wislawa szymborska / roupa

Tiras, tiramos, tiram,

gabardinas, jaquetas, casacos, blusas,

de lã, algodão, de algodão e lã,

saias, calças, meias, roupa branca,

vestindo, pendurando, atirando para

costas de cadeiras, asas de biombos,

por agora, diz o médico, não é nada de sério,

vista-se, por favor, descanse, viaje,

tomar em caso de, antes de dormir, depois de comer,

voltar daqui a três meses, um ano, ano e meio;

vês, e tu que pensavas, e tínhamos medo,

e vocês supuseram, e ele que suspeitava;

é altura de atar, apertar, de mãos ainda trémulas,

atilhos, éclairs, fivelas, colchetes,

cintos, botões, gravatas, colares,

e retirar das mangas, da mala, da algibeira,

enrugado, às bolas, às riscas, às flores, aos quadrados, o lenço

que de repente continua a revelar-se útil.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

vladimir maiakóvski / eu

1.

Pela calçada

da minha alma percorrida até à usura

os passos dos loucos

batem com os tacões de frases duras.

Aí onde as cidades

estão suspensas

e numa rede de nuvens

os pescoços torcidos

das torres

endureceram –

eu sigo

sozinho a soluçar,

porque há polícias

crucificados

nos cruzamentos.

vladimir maiakovski

33 poesias

trad. adolfo luxúria canibal

edições snob

2019

manuel antónio pina / o regresso

Como quem, vindo de países distantes fora de

si, chega finalmente aonde sempre esteve

e encontra tudo no seu lugar,

o passado no passado, o presente no presente,

assim chega o viajante à tardia idade

em que se confundem ele e o caminho.

Entra então pela primeira vez na sua casa

e deita-se pela primeira vez na sua cama.

Para trás ficaram portos, ilhas, lembranças,

cidades, estações do ano.

E come agora por fim um pão primeiro

sem o sabor de palavras estrangeiras na boca.

manuel antónio pina

como se desenha uma casa

ruínas

assírio & alvim

2012

joão miguel fernandes jorge / o rosto a linha o risco

O rosto a linha o risco

do teu lado intenso à

tua mão?

O rumor

o excessivo inverno

e

E os olhos para não dizer.

joão miguel fernandes jorge

à beira do mar de junho

relógio d´água

2019

antónio ramos rosa / nesse momento a sombra foi uma ferida

Nesse momento a sombra foi uma ferida

e o silêncio foi na sombra o esplendor

porque o nome que disseste era o domínio

que só no silêncio encontraria a face

Nada se abria rasgou-se lentamente

e alguém foi em mim não sei quem fui eu

e uma palavra a mais no intervalo surgiu

Não sei se se perdeu se vai perder-se

ou se para sempre o nome em nós sofria

se fomos pelo nome o lábio do silêncio

antónio ramos rosa

matéria de amor

editorial presença

1985

daniel filipe / aqui nesta tarde de maio

Aqui nesta tarde de Maio

canto obcessivamente a minha pátria

Canto-a como quem ama ou sonha com o lar e refúgio

calmo braseiro fértil jardim litoral merecido

Canto-a de dentro para fora ignoto

descobri da ilha antes do mar viciosa

esperança lúbrico entardecer

Canto dizendo pátria olhos despertos

fecundado de amor

ó pátria local do único abandono

possível antes da hora

liberdade serena consentida

Canto e à minha volta o rio humano flui

adolescentes entram nos cafés

discutem-se negócios conquista-se duramente o pão quotidiano

ama-se

telefona-se

murmuram-se boatos e promessas de emprego

daniel filipe

pátria lugar de exílio

editorial presença

1974

yorgos seferis / romance

XXIII

Um pouco mais

e veremos florescer as amendoeiras

os mármores brilharem ao sol

o mar a ondear

um pouco mais

para nos levantarmos um pouco mais alto

yorgos seferis

romance

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

juan vicente piqueras / que faço eu aqui

Eu venho de outro mundo e não entendo

como é que aqui cheguei e que pretendeis

de mim se não é amor nada espereis.

Guardo no meu coração velhas palavras

que já ninguém pronuncia touros tristes

mães que ainda não nasceram.

Eu não sou deste mundo nem de outro.

Minha voz é uma lágrima feliz.

