frank o´ hara / cambridge

Ainda chove e o fruto amarelo-verde do algodão

no peitoril parece tonto dando no inverno troncos

com apenas três folhas pardacentas. A chapa de aquecimento funciona,

é o único calor na terra, e café instantâneo. Eu

visto as minhas calças de veludo quentes, uma camisola grossa castanha

e envolvo-me no meu velho roupão castanho. Como Pasternak

em Marburg (dizem que a Itália e a França são mais frias,

mas estou certo que a Alemanha é tão fria como isto) e,

faltando-me a inspiração do Mestre, posso morrer gelado

antes de conseguir sair para a chuva branca. Poderia ter deixado

a janela fechada durante a noite? Mas é de onde a saúde

vem! A sua respiração desde os Urais, incendiando-me

como um cigarro esquecido. Arde! isto não é negligível,

sendo poético, não sendo frágil, pois que é patrocinado pelo

maior poeta Russo vivo com um custo incalculável.

Do outro lado da rua há uma casa em construção,

abandonada à chuva. Secretamente, irei trabalhar nela.

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995

frank o´ hara / ontem lá em baixo no canal

Dizes que tudo é muito simples e interessante

Isso torna-me muito melancólico, como se lesse um grande romance Russo

Estou tão aborrecido

É quase como ver um mau filme

Se não for, mais frequentemente, como ter uma doença aguda no rim

Valha-nos deus que não é nada do coração

Nada relacionado com gente mais interessante do que eu

Yak yak

Que pensamento divertido

Como pode alguém ser mais divertido que o próprio

Como pode alguém não ser

Podes emprestar-me o teu quarenta e cinco

Só preciso de uma bala de preferência de prata

Se não se pode ser interessante pelo menos que seja uma lenda

(mas odeio esta trampa toda)

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995

frank o´ hara / nafta

Ah Jean Dubuffet

quando se pensa nele

cumprindo o serviço militar na Torre Eiffel

como meteorologista

em 1922

compreende-se como pode ser maravilhoso

o século 20

e os imponentes Iroqueses nos carris

altivos e a pé firme

nus como seria de esperar

ligeiramente etéreos

como um Sonia Delaunay

há uma parábola de velocidade

algures atrás dos olhos dos Índios

inventaram o século com os seus cavalos

e as suas costas frágeis

que são escuras

estamos em dívida com os Iroqueses

e com Duke Ellington

por tocar nos edifícios em construção

nós fazemos pouco

a não ser foder e pensar

no Metro obsessivo

e naquele que ali não apareceu

enquanto aguardávamos por pertencer ao nosso século

tal como não se pode fazer um chapéu de aço

e depois usá-lo

de qualquer forma quem usa chapéu

é costume da nossa tribo

enganar

como te sentes no velho Setembro

sinto-me como um camião em auto-estrada molhada

como podes

foste feito à imagem de Deus

eu não fui

fui feito à imagem de um camionista maricas

e Jean Dubuffet pintando as suas vacas

«com uma semelhança que irrompeu na memória»

aparte o amor (não fales nele)

estou envergonhado do meu século

por ser tão espectacular

mas tenho de sorrir

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995

frank o´ hara / porque não sou um pintor

Eu não sou um pintor, sou um poeta.

Porquê? Penso que preferia ser

um pintor, mas não sou. Bom,

Mike Goldberg, por exemplo,

está a iniciar um quadro. Eu apareço.

«Senta-te e toma uma bebida» diz

ele. Eu bebo; nós bebemos. Reparo

«Tu tens SARDINHAS aí.»

«Sim, precisava de qualquer coisa ali.»

«Oh.» Eu saio e os dias passam

e eu apareço de novo. O quadro

avança, e eu saio, e os dias

passam. Eu apareço. O quadro está

terminado. «Onde estão SARDINHAS?»

O que resta são apenas

letras. «Era demasiado», diz Mike.

E eu? Um dia estou a pensar numa

cor: laranja. Escrevo uma linha

acerca de laranja. Em breve é uma

página que está cheia, não de linhas, de palavras.

Depois outra página. Deveria haver

muitíssimo mais, não laranja,

palavras, como é terrível o laranja

e a vida. Os dias passam. Acontece ser

em prosa, sou um verdadeiro poeta. O meu poema

está terminado e ainda nem sequer mencionei

o laranja. São doze poemas, chamo-lhes

LARANJAS. E um dia numa galeria

vejo o quadro de Mike, chamado SARDINHAS.

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995

frank o´ hara / a um passo de distância

É a minha hora de almoço, vou pois
passear por entre os táxis pintados
de ruído. Primeiro, pelo passeio
onde trabalhadores alimentam os troncos
sujos brilhantes com sanduíches
e Coca-Cola, usando capacetes
amarelos. Acho que os protegem
da queda de tijolos. Depois pela
avenida em que saias rodopiam
nos calcanhares e levantam voo sobre
os gradeamentos. O sol queima, mas
os táxis agitam o ar. Observo
pechinchas em relógios de pulso. Há
gatos que brincam na serradura.
Para
Times Square, onde o anúncio
sopra fumo sobre a minha cabeça e no alto
a cascata jorra suavemente. Um
Negro numa portada com um
palito, mexe-se langorosamente.
Uma corisca loura faz soar um estalido: ele
sorri e esfrega o queixo. De súbito
tudo buzina: são 12:40 de
uma Quinta-feira.
Neon de dia é um
grande prazer, como Edwin Denby
escreveria, como são as lâmpadas eléctricas de dia.
Paro para um cheeseburger no JULIET'S
CORNER, Guilietta Masina, mulher de
Federico Fellini, è bell' atrice.
E chocolate com malte. Uma senhora que
em tal dia usa pele de raposa mete o cão d'água
dentro de um táxi.
Há vários Porto
Riquenhos na avenida hoje, o que
a torna bela e quente. Primeiro morreu
Bunny, depois John Latouche,
depois Jackson Pollock. A terra
está tão cheia deles, como a vida esteve?
Comeu-se e passeia-se,
passa-se pelas revistas com nus
e os cartazes de TOURADA e
a Manhattan Storage Warehouse,
que em breve demolirão. Antigamente
pensava que nela se exibia o
Armony Show.
um copo de sumo de papaia
e volto para o trabalho. O meu coração está no
meu bolso, é Poemas de Pierre Réverdy.










frank o'hara
vinte e cinco poemas à hora do almoço
trad. josé alberto de oliveira
assírio & alvim
1995