federico garcia lorca / ai!

O grito deixa no vento

uma sombra de cipreste.

(Deixai-me neste campo

chorando.)

Tudo se perdeu no mundo.

Não ficou mais que o silêncio.

(Deixai-me neste campo

chorando.)

O horizonte sem luz

está mordido de fogueiras.

(Já vos disse que me deixeis

neste campo

chorando.)

federico garcia lorca

poemas

trad. de eugénio de andrade

assírio & alvim

2013

maria gabriela llansol / causa amante

 4 – foi a observar as beguinas migratórias que

      aprendi muito sobre o comportamento das aves;

      pelo verde, e pelo Inverno, espero o momento

      em que me seja revelado

      quantos do nome de João

      fizeram o meu nome.

      As beguinas que migram,

      não encontraram aqui nem o alimento,

      nem o modo de vida adequado.

      Não declaram morto o que está morto:

      pensam que adormeceu, e não o acordam.

maria gabriela llansol

causa amante

a regra do jogo

1984

jorge de sena / aprender

I

Passo a minha mão pela tua cabeça,

recurvamente, atentamente, e só com dedos brandos,

olhando-a como passa e vendo onde passou.

Quero tanto saber o que tu pensas.

II

O que tu pensas, mas apenas como,

e quando e o porquê, e não

que estejas pensando ou não que a minha mão,

atenta e recurvada, passa brandamente.

Quero saber aquilo que nem sabes.

III

Aquilo que nem sabes – como saberias

o que o pensar é antes de pensar-se?

A mão que pousa e vai passar atenta.

O olhar que espera ver passar o gesto.

A tácita lembrança de volver os olhos.

A brisa que sabemos vai soprar tão mansa,

ainda antes, no fremir de pétalas ou folhas,

mas não na expectativa do arrepio prévio.

IV

Por que esperaste, ciente, a pele da minha mão?

jorge de sena

fidelidade (1958)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

juan vicente piqueras / proposta de epitáfio

Em criança fui imortal. Em adolescente

rebelei-me contra o que agora sou.

Em jovem fui selvagem. Fiz sofrer

e sofri muito mais do que quis.

Pouco a pouco a morte (era semente

e parecia alheia) foi crescendo

dentro de mim, feliz, recuperando

o que era seu e eu soube de que era feita

a vida já bem tarde. Na velhice

beijava a água e abraçava o ar

como o doente abraça a esperança

ou o náufrago a espera. Nunca o mundo

foi tão belo como antes de partir.

Agora já não existe. Agora sonho

que o que já não sou volta a nascer.

juan vicente piqueras

instruções para atravessar o deserto

trad.joão duarte rodrigues

e manuel alberto valente

assírio & alvim

2019

joão luís barreto guimarães / a mesma chuva de sempre

Voltamos para casa tarde

(a cama: ainda

por fazer)

o lençol afeiçoado àquele

vinco da manhã e

percebo pela imagem como assentimos a pressa

como o

dia é uma partida com a meia cinzenta rota

no dedo grande do pé. Eu e

o cadeirão de madeira gastamos o

mesmo número de ombros

(hoje usou o dia inteiro a

minha camisa aos quadrados).

O fim de tarde repousa em vasilhas

junto à entrada no

canto da sala onde fomos deixando apinhoar o

monte de jornais antigos com recortes por fazer

(na nódoa que

assentimos: passasse a ser parte integrante do

padrão do sofá)

no cabelo que imolaste ao

meu lado do lençol testemunhando que ontem

ontem sim

ontem sim. A

felicidade entra em casa em sacos de hipermercado –

está de volta o estranhamento de

fugaz tranquilidade por

sabermos que o ruído que insiste sobre o telhado

não

é o céu a cair

(não são anjos a chorar)

são apenas os acordes da

mesma

chuva de sempre.

