samuel beckett / elas vêm

elas vêm

outras e as mesmas

com cada uma é diferente e é o mesmo

com cada uma a ausência de amor é diferente

com cada uma a ausência de amor é a mesma

1937

  

samuel beckett

trad. manuel portela

relâmpago” nr.13

10/2003

konstandinos kavafis / che fece….il gran rifiuto

A algumas pessoas um dia cai

em que o grande Sim ou o grande Não sobrevém

dizer. Logo surge ao de cima a que tem

pronto dentro de si o Sim e ao dizê-lo vai

além da sua honra e do que está convencida.

A que negou não se arrepende. De novo interrogada

Voltaria a dizer não. Mas tem-na derrotada

Aquele não – o correcto – toda a sua vida.

konstandinos kavafis

poemas e prosas

trad. joaquim manuel magalhães e

nikos pratsinis

relógio d´água

1994

arsenii tarkovskii / tive em miúdo uma doença

Tive em miúdo uma doença

E fome e medo. Grossas escamas soltando-se

Dos lábios, que eu humedecia. Nunca esqueci

Esse sabor, salgado e frio.

Mas não parava de andar, andar, andar.

Sentava-me nos degraus do alpendre ao sol,

Caminhava no meu modo leve como se dançasse

A melodia do caçador de ratos, no rio. Sentava-me

Ao sol nos degraus, a tiritar,

E a mãe vinha ali, acenando, parecia

Tão perto, e eu sem poder tocar-lhe:

Movo-me para ela, que sete degraus acima

Acena; movo-me para ela, que acena

Sete degraus acima.

arsenii tarkovskii

8 ícones

versão de paulo da costa domingos

assírio & alvim

1987

josé gomes ferreira / ouve, semente

Ouve, semente

que o vento trouxe:

a terra para que em flores rebente

também é movediça e doce?

josé gomes ferreira

província

1945

poesia III

portugália

1971

antónio ramos rosa / teu corpo principia

  

Dou-te um nome de água

para que cresças no silêncio.

Invento a alegria

da terra que habito

porque nela moro.

Invento do meu nada

esta pergunta.

(Nesta hora, aqui.)

Descubro esse contrário

que em si mesmo se abre:

ou alegria ou morte.

Silêncio e sol - verdade,

respiração apenas.

Amor, eu sei que vives

num breve país.

Os olhos imagino

e o beijo na cintura,

ó tão delgada.

Se é milagre existires,

teus pés nas minhas palmas.

O maravilha, existo

no mundo dos teus olhos.

O vida perfumada

cantando devagar.

Enleio-me na clara

dança do teu andar.

Por uma água tão pura

vale a pena viver.

Um teu joelho diz-me

a indizível paz.

antónio ramos rosa

estou vivo e escrevo sol

1966 

john updike / açores

Grandes navios verdes

eis que navegam

ancorados, para sempre;

sob as águas

enormes raízes de lava

prendem-nos firmes

a meio do atlântico

ao passado.

Os turistas, pasmando

do convés,

proclamam aos guinchos lindas

as encostas malhadas

de casinhas

(confetti) e

doces losangos

de chocolate (terra).

Maravilham-se com

os campos graciosos

e os socalcos

feitos à mão para conter

os modestos frutos

das vinhas e das árvores

importadas pelos

portugueses:

paisagem rural

vindo à deriva

de há séculos;

a distância

amplia-se.

O navio singra.

Outra vez a constante

música alimenta

um vazio à popa,

os Açores sumidos.

O vácuo atrás e o vácuo

à frente são o mesmo.

john updike

trad. jorge de sena

alexandre m. jardim pimenta / porta

Era uma porta imensa
Imensa e terrível
Maior do que se pensa
Maior do que se sonha
Pétrea-impreterível
Sua visão era medonha.

Do Céu do Inferno ou da Lei
Não saberia lhes dizer
Tudo o que sei
É que seu ranger
Era interminável...

Sei que ante ela eu estava
Era insuportável
Mas ali eu permanecia
Ante ela eu esperava
Quem ou o que não sabia
Enquanto enlouquecia
Enquanto ela cantava
Cada vez mais estranho
Eu à mim me via
Tomado de espanto
Por aquele ebúrneo canto.

Não havia qualqueroutro ruído
Naquela noite de abandono
O vento mesmo havia recolhido
Suas mãos em seu profundo ventre
E diante a minha cara morta e sem sono
A imensa porta se abria
E algo me dizia: Entre!

... Sôfrega... violenta...
... Lenta... como uma condenação eterna
Imensa imensamente ela ia se abrindo
E cada rangido
Era cruel como um mugido
Dum animal perdido
Na noite erma, na noite sem forma,
Minha alma estava enferma
A porta vociferava
Tal qual relinchava
Como um animal esfaqueado
Inabilmente esquartejado

Sua chave era meu medo?

