maria gabriela llansol / séculos a fio de chuva

198

_______________ séculos a fio de chuva

Ininterrupta, de pântanos e de frio criavam

No garoto um corpo tiritante dotado de uma

Agudíssima faculdade de observar. Se o coberto

Nunca secava, razão por que na sua língua não

Existia nem frio nem seco, e nada podia ser

Seguido por peugadas, onde pousara o inimigo

Seus sinais de passagem? Se ali vivesse um

Contador de histórias fulgurante, diria que

Ele estava banhado em lágrimas, em lágrimas

Totais. Mas eu _ o dom de escrevente que o

Seguia __ textuava, e textuava, um modo

De trazê-lo seco para um mundo de vida.

Apesar de mundo ser palavra supremamente

Ambígua, por constantemente se esbater

Se apagar.

maria gabriela llansol

o começo de um livro é precioso

assírio & alvim

2003

henri michaux / morte de um pássaro

Tinha cores magníficas: era um carpinteiro.

Alvejei-o.

Ele pareceu hesitar, depois tombou sobre uma grande

                                                     folha de palmeira.

Agarrei-o. Era assim: ouro, negro, vermelho.

Apalpei-o, estendi-lhe as asa, examinei-o longa e minu-

                                          ciosamente. Estava intacto.

Deve ter morrido de comoção.

henri michaux

doze nós numa corda

poemas mudados para português

por herberto helder

assírio & alvim

1997

mário cesariny / poema

Os pássaros de Londres

cantam todo o inverno

como se o frio fosse

o maior aconchego

nos parques arrancados

ao trânsito automóvel

nas ruas da neve negra

sob um céu sempre duro

os pássaros de Londres

falam de esplendor

com que se ergue o estio

e a lua se derrama

por praças tão sem cor

que parecem de pano

em jardins germinando

sob mantos de gelo

como se gelo fora

o linho mais bordado

ou em casas como aquela

onde Rimbaud comeu

e dormiu e estendeu

a vida desesperada

estreita faixa amarela

espécie de paralela

entre o tudo e o nada

os pássaros de Londres

quando termina o dia

e o sol consegue um pouco

abraçar a cidade

à luz razante e forte

que dura dois minutos

nas árvores que surgem

subitamente imensas

no ouro verde e negro

que é sua densidade

ou nos muros sem fim

dos bairros deserdados

onde não sabes não

se vida rogo amor

algum dia erguerão

do pavimento cínzeo

algum claro limite

os pássaros de Londres

cumprem o seu dever

de cidadãos britânicos

que nunca nunca viram

os céus mediterrânicos

mário cesariny

poemas de londres

pena capital

assírio & alvim

1999

eugénio de andrade / matéria solar

  

36

Pela manhã de junho é que eu iria

pela última vez.

Iria sem saber onde a estrada leva.

E a sede.

eugénio de andrade

matéria solar

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

yorgos seferis / siroco 7 levante

                   A.D.I. Antòníu

Coisas que mudaram a forma do nosso rosto

mais fundo que o pensamento e mais

nossas tal como o sangue e mais

afundaram no brasido do meio-dia

por detrás dos mastros.

Entre as cadeias e as ordens

ninguém se lembra.

Os outros dias as outras noites

corpos, dor e prazer

a amargura da nudez humana despedaçada

mais baixa que as plantas do pimento por caminhos de poeira

com tantas fascinações e tantos símbolos

no último ramo;

na sombra do grande barco

sombra a memória.

As mãos que nos tocaram não nos pertencem, apenas

mais fundo, quando as rosas escurecem,

um ritmo na sombra do monte, grilos

humedece o nosso silêncio dentro da noite

procurando o sono do mar

deslizando para o sono do mar.

Na sombra do grande barco

quando rangeu o cabrestante

deixei o afecto aos agiotas.

Pélion, 19 de Agosto de 1935

yorgos seferis

caderno de exercícios

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães

e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

saint-john perse / canção

*

Nascia um potro sob as folhas de bronze. Um homem pôs bagas amargas nas nossas mãos. Estrangeiro. Que passava. E eis que chegam rumores de outras províncias para meu agrado. «Eu vos saúdo, minha filha, sob a maior árvore do ano.»

