elio pecora / atravessar a dor

Atravessar a dor

como um quarto escuro

contando os passos, os fôlegos.

Procurar no fechado

um buraco, uma fenda,

para que não seja memória

mas presença

naquela ausência de luz.

À saída saber

que é preciso voltar.

E a alegria ainda

à espera do assalto.

elio pecora

poemas escolhidos

simetrias (2007)

tradução de simoneta neto

quasi

2008

ana hatherly / príncipe

Príncipe:

Era de noite quando eu bati à tua porta

e na escuridão da tua casa tu vieste abrir

e não me conheceste.

Era de noite

são mil e umas

as noites em que bato à tua porta

e tu vens abrir

e não me reconheces

porque eu jamais bato à tua porta.

Contudo

quando eu batia à tua porta

e tu vieste abrir

os teus olhos de repente

viram-me

pela primeira vez

como sempre de cada vez é a primeira

a derradeira

instância do momento de eu surgir

e tu veres-me.

Era de noite quando eu bati à tua porta

e tu vieste abrir

e viste-me

como um náufrago sussurrando qualquer coisa

que ninguém compreendeu.

Mas era de noite

e por isso

tu soubeste que era eu

e vieste abrir-te

na escuridão da tua casa.

Ah era de noite

e de súbito

tudo era apenas lábios pálpebras

intumescências cobrindo o corpo de flutuantes

volteios de palpitações trémulas adejando

pelo rosto beijava os teus olhos por dentro

Beijava os teus olhos pensados

beijava-te pensando

e estendia a mão

sobre o meu pensamento corria para ti

minha praia jamais alcançada

impossibilidade desejada

de apenas poder pensar-te

São mil e umas

as noites em que não bato à tua porta

e vens abrir-me

ana hatherly

poesia

1958-1978

moraes editores

1980

charles simic / bar à beira da estrada

As notícias do mundo são sempre velhas.

Nunca nada de novo acontece,

Os inocentes são chacinados

Enquanto um tipo na televisão arranja desculpas

E o barman nos volta a encher os copos

A mão esquerda fechada atrás

Das costas arqueadas, mordida

Por um cão ou segurando um cassetete.

As nossas guerras, parece, não vão bem.

Um senador foi apanhado a tentar engatar

Numa casa de banho num aeroporto

E vêm aí neve e chuva.

charles simic

o último soldado de napoleão

trad. francisco josé craveiro de carvalho

edições eufeme

2018

herberto helder / poemacto

IV

As vacas dormem, as estrelas são truculentas,

a inteligência é cruel.

Eu abro para o lado dos campos.

Vejo como estou minado por esse

puro movimento de inteligência. Porque olho,

rodo nos gonzos como para a felicidade.

Mais levantadas são as arbitrárias ervas

do que as estrelas.

Tudo dorme nas vacas.

Oh violenta inteligência onde as coisas

levitam preciosamente.

O campo bate contra mim, no ar onde elas

dormem —

vacas truculentas, estrelas

apaziguadas estrelas — e a inteligência, afinal

selvajaria celeste sobre a minha respiração.

Eu penso mudar estes campos deitados, criar

um nome para as coisas.

Onde era estábulo, na doce morfologia,

fazer

com que as estrelas mugissem e as poeiras

ressuscitassem.

Dizer: rebentem os taludes, enlouqueçam as vacas,

que minha inteligência se torne pacífica.

Unir a ferocidade da noite ao inebriado

movimento da terra.

Posso mudar a arquitectura de uma palavra.

Fazer explodir o descido coração das coisas.

Posso meter um nome na intimidade de uma coisa

e recomeçar o talento de existir.

Meto na palavra o coração carregado de uma coisa.

Eu posso modificar-me.

Ser mais alto que a corrupção.

Campos abanados pelo silêncio. Pessoa como eu

mergulhando no que é o obscuro

das vacas dormindo.

Estrelas giradas, de repente mortas

sobre mim. Ah, penso alterar tudo,

recuperar agora as colinas do mundo.

Falando de amor, eu falo

do génio destruidor. Falo que é preciso

criar a velocidade das coisas.

Que é preciso caçar flores, golpear estrelas,

meter o sono nas vacas, desentranhar-lhes

o sono,

dar o sono às estrelas.

Enlouquecer.

Que é preciso recriar o criar, meu Deus, ser truculento.

Ser simples e não o ser.

Abandonar os campos, rodopiar

a inteligência, a crueldade.

Abro a porta para não esquecer esta

absurda tarefa.

Esta tão particular necessidade.

Porque agora deixei totalmente de ser puro.

Levanto-me para dar de comer quentes

estrelas às vacas.

Sou tão puro, meu Deus, tão truculento.

