que a hora não é de respirar,

         eu reconheço.

fernando alves dos santos

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

luis buñuel / redentora

Encontrava-me no jardim de um convento.

Um monge de S. Benito,

que levava sujeito a uma corrente um grande mastim vermelho,

contemplava-me com curiosidade, desde um claustro próximo.

Senti que o frade intentava lançar a fera contra mim,

pelo que, cheio de temor,

pus-me a dançar sobre a neve.

Suavemente, no princípio.

Depois,  jà que o ódio crescia nos olhos do meu espectador,

dancei furiosamente,

como um doido, como um possesso.

O sangue afluía-me à cabeça,

toldando-me os olhos vermelhos,

um vermelho semelhante ao do mastim.

O frade desapareceu e a neve fundiu-se.

O carniceiro vermelho desvanecera-se num imenso campo de papoilas.

Entre os trigais, na luz primaveril,

vinha agora a minha irmã, vestida de branco,

e trazendo-me nas mãos erguidas uma pomba de amor.

Era meio-dia em ponto,

a hora em que todos os sacerdotes da terra erguem a hóstia

sobre as searas.

Recebi minha irmã com os braços em cruz,

plenamente liberto

no meio de um silêncio augusto e branco de hóstia.

luis buñuel

poemas

trad. de mário cesariny

arcadia

1977

vittorio sereni / terraço

Súbita nos colhe a noite.

                                       A maioria não sabe

onde o lago termina:

apenas um murmúrio

toca a nossa vida

sob um terraço pênsil.

Estamos todos suspensos

de um tácito acontecimento esta noite

dentro daquele raio de torpedo

que nos procura depois vira e se vai embora

vittorio sereni

frontiera

edizione di corrente

milano 1941

(versão de stefano cortese e gil t. sousa)

tristan tzara / a primeira aventura celeste do senhor antypirine

Nós declaramos que o automóvel é um sentimento

que já nos animou em demasia na lentidão das suas abstracções

e os transatlânticos e os ruídos e as ideias. Entretanto

exteriorizamos a felicidade, buscamos a essência central

e ficamos muito contentes por a esconder. Nós não queremos

contar as janelas das maravilhosas elites, pois que Dada

não existe para ninguém e queremos que todos percebam isso mesmo

uma vez que é da varanda de Dada, garanto-vos, que se podem ouvir

as marchas militares

e descer cortando o ar como um serafim nos balneários públicos

para urinar e compreender a parábola.

Dada não é loucura, nem sabedoria, nem ironia - olha para cá

a ver se me vês

gentil burguês.

A Arte era um jogo, uma noz, as criancinhas

juntavam as palavras com um guiso na ponta e depois choravam

gritavam a estrofe e calçavam-lhe botinhas de boneca e a estrofe

transformava-se em rainha para morrer um bocadinho

e a rainha transformava-se numa baleia e as crianças corriam

corriam até perder o fôlego.

Então chegaram os grandes embaixadores do sentimento

gritando historicamente em coro

psicologia psicologia ia ia

Ciência Ciência Ciência

viva a França!

Nós não somos ingénuos

nós somos sucessivos

nós não somos o contrário de exclusivos

de certeza que não somos simples

e sabemos perfeitamente discutir a inteligência.

Mas nós, Dada, nós não somos da sua opinião

visto a Arte ser uma coisa pouco séria

asseguro-vos

e se vos apontamos o Sul e o crime

para dizer empanturradamente ventilador

arte negra e sem humanidade

é para que o prazer vos sufoque

queridos ouvintes

amo-vos tanto tanto

asseguro-vos

e adoro-vos.

tristan tzara

a primeira aventura celeste do senhor antypirine

(fragmento)

tradução de nicolau saião

pedro tamen / a água

2.

Na perfeição do ramo está a pedra. Na seiva

se descobre, no rumo se percebe. Tudo se vai

em rodas de mistério, a própria viração

é a certeza da água, da pureza da água.

Nos trabalhos humildes das nossas mãos capazes,

no seio das maçãs,

no verde-mar dos dedos,

na perfeição do ramo está a pedra.

pedro tamen

o sangue, a água e o vinho

1958

marguerite yourcenar / tenho sessenta anos. não te iludas:

“... Tenho sessenta anos. Não te iludas:

não estou ainda bastante fraco para ceder

às imaginações do medo, quase tão absurdas

como as da esperança e seguramente muito mais penosas.

Se fosse preciso enganar-me a mim mesmo,

preferia que fosse no sentido da confiança;

não perderia mais com isso e sofreria menos.

Este fim tão próximo não é necessariamente imediato;

deito-me ainda, todas as noites,

com a esperança de chegar à manhã seguinte.