joão luís barreto guimarães

rés-do-chão (2003)

o tempo avança por sílabas

poemas escolhidos

quetzal

2019

mário cláudio / orvieto, 15.9.86

tiago manuel

Orvieto, 15.9.86

Na máscara de um etrusco se transformava, às vezes. Brilhava no bronze que o poente tingia, a cada instante se esfarelando. Era um grito de guerra, o estertor da posse consumada. Adiava-se por terrenos semeados, necrópoles acabadas de exumar, vindimas de mosto e sangue. Dele se contava que havia conhecido a alegria mortuária, o gesto pequeno com que ao além se transita. Bastava isso à respiração, em sua companhia viajávamos nas galerias da terra.

mário cláudio

hífen 1 out. 87/ mar. 88

cadernos semestrais de poesia

1987

maria teresa horta / mãe

mãe

terminou o tempo

de sorrir

desculpa-me a morte

das plantas

tatuei a tua antiga

imagem loura

em todos os pulsos

que anjos inclinam

de existires

perdi-me noite na planície

branca

sobrevivente das madrugadas

da memória

trocaram-me os dias

e as ruas de ancas

verticais

e nas minhas mãos incompletas

trouxe-te

um naufrágio de flores

cansadas

e o único jardim d´amor

que cultivei

de navios ancorados

ao espaço

maria teresa horta

espelho inicial

1960

natália correia / uma laranja para alberto caeiro

Venho simplesmente dizer

que uma laranja é uma laranja

e comove saber que não é ave

se o fosse não seriam ambas

uma só coisa volátil e doce

de que a ave é o impulso de partir

e a laranja o instinto de ficar.

Não sei de nada mais eterno

do que haver sempre uma só coisa

e ela ser muitas diferentes

e cada coisa ternamente ocupar

só o espaço que pode rodeada

pelo espaço que a pode rodear.

Sei que depois da laranja

a laranja poderá ser até

mesmo laranja se necessária

mas cada vez que o for

sê-lo-á rigorosamente

como se de laranja fosse

a exacta fome inadiável.

De ser laranja gomo a gomo

o íntimo pomo se enternece

e não cabe em si de amor

embriagada de saber

que a sua morte nos será doce.

natália correia

o vinho e a lira

1967

ana hatherly / leonorana

VARIAÇÃO XIX

ana hatherly

anagramático

1970

harold pinter / ano novo nas midlands

E lá volta ela, a soprar, a hospedeira dos rapazes

Amontoados pelo chão

E canta «Ó Luz Celestial» fazendo

Oscilar a perna de pau

como um esquadro sobre a corrente.

Eis o brilho, o pó e o sangue e eu estou aqui,

Instável, exilado sempre numa cidade onde se bebe Whitbread Ale,

Ou coisa assim.

Foi onde fomos ao bar amarelo, entalado num beco de lixo,

A um passo do mercado,

E aí foi que vimos o magro e efeminado Luke, cujos pálidos

Incisivos olhos, gabardine, victoriano,

Enfraquecem a resposta na mão.

Os apertos, maneirismos, gaguejar e cerveja

Desta noite de Ano Novo; o salmo parodiado;

As mulherzinhas caranguejos negros com longos

Olhos, ceceio e garras, numa lata repleta.

Estou amarrotado no calor dos passos: os rapazes marinheiros

Cambaleantes cedo embalados até adormecerem cujo figo furão

Acalma a moeda da febre de um dia.

Ora, nesta trepidação de um bar em festa, provoco e perturbo

A abatida senhora do bar

Que faz beicinho com o cigarro que se desponta eriçado –

Polvilhados e cortados aos cubos a estas luzes das Midlands

Estão Freda alcoviteira gemente e vítrea, e o vosso atabalhoado guia,

Abençoados com erva-ambrósia – Vede

Como mãos radiosas

Soltam os genitais da cidade –

Rapazes e velhos

Com olhos de escaravelho,

As putas atrevidas com papada, o rapaz

De camisa vermelha percorrendo, em fúria, com pesados passos, a sua

      jaula.