É preciso principiar.

Digo baixo o nome. Corto os pés das estrelas.

Deixá-las na sua seiva estremecente.

Digo baixo que é talento envenená-las.

Minha alegria furibunda é a pureza do mundo.

E é tão belo agarrar com os ossos

que há dentro das mãos

na ponta de um nome, e desdobrá-lo.

Arrancar essa alma apertada.

Porque eu sei o estilo de uma alma

precisamente original.

Corto as estrelas das vacas.

Trago candeias para os campos extraordinários.

Porque eu bato na porta com meu júbilo furioso.

O amor acumula-se.

É para dar o ardor em doce dissipação.

Deus não sabe e sorri, esmigalhado

contra o muro humano.

Respiro, respiro. As coisas respiram.

Esta oferta masculina vocifera na treva.

Criar é delicado.

Criar é uma grande brutalidade.

Porque eu sou feliz. Durmo

na obra.

Só eu sei que a loucura minou este ser

inexplicável

que me estende nas coisas.

A loucura entrou em cada osso,

e os campos são o meu espelho.

Esta imagem perfeita arromba os espelhos.

Os nomes são loucos,

são verdadeiros.

herberto helder

poesia toda

poemacto

assírio & alvim

1996

ricardo reis / domina ou cala. não te percas, dando

Domina ou cala. Não te percas, dando

Aquilo que não tens.

Que vale o César que serias? Goza

Bastar-te o pouco que és.

Melhor te acolhe a vil choupana dada

Que o palácio devido.

27-9-1931

fernando pessoa

odes de ricardo reis

ática

1946

joão esteves / a cor da esperança

A ambiguidade do silêncio é como o amarelo de um semáforo: só cai para o impedimento, nunca para a livre passagem. Nunca vi semáforos a mudarem de amarelo para verde, mas sempre de amarelo para vermelho. Ver um sim no silêncio é passar com o amarelo: coisa arriscada, às vezes até um pouco forçada, condescendência de mulher perante o desejo do homem. Já um não augura maiores possibilidades de sucesso: poderá demorar muito, mesmo até uma vida, mas quando mudar será certamente para a cor da esperança.

joão esteves

do lado de fora

editora urutau

2018 

jorge roque / estes poetas eruditos

Não entendo estes poetas eruditos. Escrevem poemas com teorias da poesia, usam conceitos da retórica, hermenêutica, linguística, gostam de metaliteratura e auto-referenciação, filosofia (como não), mas apenas das mais contemporâneas referências. Concretizam com elevada abstracção temáticas abordadas em seminários e congressos, matérias complicadas que eles, fluentes, vertem em alegorias, metáforas, hipálages, sinédoques. Praticam, além disso, intertextualidade, hipertextualidade, transtextualidade (a que não gostam de chamar comércio e propaganda, embora seja disso exactamente que se trata), e cultivam aquilo a que se chama estilo, sabem vestir o manequim da literatura tão bem quanto a si mesmos. Impressionante é a cultura que exibem, cinco minutos bastam para se comprovar que leram quase todos os grandes livros (quase é aqui eufemismo ou antífrase, subtilmente litote, ironia não é decerto), isso mesmo é manifesto em todos os planos da autoria que vão da obra à entrevista, sem esquecer a rádio e a televisão e, com abnegada dedicação, as feiras e os festivais, nacionais e internacionais. Que acrescentar? Somos todos pequenos ao pé deles, não adianta iludi-lo. Aquilo é discurso de gente que sabe o que nós nem entrevemos e somente eleitos podem alcançar. Adivinha-se-lhes o contido sorriso envolvido numa calma superior, uma aura de perscrutação que o olhar profundo amplia. O enigma é que nem esse sorriso, nem essa calma, nem a perscrutação, nem o olhar, nem sobretudo o que por detrás se agita e comanda, são algumas vezes escritos. Em vez disso, lá vem outra figura de estilo, outra teoria implícita, outro reenvio. Nada tenho contra estes poetas eruditos. Mas cansa-me ler e não perceber, consultar dicionários, enciclopédias, monografias da especialidade, e quando por fim percebo, ou julgo que percebo, continuar sem perceber onde queriam chegar com tão elaborado dizer. Bem sei, não sou propriamente um erudito. Faltar-me-á até um pouco de ambição (dessa que o pragmatismo dirige), e perderei tempo que não devia em esforços e minúcias difíceis de explicar. Seja como for, escapa-me o sentido. Querem ser amados? É o que todos queremos. Querem ser reconhecidos? Absolutamente justo. Pergunto-me apenas se será para tanto preciso ser-se erudito? Nada tenho contra estes poetas eruditos. Mas a vida, estou em crer, é coisa bem mais simples. Nela escrevo a tinta morte a verdade de um só homem. Letra a letra, cada traço, cada ponto, deste rosto em que me sou.

jorge roque

o martelo

edição do autor

2012

fernando assis pacheco / estrada de elvas

  

Cilindros ao longo do asfalto

esmagam a tua memória sem sentido.

