jorge luís borges / os enigmas

Eu que sou o que agora está cantando

Irei ser amanhã o misterioso,

O morto, morador num silencioso

Deserto sem depois, antes ou quando.

Assim declara a mística. Mas eu

Creio-me indigno do Inferno ou Glória,

Embora nada afirme. A nossa história

Muda tal como as formas de Proteu.

Que errante labirinto, que brancura

Esplendorosa será a minha sorte

Quando me der o fim desta aventura

A curiosa experiência que é a morte?

Quero beber o cristalino Olvido,

Ser para sempre; mas nunca ter sido.

jorge luís borges

obras completas 1952-1972 vol. II

o outro, o mesmo (1964)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

pablo neruda / o preguiçoso

Continuarão a viajar coisas

de metal entre as estrelas,

subirão homens extenuados,

violentarão a Lua suave

e ali abrirão farmácias.

Neste temo de uva cheia

o vinho começa a viver

entre o mar e as cordilheiras.

No Chile bailam as cerejas,

cantam as moças morenas

e nas violas brilha a água.

O sol bate a todas as portas

e faz milagres com o trigo.

O primeiro vinho é rosado,

doce como um menino pequeno,

o segundo vinho é robusto

como a voz dum marinheiro

e o terceiro é um topázio,

uma papoila e um incêndio.

A minha casa tem mar e terra,

a minha mulher tem grandes olhos

da cor da avelã silvestre,

quando chega a noite o mar

veste-se de branco e de verde

e depois a Lua na espuma

sonha como noiva marinha.

Não quero mudar de planeta.

pablo neruda

antologia breve

tradução de fernando assis pacheco

dom quixote

1971

bernardo soares / às vezes, em sonhos distraídos, que me surgem das esquinas...

Às vezes, em sonhos distraídos, que me surgem das esquinas do pensamento e da emoção, visiono amores. Uma vez me encontro desenrolando um enredo de uma paixão correspondida por uma tuberculosa génio, que havia escrito o seu livro imortal na esperança de não sei quê, sempre, coitada, à janela da casa caiada. Outras vezes é a marquesa, que mora na quinta alta, que, quando me conheceu residente perto de ali onde eu nunca estaria, me atrai a si sem querer; o nosso amor desenvolve-se sem história, e há uma grande conclusão. Outras vezes ainda o romantismo deixa as tuberculosas e a aristocracia, e há uma grande simplicidade nos desejos sonhados: ela foi encontrada entre a vida como uma flor entre ervas altas, colhi-a para o meu lar limpo e lindo, e a minha vida, pelo menos até onde vai o sonho, dorme quietudes entre sinceridades, e tudo é afago.

Ah, que enredos complexos, em conveses de navios, em ilhas distantes, em hotéis universais, em viagens passageiras, me não encantam a distracção como vestidos expostos.

Mas, de repente, e com um regresso de pesadelo estatelado, desperto do meu romantismo sexual, e coro a sós comigo de fazer com a mente de dentro a mesma coisa que fazem todos os homens. E tenho, como timbre de fidalguia fraseada, a vantagem ridícula de contra. Sim, às vezes, sonho deste modo. Às vezes sou costureira masculina, e tenho príncipes, que são princesas, e muitas vezes são outra coisa, na imaginação inevitável.

E então acordado de todo, rio, quase alto, de me ver assim, como se me visse nu por baixo da nudez, como se me conhecesse esqueleto da alma, e uma alegria ponteaguda valsa nos meus devaneios. Que tristeza!

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

presença

1990

filipe marinheiro / habito dentro da pele dum deserto….

habito dentro da pele dum deserto a prumo está um brilho fresco

de estalar a língua

os dedos sobem numa convulsão entrançada à poeira em erro

as pedras a salivarem contra a minha boca cantam

cantam as pedras em sofrimento casto e cantam

cantam como a escorregar garganta acima!

as dunas e cavernas deste deserto prendem-se no sol gestual

sol de ossos canibais:

– é um deserto que dança falésia abaixo

– é um deserto que molda as máscaras

– é um deserto que se estende para me devolver

todo o meu silêncio infinito

e toda a sua carne a parir numa desfeita noite aperta-me as mãos

que estão em choque no vento da cabeça

e a cabeça cai pela pele do deserto a cabeça quer regressar

às areias movediças ao mesmo tempo que se dobra nas horas

intermináveis ainda por estrangular todo o sangue

e a lisura do sangue transforma-se agora em cactos

– iluminando todo o lume noctívago

filipe marinheiro

noutros rostos

chiado editora

2014

lawrence ferlinghetti / o castelo de kafka ergue-se sobre o mundo

               

