joão esteves / sobre tudo o que nada presta

ainda que o tempo não dê para perceber a beleza

de todas as coisas, devo pé ante pé (para não

acordar o ódio), abeirar-me do desconhecido,

daquele outro lado que ignoro. contudo, era bom que

alguém me justificasse o desconhecimento que tenho

das coisas: haverá alguma beleza em descobrir que

tudo é relevante ou que nada presta, se aquilo a que

estou condenado é ver o outro lado a partir do meu?

joão esteves

jacobo cortines / nardos de novembro

I

Com o amor as rosas são mais belas

e dura o seu perfume na memória,

o nardo é sempre branco e a sua brancura

jamais receia os frios do inverno.

A um sonho bem remoto fui buscar-te

porque soube de ti entre os espinhos,

e segui as tuas pegadas passo a passo

até entrar em tua casa e encontrar-te.

Não me negues teus lhos, porque neles

vivo livre de mim. Que o teu sorriso

não se torne tristeza nem se manche

do teu amparo a límpida clareza.

Conheci tantos bosques e desertos,

subi a tantos cumes e deixei

que a vistas e perdesse pelos vales

para achar um lugar que te ofereça.

Hoje estás perto e sei da tua beleza

Sei que é bonita a rosa e a sua fragrância

Contigo não se extingue, e que os nardos

com o amor não morrem em Novembro.

jacobo cortines

nardos de novembro

tradução de josé colaço barreiros

canal revista de literatura nr.2

maio de 1998

palha de abrantes

josé antónio almeida / carne de porco

à maneira de Kavafis

Educado na contemplação das belas estátuas gregas

dos efebos de mármore da antiguidade clássica

e instruído na leitura dos poetas e filósofos

de ortodoxa e severa obediência platónica,

especialista em vasos com erómanos e erastas

e nas biografias dos discípulos do amor socrático,

ao cruzar-se com um desconhecido busto feminino

que misteriosamente recorda a proa de um navio

sulcando a multidão cinzenta das avenidas novas,

ele observa-o na outra margem da corrente de carros

perto do sinal vermelho do semáforo luminoso,

devorado pela curiosidade e por um estranho

apetite de provar o interdito sabor da fêmea

como um judeu proibido de comer carne de porco.

josé antónio almeida

poemas

as escadas não têm degraus – 2

livros cotovia

1990

ángél gonzález / como se nunca

     É algo mais que o dia o que morre esta tarde?

O vento,

                          – que leva ele?

que aromas arrebata?

Desatadas de súbito as folhas das árvores

cegas vão pelo céu.

Pássaros altos atravessam, adiantam-se

a luz que os guia.

                               Sombria claridade

será já em outro sítio

 – só por um instante –

madrugada.

     Com bandeiras de fumo alguém me avisa:

      – Olha bem tudo isto:

isto que passa

não voltará jamais

e é como se nunca tivesse sido

     efémera matéria de tua vida.

ángél gonzález

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

trad. josé bento

assírio & alvim

2001

jacques prévert / canção na massa do sangue

Há grandes manchas de sangue no mundo

para onde vai todo esse sangue vertido

será a terra que o bebe e com ele se embebeda

estranha bebedeira então

tão ponderada… tão monótona…

Não a terra não se embriaga

a terra não gira ao contrário

vai arrastando a sua carripana as quatro estações

a chuva… a neve…

o granizo… o bom tempo…

nunca se embebeda

só muito de longe a longe ela se permite

um mísero vulcão

A terra gira

gira com as suas árvores… os seus jardins… as suas casas…

gira com as suas poças de sangue

e todas as coisas vivas giram com ela e sangram…

Mas a terra

pouco se importa

gira e todas as coisas vivas desatam a gritar

ela pouco se importa

vai girando

sem parar

e o sangue não pára de correr…

Para onde vai todo esse sangue vertido

o sangue dos crimes… o sangue das guerras…

o sangue da miséria…

e o sangue dos homens torturados nas prisões…

o sangue das crianças calmamente torturadas pelo pai e pela

     mãe…

E o sangue dos homens que sangram da cabeça

nas celas de isolamento…

 e o sangue do trolha

quando escorrega e cai do telhado

E o sangue que brota e que corre aos borbotões

com o recém-nascido… com o filho novo…

a mãe a gritar… a criança a chorar…

o sangue corre… a terra gira

a terra não pára de girar

o sangue não pára de correr

Para onde vai todo esse sangue vertido

o sangue dos espancados… dos humilhados…

dos suicidados… dos fuzilados… dos condenados…

e o sangue daqueles que morrem assim… por acidente

Na rua passa um vivo

com todo o seu sangue lá dentro

de repente ei-lo morto

e todo o seu sangue está cá fora

e os outros vivos fazem desaparecer o sangue

levam o corpo

mas o sangue é teimoso

e lá onde estava o morto

em breve já negro

vê-se ainda um pouco de sangue…

sangue coagulado

ferrete da vida ferrete dos corpos

sangue coalhado como leite

como o leite azeda

quando gira como a terra

como a terra que gira

com o seu leite… com as suas vacas…

com os seus vivos… com os seus mortos

a terra que gira com as suas árvores… os seus vivos… as suas

     casas…

a terra que gira com os casamentos…

os enterros…

os clarins…

os regimentos… a terra que não pára de girar

com os seus grandes rios de sangue.