Amanhã morrerei agradecendo

por não ter entendido este milagre.

juan vicente piqueras

instruções para atravessar o deserto

trad.joão duarte rodrigues

e manuel alberto valente

assírio & alvim

2019

octavio paz / dia

De que céu caído,

oh insólito,

imóvel solitário na onda do tempo?

És a duração,

o tempo que amadurece

num instante enorme, diáfano:

flecha no ar,

branco embelezado

e espaço já sem memória de flecha.

Dia feito de tempo e de vazio:

desabitas-me, apagas

meu nome e o que sou,

enchendo-me de ti: luz, nada.

E flutuo, já sem mim, pura existência.

octavio paz

antologia poética

liberdade sob palavra (1935-1957)

trad. luís pignatelli

publicações dom quixote

1984

amalia bautista / duas gotas de suor

I

Há alguém no mundo, só não sei onde,

ou até sei, mas é melhor esquecer,

que me despe apenas com o olhar

e me sonha vestida de princesa.

Alguém com quem não posso resistir

a arder sob o duche.

Alguém com quem se torna inevitável

eu suar num iglu.

II

Choro quando não estás, suo contigo.

O suor e o pranto são iguais,

tenazes e salgados

tal o mar dos meus sonhos e o oceano

inabarcável dos meus pesadelos.

Não peço muito, mas gostava de

suar um pouco mais e chorar menos.

amalia bautista

estou ausente

tradução de inês dias

averno

2013

ron padgett / por um momento

É engraçado como

se te desprenderes

das coisas

elas voltam

a ti. Ou seja,

às vezes. Então

para que serve

esta generalização?

Ah, faz-te

sentir bem dizer

coisas destas

de tempos a tempos,

como se de facto

e realmente e verdadeiramente

soubesses alguma coisa!

ron padgett

poemas escolhidos

trad. rosalina marshall

assírio & alvim

2018

agustina bessa-luís / poesia

A poesia, não acredito que seja esse estado nervoso tão doente e agitado. Alguns poetas parece que lhes arrancam os dentes ou deliram numa meditação assombrosa com coisas que nos descrevem o amor e a morte, mas não sabemos se se lhes parecem. A poesia, vou dizer-vos o que é: eu tinha uma avó velhíssima, de quase cem anos, que perdera já a memória do presente. Não reconhecia as filhas, que a não deixavam nunca só e a serviam continuamente. Não reconhecia os lugares da casa, a porta chapeada de zinco que abria para o caminho, a outra porta pequena que abria para o quinteiro. Mas, às vezes (eu fixo-me numa ou duas em que assisti a isso), ficava atenta à chuva que caía, e ordenava, levantando a mão tão branca e ociosa, ela que trabalhara tanto a amassar a farinha e carregara tantas abadas de legumes e de feijão, e carregara ao peito os filhos também. Ela disse, olhando pela janela a eira inundada: «Vem ali o teu pai e não tem casaco. Leva-lhe um casaco para que a chuva o não molhe.» Era uma cena que ela reproduzia fielmente passados mais de quarenta anos, e isso era poesia.

A melhor impressão que a poesia nos pode dar é esta: ficar de coração vagabundo, deixando a vareja estalar na janela as asas grossas, e não dar por isso, como um cão surdo.

agustina bessa-luís

dicionário imperfeito

guimarães editores

2008

roland barthes / «mostrai-me alguém para desejar»

3.

Para te mostrar onde está o teu desejo, basta proibir-te um pouco (se é verdade que não há desejo sem proibição). X… deseja-me ali, perto dele, mas deixando-o um pouco livre: submisso, ausentando-me por vezes, mas permanecendo pouco afastado: é preciso, por um lado, que esteja presente, criando a proibição (sem a qual não haveria bom desejo), mas que também me afaste no momento em que, formado já este desejo, me arriscasse a estorvá-lo: é necessário que esteja a Mãe suficientemente boa (protectora e liberal) à volta da qual brinca a criança enquanto ela cose calmamente. Tal seria a estrutura do par «bem sucedido»: um pouco de proibição, muito jogo; designar o desejo e depois deixá-lo, à maneira destes indígenas amáveis que nos indicam o caminho certo sem, no entanto, se incomodarem em acompanhar-nos.

roland barthes

fragmentos de um discurso amoroso

trad. isabel pascoal

edições 70

2017