*

Pois o sol entra em Leão e o estrangeiro pôs o dedo na boca dos mortos. Estrangeiro. Que ria. E que nos fala de uma erva. Ah! que arejamento nas províncias! Que descontracção nas nossas vias! como o trompete me delicia, e a sábia pluma no escândalo da asa!... «Minha alma, mulher feita, tínheis modos que não são os nossos.»

*

Nasceu um potro sob as folhas de bronze. Um homem pôs estas bagas amargas nas nossas mãos. Estrangeiro. Que passava. E eis um grande rumor numa árvore de bronze. Betume e rosas, dom do canto! Flautas e trovoada pêlos quartos! Ah! quanta descontracção nas nossas vias, ah! quantas histórias ao ano, e o Estrangeiro com os seus modos por todos os caminhos da terra!... «Eu vos saúdo, minha filha, sob o mais belo vestido do ano.»

saint-john perse

habitarei o meu nome

antologia

tradução de joão moita

assírio & alvim

2016

rené char / esse fumo que nos levava…

Esse fumo que nos levava era irmão do pau que perturba a pedra e da nuvem que abre o céu. Não nos desprezava, acolhia-nos tal como éramos, delgados regatos alimentados de confusão e esperança, com um ferrolho nas mandíbulas e uma montanha no olhar.

         

rené char

furor e mistério

os leais adversários

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2000

leonor castro nunes e marcos foz / a bifurcação dos ossos

26.

I wonder about the love you can´t find

And I wonder about the loneliness that´s mine

isto num colchão a mil quilómetros

de lonjura perdoável.

Mais fósforo menos fósforo

e um dia fica só o lugar da cama

onde amámos a passagem da luz

de ponta a ponta

e fomos amealhando o crédito

a julgar que nos bastaria para tanto;

um gelado de baunilha um concerto nas escadas

de uma cidade que nos recebesse.

leonor castro nunes

e  marcos foz

a bifurcação dos ossos

do lado esquerdo

2016

isabel meyrelles / será a paz, será a guerra?

Será a paz, será a guerra?

Cada um sabe de que inferno vem,

saído da casca de manhã

entre dois braseiros mortais

a regra do jogo é caminhar de mão vazias

a morte dos cisnes é uma aventura sem amanhã

à sombra das pálpebras do deserto

os girassóis viraram-me as costas

relinchando de um terror empoeirado

aquilo que assobia aos meus ouvidos não tem nome

mas eu reconheço-o pelo que ele é

icebergue de sangue

uivando à lua.

Julho, 1985

isabel meyrelles

poesia

le messager des réves (o mensageiro dos sonhos)

tradução de vítor castro

quasi

2004

manuel antónio pina / a um homem do passado

Estes são os tempos futuros que temia

o teu coração que mirrou sob pedras,

que podes recear agora tão fundo,

onde não chegam as aflições nem as palavras duras?

Desceste em andamento; afinal era

tudo tão inevitável como o resto.

Viraste-te para o outro lado e sumiram-se

da tua vista os bons e os maus momentos.

Tua ainda tinhas essa porta à mão.

(Aposto que a passaste com uma vénia desdenhosa.)

Agora já não é possível morrer ou,

pelo menos, já não chega fechar os olhos.

manuel antónio pina

voyager

todas as palavras, poesia reunida

assírio & alvim

2012

bernardo soares / assim soubesses tu compreender o teu dever…

Assim soubesses tu compreender o teu dever de seres meramente o sonho de um sonhador. Seres apenas o turíbulo da catedral dos devaneios. Talhares os teus gestos nos sonhos, para que fossem apenas janelas abertas para paisagens puras da tua alma. De tal modo arquitectar o teu corpo em arremedos de sonho que não fosse possível ver-te sem pensar n'outra coisa, que lembrasses tudo menos tu própria, que ver-te fosse ouvir música e atravessar, sonâmbulo, grandes paisagens de lagos mortos, vagas florestas silenciosas perdidas no fundo d'outras épocas, onde invisíveis homens diversos vivem sentimentos que não temos.