1936

jacques prévert

palavras

trad. manuela torres

sextante editora

2007

bernardo soares / assim organizar a nossa vida que ela seja para os outros um mistério

Assim organizar a nossa vida que ela seja para os outros um mistério, que quem melhor nos conheça, apenas nos desconheça de mais perto que os outros. Eu assim talhei a minha vida, quase que sem pensar nisso, mas tanta arte instintiva pus em fazê-lo que para mim próprio me tornei uma não de todo clara e nítida individualidade minha.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

adolfo casais monteiro / o paraíso perdido

Meus paraísos perdidos!

Este entreter a olhar-me

Em espelhos que enganam

que feitiço mo impõe?

Devolvei-me os meus brinquedos…

  

adolfo casais monteiro

confusão

1929

Ítalo calvino / as cidades subtis. 4

A cidade de Sofrónia compõe-se de duas meias cidades. Numa iça a grande montanha russa de íngremes bossas, o carrossel com a sua auréola de correntes, a rode das gaiolas giratórias, o poço da morte com os motociclistas de cabeça para baixo, a cúpula do circo com o cacho dos trapézios a pender ao meio.  A outra meia cidade é de pedra e mármore e cimento, com o banco, os opiários, os prédios, o matadouro, a escola e tudo o resto. Uma das meias cidades está fixa, a outra é provisória e quando acaba o tempo da sua estadia despregam-na, desmontam-na e levam-na dali para fora, para a enxertar nos terrenos vagos de outra meia cidade.

Assim todos os anos chega o dia em que os operários destacam os frontões de mármore, deitam abaixo as paredes de pedra, os pilares de cimento, desmontam o ministério, o monumento, as docas, a refinaria de petróleo, o hospital, e carregam-nos em reboques de grandes camiões para seguirem de praça e praça o itinerário de todos os anos. Aqui fica a meia Sofrónia das barracas de tiro ao alvo e dos carrosséis, com o grito suspenso da naveta da montanha russa do avesso, e começa a contar quantos meses, quantos dias deverá aguardar antes eu retorne a caravana e recomece a vida inteira.

Ítalo calvino

as cidades invisíveis

trad. josé colaço barreiros

teorema

1999

mário cesariny / lord bevan em lisboa

Ora deixai-me dizer

que vejo tudo ao contrário

do que era lícito ver

Ontem encontrei um operário

todo de pernas para o ar

no bolso de um usurário

«Que linda vista para o mar!»

dizia – e dizendo isto

tinha uns olhos a chorar

que eram tal qual os do Cristo

nos bonecos de se orar.

De repente o usurário

vai para o bolso do operário

«Que linda vista para o campo!»

dizia – e dizendo isto

escondia num lenço branco

um dinheirinho

que era a túnica do Cristo

à moda do Minho.

Vai daí veio a polícia

o exército a milícia

com trinta carros de assalto

e um capitão muito alto.

Zás! Zim! Bum! já nada vejo

e até creio que morri.

«Que linda vista para o Tejo!»

 – Mas o que é que se passa aqui?

mário cesariny

nobilíssima visão

assírio & alvim

1991

juan luís panero / os abandonados da morte

Um, com o punho apoiado no queixo,

outro, com a cabeça enfiada nas mãos,

e o terceiro de olhos postos no vazio,

os três velhos dormitam à roda da mesa

na esplanada de um bar.

Aquecidos pelo café, aguardam, pacientes

ou impacientes, a desconhecida

que os visita em sonhos,

e acaricia as máscaras os seus rostos,

que o suor desenha e borra.

De súbito, o ruído de uma mota

e um casal jovem e enlaçado cruza a estrada,

depois o estrondo, os previsíveis sinais da morte,

que busca juventude e não corpos decrépitos.

