irene lisboa / fins de junho

Sinto-me olhada a furto.

Olham-me,

espiam-me

com modo céptico

e meio terno.

Entra em mim,

toma-me inteira

um estranho retraimento,

desdém,

ou indiferença.

A minha vontade é de fugir,

de me libertar,

de me recuperar…

Depois, fora,

oprimida

e entristecida,

desejo reconstruir,

sem saber bem como,

o fio trémulo da vida…

Desejo sentir-me apreciada,

enobrecida!

irene lisboa

um dia e outro dia…

poesia I

obras de irene lisboa  I

editorial presença

1991

herberto helder / para o leitor ler de/vagar

Volto minha existência derredor para. O leitor. As mãos

espalmadas. As costas

das. Mãos. Leitor: eu sou lento.

Esta candeia que rodo amarela por fora,

e ardentescura por dentro.

Candeia tão baixa-viva. Sou lento numa luminos-

Idade como em meio de ilusão.

Volto o que é um rosto ou

um esquecimento. Uma vida distribuída

por solidão.

Sou fechado

como uma pedra pedríssima. Perdidíssima

da boca transacta. Fechado

como uma. Pedra sem orelhas. Pedra una

reduzida a. Pedra.

Pedra sem válvulas. Com a cor reduzida

a. Um dia de louvor. Proferida lenta.

Escutada lenta.

— Todo o leitor é de safira, é

de. Turquesa.

E a vida executada. Devagar.

Torna-se a infiltrada cor da. Pedra

do leitor.

Volto para essa pedra absoluta. Relativa

à minha pedra.

Minha pedra pensada com a forma

de. Uma lenta vida elementar.

Leitor acentuado, redobrado leitor moroso.

Que entende o relato sem poros,

o mês atroz dealbado sobre a pedra

sem orelhas, pedra sem boca. E que desce os dedos

sobre. Meus dedos pelo ar. E toca e passa.

Pelas pálpebras paradas. Pelos

cerrados lábios até às raízes.

E cai com seus dedos em meus dedos.

Podres. E espera devagar.

Leitor que espera uma flor atravancada,

balouçando baixa

sobre. Mergulhados

filamentos no terror

devagar.

Mas que espera. Doce. Contra o hermético

movimento do mundo.

E que o mundo movimenta contra.

As ondas de Deus auxiliado

auxiliar. E que Deus movimenta contra. Suas ondas

muito lentas, amarguradas ondas muito.

Antigas, ignoradas, corridas. Sobre

a primitiva face do poema. Leitor

que saberá o que sabe dentro. Do que sabe

de mais selado. E esperará

dias e anos dobrado, leitor. Varrido

pelo movimento dos dias.

Contra o movimento nocturno do. Poema devagar.

E que espera.

E para quem volto. Muitas coisas sobre

uma coisa. Volto

uma exaltante morte de Deus. Auxiliado

auxiliar. O espírito, a pedra.

Do poema.

Leitor à minha frente. Vindo

do mais difícil lado

das noites. Ainda tocado e molhado

de suas flores aniquiladas.

Rodo. Para esse rosto difuso e vagaroso

meu sono.

A fantasia minuciosa. A oblíqua inovação.

A solidão. Trémula devagar.

Leitor: volto

para ti. Um livro que vai morrer depressa.

Depressa antes. Que a onda venha, a onda

alague: A noite caída em cima de teus dedos.

De encontro à cor de encontro à. Paragem

da cor. Este livro apertado nas estrelas

da boca, estrelas.

Aderentes fechadas. Por fora

leves às vezes, presas.

Para eu batê-las durante o tempo.

Eterno, o tempo. De uma onda maior que o nosso

tempo. O tempo leitor de um. Autor.

Ou um livro e um Deus com ondas de um mar

mais pacientes. —

Ondas do que um leitor devagar.

herberto helder

poesia toda

lugar

assírio & alvim

1996

valter hugo mãe / as brincadeiras

brincávamos a cair nos braços

um do outro como faziam as actrizes

nos filmes com marlon brando e

suspirávamos sem saber habituar o

coração à dor

o amor um pelo outro como se a desgraça

nos servisse bem o peito todo em movimento

a vida podia durar um dia

doíam-me os braços e tu caías uma e outra vez

distante eu era um lugar abandonado

querias culpar-me por ser triste de outro modo

lento convicto culpado fui o primeiro a dizer que

amar é afeiçoar o corpo ao perigo

a minha mãe avisava valter tem cuidado

não brinques assim vais partir uma perna

vais partir a cabeça vais partir o coração

estava certa foi tudo verdade

valter hugo mãe

publicação da mortalidade

poesia reunida

segundo livro, terceira parte

pornografia erudita

assírio & alvim

2018

paulo da costa domingos / quatro

A Beleza quer-se cheia,

mas um de cada vez…

Vale mais um prodígio néscio

que um desejo insatisfeito.

Só os amantes da Beleza

deixam perplex’ o Belo,

cingido a núbeis axiomas.

Mesmo quando a folha cai,

Recebe a terra esses beijos.

Múltiplos.

paulo da costa domingos

a céu aberto

averno

2017

rui costa / não são poemas

Não são poemas o que eu escrevo

São casas onde os pássaros esperam.

Nas suas janelas coincide o mundo.

Nos seus esteios resvalam gigantes.

Algumas vezes ódio.

Algumas vezes amor.

Não são mortalhas incondicionais do medo.

O HÓSPEDE DA CASA NÃO

TEM O DEVER DE SER FELIZ!