Eu não te quereria para nada senão para te não ter. Queria que, sonhando eu e se tu aparecesses, eu pudesse imaginar-me ainda sonhando — nem te vendo talvez, mas talvez reparando que o luar enchera de (...) os lagos mortos e que ecos de canções ondeavam subitamente na grande floresta inexplícita, perdida em épocas impensáveis.

A visão de ti seria o leito onde a minha alma adormecesse, criança doente, para sonhar outra vez com outro céu. Falares? Sim mas que ouvir-te fosse não te ouvir mas ver grandes pontes ao luar ligando as duas margens escuras do rio que vai ter ao mar — ao mar onde as caravelas são novas para sempre.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

europa-américa

1986

edgar allan poe / a queda da casa de usher

O meu coração é um alaúde suspenso:

Mal se lhe toca, ressoa.

De Béranger

Durante um dia inteiro de Outono, dia fuliginoso. Sombrio e mudo, em que as nuvens eram pesadas e baixas no céu, eu atravessava sozinho e a cavalo uma extensão de terra singularmente lúgubre e, enfim, como se aproximavam as sombras da noite, achei-me à vista da melancólica Casa de Usher. Não sei como isto aconteceu – mas, logo ao primeiro olhar que deitei ao edifício, um sentimento de tristeza inultrapassável penetrou-me a alma. Disse inultrapassável porque tal tristeza não era, de modo nenhum, temperada por uma parcela daquele sentimento cuja essência poética cria quase uma volúpia e cuja alma se queda, geralmente, fixa, em face das imagens naturais mais sombrias da desolação e do terror. Fitava o quadro posto à minha frente e, só por ver a casa e a perspectiva característica deste domínio – as paredes que tinham frio – as janelas parecidas com olhos distraídos – alguns ramalhetes de juncos vigorosos – alguns troncos de árvores brancos e definhados – sentia este completo abatimento de alma que, entre as sensações terrestres, não se pode comparar melhor do que ao devaneio oculto do comedor de ópio – ao seu retorno dilacerado à vida diária – à horrível e lenta retirada do véu. Era gelo no coração, um abatimento, um mal-estar – uma irremediável tristeza de pensamento que nenhum agulhão da imaginação podia reanimar nem fazer crescer. O que era, pois – detive-me para pensar nisso – , o que era, pois, esse não sei o quê que assim me enervava ao contemplar a Casa de Usher? Era um mistério completamente insolúvel, e não podia lutar contra os pensamentos tenebrosos que se amontoavam sobre mim enquanto reflectia. Fui forçado a refugiar-me nesta conclusão pouco satisfatória: que existem combinações de objectos naturais muito simples que têm a força de nos afectar deste modo e que a análise desta força reside em considerações onde perderíamos o pé. Era possível, pensava, que uma simples diferença na disposição dos materiais de decoração, dos pormenores do quadro, bastasse para modificar, para aniquilar talvez essa força de impressão dolorosa: e agindo em conformidade com esta ideia, conduzi o cavalo para a borda escarpada  dum lago negro e lúgubre que, espelho imóvel, se estendia em frente do edifício; e fitei – mas com um arrepio ainda mais penetrante do que da primeira vez – as imagens repercutidas e invertidas dos juncos pardacentos, dos troncos de árvores sinistras e das janelas parecidas com olhos sem pensamento.

(…)

edgar allan poe

a queda da casa de usher

trad. de joão costa

editores associados

1973

fernando pinto do amaral / escotomas

1.

Uma janela aberta: para lá

do espaço vibra o gelo

e dentro desse gelo vibra o lume

de um súbito segredo cujo sangue

escorre por mim até iluminar

o prazer e a dor

com a mesma certeza. Um relâmpago

liberta e faz pulsar a minha estranha

primeira alma,

essa verdade limpa de memórias,

gravada em milhões de olhos, sempre lá,

no céu da noite, sobre as cintilantes

veias de uma cidade – sobre mim

uma palavra aberta, ainda

antes do tempo,

à flor dos lábios de Deus.

fernando pinto do amaral

às cegas

relógio de água

1997