Algo dizia: Entre! Mas eu não entrava
E quanto mais eu ali esperava
Tão mais estranho ia ficando ali parado
Com minhas raízes mergulhando
Naquele sítio ao qual sabe-se lá
Como fui transportado
Até diante aquele ser realíssimo 
Eu cada vez mais estranhíssimo
À beira da absoluta irrealidade

Por trás da porta não se podia apreender
Qualquer sinal de movimento ou claridade
Era só e só aquele ranger adstringente e seco
Até que um grito santo irrompeu do meu ser
Mas foi engolido pela imensidão e não houve sequer eco.

  

alexandre m. jardim pimenta

maria amélia neto / o medo

Surgiu

Por detrás

Da nuvem escura

Que tapou a lua.

Escorregou

Sobre a planície,

Negro,

Envolto

Em longas chamas.

Era meu.

Pertencia-me.

Era o medo

maria amélia neto

o vento e a sombra

1960

luís miguel nava / por trás do espelho

Há sítios, como aquele pedaço de parede a que se encoste um espelho, que, embora existam, estão mesmo à beira da absoluta irrealidade, a qual de tal maneira neles mergulha às vezes as raízes que quase os diríamos definitivamente transportados para o lado de que só deus pode apreender a luz.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

o céu sob as entranhas

publicações dom quixote

2002

eduardo guerra carneiro / algumas palavras

Algumas palavras são mais que o som.

Soltam-se delas lâmpadas, por vezes gritos.

Palavras que demoram na boca

com o sabor da manhã de Outubro, o claro gosto

da terra húmida, castanha até doer.

E há noites em que se ouve, além das horas,

um chamar por nós, um apelo

comovido. Podemos afirmar: são irmãos,

são mães, são companheiras. Mas é outra a face

revelada. Todo um ruído quente

quase desanimado. Um ténue vento

queimando-se nos vidros. Posso dizer:

em noites assim algumas morrem, muito antes

de saberem o nome e a voz. De quem

esse clamor? Saber que na antiga casa

as portas se abriram, um ou outro quarto

vai iluminar-se e começa o dia!

Há palavras lança-chamas.

Conheço algumas que nos fazem viver,

por não serem simples som

mas estradas incendiadas por dentro,

duplos corações batendo com o calor

da certeza do dia que se segue.

Assim me apoio às palavras,

procuro a tudo dar um nome,

e em noites destas ─ salientes, defumadas,

com vozes que nos chamam ─ sou um corpo

novo. Quebrando o meu silêncio,

povoo alguns espaços de alegria.

Rasgo o papel. Irado, desejoso

de saber até onde, quando, como,

o corpo vai. Nas palavras me encontro.

Cansado, quase morto, à espera,

sempre à espera. Nas palavras vivo,

denuncio ou ataco. Há um grande sol

à nossa espera. Quantos somos?

eduardo guerra carneiro

algumas palavras

1969

gil t. sousa / água-forte

Há uma passagem nas “Memórias de Adriano” em que ele diz que a palavra escrita o ensinou a escutar a voz humana, tanto como a atitude imóvel das estátuas o ensinou a apreciar os gestos; e que só posteriormente, a vida o fez compreender os livros. Mas, diz ele, ainda os mais sinceros, os livros mentem.

E aponta as razões dessa mentira conforme se trate da escrita dum filósofo, dum historiador, dum narrador ou dum poeta. Diz Adriano que os livros dos poetas mentem porque nos transportam a um mundo mais vasto ou mais belo, mais ardente ou mais doce que este que nos é dado, por isso mesmo um mundo diferente e praticamente inabitável.

Trago aqui esta nota porque partilho dessa visão de que só a vida nos faz compreender os livros.

Penso que é neste “mundo praticamente inabitável” que está a origem de toda a criação poética. Defendo que a poesia vive dessa esperança mínima de trazer a diferença para a realidade e de ir ganhando ar fresco ao irrespirável espaço da utopia, habitando-o.

Aos poetas, visionários ancestrais, cabe a missão de reescrever o mundo, usando a palavra como um buril. É um ofício antigo e sem fim que a alguns castiga com a eternidade, a outros com a loucura. Eles são como o pássaro do mineiro, vão à frente, muito à frente e morrem quando o mundo se fecha à beleza.  

Os livros mentem, sim, mas apenas porque serão sempre lugar de horizontes. Os livros são o lugar solene onde a nossa palavra, ou a nossa alma, pode ficar à espera de ser olhada e eu não tenho dúvidas de que quem partilha a alma exerce o mais alto grau da sabedoria.

O que vos dou neste livro são horizontes, cumprindo uma aspiração de juventude: que a vida faça de mim um velho lúcido, tranquilo e com um pouco de sabedoria.