Não são poemas que eu escrevo

São espelhos onde os rostos principiam.

rui costa

«não sou quem era quando lhe mordi a orelha»

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

samuel beckett / bebe sozinho

bebe sozinho

incha arde fornica rebenta só como defronte

dos ausentes mortos os presentes fedem

retira os olhos e lança-os sobre os juncos

se eles se divertem ou se dão lamentos

pouco te importe existe o vento

e o estado de vigília

samuel beckett

poemas escolhidos

tradução de jorge rosa e armando da silva carvalho

dom quixote

1970

lawrence ferlinghetti / o olhar do poeta obscenamente olhando

O olhar do poeta obscenamente olhando

vê a superfície do mundo redondo

                com os seus telhados bêbados

                e oiseaux de madeira nas cordas da roupa

                e machos e fêmeas de gesso

                com pernas ardentes e seios de roseira

                em camas desmontáveis

e as suas árvores plenas de mistérios

e os seus parques domingueiros e as suas mudas

                                                          [estátuas

e a sua América

                com as cidades fantasmas e as Ilhas Ellis

                                                                  [vazias

e a sua paisagem surrealista de

                planícies sem espírito

                subúrbios de supermercados

                cemitérios aquecidos a vapor

                dias santos de cinerama

                e catedrais protestatárias

um mundo à prova de beijo formado de tampas de

                                         [retrete tampax e táxis

                cowboys de drugged-stores e virgens de

                                                             [las vegas

                peles-vermelhas expropriados e matronas

                                                           [cinemalucas

                senadores não-romanos e não-objectores

                                                      [de consciência

e todos os outros fatais e desguarnecidos

                                                              [fragmentos

do mundo do imigrante que se tornou real de mais

                e se extraviou

                                        no meio dos banhos de sol

lawrence ferlinghetti

a coney island of the mind

trad. josé palla e carmo

cadernos de poesia

dom quixote

1972

eugénio de andrade / ao luís miguel nava, noutra estrela

Dizem que foste tu

a escolher a violência

da tua morte, num acorde perfeito

com os teus versos. Não é verdade:

tu sabias que nenhum inferno

é pessoal, por isso procuravas

um rio onde ardesses

para voltares a nascer longe da terra.

Apenas isso – o resto é merda.

eugénio de andrade

relâmpago nº. 15 10-2004

revista de poesia

fundação luís miguel nava

2004

bénédicte houart / há tantas criaturas

há tantas criaturas, mas

a minha preferida é deus

de todas tem alguma coisa

de nenhuma, tudo

bénédicte houart

inimigo rumor

número 15

2º semestre 2003

yorgos seferis / a casa perto do mar

As casas que tive tiraram-mas. Calhou

que fossem anos nefastos guerras desolações expatriamentos;

por vezes o caçador encontra as aves de passagem

por vezes não as encontra; a caça

era boa no meu tempo, os chumbos apanharam muitos;

os outros vagueiam ou enlouquecem nos refúgios.

Não me fales do rouxinol nem da cotovia

nem da pequena arvéola

que escreve algarismos na luz com a sua cauda;

não sei muito de casas

sei que têm a sua tribo, mais nada.

novas ao princípio, como as crianças de colo

que brincam nos jardins como as franjas do sol,

bordam coloridas persianas e brilhantes

portas sobre o dia;

quando o arquitecto acaba mudam,

enrugam ou sorriem ou mesmo teimam

com os que ficaram com os que partiram

com outros que voltariam se pudessem

os que se perderam, agora que o mundo

se tornou num imenso hotel.

Não sei muito de casas,

lembro-me da sua alegria e da sua tristeza

às vezes quando paro;

                                            mesmo

às vezes, perto do mar, em câmaras nuas

com uma cama de ferro sem nada meu

olhando a aranha nocturna cismo

que alguém se prepara para vir, que o enfeitam

com roupa branca e negra com jóias multicores

e em seu redor falam baixo damas veneráveis

cabelos cinzentos e rendado escuro,

que se prepara para vir e despedir-se de mim;

ou, uma mulher com pestanas em hélice talhe profundo

voltando de portos meridionais,

Esmirna Rodes Siracusa Alexandria,

de cidades fechadas com as quentes persianas,

com perfumes de frutos de ouro e com ervas mágicas,

que sobe os degraus sem ver

os que adormeceram debaixo das escadas.

Sabes as casas teimam facilmente, quando as despes.

yorgos seferis

tordo

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

umberto saba / despedida

Vós o sabeis, amigos, e eu o sei.

Também os versos são quais bolas de sabão:

umas sobem, outras não.

umberto saba

«commiato», cose leggere e vaganti (1920)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003

antónio gancho / amor, entre a vida e a morte

AMOR, ENTRE a vida e a morte

escolhe à nossa sorte

ou o amor ou a loucura

escolhe a morte escolhe a vida

escolhe o beijo com ternura

amor, a vida não dura

a vida não dura, amor

e a ternura não sabe

mas cabe a ti dizer

o que é loucura até morrer

é a morte é a vida

é o beijo até morrer

antónio gancho

poemas digitais

jun. / jul. 89

o ar da manhã

assírio & alvim

1995

e e cummings / xix poemas

[xi]

“fundemos uma revista

que se lixe a literatura

queremos uma coisa com sangue na guelra

piolhosa com pura

fedendo com absoluta

e determinadamente obscena

mas deveras limpa

estão a ver

não estraguemos a coisa

façamos a coisa a sério

qualquer coisa de autêntico e delirante

percebem qualquer coisa de genuíno como uma marca

numa retrete

agraciada com gana e esganada

com graça”

apertem os tomates e abram a cara

e. e. cummings

xix poemas

trad. jorge fazenda lourenço

assírio & alvim

1998