josé miguel silva / esconde-esconde

A nossa vida, libertada, pode agora

começar, dissemos, com o optimismo

de quem inaugura um abrigo decente

e se pretende a salvo das cargas

do mundo. A salvo? Lá mais para

diante se verá que não é bem assim.

Mas por enquanto não pensemos nisso.

Apreciemos a herança de cada tarde,

quando o oiro do crepúsculo acumula

sentimento sobre muros tão perfeitos

que podiam estar no British Museum

e nenhuma convulsão nos prende a vista.

  

josé miguel silva

serém, 24 de março

averno

2011

luis muñoz / esta

Esta é a noite

com seu dorso de iguana.

Não penso ter medo dela

nem pelo que conjura

nem pelo que ilumina.

Teu medo não acaba sem o meu

quando são uma força.

luís muñoz

trípticos espanhóis vol. III

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2004

paul éluard / ela está de pé nas minhas pálpebras

Ela está de pé nas minhas pálpebras

com os dedos nos meus entrelaçados.

Ela cabe toda em minhas mãos,

ela tem a cor dos meus olhos

e desaparece na minha sombra

como uma pedra sobre o céu.

Tem sempre os olhos abertos

e não me deixa dormir.

Os sonhos dela à luz do dia

fazem os sóis evaporar-se,

fazem-me rir, chorar e rir,

falar sem ter nada a dizer.

paul éluard

algumas palavras (antologia)

tradução antónio ramos rosa e luiza neto jorge

dom quixote

1977

konstandinos kavafis / desideri

1

DESEJOS

Como corpos belos dos que morrem sem ter envelhecido

— e são guardados, em lágrimas, num mausoléu magnífico,

com rosas na fronte e com jasmins aos pés —

assim os desejos são, desejos que esfriaram

sem serem consumados, sem que um só fruísse

uma noite de prazer, ou uma aurora que a lua inda ilumina.

constantino cavafy

90 e mais poemas

trad Jorge de Sena

edições asa

2003

miguel martins / provavelmente

Provavelmente, a próxima vez que ouvires falar de mim

será quando te disserem que morri

e que morri por minhas próprias mãos

(isso acontece).

Isso acontece do outro lado da ternura,

onde ela é demasiada e coisa rara,

vermelha e branca, ou seja, cor-de-rosa

quase transparente.

São coisas explicáveis e que não carecem de explicação

(já não),

como os incêndios, a fadiga extrema

ou o cheiro agreste da benzina.

São coisas da natureza dos comboios que passam

a alta velocidade

sem se importarem com os ratos e as flores

que nos carris fazem a sua lida.

È a morte,

uma coisa que tudo simplifica.

miguel martins

resumo

a poesia em 2012

documenta

2013

maria alberta menéres / queria dizer-te

Queria dizer-te que não sei

que há qualquer coisa

talvez desperdiçada  talvez não

Tu sentiste-a  disseste que era como

qualquer uma outra coisa que

esqueci

A tarde era  talvez já fosse tarde

e a noite não vinha

─  como sempre

Queria dizer-te mas não sei se agora

me saberás ouvir

maria alberta menéres

os mosquitos de suburna

1967

maria victoria atencia / ao sul

Ao sul de algum país está a minha casa

com discos de Bob Dylan e Purcell, e facturas,

e pudim de Yorkshire e livros a esperar-me,

e vozes que se cruzam pelos seus aposentos.

Mas o sangue tão frio do jasmim atravessa-me

quando a tarde tomba e escrevo, como agora,

ou pelo meus ausentes me calo no terraço.

Um cão grande acossado ladra no elevador.

maria victoria atencia

antologia poética

paulina o el libro de las aguas

tradução josé bento

assírio & alvim

2000

leopoldo maria panero / os imortais

cada consciência procura a morte da outra

hegel

Na luta entre consciências algo caiu ao chão

e o fragor de cristais alegrou a assembleia

Desde então habito entre os imortais

Onde um rei come defronte ao Anjo caído

e semelhantes a flores a morte nos desfolha

e lança no jardim onde crescemos

temendo que nos chegue a recordação dos homens.

leopoldo maria panero

poemas do manicómio de mondragón

trad. de jorge melícias

ed. alma azul

2003

maria do rosário pedreira / não partas já

Não partas já. Fica até onde a noite se dobra

para o lado da cama e o silêncio recorta

a margem do tempo. É aí que os livros

começam devagar e as cores nos cegam

e as mãos fazem de norte na viagem. Parte apenas

quando a manhã se ferir nos espelhos do quarto

em estilhaços de luz, e um feixe de poeiras

rasgar as janelas como uma ave desabrida.

Alguém murmurará então o teu nome, vagamente,

Omo a gastar os dedos na derradeira página.

E então, sim, parte, para que outra história se

invente mais tarde, quando os pássaros gritarem

à primeira lua e os gatos se deitarem sobre

o muro, de olhos acesos, fingindo que perguntam.

maria do rosário pedreira

a casa e o cheiro os livros

gótica

2002

paul auster / fragmento de frio

Porque cegamos

no dia que sai connosco,

e porque vimos o nosso hálito

embaciar

o espelho do ar,

a nada se abrirá

o olho do ar

senão à palavra

que renunciamos: o inverno

terá sido um espaço

de maturidade.

Nós que nos tornamos nos mortos

de outra vida que não a nossa.

paul auster

poemas escolhidos

tradução de rui lage

quasi

2002

manuel alegre / e alegre se fez triste

Aquela clara madrugada que

viu lágrimas correrem no teu rosto

e alegre se fez triste como se

chovesse de repente em pleno agosto.

Ela só viu meus dedos nos teus dedos

meu nome no teu nome. E demorados

viu nossos olhos juntos nos segredos

que em silêncio dissemos separados.

A clara madrugada em que parti.

Só ela viu teu rosto olhando a estrada

por onde um automóvel se afastava.

E viu que a pátria estava toda em ti.

E ouviu dizer-me adeus: essa palavra

que fez tão triste a clara madrugada.

manuel alegre

o canto e as armas

europa-américa

1979

àlex susanna / visões

Da janela oval do avião

levas os olhos à estranha paisagem

onde bem poderias passear,

tens dificuldade em reconhecer

o mais breve caminho que se ofereça,

tornado ruga milenária

ou vazio antediluviano.                             

Tudo parece tão longínquo e disforme

que decides ignorá-lo.

 

Acontece tanto na vida como na poesia:

quando estas se elevam ou afastam demais

daquilo que te é familiar

fazem com que percas o interesse

porque preferes vivê-las de baixo,

do nível zero, esse

onde as coisas são como são:

caminhar exige sempre um mínimo de esforço.

àlex susanna

poemas

tradução de egito gonçalves

fernando pessoa / chove

Chove. Que fiz eu da vida?

Fiz o que ela fez de mim...

De pensada, mal vivida...

Triste de quem é assim!

Numa angústia sem remédio

Tenho febre na alma, e, ao ser,

Tenho saudade, entre o tédio,

Só do que nunca quis ter...

Quem eu pudera ter sido,

Que é dele? Entre ódios pequenos

De mim, 'stou de mim partido.

Se ao menos chovesse menos!

fernando pessoa