É o Inverno em Borba, não recordo

quase nada de ti. Vejo o trabalho

destes homens com suas pás, seus maços,

paro um momento à beira deles

para acender um cigarro. «Compadre,

tenho um irmão na Angola!» E nada sabem

do gelo que nascia em tua boca.

Levo outro amor mais claro do que o teu.

Não te recordo já: talvez morresses

antes de ser memória, chuva, e a noite.

fernando assis pacheco

cuidar dos vivos (1963)

a musa irregular

tinta-da-china

2019

joão luís barreto guimarães / decepção à regra

Sentar-me e

ver os outros passar é o

meu exercício favorito. Entretém.

Não esgota.

É gratuito. Neste meu jogo-do-não

são os outros que passam

(é aos outros que reservo a tarefa

de passar). Lavo daí os pés.

Escrevo de dentro da vida.

Pode até parecer que assim não

chego a lugar algum mas também quem

é que quer ir

ao sítio dos outros?

joão luís barreto guimarães

luz última (2006)

o tempo avança por sílabas

poemas escolhidos

quetzal

2019

antónio franco alexandre / demoro-me no espaço

demoro-me no espaço

que as portas abrem, antes

de misturar as árvores e os

dias, as duras

maçãs redondas,

o percurso da água junto

ao teu nome incompleto,

o resto

indolor das casas

das corolas ardendo

na névoa, e

as desabridas,

as sílabas sem terra e

horizonte, as vivas.

antónio franco alexandre

a pequena face

assírio & alvim

1983

manuel de freitas / strela negra

                                           para o Rui

Sabemos há muito tempo

que são cada vez mais frias

as manhãs. E, no entanto,

teimas em inventar

um biombo para a morte,

um rosto de arame

que conhece os últimos porteiros.

A suave desrazão daquele

charro fez-nos perceber

subitamente tudo,

enquanto confundias

o Largo do Conde Barão

com a Praça do Rossio

e a poesia

com o corpo mais ausente.

Mas vou ter de concordar

que era alegre, demasiado alegre,

a música dos táxis nessa noite:

30 de Dezembro de 2004.

manuel de freitas

cretcheu futebol clube

assírio & alvim

2006

bernardo soares / não conheço prazer como o dos livros, e pouco leio.

Não conheço prazer como o dos livros, e pouco leio. Os livros são apresentações aos sonhos, e não precisa de apresentações quem, com a facilidade da vida, entre em conversa com eles. Nunca pude ler um livro com entrega a ele; sempre, a cada passo, o comentário da inteligência ou da imaginação me estorvou a sequência da própria narrativa. No fim de minutos, quem escrevia era eu, e o que estava escrito não estava em parte alguma.

As minhas leituras predilectas são a repetição de livros banais que dormem comigo à minha cabeceira. Há dois que me não deixam nunca — A Retórica do Padre Figueiredo e as Reflexões sobre a Língua Portuguesa do Padre Freire. Estes livros, releio-os sempre a bem; e, se é certo que já os li todos muitas vezes, também é certo que a nenhum deles li em sequência. Devo a esses livros uma disciplina que quase creio impossível em mim — uma regra de escrever objectivado, uma lei da razão de as coisas estarem escritas.

O estilo afectado, claustral, fruste, do Padre Figueiredo é uma disciplina que faz as delícias do meu entendimento. A difusão, quase sempre sem disciplina, do Padre Freire entretém o meu espírito sem o cansar, e educa-me sem me dar preocupação. São espíritos de eruditos e de sossegados que fazem bem à minha nenhuma disposição para ser como eles, ou como qualquer outra pessoa.

Leio e abandono-me, não à leitura, mas a mim. Leio e adormeço, e é como entre sonhos que sigo a descrição das figuras de retórica do Padre Figueiredo, é por bosques de maravilha que oiço o Padre Freire ensinar que se deve dizer Magdalena, pois Madalena só o diz o vulgo.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

pedro loureiro / não há absolvição

Não há absolvição

apenas a ilusão de um recomeço

a subversão do ontem

perfídia disfarçada

urdindo formações de desalojados

saciando a abstinência virulenta

cabeças que cortam cabeças

matilhas de pássaros orgânicos

causando a obstipação dos profetas

pedro loureiro

astigmatismo ou redenção

ilustrações inma serrano & josé louro

editora urutau

2019