jovan hristic / na grande biblioteca

Na grande biblioteca os sábios sentam-se e lêem livros.

Eu sento-me no meio deles, mas não sei porquê.

De tempos a tempos um deles passa pelas brasas

E depois levanta-se para ir beber um café.

Eu deixo-me estar visto que sou o único entre eles que não sabe

Por que lê os livros empilhados à sua frente na secretária.

Lá fora o sol brilha, os esquilos saltitam no relvado

E trepam pelas árvores. Eu sento-me e leio.

Todos temos que fazer alguma coisa. As pessoas passam na rua.

Têm coisas para fazer. Eu leio e leio

visto que não tenho mais nada para fazer, e o tempo passa devagar.

jovan hristic

versão de luís filipe parrado

do trapézio, sem rede

manuel de freitas / pressa de viver

                  

                      [para o Zé, que nunca lerá este poema]

Negro, trinta e dois anos,

dealer. Pensava que a guerra

no Kosovo tinha por motivo único

a resistência à conversão em euros

─ e talvez nisso tivesse, afinal, uma obscura

razão. Noutra noite, vi-me obrigado

a explicar-lhe o melhor que pude

o que era o FMI - que ele decerto

interpretou como um partido de 'tugas

vagamente hermético. De facto, é outra

a sua economia: contos de xamon, pastilhas,

piropos de esquina, os dois ou três filhos

de que apenas bêbedo se lembra.

Mas não é bem disso que eu hoje

queria falar. Passámos a noite

lado a lado, no mesmo balcão.

Demorei algum tempo a cumprimentá-Io

─  «tá-se?». Pediu logo grandes, imensas

desculpas por não me ter visto.

Que era «pressa de viver», garantiu-me,

aquilo que nos torna tão cegos é

às evidências, ao rosto desse próximo

que só por bíblico acaso amamos

─  quando o ódio, mais discreto,

dá nome e sentido às ruas.

Fingi acreditar, procurei não

desmentir o seu olhar verde

vindo de outro qualquer planeta.

Seria difícil explicar-lhe àquela hora

a compulsiva demora de morrer

que me faz sair de casa e procurar,

entre ninguém, a pior das companhias: eu.

Acabou por levar para a rua

uma imperial de plástico, lembrado

talvez dos possíveis clientes

a quem ajudará a esquecer um emprego,

o desamor, o calor sinistro deste Verão.

Na verdade, pouco mais haveria

a dizer sobre este corpo brando que

há vários anos se encosta às minhas noites.

Serve-me de escudo para os bárbaros mais novos

─  e protege-se, o melhor que pode,

da rusga sem objecto a que chamamos vida.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

luís miguel nava / ao acordar

Ainda mal tinha acordado, veio-lhe à memória

de súbito o rapaz que era costume

pagar na leitaria um copo a todos os amigos.

O dinheiro acendia-se-lhe

nas mãos antes de o pôr sobre o balcão.

  

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

rebentação

publicações dom quixote

2002

gil t. sousa / as três comadres

(sobre um quadro da alice loureiro)

2

no fim dum caminho antigo,

por entre as pedras e o céu,

há vozes que anunciam um outro tempo.

um tempo escondido no segredo das mentes,

como as almas se escondem

nas pedras das cidades que pecaram.

é a maldade simples da terra,

a intriga das ervas,

a sentença do que vive.

não há aqui eternidade,

nem morte,

e só os olhos levam o que lá diz;

em molhos de cor a lembrar cereais maduros,

mel guardado como um tesouro

para um amanhã esperado.

tudo acaba ali,

no precipício que divide o real

e anuncia o infinito com uma força nua de sinais.

e é nesse acabar

que uma outra realidade ganha forma,

tranquila como as coisas eternas,

enigmática como as coisas que, não sendo vivas,

obedecem a um outro sangue,

a um pulsar de que nunca saberemos o nome....

gil t. sousa

água forte

2005

amélia pinto pais (1943-2012)

Morreu um dos nossos, verdadeiramente alguém do mundo da poesia.

Adeus Amélia

giacomo leopardi / o infinito

Sempre cara me foi esta erma altura

Com esta sebe que por tanta parte

Do último horizonte a visão exclui.

Sentado aqui, e olhando, intermináveis

Espaços para além, e sobre-humanos

Silêncios, e profunda quietude,

Eu no pensar evoco; onde por pouco

O coração não treme. E como o vento

Ouço gemer nas ervas, eu àquele

Infinito silêncio esta voz

Vou comparando: e sobrevem-me o eterno,

E as idades já mortas, e a presente

E viva, e seu ruído... Assim, por esta

Imensidade a minha ideia desce:

E o naufragar me é doce neste mar.

giacomo leopardi

poesia de 26 séculos

2º volume / de bashô a nietzsche

trad. jorge de sena

editorial inova

1972

camilo pessanha / água morrente

  

Meus olhos apagados,

Vede a água cair.