Porto, 19 de Julho de 2014

gil t. sousa

apresentação do livro

água-forte

(poesia reunida)

de gil t. sousa

editora medita

campinas, brasil

www.editoramedita.com.br

com:

wladimir vaz

pedro gil-pedro

e maria tomé

em:

a cadeira de van gogh

rua morgado de mateus, 41

4000-334 porto

antónio maria lisboa / que pensar destes poemas

Que pensar destes poemas: mundo sem classificações,

esquemas, meios diversos e opostos de ser e conhecer,

de se comportar e fazer comportar, de amar e ser amado,

pulverizando as escalas, aparências,

arbitrariedades dialécticas do Bem e do Mal,

da sua reversibilidade, da sua interconexão?

- Porque funde num só corpo:

porque contém a Lei e contém o que destrói a Lei,

é o Paradoxo a forma do Saber Oculto.

antónio maria lisboa

a verticalidade e a chave

contraponto

19..

sophia de mello breyner andresen / noite

Noite de folha em folha murmurada,

Branca de mil silêncios, negra de astros,

Com desertos de sombra e luar, dança

Imperceptivel em gestos quietos.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

dia do mar 1947

caminho

1999

herberto helder / as musas cegas

IV

Mulher, casa e gato.

Uma pedra na cabeça da mulher; e na cabeça

da casa, uma luz violenta.

Anda um peixe comprido pela cabeça do gato.

A mulher senta-se no tempo e a minha melancolia

pensa-a, enquanto

o gato imagina a elevada casa.

Eternamente a mulher da mão passa a mão

pelo gato abstracto,

e a casa e o homem que eu vou ser

são minuto a minuto mais concretos.

A pedra cai na cabeça do gato e o peixe

gira e pára no sorriso

da mulher da luz. Dentro da casa,

o movimento obscuro destas coisas que não encontram

palavras.

Eu próprio caio na mulher, o gato

adormece na palavra, e a mulher toma

a palavra do gato no regaço.

Eu olho, e a mulher é a palavra.

Palavra abstracta que arrefeceu no gato

e agora aquece na carne

concreta da mulher.

A luz ilumina a pedra que está

na cabeça da casa, e o peixe corre cheio

de originalidade por dentro da palavra.

Se toco a mulher toco o gato, e é apaixonante.

Se toco (e é apaixonante)

a mulher, toco a pedra. Toco o gato e a pedra.

Toco a luz, ou a casa, ou o peixe, ou a palavra.

Toco a palavra apaixonante, se toco a mulher

com seu gato, pedra, peixe, luz e casa.

A mulher da palavra. A Palavra.

Deito-me e amo a mulher. E amo

o amor na mulher. E na palavra, o amor.

Amo, com o amor do amor,

não só a palavra mas

cada coisa que invade cada coisa

que invade a palavra.

E penso que sou total no minuto

em que a mulher eternamente

passa a mão da mulher no gato

dentro da casa.

  

No mundo tão concreto.

  

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

heiner müller / as imagens

As imagens significam tudo a princípio. São sólidas. Espaçosas.

Mas os sonhos coagulam, fazem-se forma e desencanto.

Já o céu não há imagem que o fixe. A nuvem vista do

Avião: um vapor que nos tira a vista, O grou, um pássaro, mais

    nada

Até o comunismo, a imagem final, sempre refrescada

Porque lavada com sangue tantas vezes, o dia-a-dia

Paga-lhe um salário modesto, sem brilho, cego de suor,

Escombros os grandes poemas, como corpos muito tempo

    amados e

Postos de lado agora, no caminho da espécie exigente e finita

Nas entrelinhas lamentos

                                      sobre ossos feliz o carregador de pedra

Porque o belo significa o fim provável dos terrores.

heiner müller

o anjo do desespero

trad. joão barrento

relógio d´ água

1997

gil t. sousa / onde mora o coração

ainda que um último navio

viesse pousar-me nas mãos

toda a solidão

das ilhas

e na brevíssima noite

dos mortos

rompesse límpida

a última nuvem

da saudade

ainda assim

só contigo subiria

toda a neve dos dias

até se esgotar

o vermelho

essa casa

onde mora o coração

fernando pessoa / não sei quantas almas tenho.

Não sei quantas almas tenho.

Cada momento mudei.

Continuamente me estranho.

Nunca me vi nem achei.

De tanto ser, só tenho alma.

Quem tem alma não tem calma.

Quem vê é só o que vê,

Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,

Torno-me eles e não eu.

Cada meu sonho ou desejo

É do que nasce e não meu.

Sou minha própria paisagem,

Assisto à minha passagem,

Diverso, móbil e só,

Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo

Como páginas, meu ser.

O que segue não prevendo,

O que passou a esquecer.

Noto à margem do que li

O que julguei que senti.

Releio e digo: "Fui eu?"