Os três velhos entreolham-se e choram o seu abandono.

juan luís panero

antes que chegue a noite

versões de antónio cabrita e teresa noronha

fenda

2000

mário dionísio / à tua volta

102

À tua volta

espalha a alegria

Não o contentamento

esse cântaro quebrado

num mundo sitiado

onde tudo nos magoa

e vira

contra tudo

o grande riso dos engenhos

para esmagar

o amor e a ternura

Não o contentamento

esse estou-me nas tintas dos velhos manhosos

coração ausente hilariedade

até nos tira a fome e a vontade

e tu próprio dilacerado

cativo

da ironia suja

dos arames farpados

dos sentimentos sepultados

Onde quer que sejas

onde quer que estejas

em liberdade

sem liberdade

acorrentado fustigado fica de pé

mário dionísio

poesia completa

le feu qui dort (1967)

imprensa nacional-casa da moeda

2016

herberto helder / transforma-se o amador na coisa amada

«Transforma-se o amador na coisa amada», com seu

feroz sorriso, os dentes,

as mãos que relampejam no escuro. Traz ruído

e silêncio. Traz o barulho das ondas frias

e das ardentes pedras que tem dentro de si.

E cobre esse ruído rudimentar com o assombrado

silêncio da sua última vida.

O amador transforma-se de instante para instante,

e sente-se o espírito imortal do amor

criando a carne em extremas atmosferas, acima

de todas as coisas mortas.

Transforma-se o amador. Corre pelas formas dentro.

E a coisa amada é uma baía estanque.

É o espaço de um castiçal,

a coluna vertebral e o espírito

das mulheres sentadas.

Transforma-se em noite extintora.

Porque o amador é tudo, e a coisa amada

é uma cortina

onde o vento do amador bate no alto da janela

aberta. O amador entra

por todas as janelas abertas. Ele bate, bate, bate.

O amador é um martelo que esmaga.

Que transforma a coisa amada.

Ele entra pelos ouvidos, e depois a mulher

que escuta

fica com aquele grito para sempre na cabeça

a arder como o primeiro dia do verão. Ela ouve

e vai-se transformando, enquanto dorme, naquele grito

do amador.

Depois acorda, e vai, e dá-se ao amador,

dá-lhe o grito dele.

E o amador e a coisa amada são um único grito

anterior de amor.

E gritam e batem. Ele bate-lhe com o seu espírito

de amador. E ela é batida, e bate-lhe

com o seu espírito de amada.

Então o mundo transforma-se neste ruído áspero

do amor. Enquanto em cima

o silêncio do amador e da amada alimentam

o imprevisto silêncio do mundo

                                                         e do amor.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

bernardo soares / a liberdade é a possibilidade do isolamento.

A liberdade é a possibilidade do isolamento. És livre se podes afastar-te dos homens, sem que te obrigue a procurá-los a necessidade de dinheiro, ou a necessidade gregária, ou o amor, ou a glória, ou a curiosidade, que no silêncio e na solidão não podem ter alimento. Se te é impossível viver só, nasceste escravo. Podes ter todas as grandezas do espírito, todas da alma: és um escravo nobre, ou um servo inteligente: não és livre. E não está contigo a tragédia, porque a tragédia de nasceres assim não é contigo, mas do Destino para si somente. Ai de ti, porém, se a opressão da vida, ela própria, te força a seres escravo. Ai de ti se, tendo nascido liberto, capaz de te bastares e de te separares, a penúria te força a conviveres. Essa, sim, é a tua tragédia, e a que trazes contigo.

Nascer liberto é a maior grandeza do homem, o que faz o ermitão humilde superior aos reis, e aos deuses mesmo, que se bastam pela força, mas não pelo desprezo dela.

A morte é uma libertação porque morrer é não precisar de outrem. O pobre escravo vê-se livre à força dos seus prazeres, das suas mágoas, da sua vida desejada e contínua. Vê-se livre o rei dos seus domínios, que não queria deixar. As que espalharam amor vêem-se livres dos triunfos que adoram. Os que venceram vêem-se livres das vitórias para que a sua vida se fadou.

Por isso a morte enobrece, veste de galas desconhecidas o pobre corpo absurdo. É que ali está um liberto, embora o não quisesse ser. É que ali não está um escravo, embora ele chorando perdesse a servidão. Como um rei cuja maior pompa é o seu nome de rei, e que pode ser risível como homem, mas como rei é superior, assim o morto pode ser disforme, mas é superior, porque a morte o libertou.

Fecho, cansado, as portas das minhas janelas, excluo o mundo e um momento tenho a liberdade. Amanhã voltarei a ser escravo; porém agora, só, sem necessidade de ninguém, receoso apenas que alguma voz ou presença venha interromper-me, tenho a minha pequena liberdade, os meus momentos de excelsis.

Na cadeira, aonde me recosto, esqueço a vida que me oprime. Não me dói senão ter-me doído.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982