Das beiras dos telhados,

Cair, sempre cair.

Das beiras dos telhados,

Cair, quase morrer...

Meus olhos apagados,

E cansados de ver.

Meus olhos, afogai-vos

Na vã tristeza ambiente.

Caí e derramai-vos

Como a água morrente.

camilo pessanha

clepsidra

jonathan griffin / o credo agnóstico

Meu timbre a dúvida. Acredito

no credo agnóstico - duvidar até estar morto

e contudo viver para acolher

não fugir ao dar-se do acto da fé,

não fugir a desconfiar dele, até que a morte

aqui está, alisou a fé e a dúvida.

jonathan griffin

gabriel celaya / biografia

Não pegues na colher com a mão esquerda.

Não ponhas os cotovelos na mesa.

Dobra bem o guardanapo.

Isso, para começar.

Extraia a raiz quadrada de três mil trezentos e treze.

Onde fica o Tanganica? Em que ano nasceu Cervantes?

Dou-lhe um zero em comportamento se falar com o seu colega.

Isso, para continuar.

Parece-lhe decente que um engenheiro faça versos?

A cultura é um enfeite e o negócio é o negócio.

Se continuas com essa moça fechamos-te a porta.

Isso, para viver.

Não sejas tão louco. Sê educado. Sê correcto.

Não bebas. Não fumes. Não tussas. Não respires.

Aí, sim, não respirar! Dar o não a todos os nãos.

E descansar: morrer.

gabriel celaya

espanha (1911-1991)

felipe benitez reyes / a idade de ouro

O que o tempo leve

que seja tanto

quanto o tempo nos deu,

prenda imerecida,

deixando a memória na inocência

da vida gasta, porque nada

fere mais e mais fundo que a lembrança:

enquanto subsista uma noite na memória,

essa noite é a Noite

e essa intensa memória a Memória.

Leve o tempo tudo

o que queira levar,

porque tudo foi seu desde sempre.

Que o tempo desvaneça

o ouro delinquente do amor

e a imagem hermética daquilo

que chamavas passado

- e era apenas

ontem: a fugitiva idade

de não ter idade para o passado.

Idade de Baudelaire e de raparigas

que adquiriam noções da vida

nas últimas filas dos cinemas

e nesses velhos cinemas do pós-guerra

convertidos em lugares para dançar que fechavam

quando o céu queria amanhecer,

amanheceres de domingo,

voltando para casa com

um copo ainda na mão

e tabaco de outros no bolso,

a essa hora em que abriam os cafés

e as senhoras de caridade montavam mesas

com cartazes de meninos moribundos.

E era a morta luz que amanhecia

a metáfora gelada e a ilusão exacta de estar queimando

as naves da eterna juventude.

Mas no seu carro fúnebre

O tempo ia admitindo passageiros.

E as naves queimadas são cinza

e muito pouco de eterno

teve a minha juventude.

Mal arraste tudo, o tempo

que leve na sua vertigem a memória,

deixando

um vazio perfeito no passado.

Porque toda a recordação

acaba corrompendo-se no presente

e este presente já

de pouco vai servir-nos.

De pouco vai servir-nos

saber que houve um tempo em que a vida

valia o seu peso em ouro.

Porque a vida monta

a sua casa no passado.

E esta casa sombria não parece a nossa.

felipe benitez reyes

espanha

fernanda de castro / a ilha da grande solidão (excerto)

(Violetas...

Alguém mandou-me violetas,

e as longas horas de Outono,

de roxas, ficaram pretas...)

Assim, de olhos fechados,

ainda vejo, no tanque, os peixes encarnados,

ainda sinto o perfume dos lilases,

ainda ouço os rapazes:

(e tu, Jardim, também os ouves?)

— «P’ra que servem as flores? Plantem couves».

Mas não plantei,

amei

cada pequena flor

e nenhuma secou,

nem o tempo as murchou,

nem a Dor..

Pequena flor…

Petite fleur.

A trompette do Sidney Bechet

dilacera-me ouvidos

e sentidos.

Magoa-me a estridência

da música obcecante.

Enerva-me a violência

dos sons,

dos desejos incontidos.