Deus sabe, porque o escreveu.

fernando pessoa

fernando guimarães / casa

Não é pela minha casa que caminho agora, mas através da imagem que tenho dela. As distâncias são maiores. Sempre que chego ao fim dos seus corredores sinto-me cansado. Por isso, ando mais devagar. Por vezes abro uma porta e o que vejo é apenas aquilo que imagino: um espaço que existe no meu espírito. Tudo nele é exacto, tranquilo. O ar principia a envolvê-lo como se encontrasse uma espécie de segredo ou a minha própria indecisão. Detenho-me nesse lugar como se esperasse por alguém. As paredes são brancas, levemente inclinadas. É assim que sinto como depressa vem o tempo ao meu encontro, mas nada acontece. Olho com mais atenção... Ao lado, distingue-se uma mesa vazia. As janelas conservam-se fechadas. Outrora podia ver a partir daí algumas árvores e escutar o seu rumor. Talvez conseguisse mesmo suster um pouco a respiração, quando esperava por uma atmosfera límpida e submissa. Ouvia também o mar, porque ele estava de novo sujeito às minhas palavras. Dirijo agora os passos para outras salas, aquelas que ficavam mais longe. Mas sei que todas são iguais. Nada podia perturbar a disposição que sempre tiveram, o equilíbrio último desta casa. Admito ter encontrado o seu centro, um lugar que todos julgavam não existir. Está nos meus olhos.

fernando guimarães 

jean-arthur rimbaud / meditações

Eu sou o peão da estrada larga através

dos bosques; abafa-me os passos o rumor

das comportas.

Durante muito tempo, permanece no meu

olhar a melancólica limpeza do oiro do

poente.

jean-arthur rimbaud

meditações

alma azul

2007

fiama hasse pais brandão / nada tão silencioso como o tempo

Nada tão silencioso como o tempo

no interior do corpo. Porque ele passa

com um rumor nas pedras que nos cobrem,

e pelo sonoro desalinho de algumas árvores

que são os nossos cabelos imaginários.

Até nas íris dos olhos o tempo

faz estalar faíscas de luz breve.

Só no interior sem nome do nosso corpo

ou esfera húmida de algum astro

ignoto, numa órbita apartada,

o tempo caladamente persegue

o sangue que se esvai sem som.

Entre o princípio e o fim vem corroer

as vísceras, que ocultamos como a Terra.

Trilam os lábios nossos, à semelhança

das musicais manhãs dos pássaros.

Mesmo os ouvidos cantam até à noite

ouvindo o amor de cada dia.

A pele escorre pelo corpo, com o seu correr

de água, e as lágrimas da angústia

são estridentes quando buscam o eco.

Mas não sentimos dentro do coração que somos

filhos dilectos do tempo e que, se hoje amamos,

foi depois de termos amado ontem.

O tempo é silencioso e enigmático

imerso no denso calor do ventre.

Guardado no silêncio mais espesso,

o tempo faz e desfaz a vida.

  

fiama hasse pais brandão

cenas vivas

relógio d'água

2000

gil t. sousa / água-forte, poesia reunida

estão todos convidados!

josé miguel silva / passagem

Em Segóvia há uma praça,

na praça uma varanda, na varanda

o rasto de ninguém.

Mas tens uma cadeira no café,

abundante chá de tília,

a certeza de que dentro duma hora

vai abrir-se para ti

a livraria da esquina.

É pouco mas sossega,

sob o bolso da camisa,

o motim do coração.

josé miguel silva

ulisses já não mora aqui

língua morta

2014

leopoldo maria panero / o que resta depois da flor

O que resta depois da flor

é uma coisa sem dentes,

recordando

o mistério da flor, a medonha agulha

para gravar na pele as sílabas

da dor: e a vida

é como uma irritação, ou uma incomodidade

de ser ainda nada,

                           como uma recordação.

leopoldo maria panero

conversação

tradução pedro serra

livros cotovia

2001

ary dos santos / kyrie

Em nome dos que choram,

Dos que sofrem,

Dos que acendem na noite o facho da revolta

E que de noite morrem,

Com a esperança nos olhos e arames em volta.

Em nome dos que sonham com palavras

De amor e paz que nunca foram ditas,

Em nome dos que rezam em silêncio

E falam em silêncio

E estendem em silêncio as duas mãos aflitas.

Em nome dos que pedem em segredo

A esmola que os humilha e destrói

E devoram as lágrimas e o medo

Quando a fome lhes dói.

Em nome dos que dormem ao relento

Numa cama de chuva com lençóis de vento

O sono da miséria, terrível e profundo.

Em nome dos teus filhos que esqueceste,

Filho de Deus que nunca mais nasceste,

Volta outra vez ao mundo!

ary dos santos

a liturgia do sangue

lisboa

1963