mário cesariny / homenagem a franz kafka

Talvez a criança semi-devorada recupere o uso da fala

e nos diga o silêncio dos guardas

e os seus capacetes de aço escuro

talvez as salas se desmoronem contigo

para revelarem o segredo dos juízes

— os cubos amarelos na amplidão dos tectos —

talvez tu, Franz, soldado no abismo,

pequeno e secreto deus das metamorfoses

um olho nu a descansar sobre Zina

friamente

e os teus dedos muito leves e brancos

atravessando-lhe em lentidão o rosto.

Após a noite

quando as aves já cantam na manhã

o teu corpo envolvido em vermes e rosas

debruça-se febril nas montanhas

revelando o guarda

redescobrindo a tempestade intensa e serena

os passos mais recônditos no interior da seiva

as árvores mais pétreas no fundo do deserto

a loucura mais lúcida no trânsito da cidade:

aqueles homens sentados nos passeios das ruas

dobrados sobre si mesmos

auscultando pequenos seres misteriosos

e a conservação do rito mais solene.

A tua liturgia é o hábito

de veres o mundo de costas morrendo

quando nas árvores

os corpos já pendem ressequidos

maduros como frutos de verão.

Pelo silêncio da madrugada

as tuas mãos acariciam-nos dolorosamente.

Um choro ergue-se nos campos ondulantes

e refazemos este homem comummente vestido

que ignora a lei e caminha imperturbável

para além dos seus passos e das suas palavras;

nas pedras funâmbulas que limitam a cidade

— guilhotina de múltiplas lâminas

de eficácia perfeitamente controlada —

e a revelam ao viajante hierárquica

levanta-se no silêncio do teu quarto.

Já tarde

quando erguido no leito

ansioso aguardas

o pássaro vem dançar sobre o teu rosto

balançando-se penosamente até te ferir,

revelando aquele fumo

que teus olhos se habituaram a perfurar

(teus olhos a máquina perfeita

e devoradora de tempo e mitos).

As tuas três mil colunas rodeiam-te

quando o incêndio principia.

Agora o teu rosto

está negro de temor, desfalecido

e as rosas rubras queimam-te

as mãos

na sua febre outonal e raivosa.

Começa outra vez o crepúsculo antigo e pressentido

a mortalha iniciada cedo

no descanso da montanha

na coluna do termómetro obrigatório e detestado

no silêncio da galeria povoada de mortes

com lágrimas

que não quiseste revelar

e o cinzento das coisas em putrefação

deslizando lentamente

e a noite, A NoITE

    

                     A MoRTE

A TUA MoRTE ACARICIADA PELAS TUAS

            MÃos.

mário cesariny

antologia do cadáver esquisito

assírio & alvim

1989