Adentro dos limites intransponíveis de que te falei há pouco,

posso defender a minha posição passo a passo

e recuperar mesmo algumas polegadas do terreno perdido.

Não deixo por isso de ter chegado à idade

em que a vida se torna, para cada homem, uma derrota aceite.

Dizer que os meus dias estão contados

não significa nada; sempre assim foi; é assim para todos nós.

Mas a incerteza do lugar, do tempo e do modo,

que nos impede de distinguir bem o fim

para o qual avançamos sem cessar,

diminui para mim à medida que a minha doença mortal progride.

Qualquer pessoa pode morrer de um momento para o outro,

mas o doente sabe que passados dez anos

já não será vivo. A minha margem de hesitação

já se não alonga em anos, mas em meses.

As minhas probabilidades de acabar com uma punhalada no coração

ou por uma queda de cavalo tornam-se cada vez menores;

a peste parece improvável, a lepra ou o cancro

afiguram-se definitivamente afastados.

Já não corro o risco de cair nas fronteiras,

atingido por um machado caledónio ou trespassado por uma flecha parta;

as tempestades não souberam aproveitar as ocasiões

que se lhes ofereceram, e o feiticeiro que me predisse que eu me não afogaria

parece ter acertado.

Morrerei em Tíbure, em Roma ou em Nápoles quando muito,

e uma crise de sufocação encarregar-se-á da tarefa.

Serei levado pela décima ou pela centésima crise?

É essa a única questão.

Assim como o viajante que navega entre as ilhas do Arquipélago

vê despontar, ao entardecer, uma espécie de névoa luminosa

e descobre pouco a pouco a linha da costa,

eu começo a avistar o perfil da minha morte.

Certas fracções da minha vida

assemelham-se já a salas desguarnecidas de um palácio

demasiadamente vasto que um proprietário empobrecido

renuncia a ocupar todo.”

marguerite yourcenar

memórias de adriano

trad. maria lamas

ulisseia

1974

alberto caeiro / o meu olhar

  

II

O meu olhar é nítido como um girassol.

Tenho o costume de andar pelas estradas

Olhando para a direita e para a esquerda,

E de, vez em quando olhando para trás...

E o que vejo a cada momento

É aquilo que nunca antes eu tinha visto,

E eu sei dar por isso muito bem...

Sei ter o pasmo essencial

Que tem uma criança se, ao nascer,

Reparasse que nascera deveras...

Sinto-me nascido a cada momento

Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no mundo como num malmequer,

Porque o vejo.  Mas não penso nele

Porque pensar é não compreender ...

O Mundo não se fez para pensarmos nele

(Pensar é estar doente dos olhos)                  

Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...

Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,

Mas porque a amo, e amo-a por isso,

Porque quem ama nunca sabe o que ama

Nem sabe por que ama, nem o que é amar ...

Amar é a eterna inocência,

E a única inocência não pensar...

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

sebastião da gama / pus de parte a modéstia e o pudor

Pus de parte a modéstia e o pudor

e fui contando à Vida

tudo que tinha sido a minha vida.

Não ocultei sequer um pormenor.

Ora foi depois desta confissão

que ela se me deu nua, sem disfarces,

como se eu fora o seu primeiro homem…

sebastião da gama

cabo da boa esperança

ed. ática

1959

frank o´ hara / nafta

Ah Jean Dubuffet

quando se pensa nele

cumprindo o serviço militar na Torre Eiffel

como meteorologista

em 1922

compreende-se como pode ser maravilhoso

o século 20

e os imponentes Iroqueses nos carris

altivos e a pé firme

nus como seria de esperar

ligeiramente etéreos

como um Sonia Delaunay

há uma parábola de velocidade

algures atrás dos olhos dos Índios

inventaram o século com os seus cavalos

e as suas costas frágeis

que são escuras

estamos em dívida com os Iroqueses

e com Duke Ellington

por tocar nos edifícios em construção

nós fazemos pouco

a não ser foder e pensar

no Metro obsessivo

e naquele que ali não apareceu

enquanto aguardávamos por pertencer ao nosso século

tal como não se pode fazer um chapéu de aço

e depois usá-lo

de qualquer forma quem usa chapéu

é costume da nossa tribo

enganar

como te sentes no velho Setembro

sinto-me como um camião em auto-estrada molhada

como podes

foste feito à imagem de Deus

eu não fui

fui feito à imagem de um camionista maricas

e Jean Dubuffet pintando as suas vacas

«com uma semelhança que irrompeu na memória»

aparte o amor (não fales nele)

estou envergonhado do meu século

por ser tão espectacular

mas tenho de sorrir

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995