Dói-me a culpa,

a inocência

de uns braços estendidos.

fernanda de castro

poezz

almedina

2004

hans-ulrich treichel / como joyce em trieste

Desço de carro pela margem do Arno,

com o livro de alemão sobre os joelhos, como

Joyce em Trieste, atravesso distraído

zonas de peões, vejo os meus ombros

em todas as montras, e é tudo, nem

danças nas praças, nem raparigas

com vestidos de seda, nos arbustos, Ulisses,

com ar de parvo, sorri embaraçado,

de que me servem as palavras?, tusso,

agradeço, isto não vale um chocolate,

e entro num café para morrer.

hans-ulrich treichel

como se fosse a minha vida

trad. colectiva

poetas em mateus

quetzal editores

1994

emilio adolfo westphalen / tristemente…

Tristemente deixei descansar a minha cabeça

Na sombra que cai do ruído dos teus passos

Voltando à outra margem

Imponente como a noite para te negar

Abandonei as manhãs e as árvores cravadas na minha garganta

Deixei até a estrela que galopava entre os meus ossos

Larguei mesmo o meu corpo

Como o náufrago as barcas

Ou as lembranças quando as marés se vão

E espalham estranhos olhos sobre as orlas do mar

Abandonei o corpo

Como um cobertor para com a mão liberta

Apertar o cerne de uma estrela molhada

Não me ouves sou mais leve que as folhas

Porque me livrei de toda a ramaria

E o ar não consegue aprisionar-me

Nem as águas tampouco me detêm

Não me ouves chegar mais poderoso que a noite

E as portas que ao meu sopro não resistem

E as cidades quietas para que não note as suas presenças

E o bosque entreaberto como a madrugada

Que busca apertar o mundo entre os seus braços

Ave belíssima que no paraíso irá cair

A tua fuga derribou todas as tendas

E eis que os meus braços fecharam as muralhas

E até os ramos se inclinam para te impedir a passagem

Frágil corça deves temer a terra

E o ruído dos teus passos em cima do meu peito

Já se cerraram os cercos

E o peso da minha ansiedade far-te-á cair

Os teus olhos irão fechar-se sobre os meus

E a tua doçura brotará como os chifres novos

E a tua meiguice crescerá como a sombra que me envolve

A cabeça deixei que rodasse

O coração deixei que caísse

Já nada tenho que me assegure que irei alcançar-te

Pois que tens pressa e tremes como a noite

Talvez eu não atinja a outra margem

Porque não tenho mãos que abarquem o espaço

Entre o que está desperto e o que vai morrendo

Nem pés que pesem sobre o esquecimento

De tantos ossos e tantas flores mortas

Talvez eu não alcance a outra margem

Se a última folha já foi por nós lida

E a música entreteceu a luz em que hás-de cair

E os rios te impedem o caminho

E as flores te chamam mas com a minha voz

Rosa imensa chegou a hora de deter-te

O estio ressoa como degelo para os corações

E as madrugadas tremem como árvores ao acordar

Todas as saídas estão guardadas

Rosa imensa não irás tombar?

emilio adolfo westphalen

abolición de la muerte

1935

tradução de nicolau saião

rui costa / a nuvem prateada das pessoas graves

   

Nem sempre se deve desconfiar das pessoas

graves, aquelas que caminham com o pescoço inclinado para baixo,

os olhos delas a tocar pela primeira vez o caminho que os pés confirmarão

depois.

Às vezes elas vêem o céu do outro lado do caminho que é o que lhes fica por baixo

dos pés e por isso do outro lado do mundo.

O outro lado do mundo das pessoas graves parece portanto um sítio longe dos pés

e mais longe ainda das mãos

que também caem nos dias em que o ar pode ser mais pesado e os ossos

se enchem de uma substância morna que não se sabe bem o que é.

Na gravidade dos pés e da cabeça, e também dos olhos, com que nos são alheias

quando as olhamos de frente rumo ao lado útil do caminho que escolhemos, essas

pessoas arrastam uma nuvem prateada que a cada passo larga uma imagem daquilo

que foram ou das pessoas que amaram.

Essas imagens podem desaparecer para sempre se forem pisadas quando caem no

chão. A gravidade dos pés e da cabeça, e também dos olhos, dessas

pessoas, é, por isso, uma subtil forma de cuidado.

  

rui costa

a nuvem prateada das pessoas graves

quasi

2005

gonzalo sánchez- terán / correndo atrás dos antílopes

Traz o vinho e as flautas, vai chover,

o nosso ofício não é a vitória, irmão,

não apagues a candeia, entre esta noite

e a tua velhice só medeia o tempo,

usa as bandeiras como mantas

e recolhe os nomes sem as suas coisas

que os naufrágios deixam nos areais,

a nossa ocupação é a derrota,

vagueia despojado nas avenidas

como um diabo tentado pela luz,

desenha-te no corpo de uma fêmea

como uma blusa molhada e demora

a tua carroça longe do mercado

enquanto choram as virgens de gesso

porque a nossa tarefa é escrever

os poemas inúteis, irmão.