                O Castelo de Kafka ergue-se sobre o

                                                           [mundo

como uma última bastilha

                                 do Mistério da Existência

Os seus acessos cegos nos confundem

                                                Caminhos íngremes

                partem dele e mergulham em nenhures

                                                     Estradas perdem-se no

                                                                                   [ar

como labirintos fios de central

                                              telefónica

através da qual todas as chamadas

                   se perdem no infinito

                Lá em cima

                        faz um tempo celestial

As almas dançam despidas

                                 em grupo

                   e como intrusos

                          na periferia de uma feira

                   espiamos o inatingível

                                     mistério imaginado

                               Contudo na parte de trás do

                                                             [castelo

                                   como na entrada dos artistas

                                           [de uma tenda de circo

há uma fenda funda e larga nas muralhas

                             pela qual até os elefantes

                                 podem entrar e dançar

lawrence ferlinghetti

a coney island of the mind

trad. josé palla e carmo

cadernos de poesia

dom quixote

1972

rui costa / o acidente IV

Levanta as tuas mãos

e se um dia te cansares

eu estarei pronto como o lugar da queda.

rui costa

«não sou quem era quando lhe mordi a orelha»

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

2017

mário-henrique leiria / simples como é

simples como é

a claridade é a coisa

mais difícil de encontrar

talvez porque a distância que nos

separa longa muito longa

e nítida

seja a torre de chumbo do nosso

próprio isolamento

talvez porque sentir

o aparecimento da madrugada

seja a origem do desespero

sombra trópico lâmina

entre nós dois

                ouve o que te digo

não esqueças que os meus lábios

mesmo quando desfeitos

e a claridade

essa não a procures não nunca

deixa-a ir comigo

até ao esgotamento do meu sangue

até ao limite

do meu corpo em carne viva

mário-henrique leiria

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

luís miguel nava / a pouco e pouco

     Há entre o coração e a pele cumplicidades para cujo entendimento apenas corpos como o dele às vezes contribuem.

     Olhando-o nos olhos não é fácil destrinçar do alcantilado coração a cama onde dormíamos, ao mais pequeno sopro o sol parece evaporar-se.

     Por esse coração, ainda que escarpado, era, no entanto, fácil alcançar a pele, o mar à força de bater na rocha ia ficando a pouco e pouco em carne viva.

luís miguel nava

como alguém disse

desenhos de manuel cargaleiro

contexto editora

1982

josé luis garcía martin / o último convidado

Os amigos foram-se despedindo

e antes que pudesses dar-te conta

estás de novo a beber sozinho.

Também tu queres ir a qualquer lado

onde sem fim a festa continue.

Porém não podes. Há um convidado

ainda por chegar. Abres a porta,

sentas-te à sua espera, olhas ao longe

as lentas luzes de barcos na noite.

Um último convidado. Tens medo

de que afinal decida que não vem.

Os teus olhos fecham-se. Não te importes.

Podes ao vê-lo chorar como criança.

Mais vale que chegue contigo adormecido.

josé luís garcia martin

trípticos espanhóis 1º.

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

1998

fernando pessoa / há entre mim e o mundo…

Há entre mim e o mundo uma névoa que impede que eu veja as coisas como verdadeiramente são — como são para os outros.

Sinto isto.

1915?

fernando pessoa

páginas íntimas e de auto-interpretação

ática

1966

jorge de sena / lepra

A poesia tão igual a uma lepra!

.   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .  

E os poetas na leprosaria

vão vivendo

uns com os outros,

inspeccionando as chagas

uns dos outros.

jorge de sena

perseguição (1942)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

rui knopfli / o fio da vida

Há homens que rezam na penumbra

das catedrais dolentes e há outros

que do alto das pontes olham

a escuridão rumorejante das águas.

Há homens que esperam na orla

marítima e outros arrastando-se

no viscoso esterco dos subterrâneos.

Há homens debruçados em pleno azul

e outros que deslizam sobre densos verdes;

há os desatentos na atenção e os que

espreitam atentamente a ocasião.

Há homens por fora e por dentro

do cimento armado, suspensos

das mil ciladas do quotidiano voraz;

de encontro aos muros, às paredes,

ao sol do meio-dia, ao visco da noite,

às sediças solicitações de cada instante.

Há a impotência poderosa da oração

e a obsessão amarga dos suicidas

e, de permeio, os que, porque hesitam,

porque ignoram, porque não crêem,

não oram, nem se suicidam

e se quedam ante a impossibilidade de destrinça

entre o fio da vida e a vida por um fio.

rui knopfli

maxila triste

memória consentida

20 anos de poesia 1959/1979

imprensa nacional -casa da moeda

1982

ruy belo / segunda infância

À tua palavra me acolho lá onde

o dia começa e o corpo nos renasce

Regresso recém-nascido ao teu regaço

minha mais funda infância meu paul

Voltam de novo as folhas para as árvores

e nunca as lágrimas deixaram os olhos

Nem houve céus forrados sobre as horas

nem míseras ideias de cotim

despovoaram alegres tardes de pássaros

O sol continua a ser o único

acontecimento importante da rua

Eu passo mas não peço às árvores

coração para além dos frutos

Tu és ainda o maior dos mares

e embrulho-me na voz com que desdobras

o inumerável número dos dias

ruy belo

dedicatória

todos os poemas I

assírio & alvim

2004