 

                                                                                                   1950

harold pinter

várias vozes

tradução jorge silva melo e francisco frazão

quasi

2006

paul strand / elegia pelo meu pai

6 -  O ANO NOVO

É inverno e o ano novo

Ninguém te conhece.

Longe das estrelas, da chuva de luz,

Estás deitado sob um tempo de pedras.

Não há linha para te guiar de volta.

Os teus amigos dormem na escuridão

do prazer e não conseguem lembrar-se.

Ninguém te conhece. És o vizinho de nada.

Não vês a chuva a cair e o homem a afastar-se,

O vento terroso a soprar as suas cinzas por toda a cidade.

Não vês o sol a puxar a lua como um eco.

Não vês o coração ferido a incendiar-se.

Os crânios dos inocentes a tornarem-se fumo.

Não vês as cicatrizes de muitos, os olhos sem luz.

Acabou. É inverno e o ano novo.

Os submissos arrastam as suas peles para o céu.

Os desesperados sofrem o frio com os que não têm nada a esconder.

Acabou e ninguém te conhece.

Está a luz de uma estrela a flutuar na água preta.

Estão pedras no mar que ninguém viu.

Está uma margem e as pessoas esperam.

E ninguém volta.

Porque acabou.

Porque é silêncio em vez de um nome.

Porque é inverno e o ano novo.

paul strand

apeadeiro

revista de atitudes literárias

nr. 2 primavera 2002

tradução josé luís peixoto

edições quasi

2002

ruy belo / a história de um dia

A abóbada da tarde mais uma vez acaba

o sol de a fechar sobre a minha diária aventura

Viram-no partir pontualmente à mesma hora

quando num pouco de dia a um canto sempre a um canto

já eu tinha conseguido arredondar

uma íntima ampola de som para a palavra definitiva

Ia mesmo soltá-la eu que todo o dia fui para ela quando

ele me deixou e foi abrir outras portas

erguer verticalmente caídas esperanças

e passar novas mãos por tantas faces mortas

Só me resta recolher o meu rebanho de pensamentos

com um vago rumor de guizos

enquanto à beira-mar os camponeses deixam

palavras não aladas cair na água morta

Morro irremediavelmente nesses pensamentos

que ainda agora o sol iluminava

enquanto eu os estendia e os recolhia

e os orientava numa direcção que convinha

e os precipitava sobre o fumo de uma casa

sobre um buraco de luz ou uma coluna de fumo

mais volúveis que um bando de pássaros

Morro mais uma vez criticamente completo

Todos os gestos

carregados com vinte e quatro horas de história

de ventre ferido na aventura do restolho

petrificaram inevitavelmente

na face orientada de uma estátua

aqui ou noutro jardim

Todo o caminho é de regresso

Amanhã serei outro:

lavarei os dentes com toda a solenidade

como antigamente meu pai antes das grandes viagens

enquanto alguém no espelho

se encarregará de olhar pelos meus olhos

Assim sou passado de dia em dia

confiado pelo dia que parte ao dia que chega

não venha o sino que ao longe toca perturbar

as linhas de um rosto que recompus

e pus de pé na atmosfera doméstica

Fechar um postigo pode ser um gesto cheio de significado quando

na arrumada paisagem quotidiana

a expectativa marcada pela funda inspiração

nos revela duas ou três mãos

postas sobre a colina

Amanhã serei outro

ruy belo

todos os poemas I

dedicatória

assírio & alvim

2004

mário cesariny / visualizações

I

suave

a vela abre

e principia

o dia

ela

que pelo azul

que corta

considera e chama

outras velas irmãs para o claro rio

e enquanto

o cais

é um enorme navio

que se nega

e no entanto cumpre

a mais estranha viagem

ela

que parte

vira

para o que abandona

um olhar de brancura

que é toda a matemática

singela

da manhã que a inspira

mário cesariny

manual de prestidigitação

assírio & alvim

1981