Mas caia-te o sal sobre as terras,

estabeleça-se a dor à tua porta,

prosperem os traidores na tua ruína,

precedam-te os filhos na morte,

perde o gado e a tua companheira

e supliques piedade a quem te odeia

e reclames amor de quem te teme

e formes no pelotão dos tristes

e revolva a enxaqueca o teu cérebro

e os juízes injustos te persigam

se escreveres um poema desnecessário.

gonzalo sánchez-terán

desvivirse

tradução de manuel rodrigues

colección visor de poesía

madrid

àlex susanna / esgotos

Este rio poluído

onde se despejam tantos resíduos

bem se parece com a nossa alma,

com a ligeira cambiante

de que cada um é o único a saber

a massa enorme de dejectos

que tal corrente em nós transporta.

àlex susanna

poemas

tradução de egito gonçalves

elmer diktonius / pressentimento

Uma semente germina no meu cérebro,

sugando a medula da vida e o seu fluxo.

O meu barril terá a cor do sangue, eu sei

que acabarei por enlouquecer.

O meu túmulo não terá coroa de flores,

não terá uma cruz cristã com palavras de luz.

Vento do norte. Uma noite de Inverno.

Mas debaixo do gelo a seiva há-de ferver.

elmer diktonius

(finlândia, 1896-1961)

tradução de josé agostinho baptista

antoni clapés / era a luz, era a forma de uma luz

Era a luz, era a forma de uma luz

Interior, um rumor como um véu

que cobria o silêncio e as palavras.

Era um (espaço) deserto

dilacerado em infinitos sinais fragmentados.

Era o tempo que volvia, fulgor do relâmpago

no vazio, no próprio relâmpago.

Era o poema, era o poeta do poeta.

Era a poesia habitada

antoni  clapés

poemas                                      

tradução de egito gonçalves

guy goffette / fica se vens para ficar

(...)

Não fales ainda. Escuta o que foi

lâmina na minha carne: cada passo, um riso ao longe,

o latir do cachorro, o bater da portada

e este comboio que não acaba de passar

sobre os meus ossos. Fica sem palavras: não há nada

a dizer. Deixa a chuva tornar a ser a chuva

e o vento esta maré sob as telhas, deixa

o cão gritar o seu nome na noite, a portada

bater, ir-se embora o desconhecido neste lugar nenhum

onde morro. Fica se vens para ficar.

guy goffette

l'attente

la vie promise

paris

2000

manuel antónio pina / It's allright, ma...

Está tudo bem, mãe,

estou só a esvair-me em sangue,

o sangue vai e vem,

tenho muito sangue.

 

Não tenho é paciência,

nem tempo que baste

(nem espaço, deixaste-me

pouco espaço para tanto existência).

Lembranças a menos

faziam-me bem,

e esquecimento também

e sangue e água a menos.

Teria cicatrizado

a ferida do lado,

e eu ressuscitado

pelo lado de dentro.

Que é o lado

por onde estou pregado,

sem mandamento

e sem sofrimento.

Nas tuas mãos

entrego o meu espírito,

seja feita a tua vontade,

e por aí adiante.

Que não se perturbe

nem intimide

o teu coração,

estou só a morrer em vão

manuel antónio pina

yehuda amichai / a escola onde estudei

  

Passei pela escola onde estudei enquanto rapaz

e disse do fundo do coração: aqui aprendi certas coisas

e não aprendi outras. Toda a minha vida amei em vão

as coisas que não aprendi. Estou coberto de conhecimento,

sei tudo sobre o crescimento da árvore do conhecimento,

a forma das suas folhas, a função do seu sistema de raízes, os seus insectos parasitas.

Sou um especialista na botânica do bem e do mal,

e ainda estou a estudá-la, e continuarei a estudá-la até ao dia em que morrer.

De frente para o edifício, olhei para o seu interior. Esta é a sala

onde nos sentámos e aprendemos. As janelas de uma sala de aulas sempre

abertas

para o futuro, mas na nossa inocência pensávamos que era apenas paisagem aquilo que víamos da janela.

O recreio era estreito, pavimentado com pedras largas.

Relembro o breve tumulto de nós os dois

junto dos frágeis degraus, o tumulto

que era o início de um primeiro grande amor.

Agora ele existe para além de nós, como num museu,

como tudo o resto em Jerusalém.

yehuda amichai

(alemanha, 1924 – israel, 2000)

tradução de miguel gonçalves